Capítulo 24.

La bruma de octubre serpenteaba por las paredes de esquisto negro del valle de Arest, en el corazón más salvaje de los Pirineos cátaros.

Lejos del bullicio de Ernest-Wallon, de los objetivos de los fotógrafos de la prensa británica y de los focos de la Champions Cup, el refugio de altura de Elena Rostova se alzaba como una fortaleza de corteza, cristal y piedra en bruto.

Construido a más de mil ochocientos metros de altura, el dominio de la Soula había sido concebido para la desconexión absoluta de los directivos del club y para las concentraciones de cohesión de crisis reservadas a la élite del Stade Toulousain.

Aquí, el aire no olía al sudor templado del vestuario ni a la hierba recién cortada de los campos de entrenamiento, sino a resina de pino, a fuego de leña de roble y a piedra helada.

En la gran sala abovedada de la planta baja, calefactada por una imponente chimenea central suspendida, el silencio poseía una densidad casi sagrada. Amplios ventanales ofrecían una vista vertiginosa sobre las cumbres nevadas que marcaban la frontera española.

Tres hombres se hallaban allí, ataviados con sencillos pantalones de chándal oscuros y descalzos sobre el parqué macizo.

Mathieu Vidal contemplaba el paisaje con una taza de té humeante sujeta entre las palmas.

El apertura de veintitrés años aún portaba en la ceja los estigmas del combate contra Leicester, pero su mirada castaña se había sosegado.

La integración de Callum Davies ya no era una teoría diplomática ni una concesión estratégica impuesta por la RFU.

Desde el bautismo en las duchas del estadio, la energía entre los tres hombres había mutado.

Ya no se trataba de una rivalidad destructiva, sino de un alineamiento magnético, de una obsesión tripartita donde la jerarquía del terreno de juego se fundía en una búsqueda compartida de sumisión y poder.

Maxime Castéra, de pie junto al hogar, avivaba las llamas con un grueso leño de arce.

El capitán tolosano, con el torso desnudo y una oscura pilosidad que dibujaba una uve perfecta desde sus macizos pectorales hasta el ombligo, destilaba un aura de dominio natural.

El fuego proyectaba reflejos cobrizos sobre su musculatura saliente y sobre la cicatriz de su hombro. No apartaba los ojos de Callum.

Callum Davies estaba sentado en el banco de cedro esculpido.

El internacional inglés de veinticinco años, también con el torso descubierto, parecía haber perdido aquella coraza de arrogancia afectada que lucía a su llegada desde Londres.

Su piel de ángel británico, de una blancura lechosa salpicada de ligeras pecas en los hombros, contrastaba radicalmente con la tez mediterránea de ambos franceses.

Sin embargo, bajo sus delicados rasgos, su cuerpo de tres cuartos centro —longilíneo, seco y surcado por venas prominentes en los bíceps— temblaba de impaciente expectación.

Elena Rostova apareció en lo alto de la escalinata de caracol.

La directora general vestía una túnica de seda burdeos, fluida y oscura. Sostenía en la mano un maletín de cuero de Rusia pespunteado con hilo de plata. Sus pasos no producían ruido alguno sobre las losas de piedra.

—La prensa británica está revolucionada en Londres —dijo Elena con su voz de terciopelo, cuyo acento ruso cincelaba cada sílaba con precisión quirúrgica—.

Buscan a Callum por todas partes. Creen que la RFU lo ha puesto en aislamiento por infracción de protocolo tras los altercados de la recepción.

No se imaginan que están aquí... para consolidar la aleación más peligrosa de la historia del club.

Depositó el maletín sobre la mesa de roble. Con un movimiento lento, accionó los cierres de cobre.

Mathieu, Maxime y Callum se aproximaron. Sus miradas se sumergieron en el estuche de terciopelo negro.

En su interior no reposaban documentos tácticos ni contratos.

Descansaban arneses de cuero bruto de guarnicionería inglesa, trenzados a mano y de una flexibilidad formidable, provistos de hebillas de acero cepillado; dos mosquetones de escalada de titanio; bandas de sujeción elásticas médicas de alta resistencia;

y dos pares de grilletes de cuero acolchado concebidos para inmovilizar muñecas y tobillos.

Callum dejó escapar un jadeo entrecortado, con sus ojos de azul polar dilatados. Su corazón se aceleró dentro de la caja torácica.

—El rugby es un arte de la coacción, Callum —prosiguió Elena fijando los ojos en el inglés—.

En el terreno de juego, aprenden a soportar el dolor, la presión, el bloqueo de sus movimientos para soltar el balón en el instante perfecto.

Esta noche, vamos a llevar ese principio hasta su absoluto extremo.

Van a descubrir lo que significa la entrega total a sus compañeros.

Sin protección, sin escapatoria, sin control.

Maxime Castéra esbozó una sonrisa sombría. El capitán posó su maciza mano sobre el hombro de Callum, oprimiendo el trapecio del joven con férrea presión.

—¿Tienes miedo, Davies? —susurró Maxime, con su voz grave vibrando por encima del chisporroteo del fuego.

Callum irguió la barbilla. El orgullo del XV de la Rosa y el salvaje deseo que abrasaba su bajo vientre desde su partida de Toulouse colisionaron.

—Los ingleses nunca tienen miedo de forzar los límites, Castéra —respondió Callum en tono desafiante—. Muéstrame lo que vale vuestro cuero.

En el centro de la sala se alzaba una imponente estructura arquitectónica de vigas de roble macizo, integrada en la armadura del refugio y flanqueada por anillas de anclaje de acero selladas en la roca.

Maxime Castéra asumió el mando de las operaciones con la meticulosidad de un jefe de guerra.

Ordenó a Callum que se quitase el pantalón de chándal.

El inglés obedeció sin vacilar, quedándose con un simple bóxer deportivo negro que ceñía su ya imponente erección.

Después, bajo la pesada mirada de Mathieu, Callum se despojó de la última prenda.

Su soberbio cuerpo, enteramente desnudo bajo la luz dorada de las llamas, se entregó a la atmósfera saturada del refugio. Su miembro, de un rubio rosado centelleante y diecinueve centímetros de longitud, se alzaba orgulloso hacia el ombligo, latiendo al compás de sus pulsaciones.

—Brazos abiertos —ordenó Maxime.

Callum avanzó hacia las vigas verticales. Abrió los brazos a la altura de los hombros, apoyando la espalda contra la madera en bruto.

Mathieu Vidal se aproximó empuñando las correas de guarnicionería.

El apertura tolosano rodeó la muñeca derecha de Callum con una banda elástica de sujeción para proteger la piel y aseguró a continuación la correa de cuero negro en torno a la articulación.

El chasquido del acero contra la hebilla resonó con espantosa claridad en el silencio de la estancia. Mathieu tensó el cuero con firmeza.

—¿Demasiado apretado? —preguntó Mathieu con voz suave pero inflexible, con los ojos castaños anclados en los del inglés.

—No... —sopló Callum con los dientes apretados—. Está perfecto.

Mathieu fijó la muñeca izquierda y, acto seguido, ambos tobillos de Callum, separando sus musculosos muslos un buen metro para anclarlo con solidez a las anillas inferiores del muro de piedra.

Callum Davies quedó completamente inmovilizado, crucificado en forma de X contra la estructura de madera y roca.

Su cuerpo tendido al límite, el pecho erguido y el abdomen contraído por la tensión se ofrecían sin la menor defensa.

Ya no podía moverse ni un centímetro. Estaba entregado en cuerpo y alma a sus dos compañeros.

Elena Rostova se acomodó en un sillón de cuero oscuro al fondo de la estancia, con una copa de coñac en la mano, observando la escena con la serenidad de una reina que asiste a un ritual de consagración.

Maxime Castéra se desnudó a su vez, despojándose del pantalón con un gesto seco.

Su monstruoso miembro de más de veinte centímetros, ya duro como madera de carpintería, brotó en el aire templado.

Mathieu Vidal hizo lo propio, revelando su magnífica verga, perfectamente recta y de escultórica potencia.

Maxime se adelantó hacia el inglés encadenado. El capitán asió a Callum por el mentón, obligándolo a levantar la cabeza.

—Esta noche, Davies —dijo Maxime, con voz capaz de hacer estremecer el aire—, no controlas nada. No controlas tu cuerpo, no controlas tu placer, no controlas tu orgasmo. Nosotros decidimos cuándo te corres. ¿Aceptas estas reglas?

Callum exhaló un jadeo de aterrada voluptuosidad. La experiencia del dominio absoluto, llevada a semejante grado de perfección física por el capitán y el apertura de su equipo, despertó en él un trance erótico sin igual.

—Acepto... Max... —murmuró Callum con los ojos anegados de loco deseo—. Haced conmigo lo que queráis.

Mathieu Vidal extrajo del maletín un antifaz de seda negra acolchada. Se situó tras la coronilla de Callum y ajustó el antifaz sobre los ojos del inglés.

La privación de la vista sumió de inmediato a Callum en la oscuridad total.

Desprovisto del sentido visual, experimentó una amplificación fulminante del resto de sus percepciones: el crepitar del fuego, el aliento cálido de ambos hombres contra su piel desnuda, el aroma del cuero curtido, del aceite de masaje y del bálsamo de árnica.

—¿Mathieu...? —llamó Callum, con la voz temblando levemente en la penumbra.

—Estoy aquí, Callum —susurró el apertura junto a su oreja izquierda—. Estoy justo delante de ti.

De pronto, el primer contacto físico golpeó al inglés.

No se trató de una caricia templada: consistió en la aplicación directa sobre su torso desnudo de cubitos de hielo extraídos de una cubitera de cristal que había traído Elena.

Mathieu deslizó un gran cubo de hielo por la clavícula derecha de Callum, haciéndolo descender lentamente a lo largo del pectoral hasta el pezón.

—¡Ah!... —gritó Callum en un sobresalto de estupidez, retorciéndose contra las correas de cuero que lo devolvían de inmediato a su forzada inmovilidad.

El choque térmico contrajo la piel del inglés. Su pezón rosado se endureció como una piedra por efecto del frío. Mathieu repitió la maniobra en el otro pezón, dejando correr gotas de agua helada por el abdomen de Callum.

Sin la menor transición, Maxime Castéra aplicó su boca ardiente sobre el pezón endurecido por el hielo.