59. Después de todo lo que hice

Después de todo lo que hice

—Cinco días —dijo Omar—. Te dije cuatro en el mejor de los casos y te dije que no creía que fueran cuatro.

Tenía el informe abierto y había impreso las fotografías.

—Secado controlado, treinta y dos grados, noventa y una horas, en una cámara con la humedad registrada cada quince minutos y el registro anexo en el apéndice dos. Después la abrí, y fotografié cada etapa de abrirla, y la placa está en el apéndice tres.

Izzy miró las fotografías.

La placa tenía un florecimiento verde y blanco en un tercio de su superficie y tres de los contactos del conector ya no estaban.

—Eso es producto de corrosión. Es lo que dije que iba a ser.

—Omar pasó la página—. En ninguna etapa le di energía al dispositivo y no hay un solo punto de este informe en el que alguien pueda argumentar que lo hice.

Retiré el almacenamiento y lo leí directamente.

La caché de aplicaciones de este aparato no estaba protegida por cifrado ligado al hardware; si lo hubiera estado, la imagen habría sido ilegible.

Hice una imagen, sellé la imagen original y trabajé sobre una copia.

La imagen original no se ha abierto desde el cinco de octubre a las nueve y cuatro minutos de la noche y hay un hash para ella en la página uno.

—¿Qué falló?

—Casi todo, y lo he escrito con el mismo cuidado que el resto, porque un informe que solo enumera aciertos es un informe que alguien desarma.

—Volvió a pasar la página—. El sistema de archivos está dañado.

No tengo registro de llamadas. No tengo base de datos de mensajes: está ahí y no se puede analizar, y he hecho tres intentos y no voy a hacer un cuarto sin avisarle antes a alguien.

Fotografías, cuarenta y una, y treinta y ocho están dañadas de forma irrecuperable. Contactos, perdidos.

—¿Y qué sobrevivió?

—Once archivos en un directorio, que es la caché local de audio de la aplicación, y nueve de esos están corruptos. —Omar apoyó la mano en el escritorio—. Dos abrieron. Uno son cuatro segundos de nada.

—El otro son veintidós segundos y nunca se envió.

Las palabras nunca se envió detuvieron la sala.

—Di qué significa nunca se envió —dijo Izzy.

—Significa que lo grabó dentro de una aplicación de mensajería y nunca salió del aparato.

Se quedó en ese directorio, sin enviar, durante tres años y medio.

—Lo dijo con tono uniforme—. En ese vivero no hay señal.

He ido con un medidor y no hay nada en ninguna red pasando las casas de sombra.

Por eso sigue en el teléfono y por eso nadie lo ha oído nunca.

—¿Cuándo?

—La marca de tiempo interna del archivo es el diecisiete de febrero de 2023 a las ocho cuarenta y uno de la noche, y el reloj del dispositivo estaba exacto dentro de dos segundos de la hora de red la última vez que se sincronizó, que fue esa mañana.

Puso la mano sobre el ratón y no hizo clic.

—Detective. Son veintidós segundos y no hay nada ahí de lo que te estás preparando. Quiero decirlo antes de reproducirlo y no después.

—Reprodúcelo.

Los primeros once segundos son la voz de una mujer, cerca, sin apuro, y no asustada.

Ya te lo dije. Son noventa dólares. No es un favor, es mi trabajo y ya lo hice.

Debajo de ella, todo el tiempo, una bomba que cicla: un motor pesado que arranca, funciona unos cuatro segundos, se apaga y vuelve a arrancar.

A los doce segundos, por encima de ella, una alarma de retroceso. Tres tonos y después un cuarto que entra tarde y bajo, y después tres más.

A los catorce segundos, la voz de un hombre, más cerca del micrófono que ella, callada, y no enojada.

Después de todo lo que hice por ti.

Después ruido de manipulación —tela, o una mano cruzando la carcasa— durante seis segundos.

Después se detiene.

Izzy se quedó sentada con las manos en las rodillas.

—Otra vez —dijo.

Omar lo reprodujo otra vez.

—Otra vez.

Lo reprodujo una tercera vez.

Nayeli Méndez llegó a las siete con la enlace familiar y Rojas, y la sentaron en el cuarto chico y Rojas le explicó qué le estaban pidiendo y cuánto valía antes de que nadie reprodujera nada.

—Usted conocía la voz de su prima.

—Tengo trescientas once en un teléfono.

—Entonces esto es lo que necesito que entienda.

—Rojas se inclinó hacia ella—. Usted no es una perito.

Es una persona que la conocía, y lo que me puede decir es si la reconoce, y eso es algo real y tiene un lugar en un tribunal, y no es lo mismo que la ciencia.

Si dice que sí, un abogado le va a preguntar si podría equivocarse, y la respuesta honesta es que sí podría.

—Entiendo.

Lo reprodujeron una vez.

Nayeli se puso la mano sobre la boca y asintió y después se quitó la mano y lo dijo en voz alta, porque Rojas le pidió que lo dijera en voz alta.

—Esa es Yadira.

—¿Está segura?

—Esa es la voz de mi prima y la reconocería en un cuarto con cien personas adentro. —No estaba llorando—. Y le voy a decir la otra cosa y usted la anota o no. Así hablaba cuando tenía razón en algo. No asustada. Ahí no está asustada. Está fastidiada.

La examinadora de audio forense mandó su preliminar a las ocho y media e Izzy lo leyó dos veces.

Sobre el habla femenina: no se realizó comparación, no hay muestra indubitada disponible, no se emite opinión.

Sobre la expresión masculina cuestionada: cuatro palabras, 1,4 segundos de habla, registrada fuera de eje a una distancia desconocida, con un motor que se activa en la misma banda de frecuencia.

El habla masculina cuestionada no es incompatible con las muestras de habla conocidas de L. Pike. La duración y la calidad de la muestra cuestionada no permiten una individualización. No emito opinión en cuanto a la identidad.

Sobre la alarma de retroceso: una falla constante en el cuarto tono, característica de un excitador que está fallando en ese tipo de unidad; no es única; es compatible con cualquier unidad con la misma falla.

Nadie en ese edificio dijo que una computadora hubiera probado nada.

Márquez lo leyó a las nueve y dio su valoración por teléfono sin que se la pidieran.

—Lo que tenemos es una mujer pidiéndole a un hombre noventa dólares que le debían, en un lugar con una bomba de riego funcionando, el diecisiete de febrero de 2023, y un hombre diciéndole que él había hecho cosas por ella.

—Leía mientras hablaba—. No es un asesinato y nunca lo voy a llamar así.

En esa grabación no muere nadie y nadie amenaza a nadie.

—Lo que sí hace es poner el agravio en su boca, dirigido a una víctima, en la última semana de la que alguien puede dar cuenta de ella, y lo hace con una frase que cuatro familias ya me han dicho de manera independiente.

—¿Y la bomba?

—Es lo primero que yo querría y lo último por lo que me entusiasmaría.

—Se movieron papeles—. Manden a alguien a ese vivero con una grabadora y consíganme la bomba andando, y consíganme la misma bomba en las mismas condiciones a la misma hora de la tarde, y entréguenselo a la examinadora como muestra conocida.

Si es compatible, es compatible, y es una cosa más, y por sí sola no vale una frase.

Izzy lo anotó.

—Y detective: la alarma de esa unidad de retroceso. Averigüe qué usaba Sunward en 2023 y averigüe si alguna de ellas tenía esa falla, y averígüelo por un registro de servicio y no por un hombre.

Izzy lo escuchó una cuarta vez a las nueve y diez, sola, en su propio escritorio, con un solo auricular.

Las tres primeras veces había escuchado los últimos once segundos.

La cuarta vez escuchó los primeros once, y no siguió más allá, y lo detuvo ella misma antes de que entrara la alarma.

No es un favor, es mi trabajo y ya lo hice.

A las nueve y veinte sonó el teléfono del escritorio y era el centro de detención.

—¿Detective Marchena? Tengo a un interno pidiendo hablar con un detective y lo estoy informando en vez de dejarlo pasar.

—¿Qué interno?

—Pike, Leonard. —Se oyó el roce de unos papeles—. Pidió por Prather.