Capítulo Once

LENA

Me siento junto a Zayn bajo el calor menguante del fuego e intento no parecer demasiado feliz, lo cual es ridículo, porque soy feliz.

Por debajo también hay alivio, y miedo, y ese extraño dolor de que me conozcan demasiado de golpe después de pasar años doblando esta parte de mí para guardarla en pequeños rincones privados.

Noah se ha dado cuenta de todo a lo largo del día. De que Zayn me da un plato antes de que se lo pida. De que mis dedos le rozan la muñeca al pasar a su lado. De cómo Zayn gira la cabeza cuando me río, como si su cuerpo me oyera antes que su mente.

El lago se vuelve negro más allá de la terraza y los árboles permanecen inmóviles contra las estrellas.

Solo quedan el arrastre de las sillas, el tintineo de las botellas, las últimas volutas de humo que suben del fogón exterior y el pulgar de Zayn moviéndose despacio sobre mis nudillos, donde descansan nuestras manos entre los dos, sobre el banco.

Rowan es el primero en bostezar, con ruido y sin ninguna dignidad.

—Soy demasiado viejo para fingir que puedo beber así y sobrevivir mañana.

Ethan mira las tres botellas vacías junto a la silla de Rowan.

—Te tomaste tres cervezas.

—Tres cervezas demasiado emotivas —dice Rowan, llevándose una mano al pecho—. Hay una diferencia.

Noah se levanta y se estira; el dobladillo de su camiseta sube.

—Me voy a dormir antes de que empiece a explicar su infancia.

Rowan lo señala.

—Mi infancia estuvo llena de tensión narrativa.

—Tu infancia fue escuela privada y campamento de tenis —dice Noah, volviéndose ya hacia la cabaña.

—Exactamente. Horror.

Sonrío al dar el último sorbo a mi bebida. Zayn me aprieta los dedos una vez y, cuando lo miro, ya tiene los ojos en mi boca.

Un calor pequeño y secreto se abre en lo más bajo de mi vientre.

En realidad lleva ahí todo el día. Esperando.

Creciendo. Alimentado por cada roce accidental que no conseguimos hacer lo bastante accidental, por cada centímetro de distancia que mantuvimos con cuidado porque la cabaña estaba llena, Noah estaba dolido y los otros miraban con una curiosidad mal disimulada.

Zayn apenas me ha besado desde lo de la cocina esta mañana. Una vez detrás de la puerta de la despensa, mientras Rowan hacía demasiado ruido con la nevera portátil: una presión rápida de su boca sobre la mía que terminó con su mano en mi garganta y su aliento ronco contra mis labios.

La otra fue en el muelle, cuando todos los demás habían vuelto a buscar toallas, más suave pero de algún modo peor, porque murmuró: «Más tarde», y me dejó ahí, de pie bajo el sol, con el pulso entre las piernas.

Ese más tarde lleva horas persiguiéndome.

Ethan lleva las botellas dentro. Rowan lo sigue sin dejar de hablar.

Noah se detiene en la puerta del porche y vuelve la vista hacia nosotros; ya no está enfadado.

No exactamente. Parece cansado, de algún modo mayor que esta mañana, y todavía un poco traicionado por el hecho de que me haya convertido en una mujer con deseos que él no puede supervisar.

—¿Van a entrar? —pregunta.

—En un minuto —digo, manteniendo la voz firme aunque el pulgar de Zayn ha dejado de moverse contra mi mano.

Noah lo mira un instante.

Zayn no se mueve a mi lado.

—Nosotros cerraremos con llave.

Noah mueve la mandíbula, reprimiendo el comentario que decide no hacer. Esa contención es tan nueva que parece un regalo que ninguno de nosotros debería mencionar.

—Bien —dice, y luego desaparece dentro.

La puerta se cierra. La terraza queda en silencio.

Durante una respiración, ninguno se mueve. El silencio se extiende entre nosotros, cargado de cada roce que hemos pospuesto, de cada palabra perversa que nos hemos tragado.

Entonces Zayn gira la cabeza y mi cuerpo responde antes de que hable.

—Traviesa.

Dios, la aspereza de ese apodo me afecta siempre. O quizá sea cómo lo dice, peligroso, en un murmullo, sabiendo exactamente lo que hace.

La palabra se me mete bajo la piel como la yema de un dedo recorriendo la cabeza de una cerilla, encendiendo chispas en cada nervio.

—¿Sí? —Me tiembla la voz, suave y demasiado necesitada.

Su mirada me recorre el rostro a la débil luz del fuego, lenta, reverente, posesiva.

—Ven aquí.

Me toma de las caderas y me arrastra por el banco hasta dejarme a horcajadas sobre uno de sus muslos, con las rodillas a ambos lados de él.

Sus manos se posan en mi cintura con ese dominio familiar, todo calor y mando. Las mías se aferran a sus hombros. El aire de la noche me roza las piernas desnudas, pero él está tan caliente debajo de mí. Músculo duro. Respiración firme. Paciencia sostenida por el más fino de los hilos.

Miro hacia las ventanas de la sala, con las cortinas cerradas, aunque por los bordes se filtra un tenue resplandor dorado. Desde dentro llega otra carcajada, probablemente de Rowan.

El pulgar de Zayn recorre despacio la piel desnuda entre mi top y mis pantalones cortos.

Me recorre un temblor. Él lo siente y, por esa sonrisa ladeada y hambrienta que casi nadie más recibe, sé que está satisfecho de lo que me ha hecho.

—Ahí estás —murmura—. Mírate. Derritiéndote por mí cuando todavía ni siquiera te he tocado como es debido.

Se me entrecorta la respiración.

—Zayn.

—Ese sonido —dice, desabrochándome los pantalones cortos y deslizando una mano dentro— es lo que hará que nos descubran.

Mi cuerpo se contrae, sobresaltado y encendido por la idea.

—Te gusta eso, ¿verdad? —En realidad no es una pregunta. Baja más la mano y me toca las bragas.

—Deja de parecer tan satisfecho de ti mismo —susurro, pero tengo la voz entrecortada y las caderas se me mueven contra su mano.

Sus ojos se oscurecen.

—Estoy muy satisfecho de mí mismo. —Baja la boca hasta mi oreja y deja una respiración caliente contra mi piel—. Y debería estarlo. ¿Tienes idea de lo dulce que suenas cuando intentas no hacer ruido?

Aprieta la mano justo donde me duele de deseo.

Tomo aire y lo encierro entre los dientes apretados.

—Podría hacerte suplicarlo aquí mismo —murmura.

—Eres insoportable —digo, moviendo las caderas.

—Estás mojada.

Todo mi cuerpo se contrae y un grito silencioso me atraviesa, doloroso. La sonrisa de Zayn dice que sabe exactamente lo deshecha que me tiene y cuánto más piensa desarmarme esta noche.

No se apresura. Esa es la verdadera crueldad de Zayn. Saborea cada segundo, lo alarga y hace que mi necesidad florezca hasta convertirse en desesperación antes de satisfacerla.

Primero recorre mis bragas por fuera, con círculos lentos, de arriba abajo, hasta despertar cada nervio. Cada pasada parece deliberada, íntima, destinada a recordarme que sabe exactamente cuánto puedo esperar.

Aprieto las manos sobre sus hombros.

Dentro, unos pasos cruzan cerca de la puerta. La amenaza repentina me deja inmóvil.

La mano de Zayn se queda quieta a pocos centímetros de mi clítoris y siento el pulso tronando, el cuerpo entero vibrando al borde.

Cuando los pasos se alejan, Zayn se inclina y apenas me roza la mandíbula con los labios.

—Silencio. —Luego sus dedos se deslizan entre los labios de mi sexo, todavía a través de la tela—. O no te dejaré venirte.

Me muerdo la cara interna de la mejilla. Su mano me cubre a través de la tela fina y húmeda, firme, posesiva, con una seguridad tan íntima sobre mí que desata algo oscuro y delicioso en mi centro. Muevo las caderas contra su tacto, en una súplica automática e indefensa.

Me mordisquea el lóbulo de la oreja.

—¿Ya?

Los párpados me tiemblan al cerrarse, pero no digo nada.

—Contéstame —exige.

—Sí —digo, y suena más a una súplica.

Su satisfacción es una chispa bajo mi piel.

—Buena chica.

Las palabras son gasolina. El elogio me empapa, avivando una necesidad más grande que la vergüenza, más grande que el sentido común.

Empieza a acariciarme a través de las bragas, despacio y con movimientos medidos al principio, frotando dos dedos en círculos pequeños, con la presión justa para llevar toda mi atención a ese único punto necesitado.

Tiemblo, atrapada entre su mano y el calor sólido de su muslo, con la cabaña llena de familiares y amigos justo ahí dentro, tan cerca, tan ajenos a todo, tan lejos de estar dormidos.

Zayn siente la sacudida de mis caderas, el aleteo de mi pulso, y se ríe: un sonido entrecortado que es solo para mí.

—Qué bonita te pones al sonrojarte. —Sus dedos presionan hacia dentro, con más fuerza, más insistentes, arrancándome un estremecimiento que me abre por completo.

Se me escapa un sonido suave pero agudo. Abro los ojos de golpe y encuentro su mirada. Tiene las pupilas desbordadas, la mandíbula tensa y el autocontrol apenas está ganando la batalla.

—¿Qué te he dicho? —Su tono es suave, pero inflexible.

El calor me recorre la piel.

—Que guarde silencio.

—¿Y? —Su pulgar presiona hacia abajo, preciso, justo donde sabe que no puedo ignorarlo. La descarga me sacude las caderas sin que pueda evitarlo.

Lo miro con los ojos entrecerrados, aferrándome al más mínimo resto de desafío. No puedo ocultar lo cerca que estoy, ni que diré cualquier cosa si sigue así.

—O no me dejarás venirme.

Con esas palabras, algo se quiebra en él. Lo veo en cómo se le contraen los dedos, lo siento en su aliento, ronco y hambriento sobre mi piel.

Con una intención lenta y devastadora, me aparta las bragas a un lado y me deja expuesta a su mano áspera y caliente. Casi grito; un sonido desesperado apenas se detiene en mi garganta.

Antes de que pueda escaparse ningún ruido, me tapa la boca con la otra mano.

Su palma ahoga mi jadeo, guarda mi secreto, mientras sus dedos se deslizan sobre mis pliegues húmedos, explorando y reclamando, encontrando ese ritmo perfecto y obsceno.

Todo dentro de mí se derrite y se tensa a la vez. La sensación de estar sujeta, silenciada, controlada, con mi placer dependiendo de su piedad, me hace temblar. Ondulo las caderas hacia arriba al encuentro de cada caricia.

Se acerca más, con una voz que es una promesa envuelta en acero.

—¿Sientes eso, descarada?

Su pene se frota contra mi muslo, grueso y tenso, tan duro que me roba el aliento que me queda.