Lachlan

PRÓLOGO

Milton... estaba... muerto.

Era un hecho que Harper Ryan aún se resistía a aceptar, aunque llevaba quince días encerrada en la suite de invitados de la casa de su difunta madre, con un televisor antiguo, sin cable y poco más en qué pensar.

Su guardaespaldas, brusco, duro y honorable, estaba muerto... y era culpa de ella.

La extensa finca que Harper pronto heredaría estaba plagada de los matones de su padrastro. La mañana del decimosexto día, uno de ellos se acercó con paso pesado a la puerta y aporreó.

—¿Señorita Ryan?

—¿Qué?

—St. Clair dice que tiene treinta minutos para ducharse y estar lista para salir —y se marchó sin esperar respuesta.

Si su padrastro planeaba matarla ese día, le daría igual que se duchara o no. Así que era buena señal. Por lo visto, no había encontrado la manera de sortear las cláusulas del testamento de su madre y la necesitaba viva.

Por ahora.

Veinte minutos después, estaba de pie y lista, con una bolsa de ropa sucia en la mano, cuando uno de los matones abrió la puerta.

Él y otros dos estaban listos para sujetarla, como si esperaran que echara a correr.

Normalmente disfrutaba haciéndoles pasar un mal rato, pero con Milton muerto, ya nada tenía gracia.

Levantó la bolsa.

—Necesito lavar algunas cosas.

—Tendrá que preguntarle a su padre.

Tiró la bolsa sobre la cama y masculló:

—St. Clair no es mi padre.

Con una mano aferrada a cada brazo, la condujeron por el pasillo, sin importarles que tuvieran que ir apretujándose en el estrecho espacio.

Pero al menor atisbo de resistencia, aquellas manos apretaban más fuerte, y como aún tenía moretones del último viaje escoltado al comedor, procuró no hacer movimientos bruscos.

La sacaron por unas puertas acristaladas a la parte de atrás, donde esperaba una limusina con tres hombres más: el conductor, el matón tongano y el nuevo secuaz.

Mucho músculo lento para controlar a una mujer con ganas de escapar. Habría resultado gracioso si Milton hubiera estado allí para reírse con ella.

El tongano esbozó una sonrisa de suficiencia, sacó una pistola de la sobaquera y la apuntó. Ella puso los ojos en blanco sin poder evitarlo. Las armas no la asustaban. No cuando su padrastro la necesitaba viva un mes más.

El nuevo secuaz se llamaba Brad, pero a Harper le gustaba llamarlo Bart para fastidiarlo. Le gruñó al otro:

—Guárdala.

Luego sacó una jeringa y le quitó el capuchón.

—A esto sí le hará caso —dijo, y soltó una risita.

Tenía razón. Harper nunca sabía qué podían contener esas jeringas, y no quería averiguarlo.

Que ella supiera, podía no ser nada más que suero salino, pero no podía arriesgarse.

Así que, cuando Brad señaló la puerta abierta de la limusina con la aguja goteante, obedeció sin rechistar.

Mantuvo una expresión neutra y subió, prometiéndose que algún día el futuro compañero de celda del tipo le borraría esa sonrisita de suficiencia a base de bien.

Brad subió tras ella, y Harper captó un destello naranja. Le había puesto el capuchón de seguridad a la aguja; por lo visto, él también respetaba el contenido. Bajó la mirada para ocultar su alivio.

Harper no se molestó en preguntar adónde la llevaban.

Nadie le respondería de todos modos. Le bastaba con salir de la casa: eso significaba una oportunidad de escapar.

Solo tenía que acordarse de respirar hondo y mantener la calma para que los hombres de St. Clair hicieran lo mismo.

Eran como animales, capaces de percibir sus miedos, su nerviosismo, y de anticipar sus movimientos.

En todos sus intentos de fuga, nunca había llegado a cincuenta metros antes de que alguien la interceptara. La conocían demasiado bien.

Pero Brad no. Todavía no.

¿El tipo relativamente nuevo iba a ser su escolta en una salida? ¡Era su día de suerte! De hecho, demasiada suerte. O era la tormenta perfecta, o le estaban tendiendo la trampa definitiva.

Inspiró hondo, soltó el aire en silencio y rezó para que su corazón se calmara. Esta vez no podía permitirse que la leyeran.

Los días que faltaban para su veinticinco cumpleaños se le escapaban entre los dedos, por muy interminables que fueran las horas.

Era la fecha en que recibiría su fondo fiduciario, y el día que St. Clair probablemente había elegido para matarla.

Al fin y al cabo, había firmado aquel documento a cambio de la vida de Milton, y aunque solo alcanzó a ver unas palabras cerca del final, estaba bastante segura de haber cedido su futura fortuna a Robert St. Clair.

Solo tenía que esperar a que el dinero fuera legalmente de ella. Si la mataba antes de que le llegara el fondo fiduciario, todo ese dinero iría al Zoo de Hogle.

Harper sonrió, como siempre que recordaba la cara que puso el hombre al descubrir los cambios en el testamento de su madre. Por lo visto, la moribunda no se había dejado engañar tan fácilmente.

La verdadera tonta era Harper... por no haber exigido pruebas de que Milton seguía vivo antes de firmarlo todo.

Aunque consiguiera llegar a un abogado y legar su dinero a otra persona, eso no la salvaría. St. Clair llevaba tanto tiempo queriendo verla muerta que ya estaba decidido, hubiera dinero de por medio o no.

Pero tenía que intentarlo.

Brad cerró la puerta, pero el coche no arrancó.

Eso significaba que St. Clair iba a acompañarlos.

A menos que estuviera pasando algo nuevo, iban al banco —a sacar más dinero para gastos del fideicomiso— o al terapeuta, donde su padrastro hablaría por ella, sentando las bases para internarla o para que un suicidio resultara creíble.

A St. Clair le gustaba tener opciones, había bromeado una vez, sin saber que ella lo escuchaba.

El psiquiatra, el Dr. Wellington, era un viejo verde demasiado codicioso para jubilarse. Sin duda, su padrastro le pagaba un buen sobresueldo para que hiciera la vista gorda ante el hecho de que a su paciente nunca se le permitía hablar por sí misma.

En las raras ocasiones en que se le permitía abrir la boca, la mirada del doctor se iba directa a sus pechos —no a sus ojos— y allí se quedaba, como si esperara que hicieran trucos. La única forma de que apartara la mirada era dejar de hablar.

Como método de adiestramiento, había funcionado de maravilla con ella. No hablaría ni aunque le fuera la vida en ello.

La puerta del pasajero se abrió y ella apartó la mirada mientras el asesino de Milton se sentaba a su lado en el asiento trasero. Notó que Brad se había quitado otra vez la tapa naranja, para demostrar que la amenaza iba en serio.

¿Qué demonios había en esa jeringa?

Cuando giraron a la izquierda al final del camino de entrada, Harper obtuvo la respuesta. Día de terapia.

Qué alegría.

El trayecto a Bountiful, un suburbio de Salt Lake, duraba unos treinta minutos, pero por suerte St. Clair no estaba de humor para charlar.

Había traído una carpeta de cuero con papeles que acaparaban toda su atención, salvo cuando el coche giraba bruscamente.

Sin embargo, al salir de la autopista, fue su humor el que dio un giro brusco.

Se le aceleró la respiración y guardó los papeles en la carpeta.

El olor a cuero llenó el reducido espacio y las fosas nasales de St. Clair se dilataron.

Le brillaban los ojos mientras miraba de una ventana a otra.

Harper podía olerle el desodorante. Estaba emocionado, nervioso. Eso no podía ser bueno para ella.

La limusina serpenteó por la zona comercial de la gran urbanización y luego se dirigió directamente hacia la montaña, donde un hospital y otros edificios médicos se encaramaban en el mismo saliente, como buitres blancos y cuadrados esperando a que la comida viniera a ellos.

Frente a las odiadas oficinas de Wellington, una ambulancia se detuvo y aparcó en silencio junto a la acera, a la espera de entregar una de esas comidas un poco más arriba.

El coche descendió a un aparcamiento subterráneo reservado para pacientes privilegiados y discretos. El coche de los matones los siguió.

—Debería haberme puesto otra camisa —murmuró Harper, y salió del coche.

St. Clair la miró con el ceño fruncido.

—¿Perdona?

—Nada.

Él le lanzó una mirada extraña, luego echó un vistazo alrededor y se inclinó hacia ella.

—Hoy, cariño, puedes decir lo que quieras. No va a importar.

Por una vez, caminó delante de ella, como si le diera igual que lo siguiera o no.

Odiaba verlo tan seguro de sí mismo y miró alrededor para comprobar si sus hombres también bajaban la guardia, pero no. Los cuatro estaban allí, a su espalda, riéndose de algún chiste que ella desconocía.

Ahora bajo tierra, ya no podía ver la ambulancia, pero la sentía allí fuera, esperando.

Para cuando llegó a la oficina interior, St. Clair estaba interpretando un nuevo papel.

Ya no era el padre lloroso y frustrado, sino un padre con el corazón destrozado y sin nada más que decir, que se apretaba un fajo de pañuelos contra un ojo y luego contra el otro.

Ella era la única que estaba lo bastante cerca para verlo deslizar un frasquito de colirio en el bolsillo de la americana.

Tenía los ojos enrojecidos de tanto restregarse con el pañuelo. Cada respuesta, incluso la de la fecha de caducidad de su tarjeta del seguro, iba precedida de un encogimiento de hombros.

—Pobre hombre —dijo la enfermera, y acto seguido dejó que su máscara profesional se resquebrajara lo justo para que Harper pudiera ver su repugnancia.

Harper se habría reído de no estar tan asqueada por las oleadas de euforia que irradiaba St. Clair.

Señaló la puerta abierta del despacho de Wellington.

—Entra, cariño. Hoy tienes que hacerlo tú sola. Brad tendrá que quedarse contigo por seguridad, pero quiero que sepas que estoy aquí fuera... apoyándote.

Susurró las últimas palabras, como si le faltaran las fuerzas para hablar, y levantó los brazos con debilidad, como si fuera a abrazarla. Pero dio un respingo como si ella lo hubiera abofeteado, se dio la vuelta y se tapó la cara con las manos.