Capítulo 18.

El césped del Stade de France aún conservaba la marca de los tacos y el olor de la tierra removida por el combate titánico.

El árbitro acababa de señalar el final de una final de una violencia y una belleza inusitadas: 28 a 25 para el Stade Toulousain frente al monstruo de La Rochelle.

Los focos del recinto de Saint-Denis vomitaban una luz cegadora sobre los confetis rojos y negros que revoloteaban en el aire templado de aquel principio de verano.

En el estruendo ensordecedor de los ochenta y cinco mil espectadores rugiendo de felicidad, la entrega del trofeo de la Champions Cup tocaba a su fin.

Pero tras los gritos de triunfo, la sombra del gran rival británico y de los tabloides de Londres seguía planeando.

Las cámaras de la televisión inglesa, obligadas a retransmitir la coronación francesa en directo a través de Sky Sports, apuntaban con sus objetivos a Mathieu Vidal y a Maxime Castéra.

El presidente de la EPCR acababa de entregar la maciza copa de plata al capitán Castéra.

Maxime, cuyo hombro izquierdo, recién puesto a punto, había resistido veinte minutos de lucha feroz en el tramo final del partido, no levantó el trofeo en solitario.

Con un gesto de absoluta nobleza, agarró la mano de Mathieu Vidal para alzar a dos manos el metal reluciente.

Ante los ojos del mundo entero, bajo la mirada atónita de la prensa de la RFU que había intentado aniquilar al apertura tolosano en Mayfair, la complicidad entre ambos hombres saltaba a la vista.

Una hora más tarde, la celebración oficial se había trasladado lejos del bullicio de los medios.

A treinta minutos de París, enclavada en un paraje de frondosa vegetación centenaria a orillas del Sena, una majestuosa casa solariega de piedra de sillería servía de refugio privado a la cúpula del club.

Privatizada por Elena Rostova para garantizar una seguridad hermética frente a los paparazzi británicos que seguían al acecho, la propiedad hacía gala de un lujo clásico: altos ventanales con falleba, parquets en espiga que crujían bajo los pasos,

salones tapizados de terciopelo carmesí y jardines de estilo francés que se extendían hasta las oscuras riberas del río.

En el gran salón de recepción de la planta baja, el balón de la final —el balón de cuero oficial Gilbert timbrado con el logotipo de la EPCR, aún manchado de restos de césped, tierra parisina y el sudor de los jugadores— descansaba en el centro de una mesa de caoba como una reliquia de guerra.

Elena Rostova acababa de cerrar los contraventores de madera maciza.

La empresaria rusa se había quitado el traje de combate para enfundarse en un vestido largo de muselina de seda negra con escote vertiginoso, que dejaba al descubierto la palidez de su piel y la firmeza de su pecho.

Sus oscuros ojos centelleaban con una victoria fulgurante.

A su lado, Lady Victoria Sterling sopesaba una copa de cristal rebosante de champán de añada. La aristócrata británica, liberada del yugo del conservatismo de Twickenham y de la tutela paterna, lucía un vestido de satén de seda verde oscuro que ceñía las formas perfectas de su maduro cuerpo.

—Las cadenas de televisión inglesas repiten en bucle la imagen de Maxime y Mathieu levantando la copa juntos —comentó Victoria con voz aterciopelada y un encanto irrefrenable—.

La prensa conservadora clama al escándalo moral, pero el público británico está subyugado. Han ganado en todos los frentes, Elena.

—Hemos ganado, Victoria —corrigió Elena, acercándose a la inglesa y posando una mano ligera sobre la cintura de la aristócrata—. Londres quiso encadenarnos, pero hicimos del templo de Twickenham la cuna de nuestra consagración.

La puerta del salón se abrió con un crujido pesado.

Mathieu Vidal, Maxime Castéra, Julian Vance y Tristan Mercier irrumpieron en la estancia.

Los cuatro atletas aún traían la adrenalina y la fatiga del encuentro grabadas en el rostro.

Mathieu, descalzo, ataviado con un sencillo pantalón de lino blanco y una camisa negra abierta sobre su esculpido pecho, sostenía en la mano la medalla de oro de la Champions Cup.

Maxime caminaba a su lado con la estampa de un emperador victorioso, y su verde mirada barría la estancia con una intensidad devoradora.

Julian y Tristan, con el torso descubierto, sus macizos cuerpos cubiertos de gloriosos hematomas y relucientes por una fina capa de sudor post-esfuerzo, cerraban la marcha.

La atmósfera de la sala se caló al instante de una tensión carnal y psicológica de sofocante densidad.

La victoria ante La Rochelle no constituía solo un éxito deportivo: funcionaba como catalizador de una pasión desatada, una catarsis en la que el cuero del rugby, el sudor del campo y el deseo de los cuerpos se entrelazaban sin el menor tabú.

Maxime Castéra avanzó hacia la mesa de caoba. Recogió el balón oficial del partido. El cuero del oval, pesado y estructurado, conservaba la impronta de las manos de los jugadores y la rudeza del terreno de Saint-Denis.

—Este balón es el símbolo de nuestra dominación sobre Inglaterra y sobre Europa —declaró Maxime, cuya voz grave y gutural hizo vibrar el aire de la estancia—. Fue pateado por Mathieu en Twickenham, posado por Tristan, protegido por Julian. Contiene todo nuestro sudor, nuestra sangre y nuestra rabia.

Maxime se giró hacia Lady Victoria Sterling. Los ojos de jade del capitán anclaron a los de la aristócrata británica en un desafío silencioso pero de absoluta claridad.

Victoria dejó escapar un soplo corto. Su copa de champán tembló levemente entre sus finos dedos.

Conocía el poder de aquellos hombres. Había presenciado cómo doblegaban al rugby inglés, cómo se amaban y se poseían sin la menor vergüenza.

Un escalofrío de violencia inusitada le recorrió la columna vertebral.

—¿Qué van a hacer con ese balón, Maxime? —susurró Victoria, traicionando con la voz una agitación punzante que ni siquiera intentaba disimular.

—Vamos a celebrar la victoria de la única manera que el rugby inglés jamás podrá comprender —respondió Maxime aproximándose a ella.

Elena Rostova esbozó una sonrisa de depredadora. Se acercó a Victoria y, con un movimiento de voluptuosa lentitud, desató el nudo en la espalda del vestido verde oscuro de la inglesa. El satén se deslizó por el cuerpo de Victoria hasta desplomarse sobre el parqué en un suave susurro de seda.

Lady Victoria Sterling emergió en todo el esplendor de su madura desnudez.

Sus firmes pechos de rosadas areolas ya erectas por la expectación, su fina cintura, sus generosas caderas y su monte de Venus, sutilmente sombreado por un fino vello rubio, ofrecían un espectáculo de sobrecogedora belleza aristocrática.

Julian Vance y Tristan Mercier se acercaron al gran diván de terciopelo carmesí que presidía el centro del salón.

Los dos colosos de la delantera se despojaron de los pantalones en un solo movimiento, quedando en una desnudez integral y monumental.

Sus miembros, ya turgentes por la sangre y la excitación de la victoria, se erguían orgullosos, largos, pesados y surcados de venas.

Tristan agarró a Victoria por la cintura con firmeza respetuosa pero absoluta y la guio hacia la otomana.

La tendió bocarriba, calzando cojines de seda bajo sus riñones para elevarle la pelvis.

Las piernas de la aristócrata se abrieron con naturalidad, ofreciendo su intimidad ya humedecida por el deseo a la mirada de los guerreros de Pech-David.

Mathieu Vidal se aproximó al lecho de terciopelo.

El joven número diez se arrodilló entre los muslos de Victoria.

Su camisa negra resbaló por sus hombros, dejando a la vista su cuerpo de ébano y luz, sus abdominales en pastillas de chocolate y su impresionante erección, rígida como un poste, de la que pendía una gota de líquido seminal transparente.

—Desafió a su padre y a la RFU para defendernos en Londres, Victoria —susurró Mathieu, con voz baja y cálida acariciando el rostro de la inglesa—. Esta noche, es Inglaterra la que se entrega a Toulouse.

Mathieu inclinó la cabeza y posó los labios sobre el hiperestésico botón de carne de Victoria.

—¡Ah!... ¡Mat!... —gimió la aristócrata, propinando una sacudida involuntaria de pelvis contra la boca del apertura.

La lengua de Mathieu, afilada por el fervor de la victoria, emprendió una labor de absoluta devoción. Lamió el clítoris de Victoria en rápidos círculos, succionando la carne tumefacta entre sus labios mientras permitía que su saliva se mezclara con el néctar natural de la británica.

Entre tanto, Maxime Castéra se había acercado con el balón oficial de la final apretado entre sus manos de acero.

El capitán se hincó de rodillas junto a Mathieu. Acercó la punta redondeada del balón Gilbert —con su rugosa costura y su superficie alveolada impregnadas de la humedad del terreno— a la vulva abierta de Victoria.

—Mire este balón, Victoria —ordenó Maxime, con una voz grave que operaba como mandato hipnótico—. Es el balón de la final. Ha sido empapado en el barro y el sudor de Twickenham y de Saint-Denis. Sienta su olor.

Maxime aproximó el cuero al rostro de Victoria. La aristócrata aspiró con frenesí el aroma bruto del balón: perfume de cuero mojado, hierba cortada, tierra y feromonas masculinas. El gesto desató en su interior una crisis de deseo de salvaje y fetiche brutalidad.

—Sí... oh, sí, Maxime... —resollaba Victoria con los ojos nublados por la pasión—. Tóqueme con él...

Maxime aplicó una generosa cantidad de aceite de masaje en el extremo redondeado del balón de rugby. Luego, con precisión quirúrgica y mientras Mathieu continuaba devorando el clítoris de la inglesa, Maxime deslizó la punta del cuero lubricado contra la estrecha entrada de la vulva de Victoria.

El orificio rosa y húmedo de la aristócrata, anegado de su propio fluido seminal, se estremeció al contacto con la textura alveolada del balón.

Maxime empujó con suavidad.

La punta del balón de rugby se introdujo dos, tres, cuatro centímetros en el interior del sexo de Victoria.

—¡Ah!... ¡My God!... ¡It's so big!... ¡It's inside me!... —gritó Victoria en un alarido de aguda voluptuosidad, aferrando con frenesí los cabellos castaños de Mathieu.