Capítulo 21

Capítulo Veintiuno

Sky

Con el corazón desbocado, cruzo la sala de estar. Las tablas de madera crujen bajo mis pies y el fuego chisporrotea en la chimenea. Todo a mi alrededor parece en calma, pero dentro de mí ruge una guerra.

No debería haber hecho tantas preguntas, y tampoco debería haberle contado tanto. No debería haberle hablado ayer de mi adicción a las drogas, y mucho menos traerle hasta aquí. ¿En qué estaba pensando?

Incluso sin mirarlo, siento sus ojos taladrándome la espalda.

Me detengo frente al ventanal y me doy la vuelta de golpe.

—Muy bien, me pondré a trabajar.

Que no esté en Estocolmo no significa que no pueda ocuparme de Touch av lyx . Tengo aquí el portátil y también las fotos de los diseños de la próxima colección de otoño e invierno. Las hice a escondidas en el despacho de Kahlo porque no quería enseñarme nada.

Aplaudo, fingiendo un entusiasmo que no siento, y Kjell me mira desconcertado.

—Podrías hacer fotos de la isla mientras trabajo. Aquí hay muchos sitios preciosos. A los fotógrafos les encanta eso, ¿no?

¿Estaré siendo demasiado insistente? Puede que sí. Pero tengo que hacerlo antes de perderme aún más en la cercanía de Kjell.

Como si ni siquiera se planteara mi sugerencia, se acerca más a mí.

—¿De verdad es eso lo que quieres? —pregunta con tanta intensidad que, sin querer, me quedo sin aire.

Sí.

No.

No lo sé.

Lo único que tengo claro es que su presencia a menudo hace que olvide todo. Que irradia una energía más cálida que la chimenea. Que preferiría pasar todo el día con él y limitarme a ser yo misma.

Quiero enseñarle todas mis heridas y averiguar si puede curarlas.

Pero en medio de todo el caos de mi corazón, los hechos siguen siendo los mismos.

Hay demasiado que tengo que compensar y solo puedo hacerlo manteniendo a Kjell a distancia y aferrándome a mi corazón.

Y, por encima de todo, ahora necesito ganarme la confianza de los empleados de Touch av lyx .

Solo cuando entiendan que no pretendo hacerles daño mi sueño podrá hacerse realidad.

—¿A qué le tienes miedo? —cierra la distancia entre nosotros y captura mi mirada—. Hay urgencia en su expresión.

—A nada —balbuceo torpemente—. Solo necesito…

Ajá, ¿qué es exactamente lo que necesito? Hace un momento tenía un plan.

¿O quizá no lo tenía?

—Mientes —dice con un tono profundamente dolido.

Trago saliva y lo miro. ¿Cómo lo sabe?

—Porque tienes miedo de la verdad —añade.

Siento calor y frío al mismo tiempo. ¿Puede leerlo en mi expresión? ¿O solo está haciendo conjeturas?

Inclina la cabeza hacia un lado y entrecierra los ojos, como si buscara en los míos algo que hasta ahora se le había escapado.

—Pero solo importa la verdad.

Por un instante, su mirada se vuelve insegura. Entonces recuerdo nuestra conversación en Milán. La mentira con la que creció. Pero también el hecho de que no quiso contarme toda la verdad.

—¿Eso piensas? —respondo con la voz temblorosa—. Entonces quiero oír primero la tuya. Toda la verdad.

Puede que no esté siendo justa, pero ya le he contado mucho sobre mí. Antes de revelar otro de mis secretos, él tiene que darme un motivo para confiar.

Traga saliva con dificultad y aparta la mirada.

—¿A qué te refieres?

—A la gran mentira de tu infancia —respondo, sintiéndome invasiva al instante—.

No tienes que contármelo si no quieres —añado deprisa.

Yo, mejor que nadie, sé lo que se siente cuando te presionan.

¿Quién soy yo para exigirle que me muestre lo más íntimo de sí mismo cuando ni siquiera le permito acercarse a mí?

Hunde las manos en los bolsillos.

—Lo sé —dice, soltando el aire despacio—. Pero quiero hacerlo.

Algo cambia entre nosotros. Estaba segura de que se escabulliría como la última vez. Estaba segura de que se iría.

Pero quiere quedarse. Quiere enseñarme lo que escondería a cualquier otra persona. Está tan fuera de mi zona de confort que no alcanzo a comprenderlo.

—¿Por qué?

¿Cómo puede querer remover ese recuerdo tan doloroso? ¿Y por qué piensa que puede confiarme algo tan grande?

Clava en mí una mirada cargada de intención.

—Porque lo único que importa es la verdad.

Oh, Dios no, eso no es así. La verdad solo consigue empeorar las cosas.

—No quiero mentir —dice con firmeza.

Entiendo al instante a qué se refiere, demasiado bien.

—Porque entonces serías como tus padres. —Y no quieres parecerte a ellos—. Sin embargo, la verdad siempre tiene un precio. Y a veces ese precio es demasiado alto.

Acoge mi argumento con una expresión pensativa.

—A veces tarda días, a veces meses. Y a veces, como en mi caso, años. Pero la verdad siempre acaba saliendo a la luz.

Algo dentro de mí lo comprende, tanto que me cuesta respirar. Angustiada, dirijo la mirada hacia fuera, donde el paisaje invernal brilla bajo la luz del sol.

—La primera nieve de aquel invierno cayó cinco años atrás, cuando supe quién era mi verdadero padre —dice con voz apagada—. Y que mi madre se había quedado embarazada de él a propósito.

Vaya, empieza con algo realmente trágico.

—¿Tuvo una aventura? —pregunto, con la mirada fija en la belleza salvaje del paisaje invernal.

Él resopla, claramente alterado.

—No.

Confundida, me vuelvo hacia él.

—Pero ¿qué…?

Kjell niega con la cabeza.

—El hombre que fingió ser mi padre durante años no podía engendrar hijos.

Así que su madre estuvo con otro hombre… solo para… Vaya.

—Seguro que deseaban mucho tener hijos —digo, porque es la única explicación que se me ocurre.

Responde con un suspiro pesado.

—Les pareció una idea brillante. Creyeron que no les afectaría.

—Pero no fue así —le sigo la frase—. ¿Qué pasó?

Una sonrisa dolida le cruza fugazmente el rostro.

—Con cada día que pasaba, mi supuesto padre me odiaba un poco más, porque no podía sacarse de la cabeza la imagen de mi madre con otro hombre.

—¿Cómo lo sabes?

Un velo acuoso le cubre los ojos. Aunque intenta ocultarlo, yo lo veo con total claridad.

—Lo oí acusar a mi madre.

No, no puede ser.

—¿Qué dijo?

—Cuando me enteré, los enfrenté a los dos —dice, con las palabras saliendo de su boca cargadas de dureza.

Aprieta los puños hasta que los nudillos se le ponen blancos—.

Al principio lo negaron, pero luego su maldita fachada de felicidad, la que habían mantenido durante dieciocho años sobre ese escenario iluminado donde representaban su teatro diario, se vino abajo.

Irremediablemente, imagino la escena. Veo a un Kjell de dieciocho años.

Furioso y herido. Desengañado.

—Me culpó de todo. El odio, hacia mí, hacia mi madre y hacia él mismo. La rabia que había escondido tras ese escenario perfectamente orquestado donde representaba su drama diario desde hacía dieciocho años. Y las verdades más crudas. —La voz de Kjell baja de tono.

Entiendo lo que siente. Es como si me hubiera pasado a mí. Todo en lo que había creído hasta entonces. Todo lo que había considerado correcto. Todo lo que había definido su vida.

Todo se hizo añicos en ese instante.

Aprieta la mandíbula.

—Aun así, me alegro de saberlo —dice. Veo su fuerza en toda su magnitud.

No va a dejarse vencer. Por nada ni por nadie. Es quien es, y es tan puro que, de pronto, me avergüenza no serlo yo también.

Una sola lágrima se escapa de la comisura de mi ojo y resbala por mi mejilla.

—Solo la verdad importa —repite sus palabras de antes y alza la vista hacia mí—. Y ahora sabes por qué.

Asiento en silencio mientras él me limpia la lágrima de la mejilla con el pulgar. Y aunque probablemente no tenga ni idea de lo que me pasa por dentro, ojalá fuera distinto.