3 Cass

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CASS

Joder.

El Cabrón de Ojos Azules tenía razón. De todas las cosas que no me han salido bien esta noche, esa puede que sea la que más me duele.

La competencia es dura; al fin y al cabo, hay una mano carnosa agarrada con fuerza a la correa de mi bolso, el Sr. Nevera y sus dos amigos (el Dr. Lavavajillas y Lic.

Estantería, así los voy a llamar) acercándose cada vez más con evidentes malas intenciones, un callejón húmedo en el que está ocurriendo todo esto, la inminente sensación de que mi vida está a punto de empeorar mucho y muy rápido…

Pero no, lo que realmente acabará conmigo será admitir que me equivoqué.

Cuatro años con Raymond “Cabrón” Snyder y todavía no he aprendido cuándo dejar a un lado mi ego.

Uno pensaría que el instinto de supervivencia se activaría en algún momento.

Que, tarde o temprano, la parte de mi cerebro responsable de la autoconservación lanzaría una señal de socorro y diría: Oye, Cass, cállate de una vez en tu vida.

Se equivocarían. En lugar de eso, saqué mi estúpido trasero por la puerta principal, giré a la derecha y me dirigí hacia el este, hacia mi coche, exactamente la ruta que describió C.O.A. Seguí su predicción al pie de la letra… y caí de lleno en la trampa de la que me advirtió.

Hay que reconocerlo: soy una idiota.

Pero no soy una idiota callada. Ni tampoco dócil. Si voy a morir aquí, lo haré pataleando, gritando y luchando como si mi vida dependiera de ello.

A juzgar por el brillo malicioso en los ojos de los hombres que me acorralan contra un contenedor de basura que gotea, sin duda alguna así es.

—¡Suéltame! —chillo tan fuerte como puedo. El sonido rebota en las paredes del callejón y muere de forma rápida y espantosa en algún lugar de la oscuridad. Tiro con fuerza de la correa de mi bolso con ambas manos, clavando los talones en el pavimento mojado.

El Señor Nevera no me suelta. Tira con fuerza de la correa y yo tropiezo hacia delante, a punto de estrellarme contra su pecho. Huele aún peor de lo que se ve. Me pregunto si se baña con la toallita que el camarero del Khaza usaba para limpiar la barra.

—Haz que se calle —dice uno de sus amigos. Ese debe de ser el Dr. Lavavajillas. Es más bajito que el Señor Nevera, pero más corpulento, con la cara plana y unos ojos pequeños y brillantes.

Abro la boca para gritar de nuevo, pero antes de que pueda hacerlo, una mano me la tapa.

Es Lic. Estantería, ahora detrás de mí. Ni siquiera me había dado cuenta de que se había movido.

Su palma está húmeda y me resulta desagradable.

Muerdo con todas mis fuerzas y él retira la mano de un tirón, gruñendo.

—¡La zorra me ha mordido, joder!

Aprovecho esa fracción de segundo para girarme de lado y darle una patada en la espinilla al Señor Nevera con mi tacón Prada.

Le doy de lleno. Él suelta una palabrota en ruso y afloja el agarre sobre mi bolso lo justo para que pueda soltarme.

El impulso me hace tambalearme hacia atrás y mi hombro se estrella contra la pared de ladrillo.

Entonces, echo a correr.

Corrección: lo intento. En realidad, doy quizá cuatro pasos antes de que el Dr. Lavavajillas me agarre por la parte trasera del abrigo.

La cachemira se arruga en su puño y me arrastra de vuelta a las fauces del infierno.

Mis pies resbalan sobre algo húmedo y caigo de rodillas. Un dolor agudo me recorre la pierna.

—¡Socorro! —grito hacia la calle. La entrada del callejón está justo ahí. A diez pies de distancia, quizá quince, hay coches, gente. Policías, supongo. Seguro que hoy alguien se siente como un superhéroe, ¿no?

Pero no viene nadie.

El señor Nevera se yergue de nuevo ante mí. Se está frotando la espinilla y parece furioso. —Te dije que te fueras a casa —gruñe—. No me hiciste caso.

—¿Así que esto es qué, una lección? —le espeto. Me late la rodilla, pero ya estoy intentando levantarme. El Lic. Estantería me pone una bota en el dobladillo del abrigo, inmovilizándome.

—No —dice el señor Nevera. Se agacha para ponerse a mi altura. Su aliento me calienta la cara—. Esto es lo que les pasa a las chicas como tú que se meten donde no deben.

El Dr. Lavavajillas se ríe con malicia.

—Tienes dinero, ¿verdad? —dice el señor Nevera—. Eso es lo que dijiste en el bar. A ver cuánto hay en ese bolso tan pequeño que llevas —Me lo arranca de las manos y empieza a rebuscar en él.

—Cógelo —jadeo—. Toma el dinero. No me importa. Solo déjame marchar.

—Oh, nos lo quedamos —asiente él—. Pero eso no es todo lo que nos vamos a llevar.

Asiente a los otros dos. El Lic. Estantería me agarra del brazo y me pone de pie de un tirón. El Dr. Lavavajillas se coloca a mi otro lado. Empiezan a arrastrarme hacia el fondo del callejón.

Lejos de la calle.

Lejos de la luz.

Me resisto con todas mis fuerzas. Me retuerzo. Vuelvo a gritar, pero esta vez el Dr. Lavavajillas me tapa la boca con la mano y la mantiene ahí, apretándome las mejillas con tanta fuerza que me duele, de tal forma que no puedo volver a morderle la palma.

—Sigue resistiéndote —canta el Señor Nevera con voz enfermiza a nuestras espaldas—. Un poco de forcejeo lo hace todo mucho más divertido.

Yo no lo llamaría divertido en absoluto. Mi mente, por extraño que suene, parece titubear ante el paso del tiempo. Se centra en pequeñas cosas que están sucediendo, probablemente como una forma de borrar la horrible realidad del panorama general.

El roce de los botones de mi abrigo contra el asfalto.

Una rodilla que me abre las piernas a la fuerza.

El sonido de mi propia respiración, rápida, superficial y entrecortada por la nariz, porque la mano del Dr. Lavavajillas sigue tapándome la boca.

El aire frío en mi muslo, donde se me ha subido el vestido. Las muñecas inmovilizadas por encima de la cabeza. Cremalleras que se abren. Hebillas que se desabrochan.

No puedo moverme. Cada músculo de mi cuerpo lo intenta, pero ellos son tres y yo solo una, y soy una puta miniatura en comparación.

Pienso en Giana.

Pienso: Así no.

—Zorra estúpida —se ríe uno de ellos—. No me puedo creer que de verdad…

Entonces se detiene.

Sus ojos se dirigen a algún lugar más allá de mi hombro. Su expresión cambia y empieza a decir algo, pero nunca sabré qué es, porque antes de que las palabras puedan salir, oigo un ruido.

Un mal sonido. Un sonido muy malo. Es rápido y húmedo, como un bate de béisbol golpeando una sandía.

El agarre de Lic. Estantería desaparece de mis brazos. Se esfuma al instante. Tropiezo hacia delante y casi me caigo de bruces.

Cuando me doy la vuelta, C.O.A. está allí. —No creía que fueran tan estúpidos como para tocarla —suspira dirigiéndose a los hombres que me rodean—. Supongo que me equivoqué.

Se yergue en la entrada del callejón como algo escupido desde el peor peldaño de los infiernos.

A contraluz del naranja enfermizo de la farola, su silueta es irregular y cruel.

Ropa y pelo negro, con esos ojos azules.

Irradia una calma terrible y gélida, como si este fuera su matadero en el que nos hemos topado y él supiera exactamente cómo manejar cada instrumento afilado a su alcance.

El Lic. Estantería yace desplomado a sus pies, inmóvil.

El enorme agujero donde antes estaba la mitad de su cara debe de explicar el repugnante crujido que oí hace un segundo.

Estoy paralizada por el horror, pero C.O.A.

ni siquiera mira el cadáver. Ya lo ha dejado atrás y se dirige a la siguiente cosa que hay que destrozar.

Él es lo que yo quería ser. Esta es la versión de mí misma que imaginé en todas esas noches de insomnio.

El espectro de la muerte que se alzaría sobre Raymond con ojos impasibles y sin la más mínima vacilación, y le haría comprender, en sus últimos instantes, que no era nada y que nunca había sido nada.

Que su muerte era un trámite administrativo.

Una tarea en una lista de cosas por hacer.

Tachada para siempre y olvidada con la misma rapidez.

C.O.A. es la violencia encarnada. No del tipo descuidado, sudoroso y gruñón que practican estos tres animales, sino del tipo que llevo cuatro años intentando encarnar por mi hermana.

Pero ahora mismo, él está trayendo la muerte por mi.

El Dr. Lavavajillas es el primero en recuperarse de su atónito estupor. Me suelta y se abalanza sobre C.O.A. con un puñetazo salvaje que parece capaz de derribar un pilar de hormigón.

A C.O.A. no le podría importar menos. Se mueve un centímetro a la izquierda, agarra la muñeca del Dr. Lavavajillas en pleno movimiento y utiliza el propio impulso del hombre para estrellarlo de cara contra la pared de ladrillo.

Si el sonido de la muerte de Estantería fue como el de una fruta que se parte con un bate de béisbol, entonces el ruido de la explosión del Dr. Lavavajillas se parece más al de un huevo que se deja caer sobre el hormigón desde una azotea.

Veo el chorro de líquido oscuro incluso en la penumbra, dibujando una mancha de Rorschach sobre los ladrillos mugrientos.

Rebota contra la pared y retrocede tambaleándose, llevándose las manos al rostro destrozado mientras grita.

Estos tipos estaban a punto de violarme, literalmente, y, sin embargo, incluso yo me siento inclinada a concederle algo de piedad en este momento, a juzgar por los sonidos nauseabundos que salen de su boca.

Pero supongo que C.O.A. no es tan misericordioso. No le da tiempo al hombre a recuperarse. Le clava una rodilla en las tripas al Dr. Lavavajillas y, cuando el hombre se dobla por la mitad, C.O.A. le estruja el cráneo con el codo como si fuera un martillo sobre un clavo de vía.

Ante esa última injusticia, el Dr. Lavavajillas se derrumba.

Como era de esperar, no vuelve a levantarse.

Sin embargo, incluso después de ver todo eso, el Señor Nevera no huye. Saca un cuchillo de la cintura. Es corto y feo, de esos con los que se destripa un pescado. Lo blande con la hoja hacia delante y se planta frente a él. —No te conviene esta pelea, guapito.

C.O.A. no dice nada. Ni siquiera mira el cuchillo. Mira a los ojos del Señor Nevera, como si el arma no fuera un factor a tener en cuenta, nada más amenazante que un tenedor-cuchara de plástico de la charcutería.

Entonces, se lanza.

No es tan espectacular como en las películas.

No hay giros, ni esquivas, ni nada por el estilo.

Nada de kung-fu que valga la pena mencionar.

Simplemente se coloca dentro del alcance del Señor Nevera antes de que este pueda asestar el tajo, inmoviliza el brazo del cuchillo por la muñeca y el codo, y le da un tirón.

La articulación se tuerce en la dirección equivocada con un sonido que perdurará en mis pesadillas durante años.

Un crujido fibroso que siento en mis propios huesos.

El Señor Nevera grita. El cuchillo cae al suelo con un estruendo. C.O.A. sigue sujetándole el brazo y lo utiliza como si fuera una correa, tirando del hombre más corpulento para desequilibrarlo y estrellándole la frente contra la cara del Señor Nevera. Una vez. Dos veces. La segunda vez, algo cede.

El Sr. Nevera se derrumba de rodillas y luego se inclina hacia un lado, cayendo en un charco de jugo de basura. Su brazo está doblado en un ángulo en el que los brazos no deberían doblarse. Su cara es un cuadro de Jackson Pollock hecho de sangre y cartílago.

C.O.A. se endereza. Gira el cuello una vez, con un único y despreocupado crujido.

Se ajusta los puños. Tiene los nudillos abiertos y ennegrecidos por sangre que no es suya, pero, por lo demás, tiene exactamente el mismo aspecto que tenía en esa mesa de la esquina hace treinta minutos.

Imperturbable. Tranquilo. Casi aburrido.

Toda la pelea duró menos de treinta segundos. Y ni siquiera está jadeando.

Se vuelve hacia mí. Esos ojos azules encuentran los míos en la oscuridad. Estoy en el suelo, con el vestido rasgado, la rodilla sangrando, el rímel corrido y temblando sin control. Me mira de arriba abajo sin expresión alguna.

Entonces me tiende una mano.

No la cojo enseguida.

Porque, como estoy aprendiendo aquí, en esta escuela de duros golpes en el sentido más literal, presenciar violencia brutal tiene la capacidad de aclarar tus prioridades muy rápidamente. Hace treinta segundos, el Señor Nevera y compañía eran lo más aterrador de este callejón.

Ahora están inconscientes, o quizá muertos, no estoy segura. Lo que significa que lo más aterrador de este callejón es el que sigue en pie.

Y me está mirando directamente a mí.

—Puedes quedarte ahí sentada —dice C.O.A—, o puedes venir conmigo.

Miro su mano extendida. Los nudillos abiertos. La sangre secándose entre sus dedos.

No tengo ni idea de lo que pasará si la cojo.

Me da miedo descubrir qué pasará si no lo hago.