Capítulo 22.

París despertaba bajo una lluvia fina y templada de finales de verano, transformando el bulevar Saint-Honoré en una larga avenida de espejos oscuros donde se reflectaban los dorados de los palacios nacionales y las luces de las berlinas de lujo.

Detrás de las altas verjas de hierro forjado de la Embajada de Gran Bretaña, la atmósfera no tenía nada de la frescura parisina.

Era un concentrado de opulencia británica, poder sordo y diplomacia deportiva bajo alta tensión.

La EPCR, el organismo rector de la Champions Cup, había elegido aquel emplazamiento simbólico para el lanzamiento oficial de la nueva temporada europea.

Una manera ostentosa de sellar la reconciliación entre la Liga Nacional de Rugby francesa y la Rugby Football Union inglesa, pocas semanas después del seísmo mediático y el escándalo financiero que se habían llevado por delante a Lord Carter y habían sacudido los cimientos de Twickenham.

El gran salón de recepción, con sus techos adornados con frescos del siglo XVIII, sus lámparas de araña de cristal de Baccarat que difundían una luz cálida y sus cortinajes de terciopelo carmesí bordados con las armas de la Corona, hervía de personalidades.

Periodistas de la BBC y de L’Équipe, diplomáticos en esmoquin, directivos de patrocinadores internacionales y capitanes de industria brindaban con champán bajo los retratos al óleo de los antiguos monarcas.

En el centro de la estancia, el contingente del Stade Toulousain acaparaba todas las miradas y polarizaba la atención de los fotógrafos.

Mathieu Vidal, impecable con un traje de tres piezas a medida de lana fría azul noche, derrochaba una seguridad que dejaba boquiabiertos a los enviados especiales londinenses.

Sus amplios hombros, esculpidos por la preparación física de pretemporada, tensaban la tela de la chaqueta.

Su cabello castaño, peinado hacia atrás con esmero, despejaba un rostro de finos y bronceados rasgos.

A su lado, Maxime Castéra vestía el esmoquin con la prestancia natural de un jefe de clan.

El capitán tolosano, con una copa de champán en la mano, no apartaba los ojos del apertura; sus dedos rozaban de vez en cuando la zona lumbar de Mathieu en una afirmación silenciosa pero rotunda de su vínculo.

Julian Vance y Tristan Mercier, imponentes como dos columnas de mármol en sus trajes oscuros, hacían pantalla en torno a la pareja, y su envergadura física recordaba a la prensa británica que Toulouse no se dejaría impresionar por protocolo alguno.

Aun así, pese a la presencia de las estrellas del césped, el auténtico centro de gravedad de aquella velada diplomática residía en el sutil enfrentamiento entre dos mujeres de excepción.

Elena Rostova se hallaba junto a un ventanal alto que daba a los jardines privados de la embajada.

La directora general del Stade Toulousain desprendía una belleza y una autoridad arrolladoras.

Había elegido para aquella noche parisina un vestido tubo de satén de seda negro con un escote vertiginoso.

La tela ceñía sus redondos glúteos y su talle de avispa antes de abrirse en una atrevida abertura a lo largo del muslo izquierdo.

Su generoso escote cuadrado realzaba el soberbio talle de sus pechos, avivado por un collar de diamantes negros y oro blanco.

Su oscura melena iba recogida en un moño estricto que despejaba su cuello de marfil y su mirada de lince.

Frente a ella se encontraba Lady Victoria Sterling.

La representante de la RFU y vicepresidenta del comité de organización de la Champions Cup encarnaba a la aristocracia británica en su vertiente más aristocrática, sofisticada y venenosa.

A sus treinta y ocho años, Victoria Sterling destilaba el empaque de una reina de sangre azul.

Su cabello rubio veneciano caía en ondas perfectas sobre los hombros.

Lucía un vestido de noche verde esmeralda de terciopelo de seda de absoluta elegancia británica, cerrado al cuello pero drapeado de modo que subrayaba la firmeza de su generoso pecho y el provocativo contorno de sus caderas.

Sus ojos de un azul rey penetrante, perfilados con un maquillaje discreto pero implacable, escrutaban a la rusa con una mezcla de fascinación erótica y rivalidad política.

—Hay que reconocer que ha jugado bien sus cartas, Elena —susurró Victoria Sterling mientras agitaba el champán en su copa, con su impecable acento inglés deslizándose sobre la lengua francesa—.

Twickenham ha tenido que hincar la rodilla.

Lord Carter está apartado, y la cesión de Callum Davies a Toulouse parece más una capitulación diplomática que un intercambio deportivo.

Elena Rostova esbozó una sonrisa de depredadora, elevando la copa hasta sus labios pintados de un rojo carmín mate.

—No es una capitulación, Victoria, es una modernización —respondió Elena con su voz grave y suave—.

La RFU vivía anclada en el pasado, aferrada a sus prejuicios y a sus secretos de vestuario.

Mathieu Vidal y Maxime Castéra han demostrado que la verdad y la pasión se imponen siempre a la manipulación.

Callum Davies estará estupendamente en Toulouse. Aprenderá lo que es la libertad.

Victoria dio un paso hacia Elena, rompiendo la distancia de seguridad que imponían los códigos sociales. El perfume de la británica —una fragancia rara que aunaba rosa de mayo, sándalo y pimienta rosa— se mezcló con los efluvios de ámbar y jazmín de Elena.

—Callum es un producto puro de la élite londinense, Elena —murmuró Victoria, con sus ojos azules descendiendo despacio por el escote de la rusa—. Es arrogante, inestable y terriblemente seductor. Espero que sepa atarle corto... o que sus jugadores sepan domarlo.

—Mis hombres saben perfectamente qué hacer con los británicos arrogantes, querida Victoria —replicó Elena con un chispazo de diversión en los ojos.

A pocos metros de allí, apoyado contra una columna de rosa mármol, Callum Davies contemplaba el duelo.

La nueva incorporación tolosana vestía un esmoquin inglés hecho a medida que realzaba su musculatura atlética, su cabello rubio veneciano y sus ojos de azul polar.

Con una copa de whisky puro malta en la mano, Callum mostraba su característica sonrisa de medio lado.

Había presenciado el juego de miradas entre Elena y Victoria.

Conocía a Lady Sterling desde años atrás: encarnaba ese poder londinense hermético con el que había tratado en Mayfair, una mujer casada con un par del reino pero cuyos apetitos secretos hacían temblar los entresijos de Twickenham.

Callum vio cómo Victoria posaba con ligereza la mano en la muñeca de Elena, un gesto rápido, casi invisible para el común de los mortales, pero cargado de una tensión sexual palpable.

Acto seguido, de mutuo acuerdo y en silencio, ambas mujeres se apartaron del gran salón y se adentraron por el pasillo que conducía a los salones privados del ala oeste de la embajada.

Un escalofrío de anticipación y curiosidad vouyerista recorrió la columna vertebral del joven tres cuartos centro inglés. Callum depositó su vaso de whisky en la bandeja de un camarero y se escabulló con la sigilosa discreción de un depredador hacia la penumbra del pasillo.

El tocador privado del ala oeste era una estancia recogida, destinada a las negociaciones diplomáticas confidenciales.

Tapizada con sedas carmesíes, amueblada con sofás de cuero Chester oscuro, espejos dorados al pan de oro y alumbrada tan solo por la luz de un fuego de leña que chisporroteaba en una gran chimenea de mármol negro, la estancia ofrecía un marco de lujo barroco y asfixiante.

Elena Rostova entró la primera, empujando la pesada puerta de roble macizo. Victoria Sterling la siguió, girando la llave en la cerradura con seco movimiento antes de accionar el cerrojo interior.

Ignoraban que Callum Davies, al conocer a la perfección la topografía de las embajadas británicas por haber asistido en ellas a decenas de cócteles, ya se había deslizado tras los pesados cortinajes de terciopelo que ocultaban el acceso a la tribuna de los músicos, situada en alto.

A través de la rendija del espeso tejido, Callum disfrutaba de una vista picada y perfecta de toda la estancia.

El silencio se adueñó del tocador, roto tan solo por el crepitar de los leños.

Elena se giró hacia Victoria, apoyada de espaldas en el copete de la chimenea. El calor del hogar hacía resplandecer su piel de marfil y proyectaba sombras móviles sobre su generoso escote.

—¿A qué viene aislarnos, Victoria? —preguntó Elena bajando un tono la voz y desafiando a la británica con la mirada—. ¿Acaso la RFU tiene aún cláusulas secretas que someterme?

Victoria Sterling avanzó despacio. Su caminar denotaba una elegancia felina. Sus ojos de azul rey destellaban un fulgor oscuro, desprovisto de la rigidez de su rango aristocrático.

—Olvídese de la RFU, Elena —susurró Victoria deteniéndose a escasos centímetros de la rusa—.

Llevo meses observándola. Durante la final de la Champions Cup, en las reuniones del comité en Londres, y esta noche...

Usted encarna todo cuanto esa élite masculina británica detesta y teme: poder, control y una sensualidad que no le teme a nada.

Elena no retrocedió ni un milímetro. Alzó el mentón con una sonrisa en los labios.

—¿Y usted, Victoria? ¿Está cansada de los viejos lords de Twickenham faltos de audacia?

—Carecen de imaginación —respondió Victoria con tono glacial y apasionado—. Y no tienen su cuerpo.

Victoria alzó sus finas manos engarzadas de zafiros. Sus palmas se posaron en el cuello de Elena, deslizándose despacio a lo largo del esternón hasta detenerse en la parte alta de su pecho. El roce del terciopelo verde contra el satén negro desató una descarga eléctrica en la sala.

Elena exhaló un suspiro ronco. La sorpresa de aquel ataque directo se disipó de inmediato ante la intensidad del deseo que la invadía. Su propia bisexualidad, asumida y soberana, respondió a modo de eco al hambre de la británica.

Victoria se inclinó y estampó sus labios pintados sobre los de Elena.

El beso fue inmediato, hambriento, autoritario.

Ambas mujeres de negocios se aferraron la una a la otra, buscando y entrelazando las lenguas con apasionada violencia.