31 Cass #2

—No vuelvas a hacer eso nunca más —Su boca se desplaza hacia la suave piel de mi vientre. El bebé está ahí dentro. Besa ese lugar, muy suavemente, y luego otra vez—. Si alguna vez vuelve a intentar arrebatarte de mi lado, jura que vendrás a buscarme. Pase lo que pase, me encontrarás. ¿Sí?

—Vale —susurro.

—Dilo otra vez.

—Te encontraré.

—Buena chica.

Lo dice sin pensarlo, y esta vez, por primera vez, no me sobresalto. Simplemente cierro los ojos y dejo que la dulzura de sus besos me transporte a otro lugar completamente distinto.

Sus besos deambulan arriba y abajo, a la izquierda y a la derecha, con amplios movimientos que se acercan cada vez más a mi centro. No va rápido. No dejo de esperar que se muestre impaciente y se lance a por mí, este hombre hermoso y violento cuya velocidad por defecto es acabar con esto ya.

Pero en la cama, es paciente como un santo. Parecen pasar horas antes de que por fin llegue donde más lo necesito, e incluso entonces, me mordisquea y me acaricia con la lengua alrededor de los labios externos durante mucho, mucho tiempo.

Cuando su lengua por fin me encuentra como es debido, me levanto de un salto de la cama.

—Tranquila —me susurra al oído. Una mano enorme se extiende sobre mi vientre y me inmoviliza de nuevo—. Quédate quieta.

Me lame lentamente por el centro, una vez, luego otra, y después se acomoda como si tuviera toda la tarde por delante. Quizá sea así. Al fin y al cabo, estamos solos aquí, con una puerta cerrada con llave entre nosotros y el mundo.

¿Cuántas veces puede hacerme suya? ¿Cuánto puede aguantar mi cuerpo?

¿Y mi corazón?

Esa idea hace que mis caderas se estremezcan y su mano presione con más fuerza. —He dicho: quédate quieta —gruñe contra mi coño.

Su boca se cierra sobre el punto sensible y chupa, solo una vez. Suelto un sonido del que me avergonzaría si tuviera capacidad para ello. Como no la tengo, resulta desenfrenado y temerario.

Él tararea contra mí, complacido, y lo vuelve a hacer.

—Más —le suplico—. Por favor, por favor…

—Mírate. Tan educada. Casi me dan ganas de darte lo que pides.

Eso es el preludio de una espera insoportable, si alguna vez he oído algo así. Pero no es tan cruel como finge ser, porque solo son unos minutos más de provocación antes de que me dé más.

Su lengua recorre mi clítoris en pequeños círculos apretados, luego con caricias planas, y vuelve a empezar. Interpreta cada espasmo de mis muslos, cada jadeo, y se adapta para llevarme cada vez más alto.

—Ahora —me ordena al oído cuando nota mis espasmos al llegar al límite—. Córrete para mí, preciosa.

Me derrumbo sobre su lengua con una mano agarrada a su pelo y la otra apretada contra mi propia boca.

Cuando vuelvo en mí, él tiene la frente apoyada contra mi cadera, respirando por la nariz, con la mandíbula tan apretada que no dejo de esperar a que se le rompan las muelas, como si fuera hielo en las ventanas que estamos empañando en este momento.

¿Qué tiene un hombre mirándote desde entre tus piernas que te provoque tanto el orgasmo? No me imagino que tenga buen aspecto desde este ángulo. Para él, soy una maravilla sudorosa y con papada. Pero Matvei…

Es un dios. Un demonio de ojos azules, un torturador, un ángel, la perfección.

Sus iris brillan y sus labios resplandecen con los rastros de mi deseo.

Mientras lo miro desde arriba, con los muslos aún temblando, esa lengua traviesa suya se asoma para reclamar una gota mía que se aferra a la corta barba incipiente.

—Creo que me moriré si no me follas ahora mismo —susurro.

Al instante, me sonrojo de vergüenza. Nunca he sido de las que dicen obscenidades, pero hay algo en Mat que me hace sentir tan salvaje.

Con él, encuentro una forma de salir de mí misma.

Una liberación de mi propio cuerpo. ¿O quizá una inmersión más profunda en mi propio cuerpo, en la que él me permite acceder a lugares a los que no puedo llegar por mí misma?

No lo sé. Lo único que sé es que quiero más de esto.

Con una sonrisa maliciosa, se acerca.

Sigue con los pantalones puestos, lo cual es un delito.

En el milisegundo en que está lo suficientemente cerca como para que pueda alcanzarlo, le arranco la hebilla como si me hubiera ofendido personalmente.

Se ríe y me ayuda. El resto de su ropa acaba tirada al lado de la cama.

Luego se acomoda entre mis muslos, con todo su peso empujándome contra el colchón, y se detiene.

Su rostro se cierne sobre el mío. Las pupilas siguen enormes. La mandíbula sigue apretada. Pero sus ojos… Dios, sus ojos. Me miran como si fuera algo que está intentando guardar para siempre en su mente.

—Quiero que me escuches —dice mientras me besa cada sien por turnos—. No voy a ser delicado. Contigo, no puedo serlo.

Le miro y me muerdo el labio.

—Y voy a decirte cosas. —Su mano se desliza entre mi pelo y me lo recoge en la nuca—. Cosas que llevo mucho tiempo queriendo decirte. Porque ya no sé cómo contenerlas.

Asiento dócilmente. —Bien.

—Te volveré a recomponer cuando hayamos terminado. Pero primero, amor mío… voy a destrozarte por completo.

Entonces se introduce en mí.

No es suave. Ya me lo había advertido.

Pero tampoco es cruel.

Es simplemente lo que ocurre cuando todos los caminos están abiertos.

Se adentra en mí y llega hasta el fondo con la primera embestida. Así, sin más, pierdo la cabeza.

Se hunde en mí hasta el fondo, y el sonido que emito no es tanto un gemido como un oh desgarrado e indigno que se me atasca en la garganta como si estuviera envuelto en alambre de púas y se quedara ahí.

—Joder, por fin —susurra contra mi sien. Su mano se aferra con más fuerza a mi pelo, sin llegar a dolerme—. No sabes cuánto te he echado de menos, mi puta chica sucia.

Se echa hacia atrás. Se lanza con fuerza. El cabecero golpea la pared que hay detrás una vez, con fuerza, y pienso vagamente que los cimientos de Crispin está a punto de pasar por un duro examen.

—Querías matarlo por mí, ¿verdad?

No puedo responder. Solo puedo asentir, con los ojos bien cerrados y la boca floja contra su clavícula.

—Mírame cuando te estoy follando, dikarka —Otra sacudida de sus caderas—. Mírame a los ojos.

Los abro a regañadientes. El azul ya casi no se ve. Es negro, negro, negro.

—Apuntaste con una escopeta por mí —Su voz es un ronroneo, casi reverente, y tan completamente en contradicción con lo que está haciendo entre mis piernas que siento cómo todo mi cuerpo se calienta con ello—.

Tus manitas en el gatillo. Por mí. Por nuestro bebé.

¿Crees que no sé lo aterrador que debió de ser eso para ti?

Apoya el peso en un antebrazo y la otra mano se desliza hasta mi garganta. Se queda ahí, con el pulgar contra el hueco debajo de mi mandíbula, como si quisiera que sintiera que podría apretar si quisiera.

—Soy el puto Matvei Satyrin —gruñe—. Y tú eres mi potra salvaje. Mi dikarka. ¿Me oyes? ¿Cómo me llamo?

—Matvei.

—Buena chica —Apoya la frente contra la mía. Su aliento es cálido, entrecortado, con aroma a cítricos y café—. Otra vez.

—Matvei…

—Otra vez.

—Matvei, Matvei…

—Bien. Ese es el único puto nombre que dirás a partir de ahora. No el suyo. El mío —Sus caderas se mueven dentro de mí, lentas y brutales. Me abro y me aprieto a su alrededor al mismo tiempo—. Cuando te despiertes. Cuando te duermas. Cuando pongas la mano sobre nuestro bebé. El mío.

Le araño la espalda. Siento cómo se forman las marcas bajo mis uñas y no podría importarme menos. Quiero que haya sangre para marcar este momento. Todos los demás momentos que hemos compartido tienen sangre, así que ¿por qué no este?

Él sisea contra mi oído, complacido, y me muerde la carne del hombro con tanta fuerza que doy un grito.

—Lo siento —murmura, sin sentirlo en absoluto, mientras me lame el lugar—. La próxima vez seré más delicado.

Creo que los dos sabemos que eso es una maldita mentira.

Me pasa un brazo por debajo de la rodilla y me dobla casi por la mitad, deslizándose de alguna manera aún más profundamente.

El nuevo ángulo me hace ver auténticas estrellas, pequeños destellos blancos detrás de mis párpados como destellos.

Mis uñas se clavan en sus costillas, encuentran el pliegue de la cicatriz, y todo su cuerpo se estremece.

—Ahí —dice entre dientes—. Justo ahí. Ese es el lugar donde casi muero por ti. ¿Te acuerdas de eso, dikarka? ¿Te acuerdas de cómo me desangré sobre ti?

—Mat…

—Lo volvería a hacer. Esta noche. Mañana. —Su boca está junto a mi oído, sus embestidas se vuelven erráticas, entrecortadas—. Sangraré por ti todos los días durante el resto de mi puta vida. ¿Me entiendes?

Estoy llorando. Ni siquiera sé cuándo empecé. Las lágrimas se deslizan hacia un lado, hacia mi pelo. Él atrapa una con el pulgar y se la lleva a la boca como si la quisiera.

Entonces su mano abandona mi garganta y se desliza entre nosotros. La yema de su pulgar encuentra mi clítoris a la primera. Lo acaricia con círculos apretados, sin ralentizar nunca el ritmo de sus caderas, y puedo sentir cómo todo se retuerce, se acumula, se eleva.

—Te vas a correr sobre mi polla —me dice—. Y luego lo vas a volver a hacer. Y entonces, quizá, si te portas muy bien conmigo, te dejaré dormir.

—No puedo…

—Sí que puedes.

—Mat, no puedo, es demasiado…

—Sí que puedes —Sus dientes rozan mi lóbulo de la oreja—. Porque te lo he dicho yo. Eres mía, cariño. Esa es nuestra pequeña ahí dentro y quiero que sepa cómo suena su madre cuando está feliz. Córrete para mí.

Es el nuestra lo que me remata. Nuestra.

En femenino. Ya tiene una corazonada, una esperanza, una hija en su cabeza, y la sorpresa me deja completamente deshecha.

Me desmorono a su alrededor con un gemido del que me avergonzaré por la mañana, a pleno pulmón y suyo, y él me folla mientras lo hago con la frente pegada a la mía.

Fiel a su palabra, me corro una vez más antes de que por fin terminemos. Mat se corre dentro de mí y es como una especie de regreso a casa. Una sensación de plenitud mientras me vuelve a marcar como suya.