PRÓLOGO #4

—¿Nadie investigó?

—No.

—¿Por qué?

Martín me observó durante unos segundos.

—Porque ese mismo mes ocurrió algo mucho más importante.

No necesitó explicarlo.

Lo entendí de inmediato.

Sofía.

Toda la atención del pueblo estaba puesta en mi hermana.

Nadie prestó atención a Teresa.

Nadie hizo preguntas.

Nadie notó que ambas historias parecían rozarse en algún punto invisible.

Seguimos buscando durante horas.

Y entonces apareció algo.

Un registro escolar.

Una fotografía de un evento comunitario.

Una lista de voluntarios.

Nada extraordinario.

Excepto por un detalle.

El nombre de Teresa aparecía vinculado repetidamente a una persona.

La misma persona.

Una y otra vez.

Sentí que la sangre abandonaba mi rostro.

—No puede ser.

Martín ya había visto lo mismo.

—Eso pensé.

El nombre estaba escrito claramente.

Sin posibilidad de error.

Teresa Valdés colaboraba regularmente con Elena Duarte.

Mi madre.

Durante varios años.

Demasiados años.

—Mi madre la conocía.

—Mucho más de lo que imaginabas.

Me apoyé contra la silla.

Intentando respirar.

Intentando ordenar las piezas.

Mi madre.

Teresa.

Sofía.

Las desapariciones.

Las mentiras.

Todo comenzaba a entrelazarse.

Y cada nueva conexión apuntaba hacia el mismo lugar.

Mi familia.

Cuando salimos del periódico, el sol comenzaba a ocultarse.

El aire era fresco.

El mar rugía a la distancia.

Durante unos minutos caminamos en silencio.

Como si ninguno quisiera romper el hilo de pensamientos que nos envolvía.

Finalmente Martín habló.

—Hay algo más.

Lo miré.

Su expresión había cambiado.

Parecía incómodo.

Preocupado.

—¿Qué pasa?

Metió una mano en el bolsillo de su chaqueta.

Sacó una hoja doblada.

—Encontré esto esta mañana.

Me la entregó.

Reconocí el membrete del periódico.

Era una copia de un antiguo registro de llamadas.

—¿Qué es?

—Una llamada anónima que recibió la redacción hace veinte años.

La fecha coincidía exactamente con la semana posterior a la desaparición de Sofía.

Mi corazón comenzó a acelerarse.

—¿Y?

Martín tragó saliva.

—La persona que llamó dijo que sabía dónde estaba Sofía.

Sentí que el mundo desaparecía alrededor.

—¿Qué?

—Hay más.

Bajé la mirada hacia el documento.

Y entonces vi la anotación escrita por el periodista que atendió la llamada.

Una sola frase.

Subrayada varias veces.

"La mujer afirma que Sofía está viva.

Dice que Elena Duarte sabe dónde encontrarla."

Por un momento dejé de respirar.

Porque acababa de descubrir algo imposible.

Si aquella llamada era real, entonces mi madre había ocultado información sobre Sofía durante veinte años.

Y si eso era cierto...

Nada de lo que creía saber sobre mi familia era verdad.

ACTO II – Secretos bajo la superficie

CAPÍTULO 7

Habitaciones cerradas

El camino de regreso a casa se sintió más largo de lo habitual.

Las palabras del registro de llamadas seguían repitiéndose en mi cabeza.

Elena Duarte sabe dónde encontrarla.

Mi madre.

Mi propia madre.

La mujer que había pasado veinte años llorando a Sofía.

La mujer que encendía una vela cada aniversario de su desaparición.

La mujer que parecía haberse roto para siempre aquella noche.

¿Y si todo había sido una actuación?

La idea me resultaba insoportable.

Pero también comenzaba a parecer posible.

Cuando llegué a la casa, las luces de la planta baja estaban encendidas.

Mi padre veía televisión sin prestar atención.

Nicolás hablaba por teléfono en la cocina.

Todo parecía normal.

Demasiado normal.

Y después de los últimos días, había aprendido a desconfiar de todo aquello que parecía normal.

—Llegaste tarde —comentó mi padre.

—Estuve en el periódico.

Su mirada se levantó inmediatamente.

Solo un segundo.

Pero fue suficiente.

—¿Para qué?

—Buscando información.

El silencio cayó entre nosotros.

Un silencio pequeño.

Tenso.

Como una cuerda a punto de romperse.

—A veces buscar respuestas solo trae más dolor —dijo finalmente.

—A veces es la única forma de sanar.

Mi padre apartó la vista.

Y comprendí que aquella conversación había terminado antes de empezar.

Después de cenar subí a mi habitación.

Necesitaba estar sola.

Necesitaba pensar.

Necesitaba releer la nota de Sofía.

Cerré la puerta.

Saqué la caja de madera del cajón donde la había escondido.

La observé durante varios segundos.

Era una caja sencilla.

Antigua.

Con pequeñas marcas de desgaste en las esquinas.

La había revisado dos veces.

Tres veces.

Quizás más.

Y sin embargo algo me molestaba.

Una sensación difícil de explicar.

Como si hubiera pasado algo por alto.

Tomé la caja entre las manos.

La giré.

La observé bajo la luz de la lámpara.

Y entonces lo vi.

Una pequeña diferencia en la madera del fondo.

Una línea apenas visible.

Tan fina que resultaba casi imperceptible.

Mi pulso se aceleró.

Presioné suavemente.

Nada.

Volví a intentarlo.

Y escuché un clic.

El fondo se deslizó unos centímetros.

Contuve la respiración.

Había un compartimento oculto.

Un segundo espacio secreto.

Uno que jamás habría encontrado si no hubiera observado con atención.

Dentro había algo.

Un sobre.

Más pequeño que el anterior.

Mucho más antiguo.

Y esta vez no estaba dirigido a mí.

La letra de Sofía aparecía claramente sobre el papel.

Pero el nombre escrito allí me dejó helada.

Teresa.

Durante varios segundos no pude moverme.

Solo observé el sobre.

Teresa Valdés.

La mujer de la fotografía.

La mujer que había desaparecido un año después de Sofía.

La mujer vinculada a mi madre.

Mi mente intentaba conectar todas las piezas.

Sin éxito.

Porque cada nueva respuesta abría un misterio todavía mayor.

Abrí el sobre.

Dentro encontré una hoja doblada.

Y una llave.

Pequeña.

De metal oscuro.

Sin identificación.

Sin marcas.

Sin explicación.

Desdoblé la carta.

Las manos me temblaban.

La tinta estaba descolorida por el tiempo.

Pero todavía podía leerse.

Teresa:

Si algo sale mal, no regreses.

No confíes en nadie.

Ni siquiera en ellos.

Ya sabes lo que prometimos.

Cuida de ella.

S.

La habitación pareció inclinarse.

Cuida de ella.

¿De quién?

¿De quién estaba hablando Sofía?

¿Y qué era aquello que habían prometido?

Leí la carta varias veces.

Cada lectura generaba nuevas preguntas.

Ninguna respuesta.

Eran casi las once cuando escuché el ruido.

Un golpe seco.

Abajo.

En la planta baja.

Levanté la cabeza.

Escuché atentamente.

Silencio.

Luego otro sonido.

Más fuerte.

Como una puerta cerrándose.

Mi corazón comenzó a acelerarse.

Abrí la puerta de mi habitación.

El pasillo estaba oscuro.

Bajé las escaleras lentamente.

Intentando no hacer ruido.

La casa parecía vacía.

Demasiado quieta.

Demasiado silenciosa.

Llegué al salón.

Nada.

La cocina.

Nada.

Entonces vi algo extraño.

La puerta trasera.

Estaba abierta.

El viento nocturno movía suavemente las cortinas.

Un escalofrío recorrió mi espalda.

—¿Papá?

Ninguna respuesta.

—¿Nicolás?

Nada.

Avancé hacia la puerta.

Observé el jardín.

Oscuridad.

Sombras.

Y la sensación inconfundible de que alguien acababa de estar allí.

Alguien que ya no estaba.

De pronto escuché pasos detrás de mí.

Me giré sobresaltada.

Era Nicolás.

—¿Qué haces?

—La puerta estaba abierta.

Él miró hacia el exterior.

Frunció el ceño.

—La cerré antes de acostarme.

—¿Seguro?

—Sí.

Un silencio incómodo se instaló entre nosotros.

Y entonces ambos vimos lo mismo.

Las marcas.

Junto al marco de la puerta.

Arañazos recientes.

Como si alguien hubiera forzado la cerradura.

Sentí que la sangre abandonaba mi rostro.

—Alguien entró.

Nicolás observó las marcas.

Luego a mí.

Luego nuevamente las marcas.

—Probablemente intentaron robar.

Pero incluso él parecía no creerlo.

Porque en Puerto Escondido nadie robaba casas.

Y menos aquella.

No después de todo lo que representaba.

Subimos rápidamente al segundo piso.

Revisamos cada habitación.

Cada cajón.

Cada armario.

Nada parecía faltar.

Hasta que llegué a mi cuarto.

Y comprendí algo.

Alguien había estado allí.

Lo sabía.

Lo sentía.

La caja estaba exactamente donde la había dejado.

Pero ligeramente girada.

Apenas unos centímetros.

Lo suficiente.

Alguien la había tocado.

Alguien la había buscado.

Y lo más inquietante de todo era que parecía haberse marchado sin encontrar lo que quería.

Guardé la llave y la carta en mi bolsillo sin decir nada.

No estaba preparada para compartir aquello.

Todavía no.

Cuando finalmente me acosté, pasada la medianoche, permanecí despierta observando el techo.

Pensando en Sofía.

En Teresa.

En mi madre.

Y en la persona desconocida que había irrumpido en la casa.

Porque ya no tenía dudas.

Alguien sabía que yo estaba investigando.

Alguien sabía lo que había encontrado.

Y alguien estaba dispuesto a hacer cualquier cosa para impedir que descubriera la verdad.

La pregunta era sencilla.

¿Por qué?

La respuesta, sospechaba, iba a cambiar mi vida para siempre.

CAPÍTULO 8

Lo que nadie menciona

A las seis de la mañana ya estaba despierta.

No porque hubiera descansado.

Sino porque mi mente se negaba a detenerse.

La llave descansaba sobre la mesa de noche.

Pequeña.

Insignificante.

Y, sin embargo, tenía la sensación de que era una de las piezas más importantes del rompecabezas.

La observé durante varios minutos antes de guardarla en mi bolso.

Abajo, la casa comenzaba a despertar.

Escuché a Nicolás preparar café.

Las tablas del piso crujieron bajo los pasos de mi padre.

Todo parecía normal.

Otra vez.

Como si nadie hubiera forzado la puerta trasera durante la noche.

Como si nadie hubiera irrumpido en mi habitación.

Como si el pasado no estuviera saliendo a la superficie pedazo a pedazo.

Cuando bajé, encontré a Nicolás revisando unos documentos sobre la mesa de la cocina.

Los cubrió apenas me vio.

Demasiado rápido.

Demasiado tarde.

—¿Qué es eso? —pregunté.

—Nada importante.

No insistí.

Porque estaba empezando a comprender una regla fundamental de aquella familia.

Cuando alguien decía "nada importante", generalmente significaba exactamente lo contrario.