Capítulo 40 — Yo

—Necesito respuestas.

Absorto en sus pensamientos, Matthew conducía el viejo auto de la comisaría por las calles de La Valeta.

Durante sus años como investigador, nunca se había enfrentado a un caso similar.

Las investigaciones en las que había participado eran mucho menos complejas.

Nunca un incidente había puesto en riesgo el prestigio de la policía maltesa.

Que una joven engañara a toda una institución representaría un golpe a la credibilidad que esta se había ganado a lo largo de décadas.

El tráfico seguía siendo intenso, pero apenas se percataba de los vehículos a su alrededor. Su atención seguía centrada en las últimas revelaciones.

El camino hasta el Hotel Mediterranean Palace le pareció mucho más largo de lo que era. Tan pronto como estacionó, se dirigió apresuradamente al vestíbulo. Al verlo, la recepcionista dirigió su atención hacia el investigador.

—¿Puedo ayudarlo?

—Soy el sargento Matthew. Busco a Isabella Conti.

La empleada consultó rápidamente la computadora, y su expresión se volvía más seria por momentos.

—Lo siento, señor.

Matthew sintió un nudo en el estómago.

—Ya se ha registrado para salir.

—¿Cuándo?

—Esta mañana. A estas horas, ya debe de haber salido del país.

—¿Dijo adónde se iba?

La recepcionista consultó los registros.

—Al Aeropuerto Internacional de Malta.

—¿Informó cuál era su destino?

La empleada aclaró:

—Turquía.

La palabra resonó en su mente.

Turquía.

¿Por qué?

¿Qué haría Isabella en Turquía?

La recepcionista volvió a hablar:

—Me avisó que usted vendría, así que me pidió que le entregara esto —informó y sacó un sobre blanco de un cajón.

En el frente solo había una inscripción escrita a mano.

Al sargento Matthew Azzopardi.

Matthew le dio las gracias y guardó el sobre en el bolsillo de su camisa sin prestarle mayor atención.

Matthew salió del hotel, se subió al auto y recorrió las calles de La Valeta hasta la terminal de embarque del puerto. Estacionó cerca del muelle y caminó lentamente entre turistas, marineros y pequeñas embarcaciones que se balanceaban suavemente sobre el agua.

Cuando una dgħajsa se acercó al muelle, se subió sin decirle casi nada al barquero.

La pequeña embarcación se deslizó por el Gran Puerto. A medida que se alejaba de La Valeta, Matthew contemplaba las murallas de piedra reflejadas en las tranquilas aguas del Mediterráneo. El motor apenas se oía ante el sonido de las olas que golpeaban el casco.

Desembarcó cerca del Fuerte Angelo y subió por el camino de piedra hasta llegar al mismo murete donde, el día anterior, se había quedado junto a Isabella contemplando el puerto.

Matthew se quedó un buen rato quieto, sin moverse, dejando que la brisa del mar le refrescara el rostro. Solo entonces sacó el sobre del bolsillo.

Dentro había cuatro hojas y el nombre de una canción en una nota aparte.

Vio el nombre de la canción y recordó que Isabella se había referido a ella el día en que la había conocido.

«Matthew,

si estás leyendo esta carta, es porque finalmente has descubierto la verdad.

En este preciso momento, los periódicos de varios países también estarán conociendo mi historia.

Antes de partir, envié por correo electrónico documentos que prueban mi verdadera identidad y todo lo que descubrirás en esta carta.

Todos sabrán que soy hija de Ali Aydin, conocido por ustedes como el padre Matías.

Quizás aún te queden algunas preguntas. Espero que estas palabras aclaren tus últimas dudas.

Antes de cualquier explicación, necesito pedirte perdón.

Durante toda la investigación, mentí sobre mi nombre, oculté mi origen y los verdaderos motivos que me trajeron a Malta. Nunca lo hice para engañarlo personalmente; era la única forma de cumplir la promesa que le hice a mi papá.

El nombre Isabella Conti nunca fue el mío.

Mi verdadero nombre es Caterina Aurea Aydin.

Soy hija del padre Matías».

Entonces, Matthew recordó.

El padre lo había llamado «joven», pero se había dirigido a Caterina como «mi hija». Todo tenía sentido. Ella había ocultado su identidad y había simulado cada paso de esa investigación.

Con eso en mente, volvió al texto.

«Quizás imagines que, al intercambiar cartas durante años, él siguió de cerca cada paso de mi vida, como un verdadero padre. No fue exactamente así.

También me vi privada de una familia.

Nunca conocí a mi mamá. María de las Vírgenes se quitó la vida pocas horas después de mi nacimiento. Solo quedaron algunas fotos y los recuerdos de quienes la conocieron.

Durante los primeros diez años de mi vida tampoco supe quién era mi papá. Solo soñaba con tener uno.

La única persona que sabía toda la verdad era una monja del orfanato. El día que cumplí diez años, esa mujer decidió que tenía derecho a conocer mi historia. Fue ella quien me reveló quién era mi papá y le escribió preguntándole si aceptaría mantener correspondencia conmigo.

Él aceptó.

Así fue como conocí a mi papá: por cartas, nunca con un abrazo —y, durante años, así fue como nos comunicamos; después, también por correo electrónico. Él nunca firmaba como «papá», yo nunca lo llamé así, pero ambos sabíamos quiénes éramos el uno para el otro.

Escribíamos sobre libros, historia, Malta, religión y arqueología. Poco a poco, nuestras conversaciones dejaron de limitarse solo a esos temas. Fue gracias a ellas que me di cuenta del peso de la culpa que él cargaba.

Mi papá nunca logró perdonarse a sí mismo.

En las cartas, y luego, durante los pocos días que pasé en Malta, comprendí que se veía a sí mismo como Judas Iscariote. No por haber traicionado a Cristo, sino por creer que había traicionado a su propia hija».

Matthew contempló el mar.

La emoción de Isabella durante la conferencia sobre Judas ya no era un misterio.

Ella no lloraba por el apóstol, lloraba por el futuro de su papá y por el pasado de su mamá.

«Durante años creyó que ocultar mi existencia protegería a la Iglesia. Al final, se dio cuenta de que solo había condenado dos vidas: la mía, por crecer sin padre, y la suya, por vivir prisionero de la culpa.

Fue entonces cuando me reveló algo que nunca le había contado a nadie.

El nombre Matías no fue elegido por casualidad.

Al ingresar a la vida religiosa, abandonó su nombre de bautismo y adoptó el nombre del apóstol que sustituyó a Judas Iscariote.

Pero la elección iba más allá del símbolo obvio.

Decía que Matías representaba todo lo que Judas no había sido: perseverancia, fidelidad y discreción.

Eso era en lo que mi papá quería convertirse: un hombre que sirve en silencio, sin buscar reconocimiento, fiel hasta el final.

No me lo dijiste, pero sé que viste la medalla que él usaba con la frase «Yo soy Judas Iscariote». Mi papá me había dicho que la usaba.

Decía que nunca dejaría de ser Judas, pero que pasaría la vida tratando de convertirse en Matías.

Nunca creyó haberlo logrado, y por eso no se sintió merecedor del perdón que tanto buscaba.

Las trece mortajas nacieron de esa lucha interior, del intento de un hombre por encontrar el valor para convertirse en quien deseaba ser.

Al darme cuenta de eso, decidí viajar a Malta.

Fue la primera vez que nos encontramos en persona.

No hubo acusaciones ni grandes discursos; solo éramos dos desconocidos tratando de recuperar un tiempo que nunca existió.

En esos días, comprendí algo que las cartas nunca lograron revelar.

Mi papá vivía prisionero de su propia conciencia.

Fue entonces cuando me contó el plan que deseaba llevar a cabo antes de morir.

Quería revelar toda la verdad, pero sabía que una simple confesión moriría con él.

Necesitaba algo eterno, como lo fue el mensaje de los apóstoles, algo que sobreviviera al tiempo y obligara a otras personas a recorrer el mismo camino que él había recorrido, hasta que comprendieran el peso de la culpa, de la mentira, de la omisión y del perdón.

Quizás tú también te hayas preguntado por qué encontraron a mi papá recostado sobre una cruz que él mismo había dibujado en el suelo, con el cuerpo invertido.

Esa fue su última confesión. Decía que, después de haber renegado de su propia hija, ya no se consideraba digno de ocupar el lugar de Cristo.

Por eso, se recostó boca abajo, como quien reconoce su propia indignidad ante la cruz.

No buscaba homenajes. Quería que su último gesto fuera un acto de penitencia.

Seguramente también te habrás dado cuenta de que siempre mostré interés por los apóstoles. Además de estudiar su historia, intentaba comprender a mi papá. Él nunca entró en las Catacumbas de San Pablo para colocar ninguna mortaja.

Mi papá conocía el proyecto, pero toda la ejecución dentro de las catacumbas fue mía.

Confeccioné las trece urnas, preparé cada mortaja con la tela de las sotanas —él me proporcionó los retazos—, excepto la de la corona femenina, que provino de la institución en Roma donde me crié. Escribí los nombres de los apóstoles, «Yo» y las otras palabras.

Puse la urna en el bolso de Emily cuando me crucé con ella en el vestíbulo del hotel. Ya la había visto esa mañana, en las catacumbas. Era una forma de llamar aún más la atención sobre el caso. Aproveché que se tambaleaba, un poco mareada por tanto vino.

No entré por la galería principal. Usé un pasadizo de servicio en la parte trasera, por donde circula el equipo de mantenimiento —un pasillo de piedra sin el polvo acumulado de las áreas de visita—, así que no dejé huellas allí.

Siguiendo las instrucciones de mi papá, llegué al escondite por ese tramo y me escondí hasta que el grupo de Adrián pasara por los nichos.