Capítulo 7

Capítulo Siete

Sky

Subo las escaleras hasta la primera planta, reprimiendo un bostezo. Me he pasado la noche en vela, dándole vueltas a cómo moverme en los próximos meses sin llamar la atención de la prensa. Es fundamental.

«Nada de escándalos en Touch av lyx».

Esa es la regla de oro. Por muy bien que represente a mi padre, si el más mínimo detalle sobre mí y sobre mi pasado sale a la luz, no será bueno para él.

Los empleados siempre han tenido cláusulas de confidencialidad en sus contratos con penalizaciones astronómicas, así que de ellos no tengo que preocuparme. Pero todo lo demás es un problema.

Quedarme en Estocolmo es peligrosamente arriesgado. Aun así, tengo que hacerlo. Eso, y algo más.

Ayer, cuando llegué a casa de mis padres, estaba demasiado débil. Sabía lo peligrosamente cerca que aquel día me había llevado de un límite que no debía volver a cruzar jamás. Así que me limité a dejarme caer en el sofá del salón y cerrar los ojos.

Ahora estoy frente a esta puerta de madera con elegantes adornos. La luz que entra deja ver una fina capa de polvo en el picaporte. Mis dedos de los pies se hunden en la alfombra mullida que recorre todo el pasillo.

Aunque estoy casi segura de lo que no hay detrás de esta puerta, una parte de mí espera algo distinto.

Tomo aire hondo y aprieto el picaporte. La puerta se abre de par en par.

Trago saliva con dificultad.

Donde antes estaba mi cama, ahora hay una cinta de correr. Solo queda un contorno gris y mugriento que recuerda el lugar donde estuvo mi escritorio. El televisor sigue ahí, pero alguien ha quitado con cuidado las pegatinas de mariposas, sin dejar ni rastro de adhesivo.

Es como si nunca hubiera existido. Me pregunto si para mi padre era demasiado doloroso conservar mi habitación intacta.

—Volverás a tener esto —me recuerdo en voz alta—. Demuéstrale de qué estás hecha. Demuestra que mereces ser su hija.

Con determinación, regreso al pasillo. Tengo que estar en el aeropuerto dentro de una hora.

Bajo las escaleras, sin hacer caso a los huecos vacíos de las paredes donde antes colgaban mis fotos.

Llamo a un taxi y especifico que me recojan en Stureparken .

Puedo recorrer a pie sin problema la corta distancia hasta el parque, así el taxista no me asociará con mi padre.

Justo cuando cierro la cremallera de la maleta, suena el timbre. No puede ser nadie más que Lil. Seguro que ha cambiado de idea y ahora quiere volar a Milán con el fotógrafo y conmigo, para apoyarme igual que apoya a mi padre. O quizá Stig ha vuelto a hablar con ella.

Con ilusión, abro la puerta.

No es Lil.

Es el chico de ayer, aquel cuyo rostro se quedó demasiado tiempo dando vueltas en mi cabeza después de nuestro choque. Hoy irradia algo que consigue que hasta el jardín, cubierto por una fina capa de escarcha a su espalda, parezca de pronto acogedor.

—¿Sí? —digo justo cuando caigo en la cuenta de que no debería haber ido a abrir. Oficialmente, no existo. No soy la hija de Gustav Blohm ni estoy en Estocolmo. Pero podría ser la criada. Sí, eso tendría todo el sentido del mundo.

Se pasa una mano por el pelo castaño claro y lo deja alborotado en todas direcciones.

—¿Skady Blohm?

Me estremezco sin querer. ¿Cómo sabe mi nombre?

—¿No? —Uy, ha sonado como una pregunta, ¿verdad? Ahora pensará que no tengo ni idea de nada.

En respuesta a mi reacción, frunce el ceño.

—Ha sonado a que es posible —comenta en voz baja. Luego una sonrisa ladeada se dibuja en sus labios—. Hola, yo es posible que me llame Kjell.

Kjell. Hurgo en mi memoria. ¿Conozco a algún Kjell? Y si es así, ¿de qué? Hay algo en sus ojos que me resulta vagamente familiar.

Puede.

—¿Me estás siguiendo, posible Kjell? —pregunto, por puro instinto. Si algo he aprendido de mi padre es que la mejor defensa es un buen ataque.

—¡Qué va! —responde con una fingida expresión de sorpresa en la que no acabo de creer.

—¿Ah, no? —alzo una ceja—. Entonces, ¿por qué es la segunda vez que te veo en menos de veinticuatro horas?

—Eso no se lo esperaba. Lo noto en la forma en que baja la mirada hacia el suelo, algo cohibido—.

¿Qué haces aquí? ¿Qué quieres? —Las palabras me salen más duras de lo que pretendía, pero el miedo a que me reconozcan pesa demasiado.

—Una compensación —responde con tanta seriedad que casi me lo creería si sus labios no se movieran de forma sospechosa.

—¿Te has aplastado demasiado la nariz contra el cristal de la puerta? —se me escapa.

Temo que incluso estoy sonriendo. Fuera de lugar. Nada profesional. Pero hay algo en él...

Frunce el labio inferior.

—Es posible —decimos los dos a la vez.

Sé que no debería estar sonriéndole así, pero no puedo evitarlo. Es divertido y hace que me relaje, sobre todo cuando él me devuelve la sonrisa de esa manera. Y esa mirada es tan... No termino de saber qué es exactamente...

—Muy bien, posible Skady, vamos al grano —dice, llevándose una mano al pecho—. Mi interés por ti es puramente profesional.

¿Su trabajo consiste en perseguir gente? De pronto recupero la lucidez. Lo observo con más atención, veo la bolsa de la cámara colgando de su cadera y todo encaja.

—¿Eres el fotógrafo?

—Bueno... verás. —Alarga la mano hacia la cámara, como si él mismo necesitara entender por qué la lleva encima. Entonces veo la maleta a sus pies. Su sonrisa de disculpa lo hace peligrosamente simpático—. Sí, Söderberg tuvo que cancelar y yo vengo en su lugar.

Esto es bastante vergonzoso. Podría haberle preguntado, simplemente, qué hacía aquí. Normal que se trabe al hablar si yo me comporto como una lunática. Desde que volví a Estocolmo, de algún modo no me siento yo misma. Es como si hubiera perdido el equilibrio.

—Vale. —Noto cómo se me calienta la cara y me giro deprisa—. Espera aquí —le digo, y agarro mi maleta para no perder más tiempo—. Por cierto, no soy Skady, soy Sky —añado, después de cerrar la puerta con llave.

Clavando la mirada en mis ojos, sonríe con picardía.

—Sky te pega mucho más.

Se fija en mis ojos azul oscuro, los mismos que me valieron el apodo.

Curioso.

No, en absoluto. Para nada.

Me cuesta concentrarme mientras camino con él hacia Stureparken , donde el taxi nos espera entre árboles y arbustos cubiertos de escarcha. Como todo un caballero, me sostiene la puerta del auto. Al rozarlo al pasar, percibo su olor durante una fracción de segundo.

Embriagador.

Peligrosamente embriagador.

Rechazo esa idea de la cabeza.

—Al aeropuerto de Bromma, por favor —le digo a la taxista de la bufanda de lana gruesa, mientras Kjell se sienta a mi lado.

Ella pone el intermitente y se incorpora al denso tráfico.

Del sistema de ventilación sale aire caliente, que me envuelve con una agradable sensación.

Desabrocho los botones enormes de mi abrigo corto y miro el teléfono.

Mi padre debería estar ya en el quirófano.

Es probable que June no me escriba hasta que aterricemos en Milán, pero casi no soy capaz de soltar el teléfono.

No. Tengo que concentrarme en mi tarea, por difícil que sea.

Desde aquí hasta el aeropuerto hay unos treinta minutos por carretera, tiempo de sobra para repasar lo básico con Kjell. Porque eso es lo que haría mi padre.

—¿Has recibido las instrucciones? —Como Touch av lyx encarga reportajes fotográficos de todos los desfiles, mi padre dejó por escrito hace años la información necesaria para los fotógrafos. Con un poco de suerte, esas instrucciones seguirán existiendo.

—No. —Se encoge de hombros con gesto de disculpa.

Me esfuerzo por recordar las indicaciones después de tanto tiempo, y no resulta tan fácil como había esperado.

Poco a poco le explico que, sobre todo, necesitamos fotos entre bastidores que capten el ajetreo y el ambiente del desfile: tomas espontáneas de los preparativos y primeros planos creativos, siempre con el foco puesto en los diseños.

—Hay algunas cosas especialmente importantes —concluyo con tono profesional.

Hasta ahora él solo ha asentido de vez en cuando. Ahora alza el índice para indicarme que le dé un momento y saca un bloc de notas.

—Sigue.

—Primero, ninguna foto mía.

Sueno como una instructora de reclutas. Horrible. Pero, por mucho que yo misma lo deteste, tiene que quedar claro para que él entienda la seriedad de la situación.

—¿Por qué no? —pregunta, sin apuntarlo.

Detrás de él desfilan las fachadas de Estocolmo. Por un instante vuelve esa sensación de que debería conocerlo.

Señalo con la barbilla su bloc de notas.

—Ninguna foto mía. Por favor, anótalo.

Frunce el ceño con escepticismo. Mantiene mi mirada tanto rato que en mí vuelve a instalarse una extraña confusión. Luego, por fin, anota la regla más importante.

—Segundo, cada foto tiene que ser aprobada personalmente por mí —añado deprisa—. Yo decido qué fotos se pueden usar después del desfile y cuáles hay que destruir para siempre. Conoces el contrato que Touch av lyx tiene con tu agencia, ¿verdad?

—Eh… —finge pensar, probablemente para tomarme el pelo otra vez.

Me encantaría seguirle el juego, bromear un poco y relajarme. Sin embargo, me obligo a concentrarme en él.

—¿La cláusula de confidencialidad?

—Por supuesto —dice, alzando las comisuras de los labios.

—Bien. —Me quito una pelusa de los vaqueros pitillo—. ¿Has estado alguna vez entre bastidores en un desfile de moda?

Baja el bolígrafo y me recorre con la mirada.

—No. ¿Y tú?

El automóvil se detiene ante un semáforo en rojo. Me devano los sesos buscando cómo responder.

¿Puedo contárselo?

Probablemente no. Aunque esté obligado a guardar confidencialidad, es más seguro una respuesta vaga.

—De vez en cuando —respondo, mirando por la ventanilla. La noche estaba despejada y helada. Ahora brilla el sol y hace resplandecer con delicadeza la escarcha que cubre los tallos de hierba junto a la carretera.

—Misteriosa —murmura.

Su voz resuena en mi interior con un calor inesperado.

—Es posible. —No puedo evitar sonreír para mis adentros cuando el taxi reanuda la marcha.

—Misteriosa y hermosa.

¿Qué acaba de decir?

—¿Acabas de decir hermosa?

Es probable que me haya quedado mirándolo fijamente. Tan probable como que me sienta halagada, cosa que desde luego no debería.

Un destello de arrepentimiento le cruza el rostro y, de pronto, estalla en carcajadas.

—Estricta. He dicho misteriosa y súper estricta.

¿Ah, sí? ¡Oh!

Qué estupidez por mi parte. Miro, avergonzada, la nuca del taxista. Abro la boca, pero no sé qué decir.

Muy bien, Sky. Papá estaría muy orgulloso.

Kjell carraspea. Por el rabillo del ojo lo veo pasar las páginas del bloc de notas.

—¿Y la tercera?