CAPÍTULO 6

B altmann permanecía en las sombras de la habitación en penumbra, observando a los siete hombres desnudar a la chica histérica que no dejaba de forcejear, tal como se les había ordenado.

Era un poco más fuerte de lo previsto: había conseguido dar una patada a uno en el estómago y un codazo a otro en el cuello, pero ahora la tenían controlada.

Le metieron a la fuerza una mordaza de bola de goma, estilo BDSM, y le ajustaron las correas en la nuca para que no pudiera gritar.

Luego la desnudaron metódicamente: un hombre sujetaba cada extremidad con firmeza mientras los demás hacían lo suyo, con cuidado de no rasgar ninguna prenda.

—Con cuidado, con cuidado —susurró Baltmann mientras le quitaban las bragas—. Recuerden: ni un rasguño.

Una vez desnuda del todo, la ataron al marco de madera de la cama.

El diseño de cuatro postes lo facilitaba, y siguieron las instrucciones al pie de la letra, usando suaves sujeciones de satén de siete centímetros de ancho en muñecas y tobillos para evitar rozaduras.

Tenía el trasero cerca del borde del colchón cubierto de plástico, las piernas abiertas y echadas hacia atrás para proporcionar «máxima accesibilidad».

Baltmann asintió satisfecho.

—Pura como la nieve recién caída —susurró uno de los hombres con voz temblorosa, agachando la cabeza para verla mejor.

—Más le vale —susurró otro.

—¡Shhh! —los regañó Baltmann.

Algunos de los otros hombres ya estaban tan excitados que se frotaban la entrepierna, pellizcándose y tirando de sus miembros cada vez más erectos, contagiados por el instinto primitivo de «manada de lobos» que flotaba en la habitación.

El afortunado británico que había sacado la pajita más larga en el avión tenía el privilegio de «ser el primero», como él mismo había dicho encantado. Tenía cuarenta y cinco años y era corpulento como un buey. Por desgracia para ella, también estaba dotado como una mula.

Ya tenía los pantalones arrugados a la altura de los tobillos y se acariciaba sin parar hasta poner su miembro palpitante a punto.

Ella se retorcía contra las ataduras, mirándolo con los ojos desorbitados mientras gritaba sin cesar, aunque apenas se le oía nada a través de la mordaza.

Él se acercó arrastrando los pies y presionó la cabeza hinchada y amoratada contra su sexo.

—Cariño, esto te va a encantar…

Renata gritó.

El dolor en la ingle era tan intenso y punzante que pensó que se desmayaría.

Un terror paralizante se apoderó de su alma, arañándole las entrañas, un terror como nunca había experimentado.

Cuando el británico se retiró y mostró a los demás su pene manchado de sangre, estos asintieron y sonrieron con aprobación, visiblemente envidiosos.

Era como si se estuviera observando a sí misma desde una cámara en el techo.

No, no era ella. Era otra chica atada a la cama.

«¿Qué me está pasando?» , pensó aturdida, observando a los otros hombres en la habitación mientras los ojos le rodaban sin rumbo en las cuencas.

De repente sintió náuseas y pensó que podría vomitar encima de los hombres que la rodeaban…

pero entonces recordó que tenía la mordaza en la boca y se ahogaría con su propio vómito.

«Me están violando en grupo, eso es lo que me pasa» , pensó con una mezcla de repulsión e incredulidad.

Un montaje confuso de imágenes y sonidos le daba vueltas en la cabeza: Shevay señalándola y diciendo «¡Esa es!». Ella limpiando las últimas mesas y luego caminando por la playa, ilusionada con ver a Jacob Wiley, una sorpresa tan inesperada…

Luego, de vuelta al presente, algo extraño sucedió. El dolor empezó a desvanecerse. Se sintió desconectada de aquella situación impensable… y luego el dolor desapareció por completo.

Era como si le hubieran puesto uno de esos bloqueos espinales que algunas mujeres reciben durante el parto: no sentía nada de cintura para abajo. El terror seguía ahí dentro, pero atenuado, como si hubiera tomado un tranquilizante.

«Es un mecanismo de defensa» , comprendió alguna parte de ella, para evitar que enloqueciera.

Por primera vez desde que la habían empujado por la puerta, pudo pensar con claridad.

«Esto estaba planeado» , pensó mientras el británico le estrujaba los pechos sin dejar de embestirla. «Todo esto lo planearon cuidadosamente de antemano…»

El hombre gruñó varias veces y luego se retiró, casi desplomándose hacia atrás por el agotamiento.

Ahora le preocupaba lo que harían con ella después. Iban a matarla, a arrojar su cadáver al oleaje. «Recuerden, caballeros: ni un rasguño». Parecería que se había ahogado nadando sola.

El segundo hombre se colocó entre sus piernas y se bajó los pantalones. Por las arrugas visibles alrededor de la máscara, debía de rondar los sesenta. Mientras intentaba torpemente conseguir una erección, algo se activó en la parte racional de su cerebro.

«Estos hombres no son criminales curtidos ni matones callejeros, ni universitarios borrachos … son ricos y triunfadores. Y cultos» .

Renata no sabía exactamente cómo lo sabía: era simplemente una combinación de su ropa cara, su manera de comportarse, de mover la cabeza, los brazos. Todo en ellos delataba riqueza, poder y alta sociedad.

«No van a matarte» , se dijo desesperada.

El anciano parecía haber logrado penetrarla, pues mecía las caderas adelante y atrás, pero ahora ella solo le miraba el rostro. Los ojos marrones tras la máscara, el cuello arrugado, la cabeza calva…

«Renata, tienes que recordar al menos un detalle de cada uno de ellos» , le dijo una voz desde lo más profundo de su ser . «Detalles que recordar después, para identificarlos. ¡No se van a salir con la suya!»

Forzó el cuello para mirar alrededor de la habitación: uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis… siete. Sin contar al que daba las instrucciones.

Intentó echar la cabeza hacia atrás para localizarlo, pero estaba fuera de su campo de visión, en algún lugar detrás de ella, a la derecha o a la izquierda de la cama de matrimonio extragrande, o quizá sentado en el colchón justo detrás de ella.

El primero era británico , recordó, y lo miró: se había subido los pantalones a medias y permanecía a cierta distancia, aún jadeando, observándola. Llevaba un anillo en el meñique de la mano izquierda. Era de oro, pero eso era todo lo que alcanzaba a ver: estaba demasiado lejos.

El anciano se inclinó hacia delante y le tomó el pezón derecho entre los dedos.

—No aprietes muy fuerte —susurró la voz del líder.

Sí, estaba justo detrás de ella, supervisando aquel acto atroz como un director de orquesta.

—Sin marcas.