Capítulo 17. #3

Tristan obedeció. El tercera línea incrementó el ritmo.

Sus embestidas se tornaron una tempestad. Su verga entraba y salía del cuerpo de Mathieu a velocidad de vértigo, generando una succión líquida que retumbaba en toda la lujosa habitación. Los gemidos de los cuatro hombres se fundían en una ópera de carne, sudor y desenfrenada pasión.

Julian Vance se abalanzó sobre Mathieu, besando al joven en los labios con apasionada ferocidad, intercambiando el sabor de su propia presemilla con la saliva del apertura.

—¡Me voy a correr, Mat! —rugió Julian al notar que su propio clímax llegaba al límite bajo las caricias de la mano de Maxime, que se había desplazado a su sexo.

—¡Cúrrete en mi cara, Julian! —gritó Mathieu.

Julian se retiró ligeramente y comenzó a masturbarse frenéticamente sobre la cara de Mathieu.

Segundos después, la primera rociada de semen australiano, espeso, cálido y de blancura radiante, brotó para estrellarse contra la frente del apertura.

Un segundo chorro alcanzó su mejilla, y un tercero se extendió por sus labios entreabiertos.

Mathieu sacó la lengua y lambió el esperma de Julian sin tabú alguno.

En ese mismo instante, la penetración de Tristan alcanzó su paroxismo. El franco-sudafricano agarró los muslos de Mathieu, elevándolos hacia el cielo, y sepultó su miembro una última vez en lo más hondo de las entrañas del joven, bloqueándose contra su cuello.

—¡Ah!... ¡Mat!... ¡Me corro!... —rugió Tristan.

El tercera línea desató una eyaculación torrencial directamente en el interior del cuerpo de Mathieu.

El apertura sintió cómo los chorros abrasadores del líquido seminal de Tristan inundaban su canal, desatando una sensación de calor interno tan violenta que su propio organismo no pudo resistir por más tiempo.

Sin que nadie le tocara el sexo, impulsado únicamente por la fuerza de la penetración de Tristan y por la visión del esperma de Julian en su rostro, Mathieu Vidal estalló en un devastador orgasmo prostático.

Su miembro liberó una cascada de semen espeso y nacarado que brotó en potentes chorros sobre su propio torso, alcanzando su barbilla y la camisa abierta de Maxime, quien lo contemplaba con sus ojos de jade.

—¡Ah!... ¡Max!... ¡Julian!... ¡Tristan!... —aullaba Mathieu en un trance de voluptuosidad incontrolable, con sus esfínteres contrayéndose espasmódicamente en torno al miembro de Tristan, que seguía vaciando sus reservas en su interior.

Maxime Castéra, llevado en volandas por el espectáculo de aquella eyaculación simultánea, pegó su miembro contra los abdominales cubiertos de esperma de Mathieu y se masturbó a velocidad demencial.

El capitán exhaló el rugido de un león herido y esparció su propio fluido cálido sobre el ombligo y el pecho del apertura.

Los cuatro hombres se desplomaron unos sobre otros en el lecho del Ritz.

El aire de la estancia estaba impregnado del aroma amizclado, denso e intoxicante del esperma cruzado, del aceite de sándalo y del sudor templado de los atletas.

Mathieu, con el rostro manchado por el fluido de Julian, el cuerpo inundado por el de Maxime y las entrañas repletas de la simiente de Tristan, respiraba con dificultad, con una sonrisa de absoluta beatitud dibujada en los labios.

Julian se recostó a su derecha, posando su pesado brazo sobre el torso del joven.

Tristan permaneció pegado a su espalda, con su miembro reposado deslizándose despacio fuera del saciado cuerpo del apertura.

Maxime se situó a su izquierda, depositando un tierno y eterno beso sobre la cicatriz de su ceja.

—Mañana... —susurró Maxime, con la voz ronca por la fatiga y la plenitud—, conquistamos Europa.

—Mañana... —repitió Mathieu cerrando los ojos, con la mano entrelazada a la de sus tres guardianes. —Le mostraremos al mundo entero lo que es Toulouse.

Al día siguiente, a las ocho y cuarenta y cinco de la tarde. El Stade de France era un horno.

Más de ochenta y cinco mil almas abarrotaban el legendario recinto de Saint-Denis. Una marea roja y negra del Stade Toulousain plantaba cara a la ola amarilla y negra del Stade Rochelais en un estruendo ensordecedor de trompetas, cánticos y tambores.

En el túnel de vestuarios rumbo al césped, ambas escuadras se medían en silencio.

Los jugadores de La Rochelle —colosos tallados en piedra, capitaneados por su tercera línea internacional— clavaban en los tolosanos miradas de asesinos.

Pero a la cabeza de la fila del Tolosa, Mathieu Vidal, con el brazalete de capitán brillando en su brazo derecho ante la ausencia de Maxime, que empezaba en el banquillo, exhibía una calma divina.

A su izquierda, Julian Vance y Tristan Mercier parecían invulnerables, barriendo con sus miradas de acero a los de La Rochelle como meros obstáculos en el camino hacia su destino.

El árbitro internacional dio la señal.

Mathieu atrapó el balón del partido, ajustó su posición y avanzó el primero hacia la cegadora luz de los focos del Stade de France, bajo una ovación de potencia titánica que hizo temblar los cimientos de la capital.

La guerra definitiva quedaba declarada. Y Toulouse estaba lista para reinar.