16

El sol aún estaba alto, pero ya más suave, cuando decidieron ir a correr juntas.

Greta había elegido el parque a lo largo del río, un recorrido sombreado, con pocos transeúntes y mucho verde.

Danika no era una amante del jogging, pero esa tarde no habría dicho que no a nada, sobre todo si estaba Greta.

Partieron despacio, flanco a flanco. Los primeros minutos sirvieron solo para encontrar el ritmo respiratorio.

El sonido de sus zapatillas sobre el sendero, el susurro de las hojas, el latido del corazón.

Greta corría con gracia felina, los músculos magros bajo la piel húmeda de sudor.

De vez en cuando volvía la cabeza, le lanzaba una sonrisa.

Y Danika aceleraba un poco, aunque las piernas le ardieran.

Se cruzaban con otros corredores, grupitos de dos o tres, pero el parque se vaciaba poco a poco. Quizás era la hora —el atardecer empezaba a teñir las hojas de naranja— o quizás era solo suerte. Pero pronto se quedaron casi solas. Los pocos que quedaban estaban lejos, sombras entre los árboles.

Y el olor, esa mezcla de sudor y piel que se desprendía del cuerpo de Greta, llegaba a ratos, traído por el viento. Más intenso a medida que corrían. Era almizclado, salado, animal. Y Danika lo sentía como una llamada. Ya no solo atracción: era necesidad.

Llegaron a un punto aislado, donde el sendero se abría a un claro. Había un tronco caído. Greta se detuvo, levantó los brazos para estirar los costados y respiró profundamente. Tenía la piel brillante, las gotas de sudor deslizándose por su cuello, entre los senos, bajo el elástico de los leggings.

Con un suspiro de alivio, se inclinó para quitarse las Nike negras, luego los calcetines, dejándolos caer al suelo. Movió los dedos sobre la hierba húmeda y fresca, y un escalofrío placentero recorrió sus piernas. Luego se sentó en la pradera, con la espalda apoyada en el tronco.

Danika la miraba, con las manos en las caderas, intentando recuperar el aliento. Pero su mirada estaba fija en los pies desnudos de Greta. Blancos, marcados por el elástico de los calcetines, tibios por la carrera y ligeramente húmedos de sudor.

Los dedos estaban brillantes, y había un rastro húmedo en la planta. Un olor preciso: fuerte, metálico, denso. Como una esencia primitiva. Ya no era solo “pie”. Era algo más: calor, suciedad, verdad.

Greta no dijo nada. Levantó apenas la pierna, con el pie aún caliente por la carrera y la hierba. Y entonces lo hizo: abrió lentamente los dedos, como una flor carnosa que florecía para ella.

El olor era denso, mineral. Danika no esperó. No necesitó un gesto, ni un sí.

Se inclinó, y esta vez no fue dócil. Fue hambrienta.

Acercó los labios al pie e inspiró. El olor era punzante, real. Sabía a cuerpo, a carrera, a deseo guardado en el fondo del estómago. Le lamió el arco plantar con lentitud, y luego entre los dedos.

Entre los dedos encontró pequeñas trazas de sudor seco, cristales de sal. Lamió ahí, más tiempo. Más a fondo. El sabor era sucio y bueno. Como carne después del entrenamiento. Como piel sin lavar desde hace horas. Lamió también el talón, luego subió por el tobillo, dejando un rastro de saliva.

Era posesión. Pero también era súplica.

Cuando Greta se puso de pie, se bajó los leggings, los apartó a un lado con el pie. Y empujó su sexo contra la boca de Danika, aún arrodillada. Las manos de ella temblaban. De hambre.

En cuanto entraron en casa, se desnudaron sin una palabra. Greta la tomó por las caderas, la empujó contra la pared del pasillo y la besó. La boca, el cuello, la clavícula, luego hacia abajo. Danika jadeaba, se sentía húmeda por todas partes, y no de sudor.

Greta la llevó hasta la cama pero no la dejó tumbarse. La mantuvo de pie, desnuda, y se arrodilló. Pasó la lengua por la parte interna del muslo, luego hundió el rostro en la hendidura, oliendo fuerte antes incluso de lamer.

— Tan mojada. Te gusta sentirte sucia, ¿verdad? —le susurró entre un lametón y otro. Danika no respondió. Pero se aferró a su cabeza, temblando.

Cuando Greta le levantó una pierna y se sumergió más profundamente entre sus muslos, Danika gimió fuerte. Era un toque decidido, un hambre reflejada. La lamía como ella había lamido su pie: con dedicación, con gratitud, con deseo.

La lengua se deslizaba entre los labios, luego sobre el clítoris, luego volvía abajo, mojándola toda.

Greta hundía el rostro, la nariz presionaba contra la piel, y los dedos ya se movían.

Introdujo uno, luego dos. Danika gritó. Pero no bastaba.

Greta subió, y le pasó la lengua por los senos, dejando un rastro de saliva.

Le lamió los pezones, succionándolos despacio.

Luego volvió abajo, y entre un lametón y otro, le metió un dedo por detrás. Sin aviso. Solo con una mirada, y una sonrisa sucia. Danika se sobresaltó. Pero no protestó. Abrió más las piernas.

— Así te quiero —dijo Greta—. Abierta. Por todas partes.

Danika sintió el orgasmo montar como una ola, profundo, visceral. Correrse en la boca de Greta fue como completar el gesto de antes. Como decir: esto también es tuyo.

Y se corrió. Más de una vez. Primero temblando, luego gritando, luego quedándose en silencio, con la boca abierta. Greta continuaba lamiéndola incluso después del orgasmo, hasta hacerla llorar. Lágrimas reales. De rendición.

Había saliva, humores, el muslo brillante. Las sábanas húmedas. El cuerpo empastado de olor, de sal, de ellas.

Cuando se tumbaron desnudas en la cama, sudadas y satisfechas, Danika le tomó una mano y la llevó a su pecho. No habló. No hacía falta.

Sentía su olor, y su dedo dentro. El corazón aún al galope. Los ojos brillantes, pero firmes. Finalmente firmes.

Greta le sonrió, y esa noche, Danika comprendió.

Ya no estaba sufriendo su propio deseo.

Lo estaba celebrando.

Lo estaba consagrando. Con cada lametón, cada gota, cada humillación elegida.

Y en esa elección, era finalmente libre.