Capítulo 23

Capítulo Veintitrés

Sky

Me masajeo el cuello y reprimo el suspiro cansado que pugna por salir. Luego miro a Lil, con quien llevo una hora en videoconferencia, en busca de compasión.

—Venga, Lil.

A pesar de las estrellas de Navidad que brillan en el panel magnético detrás de su escritorio, sus ojos verdes se ven tristes.

—¿Qué se supone que debo hacer si los jefes de departamento no terminan el plan de presupuesto?

—¿Cómo conseguimos que colaboren? —Cojo un bolígrafo y deslizo el pulgar bajo el clip.

No me gusta la negativa de Lil con la cabeza, ni su encogimiento de hombros.

—¿Acaso es culpa suya?

El clip se parte.

—Tuve que irme.

—Pero los empleados no lo saben. Lo único que ven es que apareces en Milán para sabotear el desfile y luego desapareces sin ni siquiera intentar arreglar las cosas —responde, exasperada—. Has estado fuera cuatro semanas. Es lógico que piensen que no te importa. No es tan difícil de entender.

Nada.

Alzo la vista, porque la cara irritada de Lil ya me está provocando dolor de estómago. El sol entra a raudales por el cristal, apenas una brisa mueve la hierba y unas nubes finas se deslizan por el cielo.

Reuniendo todo el valor que me queda, digo:

—Somos amigas. Mi voz flaquea y pienso en Aurora, a quien en las últimas semanas he intentado tranquilizar una y otra vez con frases vacías. El nudo en el estómago se me aprieta todavía más.

—Lo éramos —responde Lil, con la voz tensa—. No voy a ponerme en contra de mis compañeros. Ya fue bastante duro para mí cuando te fuiste.

—Lo entiendo —digo, aunque no es cierto. No he estado al tanto de nada de lo que ha pasado aquí en los últimos años. ¿Cómo podría pretender saber qué le pasa por dentro?

La reacción de Lil consiste, con toda la razón, en un resoplido frustrado.

—¿Eso es todo por hoy?

Fuerzo una sonrisa.

—Gracias por tu tiempo. Si pudieras enviarme los datos de contacto de la cadena de moda que canceló el pedido de la próxima colección, sería estupendo.

Porque eso es lo siguiente de lo que tengo que ocuparme.

Mi negativa a desfilar en Milán le ha costado a Touch av lyx más de lo previsto.

No solo la prensa destrozó nuestra marca, sino que también algunos clientes fieles desde hace muchos años se han retirado.

Probablemente no solo por el desfile, sino también por el accidente de mi padre y la muerte de Stig, que ya se ha filtrado.

Es comprensible que, a raíz de todo esto, teman que haya inestabilidad.

Nos despedimos: Lil, con frialdad; yo, adoptando un tono deliberadamente amable.

Me quedo con los auriculares puestos para llamar a la médica de mi padre.

Desde que estoy en Öland hablamos todos los días y hemos llegado a conocernos mejor.

June es la persona más encantadora que he conocido nunca.

Es una pena que su etapa en el Karolinska University Hospital esté a punto de terminar y que pronto vuelva a su casa en Canadá.

—Su estado sigue igual —me dice June una vez más, con un tono derrotado.

—Está bien —respondo, solo porque ella ya me ha explicado varias veces lo que significa.

Han pasado más de cuatro semanas desde que cayó en coma y, con cada día que pasa, su pronóstico es cada vez más sombrío.

Se aclara la garganta.

—Lo siento muchísimo… Quiero decir…

—Sí, gracias —respondo enseguida.

Noto que a ella misma le cuesta manejar esta situación.

—Debemos seguir teniendo paciencia —me recuerda con seriedad.

—Lo entiendo —murmuro suavemente, aunque en realidad no, igual que antes con Lil, y me despido de ella.

No entiendo nada. Ni por qué tuvo que ocurrir el accidente.

Ni cómo pude ser tan imprudente de ir a patinar sobre hielo en Estocolmo, sin cuidado.

Eso ahora me tiene atada a mi escondite, cuando debería estar en la sede de la empresa.

Y, desde luego, no entiendo cómo la presencia de Kjell consigue arrancarme una sonrisa en medio de toda esta angustia.

Hace dos semanas, por ejemplo, cuando estuvimos a punto de besarnos en el faro. O ayer, cuando me convenció de dejar de trabajar y, en lugar de eso, encendimos juntos la vela de la corona de Adviento.

Cómo me mira cada noche cuando me desea buenas noches.

Cómo nos reímos de nuestros peores chistes frente a la chimenea crepitante. Descalzos, con música suave de fondo, mientras afuera arrecia una tormenta invernal.

Nada de lo que hace me perjudica. No he tomado ni una sola mala decisión por su culpa. Al contrario, incluso me ha salvado de recaer en las drogas.

Por increíble que parezca, parece que me sienta bien.

Me muerdo el labio inferior. Seguir ocultándole la parte más importante de mí sigue pareciéndome algo malo. No se lo merece. Pero no hay manera de evitarlo, por mucho que desee que fuera distinto.

Ya sabe demasiado. Muchísimo.

Entra en mi campo de visión. Sale a la terraza de madera frente al ventanal. Con las manos hundidas en los bolsillos de la chaqueta y el cuello subido hasta las orejas, contempla el mar. Y yo lo observo, intentando comprender qué está pasando entre nosotros.

Como siempre, lleva la cámara colgando a un lado y, una vez más, admiro su talento para captar esas fotos increíblemente sugerentes. Son como un diseño magnífico: basta mirarlas para perderse en ellas.

Siento cómo se dibuja una sonrisa cálida en mi rostro. Una imagen va tomando forma en mi mente.

Lino fino. Azul marino. Costuras en gris claro. Una solapa en pico. Pinzas discretas a la altura de la cintura.

Soñadora, aparto el portátil y acerco el bloc de notas. Paso a la siguiente página en blanco y empiezo a plasmar mis ideas en el papel.

Trazo el contorno de un hombre. Luego dibujo la chaqueta, el pantalón a juego con pliegues y completo el conjunto con unos zapatos de cuero de líneas angulosas.

Un cosquilleo emocionante recorre mi cuerpo.

Han pasado muchos años desde la última vez que diseñé algo yo misma.

Aun así, mis dedos recuerdan perfectamente cómo se hace.

Ni de lejos es perfecto. Necesito colores para realzar el dibujo hecho con bolígrafo.

Impulsada por la idea, me levanto de un salto y voy al dormitorio, que ha sido mío desde que tengo memoria. Allí, en la cómoda baja junto a la máquina de coser y los hilos, debería estar.

Efectivamente. Cubierto por una gruesa capa de polvo, el estuche de lápices de colores yace exactamente donde lo guardé hace más de diez años.

Una mezcla desbocada de emoción y alegría me recorre entera. Lo tomo y, de camino de vuelta al piso de abajo, limpio la suciedad de la funda de cuero. De nuevo ante el escritorio, abro el estuche casi como si se tratara de un ritual.

—Oh, queridos colores —susurro—. Os he echado de menos.

Con decisión, agarro el lápiz azul marino y trabajo en los detalles de mi diseño. Le doy al tejido de la chaqueta una textura moderna, añado una corbata a juego y dibujo un reloj alrededor de la muñeca del modelo.

Con cada color nuevo, la imagen cobra más vida. Tal como aprendí en la escuela de moda, anoto información sobre los tejidos y apuntes para crear las plantillas del patrón. Por último, le doy un rostro al modelo.

Uno marcado. Con barba de tres días y el pelo rebelde, disparado en todas direcciones. Y una sonrisa pícara en los labios.

—Hola, guapo —murmuro mientras le dibujo un lunar en el cuello. Luego me ocupo de los últimos retoques—. Alguien como tú, desde luego, no debería estar solo, pienso. ¿Te dibujo una mujer?

—Oh, sí, por favor —me contesto a mí misma con voz grave.

—Enseguida —digo.

Con cuidado, desprendo la hoja con el diseño del bloc y la coloco delante de mí para poder verla mientras imagino los contornos del vestido de su amante.