50 Cass #2

Pero, si muero aquí y ahora, quiero que se diga en voz alta una vez más por qué lo hice.

—¿Sabías que tenía una hermana?

Arquea las cejas con leve interés. —No creo que lo supiera.

—Giana —Oír su nombre en esta habitación, en este ambiente, con él sentado aquí, es casi más de lo que puedo soportar—. Giana Madden. Murió hace cinco años.

Asiente, educado, aburrido. —Mi más sentido pésame.

—Ella pagaba por mi vida —le digo—. Porque me quería y yo la quería muchísimo.

Tenía una de esas risas que podían llenar una habitación.

Sé que suena cursi, pero de verdad que así era.

Haría cosas realmente terribles solo por oír esa risa una vez más —Tragándome el nudo que tengo en la garganta, sigo hablando—.

Tenía trabajos muy duros. Lo hacía para mantenernos a salvo y sin que nos faltara nada, para tener un techo sobre mi cabeza, todas esas cosas buenas, y nunca, jamás, se quejó.

Hasta hace cinco años. Tenía una cita con un cliente habitual bastante bruto en un hotel de la zona alta.

Él estaba borracho y le exigió cosas que no tenía derecho a exigir, y cuando ella dijo que no, la golpeó.

Se cayó y se fracturó el cráneo contra la esquina de la bañera y, para ir directamente al final, él la dejó allí para que muriera. Ese hombre se llamaba Raymond Snyder.

Observo a DeMaris en busca de eso. De ese destello. De ese oh.

Y lo capto, solo por un segundo. La más mínima inclinación de su cabeza, el más breve entrecerrar de los ojos. Está recalibrando algo.

Una pieza del rompecabezas acaba de encajar, y no le gusta que haya sido yo quien la colocó en su sitio.

—Ah —dice por fin—. Así que por eso —Silba, impresionado—. Menuda estafa a largo plazo, Cassandra. Pobrecita. Odio verte tropezar en la recta final. Me parte el corazón, de verdad.

Lo dice como si fuera un cumplido. Como si me viera por primera vez y respetara lo que ve.

Ojalá el sentimiento fuera mutuo.

—No quiero tu respeto —replico—. Te quiero muerto en una zanja.

DeMaris se ríe entre dientes otra vez. —Vamos, vamos. Esa no es forma de hablarle a un hombre que te está ofreciendo un futuro.

Se recuesta en su asiento como si tuviéramos todo el tiempo del mundo.

Quizá él sí lo tenga.

Pero yo no.

Entorno los ojos. —No voy a perder a mi hijo —le digo—. Así que puedes coger tu oferta, senador, doblarla hasta que quede bien pequeñita y luego metértela por el culo.

Suspira. —Es decepcionante —concluye—, pero no del todo inesperado —Se mete la mano dentro de la chaqueta del traje—. Tenía la sensación de que podríamos acabar así.

Lo que saca es pequeño y está cuidadosamente empaquetado. Una jeringuilla con una punta metálica reluciente. Dentro, puedo ver un líquido transparente. Tan inocente. Tengo un presentimiento enfermizo y casi con toda seguridad acertado de lo que pasará si ese líquido entra en mis venas.

—Ya está escrito —dice en tono de disculpa mientras abre el envase y destapa la jeringuilla—.

Me refiero a la historia. La reclusa Snyder, embarazada de ocho semanas, angustiada tras su comparecencia, consigue de alguna manera una sustancia controlada de otra reclusa.

Menuda tragedia. La oficina del alcaide emitirá un comunicado.

Habrá una pequeña noticia en la sección de Metro.

Tu prima Daniela dará una declaración entre lágrimas, me imagino.

Es guapa tu prima. Hice que mi gente sacara su expediente.

Mantengo la expresión impasible. No le daré la satisfacción de abrir los ojos con horror.

—Es de acción rápida —explica, levantando un poco la jeringuilla y agitando su contenido para que pueda verlo—. No soy un hombre cruel, Cassandra. Quiero que lo sepas. Les hice elegir algo de acción rápida. No sufrirás.

—Qué amable.

Sonríe. —Me gusta pensar que sí.

Se pone de pie.

Es más alto de lo que recordaba de la boda, o quizá sea solo que ahora mismo es mucho más alto que yo, con mi espalda apoyada contra una pared de piedra y mis manos colgando inútiles a los lados. Incluso ahora, tiene un aire casi presidencial.

Supongo que algunas personas simplemente tienen el don del carisma. A medio camino de asesinar a una mujer embarazada y sigue irradiando ese brillo.

—Nada más que un pequeño pinchazo en el muslo —dice—. Así se evita un escándalo. Primero te tumbaremos en la cama. La historia queda más limpia si ya estás tumbada cuando Collins te encuentre.

Da dos golpecitos en el costado de la jeringuilla con la uña. Una pequeña gota de líquido brota de la punta y resbala por el costado de la aguja.

—Ven aquí, cariño.

No lo hago.

Vuelve a suspirar, ese suspiro de cuando tu hijo pequeño que se niega a comerse las coles, y da un paso hacia mí.

Dentro de mi cabeza, muy lejos, los gritos cesan. Solo queda una voz, y no es la mía, ni siquiera la de Giana.

Es más grave. Más tranquila. Una voz que nunca había oído hasta hace ocho semanas, cuando entré en un bar con la intención de matar.

Dikarka, dice, ahora es cuando tienes que luchar.

Así que, cuando DeMaris da su segundo paso, con la jeringuilla sujeta delicadamente entre los dedos…

Me muevo.