Capítulo tres El primer castigo

Emily se quedó mirando el papel toda la noche.

Lo había tirado sobre el escritorio de su cuarto con desdén, jurando que no lo tocaría. Las palabras del encabezado —Normas de Detención— le parecían ridículas. No pensaba perder la noche copiándolas como una colegiala obediente.

Pero cuando pasó la medianoche y se imaginó entrando en su despacho con las manos vacías, se le hizo un nudo en el estómago.

Se dijo que era cuestión de orgullo: no iba a dejar que él ganara pillándola desprevenida.

No porque tuviera miedo. Definitivamente no porque una parte de ella... quisiera ver su aprobación.

Así que se sentó, las copió cinco veces con su letra más pulcra, cerró el cuaderno de golpe y lo metió en la mochila.

A las cuatro en punto del día siguiente, estaba de nuevo ante la puerta de su despacho.

Se dijo que entraría con una sonrisa burlona. En cambio, entró con los labios apretados y tiró el cuaderno sobre el escritorio como si estuviera contaminado.

El Dr. Graves lo abrió con calma y examinó las líneas. Su expresión no cambió, pero algo en la fijeza de su mirada hizo que a ella se le acelerara el pulso.

—Mejor —dijo finalmente, y lo cerró.

Mejor. Igual que ayer. La palabra la atravesó como una extraña forma de recompensa.

Levantó la barbilla. —Le dije que podía hacerlo, señor.

Él la observó un largo momento y luego dio unos golpecitos en el escritorio. —Postura.

Los hombros se le hundieron antes de que pudiera evitarlo. Con un resoplido, se enderezó en la silla y cruzó las manos en el regazo. La mirada de él se demoró hasta que ella corrigió el ángulo de la espalda.

—Bien —dijo él—. Ahora arrodíllate.

Quiso protestar, pero su cuerpo recordó la regla tres. Con un suspiro de fastidio, se dejó caer sobre la alfombra, las rodillas juntas, las manos apoyadas en los muslos, los ojos bajos.

El silencio se prolongó. Esperó a que dijera tiempo, pero los minutos se arrastraban. Las rodillas empezaron a dolerle antes que el día anterior, y los muslos le temblaban.

Finalmente, incapaz de aguantar más, se movió.

—Infracción —dijo él al instante.

Levantó la cabeza de golpe. —¿Qué? Yo no...

—Regla tres. Nada de discutir.

Se quedó boquiabierta. —No puedes simplemente...

La mirada que él le dirigió hizo que las palabras se le murieran en la boca.

—Levántate.

Se puso de pie con dificultad, con el corazón desbocado.

—Las manos sobre el escritorio. Inclínate hacia delante.

El pulso le retumbaba en los oídos. —¿Otra vez?

Él arqueó las cejas. —Puedes añadir más a la cuenta si lo prefieres.

Se mordió el labio, debatiéndose entre la furia y la humillación, pero se inclinó lentamente, con las palmas planas sobre la madera pulida.

—Diez —dijo él—. Cuéntalos.

El primer golpe cayó seco.

—Uno.

El segundo, más fuerte.

—¡Dos!

Al cuarto, cerró los ojos con fuerza, la voz quebrada.

—Cinco.

El calor se extendía por su piel; cada golpe, un recordatorio ardiente de su rebeldía.

—Seis.

Los muslos le temblaban, las lágrimas pugnando por salir.

—Siete.

Su voz era casi un jadeo.

—Ocho.

La respiración se le entrecortó.

—Nueve.

El último le quemó como fuego.

—¡Diez!

Se desplomó contra el escritorio, con la respiración entrecortada y las mejillas surcadas de lágrimas que ni siquiera había notado derramar.

Él dio un paso atrás. —Levántate.

Se incorporó y se limpió la cara con rabia. Se negaba a dejar que la viera llorar.

—Infracción atendida —dijo con calma, como si lo estuviera anotando en un libro de registro—. Vuelve a arrodillarte.

Su cuerpo obedeció antes de que su orgullo pudiera reaccionar. Se dejó caer de nuevo sobre la alfombra, con las rodillas palpitando y la cara ardiendo.

Esta vez no se movió. Ni una sola vez.

Cuando por fin la dejó levantarse, habían pasado casi veinte minutos.

Le temblaban las piernas al ponerse de pie.

—Estás mejorando —dijo sin más—. Pero todavía te resistes. Eso cambiará.

Apretó los puños. —No me conoces.

Se recostó en la silla, con la mirada fría. —Te conozco mejor de lo que te gustaría. Las mocosas siempre piensan que resistirse las hace fuertes. Pero lo que de verdad quieres, lo que necesitas, es que alguien te arranque esa rebeldía. Solo entonces te sentirás libre.

Se le encogió el pecho, la furia y algo más retorciéndose en lo más hondo de ella. Quería gritarle. Quería huir. Quería... dejarse caer en sus palabras.

En cambio, agarró la mochila y huyó, con el eco de aquella voz serena persiguiéndola por todo el campus.