Capítulo 16 — EXHUMACIÓN #4

—Maddi —dijo Irati, con la voz que se le asentaba en la garganta, con la luz fría de las lámparas y la certeza que le subía desde el pecho—.

Koldo Ugarte no fue asesinado en la cueva.

—Miró a Maddi—. Koldo Ugarte fue asesinado en la bodega.

En la de Añana. Se agarró a la instalación, a la sal, a lo que estaba allí.

Y después, lo movieron. Lo movieron al monte.

Lo enterraron en la cueva. —Hizo una pausa—.

La cueva, Maddi, no fue el escenario. Fue el reocultamiento.

El sitio donde la organización escondió el cuerpo después de matarlo en la bodega.

—Miró a Maddi—. Y la sal, Maddi, la de las manos, es la pista que conecta el monte con el entramado. Es la prueba que cierra la cadena.

Maddi se quedó un momento en silencio, con el olor de la desinfección en el aire y la luz fría de las lámparas, con las palabras de Irati girándole en la cabeza.

—Koldo Ugarte —dijo, con la voz que se le asentaba en la garganta—.

Asesinado en la bodega de Añana. Enterrado en la cueva del monte.

—Miró a Irati—. La cadena, inspectora, se cierra.

Y la historia, inspectora, la del 2016, la de Ane, la de todos los que la organización ha enterrado, se va a contar entera.

Irati asintió, con el olor de la desinfección en el aire y la certeza en el pecho, con la sal de las manos de Koldo Ugarte delante, con la cadena que se cerraba.

El puente estaba tendido.

El monte conectaba con la bodega.

La cueva conectaba con Añana.

Y la historia, la que la organización llevaba años enterrando, la que Koldo había visto, la que Ane había seguido, la que el monte había guardado, estaba a punto de salir a la luz.

Entera.

—Maddi —dijo Irati, con la voz que se le asentaba en la garganta, con la luz fría de las lámparas y la hoja del caso entre las manos—. ¿Se puede reconstruir el traslado? ¿Se puede saber cómo lo movieron de la bodega al monte?

Maddi se quedó un momento en silencio, con el olor de la desinfección en el aire y la luz fría de las lámparas, mirando el cuerpo de Koldo Ugarte, el que la organización había enterrado en la cueva.

—Se puede —dijo, con la voz que se le asentaba en la garganta—.

La ropa, inspectora, conserva las huellas del traslado.

Los hilos, las fibras, la tierra de la cueva, la tierra del camino, la del valle, la de la llanada.

—Señaló los pliegues de la ropa, los que la tierra había conservado—.

El cuerpo fue movido, inspectora, no arrastrado.

Fue transportado, con cuidado, como se transporta lo que no debe verse.

—Hizo una pausa—. Hay fibras de un vehículo.

Fibras de un furgón. Las de la carga, las del suelo del maletero, las de las cajas que se movían en la bodega.

—Miró a Irati—. El cuerpo de Koldo Ugarte, inspectora, salió de la bodega en un furgón.

Y el furgón, inspectora, era el de la organización.

El que usaban para mover lo que se enterraba.

El que iba y venía entre Añana y el valle, entre la bodega y el monte, entre el monte y el contenedor.

—Hizo una pausa—. El mismo furgón, inspectora, el que llevaba los servidores, el que llevaba los discos, el que llevaba lo que no debía verse, es el que llevó a Koldo a la cueva.

Irati se quedó un momento en silencio, con la luz fría de las lámparas y las palabras de Maddi girándole en la cabeza.

El furgón.

El de la organización.

El que iba y venía entre Añana y el valle.

El que llevaba los servidores, los discos, lo que no debía verse.

El que, según el análisis de las fibras, según el traslado que se reconstruía, había llevado a Koldo Ugarte a la cueva.

El eslabón físico.

El que unía la bodega, el vertedero, la cueva, el contenedor.

El que la organización había estado usando durante años, el que iba y venía, el que enterraba, el que transportaba.

Y el que, pensó Irati, con la luz fría de las lámparas y la certeza que le subía desde el pecho, la organización no había podido limpiar.

Porque las fibras, las del furgón, las del traslado, las de la noche en la que movieron a Koldo de la bodega al monte, seguían allí.

En la ropa.

En los pliegues.

En la memoria física del cuerpo que el monte había guardado.

—Maddi —dijo Irati, con la voz que se le asentaba en la garganta, con la luz fría de las lámparas y la certeza en el pecho—.

El informe del traslado, Maddi. Las fibras.

El furgón. Todo. —Miró a Maddi—. Mañana, cuando esté en el despacho del viceconsejero, quiero que el informe esté sobre mi mesa.

Quiero que la cadena, Maddi, esté cerrada: la bodega, el furgón, la cueva, el contenedor.

—Hizo una pausa—. Porque con la cadena cerrada, Maddi, con la sal de las manos, con las fibras del furgón, con la caja de la cueva, la organización va a saber que se ha acabado.

—Miró a Maddi—. La historia, Maddi, se va a contar entera.

Y la cuenta, Maddi, se va a pagar entera.

Maddi asintió, con el olor de la desinfección en el aire y la luz fría de las lámparas, con la hoja del caso llena de anotaciones y la certeza en el pecho.

—Se va a contar —dijo—. Y se va a pagar. —Miró a Irati—. La cadena, inspectora, se cierra. Y la organización, inspectora, la que enterraba, la que transportaba, la que reenterraba, se va a caer.

IV. La identidad robada

El despacho de Leire, en la sede de Cyberzaintza, olía a café quemado y a servidores, con las pantallas apiladas y los cables que se cruzaban por el suelo, con los mapas de red en las paredes y la luz azul de los monitores, con la que Irati encontró delante de una pantalla, con los dedos en el teclado y la cara iluminada por el resplandor.

—Inspectora —dijo Leire, con la voz que se le asentaba en la garganta, sin levantar la mirada de la pantalla—. Siéntese. Va a querer ver esto.

Irati se sentó, con el olor a café quemado en el aire y la luz azul de los monitores, con la certeza de que Leire, la de la mirada que lo rastreaba todo, la que había seguido la huella digital, la que había leído los servidores de la bodega, había encontrado algo.

—El historial de Koldo Ugarte —dijo Leire, con la voz que se le asentaba en la garganta, señalando la pantalla—. El que «se abría». El que el sistema «dejaba abierto». El que la notificación RGPD «revelaba». —Miró a Irati—. El historial de Koldo Ugarte, inspectora, era una tapadera.

Irati se quedó un momento en silencio, con la luz azul de los monitores y la palabra de Leire girándole en la cabeza.

—¿Una tapadera? —preguntó, con la voz que se le asentaba en la garganta.

Leire asintió, con la luz azul de los monitores y los dedos que iban señalando los nodos de la pantalla.

—El historial de Koldo Ugarte no era un historial médico de verdad —dijo—.

Era un esqueleto. Un fichero de facturación.

Una cuenta corriente camuflada. La organización, inspectora, usaba la identidad de Koldo como tapadera para mover dinero.

Para facturar servicios falsos. Para cobrar los mantenimientos de las bodegas.

Para contabilizar lo que se enterraba. —Hizo una pausa—.

Koldo Ugarte, inspectora, llevaba muerto desde el 2016.

Y su identidad, inspectora, llevaba desde el 2016 facturando, cobrando, moviendo dinero.

—Miró a Irati—. La organización, inspectora, no solo enterró a Koldo.

Le robó la vida dos veces: la primera, cuando lo mató.

La segunda, cuando usó su nombre para enterrar dinero.

Irati se quedó un momento en silencio, con la luz azul de los monitores y las palabras de Leire girándole en la cabeza.

La identidad robada.

La tapadera.

La facturación falsa.

El dinero que se movía bajo el nombre de un muerto.

El motivo.

El motivo íntimo.

El que Ane había descubierto.

El que, según la libreta, según el informe, según la notificación RGPD, según el borrado, había llevado a Ane a preguntar demasiado.

—Y Ane lo descubrió —dijo Irati, con la voz que se le asentaba en la garganta, con la luz azul de los monitores—.

Ane, la de la Oficina Técnica, la que trabajaba con los historiales, la que vio el nombre de su tío.

—Miró a Leire—. Ane vio que el historial de su tío, el del desaparecido del 2016, «se abría».

Vio que el nombre de su tío se usaba. Vio que su tío, el muerto, facturaba, cobraba, movía dinero.

—Hizo una pausa—. Y preguntó demasiado. Y por preguntar demasiado, la mataron.

Leire asintió, con la luz azul de los monitores y la cara que no le ocultaba nada.

—Eso explica el responsable disclosure —dijo—.

Ane no descubrió un fallo de seguridad. Ane descubrió una identidad robada.

Descubrió que su tío, el desaparecido, el muerto, se usaba como tapadera.

Y lo notificó. Lo notificó por el canal oficial, como debía.

—Miró a Irati—. Y la organización, la que gestionaba la tapadera, la que se enterraba en los historiales, leyó la notificación.

Y supo que Ane había preguntado. —Hizo una pausa—.

Y por eso la mataron, inspectora. No por el fallo de seguridad.

Por la identidad. Por la tapadera. Por el dinero que se movía bajo el nombre de un muerto.

—Miró a Irati—. Por el nombre de su tío.

Irati se quedó un momento en silencio, con la luz azul de los monitores y la certeza que le subía desde el pecho.

La justicia poética.

La que Ane había buscado, la que Ane había pagado con la vida, la que Irati, la inspectora, la que preguntaba, iba a cerrar.

El hilo del historial se cerraba.

El hilo de la identidad robada se cerraba.

El hilo del motivo de Ane se cerraba.

Y la historia, la de Ane, la de Koldo, la del 2016, la de la identidad robada, la de todos los que la organización había enterrado, se iba a contar entera.