Capítulo 17.

El TGV Inoui privatizado por el Stade Toulousain surcaba a más de trescientos kilómetros por hora las frondosas llanuras de la cuenca parisina, desgarrando la llovizna de finales de primavera que anegaba el norte de Francia.

En el interior del coche número uno, reservado para el cuerpo técnico de élite y los pesos pesados del equipo, reinaba una atmósfera densamente electrizante de antesala bélica.

El choque supremo se avecinaba. Mañana por la noche, en el Stade de France, ante más de ochenta mil espectadores enloquecidos y decenas de millones de telespectadores de todo el planeta, Toulouse se mediría al monstruo de La Rochelle por la final de la Champions Cup.

Pero aunque el título europeo representaba la cumbre de la montaña deportiva, el fantasma de Londres y la sombra aplastante de Inglaterra aún planeaban sobre cada cabeza.

Aun cuando la maquinación de Lord Carter había salido a la luz y la RFU atravesaba una crisis institucional sin precedentes, las secuelas en Gran Bretaña seguían siendo un campo minado.

La prensa tabloide británica, furiosa por haber visto a sus ídolos de Northampton barridos sobre el césped de Twickenham, destilaba su veneno a lo largo de columnas enteras.

Los titulares de prensa adheridos a las pantallas de los teléfonos del equipo acusaban a Toulouse de ser un «ejército de mercenarios sin fe ni ley», poniendo en entredicho la integridad de la victoria francesa e insinuando que el clan de Pech-David ocultaba secretos inconfesables que mancillaban

los valores tradicionales del rugby anglosajón.

Sentado en el reservado VIP del vagón, Mathieu Vidal contemplaba el paisaje borroso a través del cristal tintado.

El joven apertura de veintitrés años vestía el traje oficial del club: un paño de lana oscura hecho a medida, ceñido a su complexión de atleta de hombros desarrollados y cintura fina.

Su rostro, libre ya de los puntos de sutura de Twickenham pero conservando el rastro de un ligero cardenal en el pómulo, delataba una profunda meditación.

En su mente, las piezas del puzle encajaban con un estrépito ensordecedor.

Su despertar bisexual, iniciado en la duda y el miedo de los vestuarios tolosanos, se había transformado en una certeza inconmovible.

Ya no era solo el tímido prodigio asustado por la mirada ajena; era el corazón palpitante de un cuarteto de acero que había sometido al templo londinense del rugby mundial.

A su lado, Maxime Castéra repasaba las secuencias de vídeo de La Rochelle en su ordenador.

El capitán de treinta años, con la mandíbula apretada y la mirada verde jade brillando con un fulgor sombrío, dejaba adivinar la rabia contenida que lo consumía.

Su hombro izquierdo, por fin liberado del arnés, recuperaba la movilidad completa, pero la cicatriz quirúrgica que le cruzaba la piel recordaba el precio pagado por regresar a la cima.

Frente a ellos, Julian Vance y Tristan Mercier completaban el grupo.

Julian, el gigante australiano de dos metros con ojos azules de acero y barba pelirroja recortada al milímetro, masajeaba maquinalmente sus gruesas muñecas bajo los puños de la camisa.

Tristan, el tercera línea franco-sudafricano con rostro de ángel negro surcado por los impactos, mantenía los ojos cerrados con los auriculares incrustados en los oídos, mientras su macizo torso se elevaba al compás de una respiración pesada y animal.

—La prensa inglesa exige que la Comisión de Ética vuelva a examinar nuestro expediente antes del saque inicial de mañana —murmuró Elena Rostova acercándose a su mesa.

La directora general del club lucía un traje de chaqueta de pantalón en crepé blanco de una sobriedad real. Sostenía una carpeta bajo el brazo, pero sus oscuros ojos dejaban leer una seguridad absoluta.

—Que exijan lo quequieran —replicó Maxime sin apartar la vista de su pantalla, con su voz grave vibrando en una frialdad polar—. Victoria Sterling se adelantó en Londres. Los abogados de la RFU están demasiado ocupados intentando salvarse de la cárcel como para venir a tocarnos las narices a París.

—Victoria me llamó hace diez minutos desde el aeropuerto de Heathrow —prosiguió Elena apoyándose en el respaldo del asiento de Mathieu—.

La prensa británica intenta crear un clima de hostilidad en torno a nuestro hotel.

Han enviado paparazis a acampar frente al Ritz.

Esperan interceptar la más mínima fisura, el menor paso en falso.

Mathieu levantó la cabeza. Sus ojos castaños se cruzaron con los de Elena.

—No les daremos nada, Elena —dijo el apertura—. Nada más que nuestra victoria en el terreno de juego.

—No lo dudo ni un segundo, Mat —respondió la rusa con una leve sonrisa enigmática—. Pero tengan cuidado. Esta noche París no es Toulouse. El mundo entero tiene los ojos fijos en esta suite.

El tren aminoró la marcha al adentrarse en la penumbra de la Gare du Nord.

Cuando la delegación tolosana cruzó el vestíbulo principal, fue necesario un masivo cordón de seguridad para contener a los cientos de seguidores enfervorizados, a las cámaras de televisión y a los periodistas británicos que berreaban preguntas provocadoras en inglés sobre el caso Carter.

Mathieu avanzó con la barbilla en alto y la mirada al frente, flanqueado por la monumental estatura de Julian y Tristan, mientras Maxime cerraba la marcha con esa autoridad natural que acallaba a las multitudes.

Treinta minutos más tarde, la flota de berlinas negras se detenía en la Place Vendôme, ante la majestuosa fachada del Ritz Paris.

El establecimiento había reservado en exclusiva la totalidad de la última planta para garantizar un aislamiento total a los pesos pesados del equipo antes de la gran cita.

Al fondo de la gran escalinata de mármol, la Suite Imperial desplegaba su lujo sobrio: parquets de roble macizo que crujían con suavidad, molduras doradas al pan de oro,

lámparas de araña de cristal de Baccarat que difundían una luz cálida y mullidas alfombras orientales que ahogaban el rumor de los pasos.

Apenas la pesada puerta de caoba esculpida se cerró a espaldas de los cuatro hombres, el bullicio de la capital francesa y las provocaciones de la prensa británica se desvanecieron como por ensalmo.

Un silencio denso, saturado de una electricidad carnal y de una tensión psicológica sobrecogedora, invadió el gran salón de la suite.

Tristan Mercier dejó caer su bolsa de viaje sobre el parqué.

Se quitó la chaqueta del traje con un gesto brusco, dejando al descubierto la potencia de su espalda y la esbeltez de su cintura ceñida por una camisa blanca entallada.

Hizo rodar sus macizos hombros mientras un gruñido de impaciencia escapaba de sus carnosos labios.

—Joder —masculló el franco-sudafricano soltando los dos primeros botones del cuello—. Estos periodistas ingleses me dan ganas de matar. Como se acerque uno a Mathieu mañana antes del partido, le hago tragarse el micrófono.

—Tranquilízate, Tristan —dijo Julian Vance con su profunda voz de bajo.

El australiano se quitó la chaqueta, dejando a la vista su titánica envergadura.

Se acercó a Mathieu por la espalda y posó ambas manos colosales sobre los hombros del apertura, aplicando un firme masaje con su férrea presa para aflojar los tensos trapecios del joven.

Mathieu dejó escapar un largo suspiro. Echó la cabeza hacia atrás, apoyando la nuca contra el amplio y cálido pecho de Julian. A través del tejido de la camisa sentía el latido potente y regular del corazón del gigante oceánico.

—Estás tenso como la cuerda de un freno, Mat —susurró Julian junto a su oreja, con su aliento cálido rozando el lóbulo del apertura.

—No es miedo, Julian —contestó Mathieu cerrando los ojos, saboreando la presión de los dedos del australiano sobre su carne—. Es adrenalina. Lleva quemándome desde que salimos de Twickenham. Ganamos a los ingleses en su casa, pero tengo la impresión de que lo más difícil empieza ahora.

Maxime Castéra avanzó hacia el centro de la estancia. El capitán se había desabrochado el chaleco del traje, revelando su ancho y velludo pecho bajo la fina seda de su camisa. Se detuvo a un metro del grupo, con su verde mirada fija alternativamente en sus tres compañeros.

—Lo más difícil no es ganar en Twickenham, Mat —declaró Maxime con voz grave y aterciopelada que acaparó al instante toda la atención—.

Lo más difícil es asumir lo que nos hemos convertido.

Inglaterra quería destruirnos porque teme nuestra libertad.

Tienen miedo de que venzamos amándonos. Mañana no jugamos solo contra La Rochelle.

Jugamos para demostrar que nuestra alianza es indestructible.

Un escalofrío de una intensidad física aterradora sacudió a los cuatro hombres.

Ya no era solo rugby, ya no se trataba de esquemas deportivos o tácticas de juego: era una devoción mutua, una obsesión sexual y amorosa nacida en el sudor de los vestuarios, forjada bajo los silbidos de Londres y dispuesta a estallar en el selecto marco del Ritz.

Tristan se adelantó hacia Mathieu y Julian. El tercera línea asió el mentón de Mathieu con sus potentes dedos, obligando al joven número diez a mirarle a los ojos.

—Esta noche no hay táctica, Mat —susurró Tristan con voz ronca, teñida de un deseo crudo y desinhibido—. Solo estamos nosotros. Necesitamos sentir tu carne antes de la batalla.

Mathieu no vaciló ni un segundo. La duda se había borrado de su vida desde la noche de Mayfair.

Su despertar bisexual era absoluto, glorioso, asumido hasta lo más hondo de sus entrañas.

Agarró la corbata de Tristan y tiró de ella hacia abajo, aplastando sus labios contra los del coloso franco-sudafricano en un beso de furia animal.

Tristan exhaló un rugido ahogado. Su lengua se adentró en la boca de Mathieu, exigente y cálida, barriendo cualquier atisbo de contención.

Sus monumentales brazos rodearon la cintura del apertura, levantándolo unos centímetros del suelo para pegarlo con suavidad contra el pecho de Julian, que seguía de pie a su espalda.

Julian soltó una imprecación en inglés y pegó los labios al cuello de Mathieu, mordisqueando la blanda piel bajo su oreja y provocando en el joven un fulgurante estremecimiento de placer.