Capítulo 14.

La lluvia londinense no tenía nada que ver con la de Toulouse. No era un chaparrón de tormenta brutal y purificador, sino una bruma pegajosa, tenaz, que se aferraba a las fachadas victorianas de Richmond y ahogaba los céspedes sagrados del condado de Surrey en una niebla de plomo.

La mansión hotelera donde el Stade Toulousain había establecido su campamento base, a apenas unas millas del templo de Twickenham, se asemejaba a una fortaleza asediada.

Afuera, más allá de las losas de piedra gris y las verjas de hierro forjado, la jauría de los tabloides británicos montaba guardia.

Los destellos de los teleobjetivos brillaban a través de los rododendros mojados cada vez que una sombra se recortaba tras las ventanas de vidrieras.

El escándalo orquestado por Lord Carter y el lobi de la Rugby Football Union acaparaba la portada de todos los diarios: «French Scandal at the Manor», «The Unholy Alliance», «Is European Rugby Losing Its Morals?» .

Adentro, en el gran salón privado reservado a la dirección del club tolosano, el fuego de la chimenea crepitaba suavemente, proyectando reflejos ambarinos sobre la ebanistería de roble oscuro,

los sillones de cuero Chesterfield y las densas alfombras orientales que amortiguaban el ruido de los pasos.

Lady Victoria Sterling sostenía una copa de güisqui pur malt entre sus dedos largos y finos, adornados con un único anillo de platino engastado con un zafiro de Ceilán.

Ella era la encarnación misma de la aristocracia británica: cuarenta años, una estampa esbelta, pómulos altos, un cabello de rubio ceniza impecablemente recogido en un moño bajo y unos ojos de un gris de acero que parecían leer a través de las almas.

Su chaqueta de sastre de tweed de Savile Row, ajustada a medida, ceñía un pecho generoso y unas caderas elegantes, mientras su falda lápiz se detenía justo por encima de unas rodillas de finura escultural.

Frente a ella, Maxime Castéra permanecía de pie junto a la chimenea. El capitán tolosano, con el brazo izquierdo todavía bloqueado en su chaleco de contención rígido bajo la chaqueta de su traje oscuro, la observaba con la desconfianza instintiva del depredador.

A su lado, Mathieu Vidal, enfundado en un jersey de cachemira negro que resaltaba la anchura de sus hombros de número diez y la esbeltez de su talle de atleta, escuchaba el repiquetear de la lluvia contra los cristales.

El recuerdo de la memoria USB entregada en Blagnac seguía ardiendo en todas las mentes, mas esta noche la presencia física de la heredera Sterling en aquella mansión aislada cobraba un significado totalmente distinto.

—Lord Carter ha subestimado vuestra determinación, M.

Castéra —declaró Lady Victoria con voz de terciopelo, matizada por aquel acento de la alta sociedad londinense en el que cada sílaba parecía sopesada—.

Creía que la presión mediática os obligaría a apartar a Mathieu del equipo antes de la semifinal del sábado en Twickenham.

Veía en vuestro... arreglo íntimo una debilidad moral que explotar.

—¿Y vos, Lady Sterling? —inquirió Mathieu dando un paso hacia ella, con sus ojos castaños anclados en la gris mirada de la británica—. ¿Qué es lo que veis?

Victoria dejó su copa de cristal sobre el reborde de mármol de la chimenea. Una sonrisa muy leve, teñida de una ironía mordaz y una sensualidad contenida, estiró sus labios pintados de un rojo carmín profundo.

—Veo la fuerza más irresistible que el deporte profesional ha producido en un siglo —respondió acercándose a Mathieu—.

Veo a tres hombres excepcionales dispuestos a sacrificarse el uno por el otro, unidos por un deseo y una lealtad que rebasan la comprensión de esos viejos hipócritas de la RFU.

Y veo a un joven apertura de veintitrés años cuya belleza y talento están enloqueciendo al rugby británico.

La atmósfera de la estancia cambió al instante. Ya no era la negociación política de una vicepresidenta de la EPCR acudida a entregar secretos de Estado: era la carga erótica de una mujer de poder, fascinada hasta la obsesión por la leyenda de la cábala tolosana.

Maxime Castéra no se movió, mas sus ojos de jade se oscurecieron. El capitán intuyó el giro de la escena.

—No nos disteis aquellos documentos por un simple sentido de la justicia, Victoria —murmuró Maxime, con su voz grave vibrando en la penumbra del salón—. Una mujer como vos no traiciona a los suyos sin exigir una compensación a la altura del riesgo.

Lady Victoria se detuvo a pocos centímetros de Mathieu. El aroma de su perfume (una mezcla embriagadora de rosa negra, cuero precioso y ámbar gris) envolvió los sentidos del joven número diez. Le sacaba media pulgada gracias a sus tacones de aguja de charol.

—Mi padre me crio para ser la guardiana de las tradiciones de Twickenham —susurró con los ojos fijos en los de Mathieu—.

Me casaron con un par del reino impotente al que no toco desde hace cinco años.

Me he pasado la vida viendo a hombres en americana dictar lo que es puro y lo que es escandaloso.

Pero lo que hacéis... lo que encarnáis en ese vestuario...

es lo único real en este mundo de mascaradas.

Alzó una mano enguantada en encaje negro y posó la yema de sus dedos sobre la mejilla de Mathieu, acariciando con suavidad el tajo aún fresco por encima de su ceja derecha, recuerdo de la guerra contra los Saracens.

—Quiero formar parte de vuestro santuario, M.

Vidal —soltó sin rodeos, con el aliento corto y los ojos chispeantes de audacia absoluta—.

Quiero saber qué se siente al ser tocada por la carne que pone a Twickenham de rodillas.

Esta noche... no soy la vicepresidenta de la comisión.

Soy una mujer que exige lo que le pertenece.

Mathieu no retrocedió. Un escalofrío de intensidad eléctrica recorrió su columna vertebral.

La idea de acoger a aquella aristócrata británica, figura del bando contrario, en la dinámica de su deseo no suponía una traición: era una conquista.

Representaba la profanación sublime del templo del enemigo antes de la batalla del sábado.

—¿Qué opináis, Max? —preguntó Mathieu sin apartar los ojos de Victoria, con la voz ronca a causa de una excitación súbita y devastadora.

Maxime Castéra avanzó a paso lento. Con su mano sana, el capitán asió el fino talle de Lady Victoria por la espalda, pegándola contra su potente torso.

—Pienso que Inglaterra acaba de abrir sus puertas, Mat —respondió Maxime aproximando los labios a la oreja de la británica—. Y que es nuestro deber mostrarle cómo los tolosanos toman posesión de un territorio.

Un suspiro de alivio y puro placer escapó de la garganta de Lady Victoria.

Maxime no dio tiempo a la aristócrata a recuperar el aliento. Su mano sana ascendió por el tweed de la chaqueta de sastre para aferrar el cuello de seda de su camisa crema. Con un gesto firme, medido e imperial, el capitán reventó los tres primeros botones de nácar.

La tela se abrió, dejando al descubierto la piel de alabastro de Victoria, de una blancura de porcelana que contrastaba violentamente con el encaje negro de un sujetador de alta costura. Sus senos, generosos y firmes, se elevaban al ritmo acompasado de una respiración cada vez más febril.

—Mírala, Mat —ordenó Maxime con voz ronca—. Se ha pasado la vida juzgándonos. Esta noche se entrega al capitán y al apertura.

Mathieu se adelantó. Sus manos de atleta, callosas, habitadas por el cuero duro de los balones de partido y la piel de sus compañeros masculinos, fueron a posarse en las caderas de Lady Victoria.

Deslizó los dedos bajo la chaqueta de tweed para hacerla descender a lo largo de sus brazos.

La chaqueta cayó sobre la alfombra oriental con un ruido sordo.

Victoria dejó caer la cabeza hacia atrás contra el hombro sano de Maxime. Sus ojos grises se nublaron con un deseo negro y sin filtros.

—Hacedme olvidar Twickenham... —murmuró, asiendo la nuca de Mathieu para atraerlo hacia ella—. Hacedme olvidar sus reglas...

Mathieu selló sus labios en un beso de devoradora pasión.

No fue una caricia cortés de salón victoriano: fue el asalto de un deportista de élite.

La lengua de Mathieu se infiltró en profundidad en la boca de la británica, saboreando el güisqui, el carmín de sus labios y la saliva caliente de una mujer hambrienta de placer.

Victoria gimió contra su boca, hundiendo las uñas a través del cachemira del jersey de Mathieu para pellizcar los músculos de sus trapecios.

Mientras Mathieu devoraba la boca de la aristócrata, Maxime Castéra se ocupó del resto de su atuendo.

Con su mano única, aunque de soberana habilidad, el capitán desató la cremallera invisible que sujetaba la falda lápiz de Victoria.

La fina tela de lana resbaló por sus muslos perfectos y se desplomó en sus tobillos.

Lady Victoria se hallaba de pie en el centro del salón de la mansión, ataviada únicamente con su sujetador de encaje negro, un liguero a juego y medias de fina seda que ceñían unas piernas de vértigo.

La madura perfección de su cuerpo de mujer de cuarenta años, cuidado con años de equitación y pilates en las fincas de Surrey, se ofrecía indefensa a la luz dorada del fuego de la chimenea.

—Dios mío... Victoria... —susurró Mathieu separándose un instante de sus labios para contemplar la visión—. Estaciónis magnífica.

—Soy vuestra, Mat —respondió ella con las manos descendiendo hacia la cintura del pantalón del muchacho—. Desnudaos. Quiero ver el cuerpo que hace temblar a mi padre.

Mathieu no vaciló ni un segundo. Se quitó el jersey de cachemira de un solo movimiento, revelando su torso de oro, la recortada musculatura de sus abdominales, su piel clara surcada por las huellas de la guerra tolosana.

Se desabrochó el pantalón y la ropa interior de compresión, quedando en absoluta desnudez, gloriosa, de una insolente juventud.

Su sexo de veintitrés años, ya de una dureza fenomenal y henchido de sangre caliente por la adrenalina de la escena, se erguía orgulloso hacia el bajo vientre de la aristócrata.