CAPÍTULO 12

Cuando Heather se acercaba al centro de Manhattan, le llamó la atención un hombre que estaba trabajando en el escaparate de una librería. Estaba colocando varios volúmenes de tapa dura en forma de pirámide.

Heather se detuvo en seco al ver el nombre del autor en las portadas.

Albert Grundig.

Entró en la tienda con el pulso acelerado y se acercó al escaparate.

El empleado estaba en cuclillas, sacando más libros de una caja de cartón.

—Disculpe —dijo Heather.

Él levantó la vista, ajustándose las gafas.

—¿Sí?

—Ese libro... ¿está en oferta o algo así?

—No, estamos haciendo una promoción especial. Acaba de ganar el Premio Booker. La noticia salió hace cosa de una hora.

—¡Sí! —exclamó Heather, dando saltitos de alegría.

Él sonrió.

—Eres muy fan de Albert Grundig, ¿eh?

—Oh, sí —dijo Heather efusivamente—. ¡He leído todos sus libros!

Heather salió de nuevo a la calle dando brincos.

Ahora tenía unos 6.000 dólares en su cuenta de apuestas deportivas.

El empleado del escaparate observó a la guapa pelirroja alejarse alegremente por la acera. Confundido, miró la contraportada del libro que tenía en la mano. Podría haber jurado que era la primera novela de Albert Grundig.

La alegría de Heather por ganar la apuesta del Premio Booker no duró mucho.

Cuando llegó a la oficina, notó algunas miradas extrañas de sus compañeros. Amy y Jason, otros dos ejecutivos junior de su sección, apenas la saludaron. Y la primera vez que Lisbeth pasó por su escritorio, le dedicó una sonrisa cómplice.

Heather se preguntó si todos se habrían enterado de algún modo de las apuestas que había hecho.

Pero no se imaginaba cómo: siempre tenía cuidado de cerrar todas las ventanas de su ordenador cada vez que se levantaba del escritorio.

Supuso que era posible que el personal de informática estuviera controlando su actividad, pero lo dudaba.

Stanley Potter estaba en contra de esas prácticas.

Durante la pausa del almuerzo, Heather estaba sola en la cocina, calentando un sándwich en el microondas, cuando entró Lisbeth y se sentó. Abrió el portátil y le dedicó a Heather la misma sonrisa cómplice de esa mañana.

—¿Qué? —dijo Heather, ligeramente molesta.

—Te fue bastante bien con David Windsor, ¿verdad, cariño?

—¿Perdona?

—Tenía la sensación de que esa «amiga» que mencionaste que lo conoció en Lindy's eras en realidad tú. Se rumorea que estás comprometida. ¿Es cierto?

Heather notó que se sonrojaba. No sabía qué decir. Reprimió el impulso de mirarse la mano izquierda. Nunca llevaba el anillo al trabajo. Aun así, no le sorprendía que Lisbeth se hubiera enterado. Siempre había sabido que era solo cuestión de tiempo.

Sonó el pitido del microondas y se dio la vuelta para sacar el sándwich.

—Bueno, ¿es cierto o no? —dijo Lisbeth.

De espaldas, Heather respondió:

—Sí, es cierto. ¿Y qué?

—Nada, cariño.

Cuando Heather se dio la vuelta, Lisbeth estaba absorta leyendo uno de sus tabloides británicos en la pantalla del portátil. Heather había pensado comer en la cocina, pero ahora decidió llevarse el sándwich a su escritorio.

Justo cuando llegaba a la puerta, Lisbeth dijo:

—Tengo que reconocértelo: quitarle a David Windsor a Stanley Potter fue un truco genial. No sabía que lo tuvieras en ti, cariño.

Heather se estaba enfadando.

—¿De qué estás hablando exactamente, Lisbeth?

—Bueno, ya sabes que no soy de las que cotillean...

—Sí, lo sé. ¿Qué oíste?

Vio que Heather estaba enfadada.

—Bueno, lo que yo oí, y puede que no sea cierto, fue que estabas tan prendada de David que arruinaste la sesión de fotos en el centro comercial. El padre de David no quedó contento cuando vio las fotos y dejó plantados a Potter y al proyecto.

Lisbeth sonrió.

—Pero te quedaste con David Windsor para ti. ¡Bien hecho, cariño! ¡Bien hecho!

A Heather le costó toda su fuerza de voluntad no soltar la avalancha de palabrotas que se le estaba acumulando por dentro. Apretando los dientes, dijo:

—Eso es una sarta de mentiras.

Y salió de la cocina.

Cuando Heather se sentó a su escritorio, estaba tan furiosa que apenas podía teclear. Solo le llevó unos momentos encontrar el número de Dominique, el fotógrafo que habían contratado para hacer las fotos de la obra para Windsor Properties.

—Hola —dijo, intentando que no se le notara la rabia en la voz—. Soy Heather Bancroft, de Potter Public Relations. Trabajamos juntos en aquella sesión de fotos...

—Ah, sí. Hola, Heather. ¿Qué pasa?

—Solo quería saber: ¿qué pasó exactamente con las fotos que hicimos aquel día? ¿Las que tú y yo hicimos juntos?

Hubo una larga pausa. —¿Hay algún problema?

—En absoluto. Solo quería saber si Rita miró alguna mientras estaba allí, y qué pasó con ellas.

—No, no las miró, me dijo que las borrara todas. Empezamos de cero.

—Así que nadie las vio excepto Rita...

—Así es. No hice nada malo, ¿verdad?

—En absoluto. Solo quería saber qué pasó con ellas. Perdona que te haya molestado.

—¿Por qué no me dijiste que cancelaste tu contrato con Potter? —gritó Heather.

—Cálmate —dijo David, tomándola del brazo—. ¿Qué demonios pasa?

Heather había llamado a David desde el trabajo y le había dicho que la recogiera allí a las cinco en punto. Estaban sentados en su coche, en doble fila frente al edificio de oficinas.

Heather estalló en lágrimas de rabia, contándole todo lo que Lisbeth había dicho.

—Qué sarta de tonterías —dijo David, acariciándole el pelo—.

Yo mismo cancelé nuestro contrato con Stanley Potter.

Simplemente le dije que habíamos cambiado de estrategia con los manifestantes ecologistas, y ya está.

Decidí que mi estrategia de «hacerme el muerto» era la mejor, y dejar de permitir que mi padre me mangoneara.

David hizo una pausa.

—Fue por lo que dijiste, Heather. Tenías razón.

—¿Le dijiste a Stanley Potter que estábamos comprometidos?

—Por supuesto que no.

Heather se sintió un poco mejor.

David continuó:

—Le pagamos a Potter básicamente por no hacer nada, salvo organizar esa sesión de fotos. Stanley Potter no tiene ningún derecho a estar enfadado conmigo.

David metió la mano en el bolsillo para sacar el móvil.

—Voy a llamarlo ahora mismo y aclarar...

—¡Ni se te ocurra! —dijo Heather, bajándole el teléfono.

—Pero esto no está bien, Heather.

—Estoy segura de que Stanley Potter no está enfadado contigo, David. No fue él quien inventó este rumor tan desagradable.

—Bueno, ¿quién fue, entonces?

—Me hago una idea bastante clara.

—Tu jefa... ¿cómo se llama, Rita?

—Sí. Le revienta que yo pudiera salir y encargarme de esa sesión de fotos, y cuando cancelaste el proyecto y se enteró de algún modo de nuestro compromiso, se lo inventó todo para hacerme quedar mal.

—Eso es muy rastrero, Heather.

David miró hacia el edificio de oficinas, fulminándolo con la mirada.

—Esa gente te trata como basura. Deberías buscar otro trabajo.

—Tardé seis meses en conseguir este, David. Todos los trabajos de relaciones públicas para principiantes son iguales. Yo no tengo un negocio familiar al que incorporarme, como tú.

—Cariño, cuando nos casemos, no tendrás que trabajar si no quieres.

—Me encanta trabajar —dijo Heather rápidamente—. Lo último que quiero es quedarme de brazos cruzados y convertirme en una ama de casa aburrida.

—Por supuesto que no.

Heather hizo una pausa, mirándolo a los ojos.

—David, ¿cuánto crees que falta para que podamos mudarnos a París?

El lunes por la mañana, a Heather le costó recorrer las cuarenta manzanas hasta el trabajo, o encontrar una pizca de entusiasmo por su empleo. Había pasado gran parte del fin de semana dándole vueltas. ¡Ojalá pudiera dimitir!

Irónicamente, el cielo estaba gris plomizo y caía una fina llovizna, exactamente el mismo clima que su primer día de trabajo en Potter Public Relations.

Mientras caminaba, recordó el día de la entrevista, y no pudo evitar sonreír. Lo que Stanley Potter le había dicho a David el día que coincidió con los dos en el ascensor, que había «seleccionado personalmente» a Heather para el puesto, era cierto.

Cuando llegó a las oficinas de Potter para la entrevista, casi dio media vuelta y se marchó.

Debía de haber unas veinticinco personas en la zona de recepción, apiñadas en los sofás y deambulando por allí, en su mayoría mujeres jóvenes.

Había tanto perfume en el ambiente que aquello olía a fábrica de fragancias.

—Me llamo Heather Bancroft y tengo una cita...

—Tome asiento, por favor —dijo la recepcionista mecánicamente.

No había asientos libres, por supuesto.

Desanimada, Heather encontró un hueco donde quedarse de pie cerca de un pasillo que conducía al interior de la oficina.

Este tipo de organización la sacaba de quicio: supuestamente tenía una entrevista a las diez y media y acabaría pasando allí medio día.

Pero las demás esperarían, y si quería tener alguna oportunidad de conseguir el trabajo, ella también.

Mientras estaba allí de pie, hirviendo de rabia, oyó a lo lejos a un hombre hablando en voz alta y con tono irritado. Se acercó un poco más a la entrada. La voz venía del otro lado del pasillo, de detrás de una puerta con el rótulo Stanley G. Potter, CEO.

—...¡esas cifras de India, maldita sea! —apenas logró distinguir Heather.

—Estoy trabajando en ello —dijo una voz femenina.

—¡Pues trabaja más! —ahora estaba gritando—. ¿Tan difícil es averiguar el número de empleos de la industria cinematográfica subcontratados a India, por el amor de Dios? No es un secreto de Estado.

Hubo una respuesta de disculpa que Heather no logró distinguir del todo y luego la puerta se abrió.

Salió una mujer de mediana edad con aspecto agobiado, cargando en brazos una pila de papeles con notas adhesivas amarillas asomando por todas partes.

En cuanto salió al pasillo, otra mujer se le acercó corriendo.

—Tiene una llamada en la línea cuatro, y TV Six está esperando en la línea catorce.

Las dos mujeres recorrieron el pasillo a toda prisa y desaparecieron al doblar una esquina.