Epílogo

Semanas después, el Baztán seguía cubierto de niebla.

Una niebla espesa, ancestral, que se aferraba a los hayedos como si se negara a marcharse.

Pero la vida, como siempre, encontraba su camino.

Los pastores conducían al ganado por los mismos senderos.

Los niños jugaban entre los caseríos, y las mujeres tejían en los portales, como si el miedo se hubiera evaporado.

Los viejos contaban las mismas historias de siempre.

Los Basajaun, decían, eran solo cuentos.

Guardianes peludos del bosque, protectores, castigadores.

Algunos jóvenes reían al oírlos, otros simplemente callaban.

Pero quienes habían sentido el temblor bajo sus pies, quienes habían visto ojos rojos brillando en la niebla, sabían que no todo eran supersticiones.

La sima de Legarrea permanecía cerrada. Derrumbada, silenciosa, sellada por el barro y la piedra.

Nadie se atrevía a acercarse demasiado. El corazón de la montaña ya no latía.

Las galerías estaban muertas, como apagadas desde dentro.

Lo que alguna vez creció en la oscuridad… ahora yacía bajo toneladas de silencio.

El valle respiraba, sí, pero no con temor.

El mal no dormía ni se escondía: había sido sofocado.

Frantxo no regresó. No hubo más llamadas, ni más pasos en la noche.

Tampoco más ojos acechando. Solo viento, helechos, y el rumor del agua corriendo entre piedras viejas. El Baztán, al fin, parecía sanar.

La tierra sigue herida, claro. Como todo lo que ha sangrado, tardará en cerrar sus grietas. Pero ya no hay veneno en sus raíces. Y el cazador… el cazador ya no es necesario. Frantxo cumplió su parte. Sin aplausos, sin homenajes. Solo el peso de lo que ha visto, y lo que ha callado.

Bajo los montes, solo queda piedra. Solo queda tierra. Solo queda paz. Una paz extraña, casi ajena, como si la montaña misma la contemplara con desconfianza. Pero por ahora, basta. Mientras existan hombres capaces de mancharse las manos y caminar en la oscuridad, el miedo no volverá.

Porque lo que crecía en la sombra… ya no crecerá más.