Capítulo 3 #2

Lydia, por fortuna, no tenía el menor interés en el señor Darcy y recondujo la conversación hacia el baile y los oficiales.

Elizabeth se sentó, bebió su té y dejó que el bullicio familiar la envolviera.

Kitty protestaba por la versión de Lydia sobre la velada.

Mary había aparecido de no se sabía dónde con un volumen de sermones y leía en un rincón.

—Me permito señalar —dijo Mary sin levantar la vista— que el valor de una persona no se mide por cómo baila, ni por el estado de los pies de su pareja.

—Nadie te ha preguntado, Mary —dijo Lydia.

—Lo ofrezco desinteresadamente, como muestra de amabilidad.

—No es amabilidad. Es un sermón.

—Una cosa no excluye la otra —respondió Mary, y pasó de página.

Todo era tan absolutamente, tan agotadoramente normal que Elizabeth sintió cómo algo se destensaba en su pecho por primera vez en días.

Y entonces cometió su error.

—¿Ha llegado algo por correo? —preguntó, esforzándose por que la pregunta sonara como si no le importara lo más mínimo.

La señora Bennet la miró. Kitty la miró. Incluso Mary levantó la vista de sus sermones.

—¿El correo? —repitió la señora Bennet—. ¿Por qué habría de llegar algo por correo?

—Por ninguna razón en particular. Solo me preguntaba si Jane había escrito, o si había alguna noticia.

La mirada de la señora Bennet se había afilado de un modo que Elizabeth conocía y temía.

—¿Estás esperando algo?

—No.

—¿De quién?

—De nadie, mamá. Era simple curiosidad.

—Tú nunca preguntas por el correo así como así. Nunca preguntas por el correo, punto.

La señora Bennet dejó su taza con un tintineo resuelto.

—Ha pasado algo. Se te nota en la cara. Has discutido con Charlotte.

—No he discutido con Charlotte.

—Con el señor Collins, entonces. ¿Qué ha hecho? Si ha sido impertinente contigo, le escribiré directamente. Puede que sea el heredero de tu padre, pero eso no le da derecho a...

—No he tenido ningún desencuentro con el señor Collins —Elizabeth mantuvo la voz serena con cierto esfuerzo—. El señor Collins fue perfectamente cortés durante toda mi visita. Lo mismo que Charlotte. Lo mismo que todos.

La señora Bennet no se dejó disuadir tan fácilmente.

—¿Fue lady Catherine? ¿Dijo algo que te ofendiera? No me extrañaría de ella. Una mujer así está acostumbrada a salirse siempre con la suya. Estoy segura de que puede ser de lo más desagradable cuando quiere.

—Tampoco he tenido ningún desencuentro con lady Catherine —dijo Elizabeth.

Había logrado pasar toda la visita sin ofender a ninguna de las personas que su madre había mencionado. La única persona a la que había ofendido era alguien de quien no podía hablar, y el único desencuentro que había tenido era consigo misma, con su propio juicio.

—Entonces, ¿por qué preguntas por el correo? —exigió la señora Bennet.

—Solo era por decir algo, mamá. Ya veo que fue un error.

La voz de su padre llegó flotando desde el vestíbulo, donde al parecer había estado escuchando.

—Déjala en paz, señora Bennet. La muchacha acaba de cruzar la puerta. Todavía no ha tenido tiempo de deshacer el equipaje, y mucho menos de defenderse de un interrogatorio.

—No la estoy interrogando. Estoy haciendo una pregunta perfectamente razonable.

—Estás haciendo seis preguntas perfectamente irrazonables, y te agradecería que guardaras la séptima para después de la cena —apareció en el umbral y cruzó una mirada con Elizabeth, con gesto de divertida complicidad—.

Ven a buscarme a la biblioteca cuando te hayas recuperado, Lizzy.

He echado de menos tener a alguien sensato con quien hablar.

—Eso no es justo, el señor Bennet —dijo la señora Bennet—. He sido perfectamente sensata en su ausencia.

Se retiró sin responder, y Elizabeth oyó la puerta de la biblioteca cerrarse con un chasquido suave y ensayado.

La señora Bennet se volvió hacia su hija.

—Tu padre cree que es muy gracioso.

—Tiene sus momentos —dijo Elizabeth, y se levantó antes de que su madre pudiera volver al tema del correo—. Creo que subiré a deshacer el equipaje. El viaje ha sido largo y me gustaría descansar antes de la cena.

—¿Lo veis? —dijo la señora Bennet a nadie en particular—. Está cansada. Ya dije que estaba cansada. Kent la ha agotado por completo.

Elizabeth se disculpó y subió con sus cosas. Cerró la puerta de la habitación que compartía con Jane y, por un momento, se quedó allí de pie, en medio del cuarto, mirando la cama vacía de Jane, el escritorio junto a la ventana y la pequeña estantería donde Jane guardaba sus libros.

La habitación no era la misma sin su hermana. Demasiado silenciosa. Demasiado quieta. Elizabeth se sentó en el borde de su cama y apretó las manos en el regazo, deseando con una intensidad que la sorprendió que Jane estuviera allí.

Jane no la presionaría como había hecho su madre.

No haría preguntas incisivas ni se precipitaría a sacar conclusiones.

Se sentaría junto a ella en esta cama y esperaría, paciente y serena, hasta que Elizabeth estuviera lista para hablar.

Y cuando por fin le contara lo de la propuesta, la carta y el terrible examen de conciencia que vino después, Jane no diría «te lo dije», porque Jane nunca decía eso, ni siquiera cuando tenía todo el derecho.

Diría algo tranquilo y amable, algo que no arreglaría nada pero que de algún modo lo haría soportable.

Pero Jane estaba en Londres. Y Elizabeth estaba aquí, sola en la habitación que compartían, con una cama vacía a su lado, esperando una carta que quizá nunca llegaría, de un hombre al que había rechazado, ante quien después se había disculpado y de quien se había despedido una mañana gris en Kent.

Deshizo el equipaje y guardó sus cosas. Colocó los guantes en el cajón y colgó la chaquetilla en el armario.

Y cuando terminó, se sentó ante el escritorio y miró por la ventana los terrenos familiares de Longbourn, pensando en lo extraño que resultaba que todo siguiera exactamente igual, cuando ella se sentía tan profundamente cambiada.