2. El segundo fardo

El segundo fardo

—Detective. Está aquí abajo, se lo puedo mostrar…

—¿A qué hora llegaste? —preguntó Izzy.

—Como a las siete cuarenta.

—¿Qué hora dice el registro?

Él giró el portapapeles.

—Siete cuarenta y uno.

—Entonces fue a las siete cuarenta y uno. —Lo anotó junto al nombre de Ferrer y al del agente que estaba sentado en la segunda patrulla con las dos piernas afuera. La memoria tenía su utilidad. Un informe exigía una hora que alguien pudiera defender—. ¿Quién ha bajado por la pendiente?

—Nadie. El denunciante bajó antes de que llegáramos. Él mismo lo dijo. Nadie más desde entonces.

—¿Y los de rescate?

—Se retiraron a las ocho y diez. Tampoco se acercaron.

Izzy se alejó de él.

En lugar de acercarse a la parte derrumbada, retrocedió sesenta pies por donde habían llegado, bajó del pavimento hacia el lado de la cuneta, donde el suelo estaba firme, y recorrió todo el largo de la escena a unos cuarenta pies de distancia, mirando el suelo delante de sus botas.

Luego dio la vuelta en el otro extremo y la recorrió otra vez en sentido contrario.

Hacía treinta y tres grados Celsius a las nueve y cuarenta de la mañana. No había sombra en ese camino en un cuarto de milla en ninguna dirección.

Dell había ido a la camioneta.

El hombre de la perra estaba sentado de lado en el asiento del conductor, con la puerta abierta y los pies en el camino, y la perra estaba en la cabina, detrás de él, con la barbilla sobre su hombro.

Dell se sentó en la compuerta trasera, a ocho pies, se quitó los lentes de sol y dejó la libreta en el bolsillo.

Dijera lo que le dijera al hombre, se lo decía mirando el camino y no a él.

En la segunda pasada, Izzy se detuvo, se agachó y miró el borde del asfalto donde colgaba sobre el socavón.

La orilla se había ido en una sola pieza.

Por encima del derrumbe, la superficie del camino estaba intacta y la junta de alquitrán del borde seguía entera, y seguía entera por un buen trecho más allá de la parte que se había caído.

Luz Navarro llegó por el camino a las 9:52 con dos investigadores de escena del crimen y un camión de caja, y lo primero que hizo fue tomar a un agente de la manga.

Tenía una bota sobre el borde erosionado y señalaba hacia abajo, al material expuesto.

—Fuera —dijo Navarro.

—Solo le estoy mostrando dónde…

—Fuera del borde. De vuelta al pavimento.

Se bajó del borde.

Navarro miró la huella que la bota había dejado en el relleno mojado, le tomó una foto y anotó algo. Luego se quedó de pie en lo alto de la pendiente, con las manos a los costados, y estudió el borde socavado.

—Nadie trabaja esto desde arriba —dijo—. El borde está socavado. Lo único que sostiene ese voladizo es el asfalto y el alquitrán. Va a aguantar el peso de un hombre hasta que ya no lo aguante.

—¿Cómo lo quieres? —preguntó Izzy.

—Cierre total del carril, nada de conos, y pon el cierre en la curva antes de que alguien pase a cincuenta millas por hora. Apuntalamos la pared y trabajamos desde el lado de la cuneta, sobre tablones. Va a ser lento. No mandes a nadie aquí abajo a preguntar si puede ser más rápido.

—No lo haré.

Navarro bajó la pendiente por el terreno firme del extremo, dando el rodeo largo, y se acercó al material expuesto desde abajo, con una cámara.

Izzy se quedó en el pavimento.

—Está envuelto —dijo Navarro—. Está envuelto y atado. Aquí hay un doblez que el agua abrió, y es la única parte que está abierta.

—¿En qué está envuelto?

—En algo tejido. No voy a ponerle nombre a ningún material aquí afuera. —Avanzó cuatro pies y se detuvo—. Izzy.

—¿Qué?

—Hay un segundo.

Izzy sacó la libreta.

—Distancia.

—Del borde exterior del primero al borde exterior de este, cuatro yardas.

Lo mido bien cuando armemos la cuadrícula.

Cuatro yardas, y es un envoltorio aparte, atado de la misma manera, y entre los dos hay un tramo de relleno sin alterar.

—Navarro tomaba fotos mientras hablaba—.

Este está más adentro de la pared. El agua se llevó menos.

—¿Misma orientación?

—No. Este va a lo largo del camino. El primero está atravesado.

Izzy lo anotó y no subrayó nada.

Dell subió por la orilla desde la camioneta y se paró junto a ella; ya estaba leyendo el hallazgo en la posición de la gente de abajo.

—Bajó una sola vez —dijo Dell—. Movió una rama. No tocó nada más. Apoyó la palma en el suelo para volver a subir, así que vas a querer sus huellas para descartarlas, y te las va a dar sin que nadie se las pida.

—¿Está bien?

—No. Me está hablando de una alcantarilla.

Abajo, en la pendiente, Navarro se había quedado inmóvil.

—Luz.

—Espera.

Estaba de rodillas a dieciocho pulgadas del segundo envoltorio, con una linterna sostenida en ángulo bajo, y se quedó así casi un minuto.

—Debajo —dijo—. Hay un borde debajo. El mismo tejido. Está bajo el segundo y va en la misma dirección que el segundo, y estoy viendo unas seis pulgadas, y hoy no voy a ver más sin mover el de arriba, cosa que no voy a hacer.

Izzy escribió: tercer borde bajo el segundo, 10:04 a. m., no confirmado, no movido.

—Ferrer —dijo.

El agente llegó trotando.

—¿Dónde estaba escarbando la perra?

—Once yardas más arriba del primero —respondió Dell—. Él es preciso con eso. Lo midió a pasos.

—Muéstrame.

Lo recorrieron juntos, y Dell fue contando los pasos como el hombre se los había contado a él, y se detuvo en terreno plano, once yardas al norte de la parte derrumbada.

Ahí el relleno no se había movido. El pasto y la maleza baja lo cubrían sin interrupción hasta el borde del manglar, y había una escarbadura poco profunda, de ocho pulgadas de ancho, donde un animal había removido la tierra.

Navarro se acercó, se agachó con la cara cerca del suelo y examinó la escarbadura sin tocarla.

—Márquenla —dijo—. No la despejen, no la sondeen; márquenla con un banderín y dejen a un hombre cuidándola.

—¿Tienes algo?

—Tengo una perra. —Navarro se incorporó y se sacudió las palmas una contra la otra—.

La perra no es evidencia y no la voy a poner en ningún informe.

Pero hace una hora me preguntaste hasta dónde extender el perímetro y te dije cien pies, y me gustaría cambiar esa respuesta antes de que alguien se estacione encima.

—¿Hasta dónde?

—Llévalo hasta la curva.

El teléfono de Izzy llevaba sonando a ratos desde que la primera llamada de Ferrer había empezado a subir por la cadena de mando. Esta vez contestó.

Betancourt ya venía manejando. Detrás de su voz se oía el ruido del camino.

—A mí me dicen dos —dijo Betancourt—. Al teniente le dicen tres. El canal cuatro tiene una unidad móvil en camino desde el límite del condado y mi teléfono no para desde las nueve. Dame un número antes de que llegue. ¿Cuántos vamos a decir que son?

Izzy estaba de pie en un camino cerrado, a noventa y un grados, con un envoltorio expuesto, otro contado, un borde debajo que nadie había visto entero y una franja de suelo intacto treinta y tres pies al norte, donde una perra había hundido el hocico y no había querido apartarse.

—Todavía no hay un número —dijo.