51 Cass

CASS

En retrospectiva, es la tontería más grande que he hecho nunca.

Teniendo en cuenta mi historial de las últimas ocho semanas, eso es decir mucho.

Mido un metro sesenta y cinco con tacones y peso cincuenta y cinco kilos con el abrigo puesto. DeMaris es un hombre de ciento veinte kilos. Las cuentas, como diría Giana, no cuadran.

Pero me abalanzo de todos modos, porque la alternativa es quedarme ahí parada y dejar que me apuñale, y me niego a desaparecer en silencio en la noche de poliéster granate.

Le doy un buen zarpazo en la muñeca. Mis uñas se clavan en la piel y noto cómo se abre un pequeño desgarro bajo mi dedo corazón.

Entonces, su mano libre me agarra por el cuello y la parte posterior de mi cráneo se golpea contra el bloque de hormigón con tanta fuerza que pequeñas manchas negras explotan en los rincones de mi campo de visión.

—Tranquila, tranquila —me susurra—. Tranquila, tranquila, cariño. Nada de eso.

Es más fuerte de lo que parece bajo ese traje. Su pulgar se desliza bajo mi mandíbula y mis pies resbalan sobre el linóleo mientras me lleva de lado, dos pasos, tres, hasta que la parte posterior de mis rodillas golpea el borde del colchón y la gravedad hace el resto.

La colcha, tensa como un tambor, ni siquiera se mueve cuando caigo sobre ella. DeMaris me sigue al suelo con una rodilla clavada entre mis muslos, y su peso inmoviliza mi cadera contra la cama.

—Tranquila, cariño. Tranquila.

—Quítate de encima…

Su mano abandona mi garganta el tiempo justo para encontrar la cintura elástica de los pantalones de chándal grises de la prisión.

Tira de ellos con fuerza, y la tela barata se desliza por mis caderas y muslos hasta amontonarse alrededor de mis rodillas.

El aire frío y carcelario acaricia la piel desnuda de mis piernas al descubierto.

—No te dolerá —murmura. Sigue teniendo la jeringuilla en la mano derecha, levantada y alejada de mí—. Un pequeño pinchazo. Será como quedarte dormida.

Me retuerzo y me resisto, pero no sirve de nada. La cama ni siquiera cruje, porque es de metal y está atornillada al suelo.

La aguja desciende.

Y entonces, la puerta a mi espalda estalla hacia dentro.

El cerrojo que Collins había cerrado con tanto aire de suficiencia hace unos minutos se arranca de un tirón del marco en una lluvia de astillas de madera y hormigón. Me zumban los oídos con el sonido de mis propios gritos.

A través del zumbido, dos siluetas irrumpen en la habitación.

La primera es alta. Abrigo negro, pelo negro. Un rostro pálido y cabreado que reconocería, aunque estuviera en la superficie de la luna.

Matvei.

La segunda es más baja, más corpulenta y mayor.

Pelo entrecano, guantes de cuero y un cigarrillo aún encendido colgando de su labio.

Hay un parecido familiar en la línea de la mandíbula y la inclinación de la frente que es imposible pasar por alto, incluso con mi mente tan ocupada en cosas como la muerte inminente por veneno administrado por un senador.

DeMaris tiene justo el tiempo suficiente para abrir mucho los ojos, y justo el tiempo suficiente para abrir la boca, y justo el tiempo suficiente para empezar a decir—: ¿Qué coño…?

Y entonces, Matvei se abalanza sobre él.

He visto a Matvei recurrir a la violencia dos veces en mi vida. Una vez en un callejón detrás de Khaza, y otra vez en el pasillo de un hotel con este mismo hombre, por curioso que parezca. En ambas ocasiones, fue eficaz y quirúrgico. Casi aburrido.

Esto no es eso.

Esto es algo completamente distinto. Se trata de un hombre que lleva varias semanas guardando un sentimiento muy concreto en un estante muy alto, dentro de una caja muy pequeña, y que acaba de decidir bajar la caja y hacerla jodidamente trizas mientras todos miramos.

La mano de Matvei se cierra alrededor del cuello de DeMaris y lo levanta. El senador es un hombre corpulento, pero en las manos de Matvei no es más que un niño. Sus Ferragamo patinan sobre el linóleo mientras Matvei lo empuja con fuerza contra la pared de bloques de hormigón.

La jeringuilla sale volando. Gira con estrépito hasta una esquina, intacta y aún llena de aquella muerte rápida y tan misericordiosa que DeMaris había elegido para mí.

Afon pasa junto a ellos sin prisa. Se detiene donde ha caído la jeringuilla, se agacha y saca un móvil de dentro de su abrigo para hacer una foto rápida.

—Para los medios —me explica con un guiño—. Siempre les gusta ver los detalles escabrosos.

Me quedo sin palabras, incapaz de responder.

Además, está a punto de producirse una desagradable agresión justo encima de mí.

La cara de DeMaris está adquiriendo un color interesante. Matvei lo tiene inmovilizado por el cuello con una mano. La otra mano la tiene cerrada en un puño junto al costado.

—Senador —gruñe Matvei—, creo que se ha extralimitado un poco en su jurisdicción.

DeMaris emite un gorgoteo aterrorizado como respuesta.

—Iba a matarte si te encontraba haciendo algo así —continúa Mat—. No me has decepcionado, pero no voy a matarte. ¿Quieres saber por qué? —Se inclina hacia mí y gruñe—: Porque matarte es lo más piadoso que te podría pasar ahora mismo. Y yo no soy un hombre piadoso.

Apenas respiro, igual que el senador. Matvei aún no me ha mirado, pero soy incapaz de fijar la vista en nada que no sea él. Está más guapo que nunca. Un ángel oscuro de la ira. Esos ojos arden, arden, arden de rabia.

—En solo unos minutos —dice—, un periodista de investigación de ProPublica va a recibir un correo electrónico que contiene, entre otros encantadores archivos adjuntos, una copia completa del libro de cuentas que Bill Oglethorpe llevaba sobre ti.

Lo he visto yo mismo; es bastante comprometedor.

Por esas mismas horas, ese paquete también llegará a las bandejas de entrada de una docena o más de periódicos y medios de comunicación de todo el país.

Mañana por la mañana, amigo mío, serás el senador más famoso de los Estados Unidos.

Los ojos de DeMaris dan un pequeño y frenético temblor.

—Y luego —continúa Matvei, con esa misma voz suave y aterradora—, mi tío va a hacer circular cierta información entre un público más reducido y mucho más privado.

La sonrisa que se dibuja en su rostro es una de las cosas más inquietantes que he visto jamás, y me hace quererlo aún más. Él es lo que tanto he deseado ser durante los últimos cinco años: un hombre capaz de cometer pecados horribles por todas las razones correctas.

Mi sombra.

Mi salvador.

—Tu gente no se va a alegrar cuando vea el lío que has montado. Me imagino que tomarán una decisión muy rápida sobre qué hacer contigo.

Matvei está tan cerca ahora que su nariz casi toca la de DeMaris.

—No voy a matarte —susurra—. Te dejaré vivir el tiempo justo para que veas cómo vienen a por ti.

Por egoísmo, espero que te hagan esperar hasta el último momento.

Imagina que, mientras te enfrentas a todo el drama judicial y a las investigaciones del Congreso, también tendrás que mirar por encima del hombro cada vez que camines por el pasillo.

Llorarás cada vez que tengas que girar la llave en el contacto de tu coche.

¿Tienes hambre? Buena suerte comiendo sin preguntarte si está envenenada.

Cada sombra se convertirá en tu peor pesadilla.

Joder, a ese paso, el miedo podría matarte antes que ellos.

DeMaris ha empezado a llorar. Solo me doy cuenta cuando una de sus lágrimas gordas y patéticas rueda hasta la articulación del pulgar de Matvei, que le aprieta la garganta.

—Mírame —le susurra Matvei—. Mírame. ¿Me estás escuchando?

DeMaris asiente lo mejor que puede con una mano en el cuello.

—Has venido aquí a hacer daño a mi familia —dice Mat—. No vas a poder hacerlo dos veces.

Mantiene a DeMaris así un instante más. Luego, da un paso atrás y lo suelta.

El senador se derrumba de rodillas, con arcadas, ambas manos en la garganta, la baba cayéndole en hilos por la boca y manchándole la corbata roja. Tiene una arcada seca. El nudo medio Windsor está arruinado. Incluso desde el otro lado de la sala, puedo oler el pánico agrio que emana de él.

Afon se acerca con paso tranquilo y, casi con indiferencia, le da a DeMaris una bofetada tan fuerte que queda inconsciente antes incluso de tocar el suelo.

—Es que me hartan los llantos —me explica. Sonríe. Luego, dirige su atención a Matvei—. Bueno, sobrino, diría que es hora de irse. Te esperaré en el pasillo.

A continuación, sale, cerrando la puerta rota tras de sí tanto como se lo permite el marco destrozado.

Lo que deja a Matvei.

Y a mí.

Al principio, Matvei se queda inmóvil. Se queda allí de pie, respirando por la nariz, mirándome como si temiera que, de moverse demasiado rápido, yo me desvaneceré. Se le ha caído un mechón de pelo hacia delante y le tapa un ojo. No sé si son imaginaciones mías o si su mano realmente tiembla.

Entonces, se arrodilla delante de mí.

No como lo hizo en Greyshot Arch, con mi abrigo sobre su cabeza y los paseadores de perros pasando a seis pies de distancia. Y tampoco como lo hizo sobre la alfombra de mi salón, desnudándome poco a poco.

Se arrodilla como lo haría en un banco de iglesia.

Se apoya las manos en los muslos, con las palmas hacia arriba.

—Dikarka —dice con voz ronca—. Lo siento muchísimo.

Nunca debí haberte dejado aquí dentro. Me dije a mí mismo que la celda era el único lugar donde él no podría alcanzarte, así que te dejé atrás mientras iba a buscar una forma de sacarte de ahí.

Prefería que me odiaras desde aquí dentro a que me quisieras ahí fuera, donde existía la posibilidad de que el mundo te alejara de mí otra vez.

Su rostro se hunde en mi regazo por un instante. Luego, se incorpora a duras penas y me mira fijamente. —Te juro, por la tumba de mi padre, por la de mi madre, por cada tumba ante la que me he parado, que no te abandoné. Ni siquiera por un segundo.

He preparado tantos discursos para este preciso momento.

Tenía un discurso furioso. Tenía un discurso frío.

Tenía un discurso encantadoramente sarcástico con varias frases ingeniosas realmente buenas.

Tenía, para emergencias, un discurso de devastación silenciosa en el que me limitaba a mirarlo fijamente hasta que él llorara.

Ahora que ha llegado el momento, todos y cada uno de ellos se me han olvidado.

Me agacho y le paso la mano por el pelo. —Levántate —le digo.

Él niega con la cabeza, con los ojos cerrados. —No hasta que lo digas.

—¿Decir qué?

—Que me dejarás intentarlo de nuevo.

En otra vida, una en la que yo fuera una mujer mejor, más dura e inteligente, quizá haría que se lo tenga que ganar. Me mantendría fría durante una semana. Lo haría humillarse. Lo haría arrastrarse.

Pero yo no soy esa mujer. Y resulta que al final no soy capaz de hacer que Matvei Satyrin pague por el delito de intentar salvarme de la única forma que sabía.

—Ven aquí —le digo—, y mírame.

Levanta la cabeza. Lo hace despacio, como si aún no estuviera del todo seguro de tener permiso. Cuando sus ojos encuentran los míos, están enrojecidos por los bordes y una sola lágrima le recorre el pómulo.

Sigue siendo guapo. Es casi ofensivo.

—Te perdono —le digo—. Cabrón guapo de ojos azules. Te perdono.

Le pongo ambas manos en la cara. Su piel es tan pálida que casi cabría esperar que estuviera fría, pero, en realidad, está muy caliente bajo mis palmas. Él es la parte más ardiente del fuego. Siempre lo ha sido, siempre lo será.

—Te amo —le digo—. Siento haber tardado hasta ahora en decirlo sin un pero después.

Cierra los ojos. Una segunda lágrima se le escapa y le recorre el puente de la nariz. —Yo también te amo, Cassandra Madden.

En el pasillo, en algún lugar, oigo a Afon carraspear de forma significativa. Es hora de irse.

Mat me besa en la frente, luego en el rabillo del ojo y, a continuación, en el lugar de la mandíbula donde Raymond solía agarrarme. Como si estuviera borrando el pasado. Luego se levanta, me ayuda a levantarme con él y empieza a sacarnos de la habitación.

Por el camino, pasamos por encima de DeMaris, que yace inconsciente, con su corbata rojo sangre colgando flácida de su cuello.

Mat no baja la mirada.

Yo tampoco.

Ya no tenemos que preocuparnos más por él.