Capítulo 2. #3

Croft no trataba con miramientos a la hija de Lord Sterling: la cabalgaba con la misma ferocidad con la que antaño impactaba las líneas rivales en el terreno de juego de Twickenham, dominando su cuerpo, marcando su carne con su impronta sexual.

Victoria, lejos de someterse pasivamente, se entregaba por completo a la dominación del policía. Contraía sus músculos pélvicos sobre el miembro de acero de Croft, acogiendo cada embestida con gemidos de una lubricidad desinhibida, incitando al inspector a golpear con más fuerza, más profundamente.

—¡Más fuerte, James! ¡Húndeme hasta el fondo! —gritaba, con sus ojos grises clavados en los suyos, anegados de un deseo sin límites—. ¡Hazme olvidar el apellido de mi padre!

Croft agarró el rostro de Victoria con ambas manos, sellando sus labios en un beso salvaje mientras aceleraba aún más sus embestidas. La velocidad de los vaivenes se volvía vertiginosa, y el sonido húmedo de su unión impregnaba la estancia de una atmósfera de sensualidad irrespirable.

—¡Me voy a venir dentro de ti, Victoria... te voy a llenar! —rugió Croft, con el sudor resbalando por su frente para gotear sobre el torso de la joven.

—¡Sí! ¡Vénete dentro de mí! ¡Vénete, James! —suplicó la abogada envolviendo con sus piernas los riñones del gigante.

La explosión fue simultánea, gigantesca.

Croft se introdujo una última vez con violencia inusitada, bloqueando su pelvis contra la de Victoria.

Liberó su simiente en una serie de contracciones musculares incontroladas, expulsando oleadas de semen ardiente en lo más profundo de la matriz de la abogada.

Victoria, arrastrada por la riada de aquel segundo orgasmo aún más potente que el primero, soltó un alarido de puro placer mientras sus paredes internas aprisionaban el sexo de Croft en un espasmo que se prolongó durante largos segundos.

Permanecieron inmóviles el uno contra el otro, con los pechos subiendo y bajando en una lucha desesperada por recuperar el aliento, mientras el olor de su sexo mezclado saturaba el aire del salón.

Una hora más tarde.

La lluvia seguía azotando los vitrales del club The Albion.

Victoria se había arreglado el vestido de seda verde esmeralda, aunque algunos pliegues delataban la intensidad del combate carnal que acababa de librarse sobre la mesa de caoba. Estaba sentada ante el espejo dorado del tocador, retocándose los labios con meticuloso cuidado.

A su espalda, James Croft se alisaba la chaqueta de su traje gris, reajustando la corbata frente al fuego que se iba apagando lentamente. El policía había recuperado su máscara de severidad institucional, pero el destello en sus ojos azules delataba la satisfacción del depredador saciado.

Croft se acercó a Victoria, sacando del bolsillo interior de la chaqueta una llave USB cifrada de acero cepillado. La depositó sobre el tocador, justo al lado del pintalabios de la abogada.

—¿Qué es esto? —preguntó Victoria observando el pequeño objeto metálico en el espejo.

—Los archivos originales de la denuncia anónima —respondió Croft con voz calmada y profesional—. Con los registros de acceso del servidor personal de tu padre y el nombre del intermediario dentro del cuerpo médico de la EPCR que aceptó registrar la falsa denuncia a cambio de dinero fresco.

Victoria cogió la llave USB, apretando los dedos contra el metal frío con ferocidad satisfecha.

—¿Esto basta para tumbar la suspensión de Julian Vance ante el TAS? —preguntó volviéndose hacia el inspector.

—Esto basta para mandar a los abogados del Leicester al infierno y lograr que condenen a la comisión de ética por tentativa de fraude en grupo organizado —zanjó Croft—. Pero hay un detalle que debes saber, Victoria.

La abogada frunció el ceño.

—¿Cuál?

—La filtración de los documentos originales del Stade Toulousain no procede únicamente del despacho de tu padre en Leicester —explicó Croft, con la mirada tornándose de una gravedad absoluta—.

Alguien en Toulouse abrió los accesos a la red del club el martes por la noche.

Un infiltrado. Y ese infiltrado se encuentra actualmente en Londres con la delegación francesa.

Un escalofrío glacial recorrió la espina dorsal de Victoria. La trampa era mucho más vasta y venenosa de lo que parecía.

—¿Tienes un nombre? —susurró la abogada.

—Aún no —respondió Croft—. Pero aconseja a tus clientes franceses —Castéra y Vidal— que miren a sus espaldas. Porque quien vendió a Vance aún no ha terminado su trabajo. Y la final de Twickenham corre el riesgo de convertirse en un baño de sangre antes incluso del primer pitido.

Victoria deslizó la llave USB en su bolso de cuero negro. Se puso en pie, ajustándose la gabardina sobre los hombros. Se acercó a Croft y depositó un beso ligero, cargado de complicidad y peligro, sobre la cicatriz de su labio superior.

—Gracias, James —murmuró.

—No me des las gracias, Sterling —respondió el inspector con una media sonrisa sombría—.

Limítate a asegurarte de que esos franceses ganen el sábado.

Porque si el Leicester levanta la copa después de todo esto, me veré obligado a detener a tu padre yo mismo.

Y eso estropearía nuestros domingos por la tarde.

Victoria dejó escapar una sonora carcajada, dio media vuelta y abandonó el salón Wellington al son seco y rítmico de sus tacones de aguja.