Capítulo Once

Elena

Abrí el armario. Una caja de archivo plana descansaba en el estante del medio.

Junto a ella había un cuaderno negro y delgado.

Debajo de ambos, un sobre sellado. Mi nombre estaba escrito en el anverso.

No era la letra de Luca. Conocía su letra.

Esta era más pequeña, más pulcra. Lo saqué todo.

La caja de archivo contenía copias de registros financieros.

Facturas. Confirmaciones de transferencias.

Nombres de empresas. Cifras lo bastante grandes como para importar y lo bastante complicadas como para que no entendiera de inmediato el porqué.

La cerré. El cuaderno era más fácil. La letra de Luca llenaba las páginas.

No eran entradas de diario. Fragmentos. Nombres.

Fechas. Cantidades. Preguntas. Siempre había escrito notas así.

Medio pensamiento porque daba por hecho que el Luca del futuro recordaría el resto.

Releí la línea. No aparecía ninguna explicación debajo.

La página siguiente enumeraba dos transferencias.

La de después había sido arrancada. Dejé el cuaderno.

El sobre esperaba junto a él. Elena. No Señora Moretti.

No E. Mi nombre de pila. Deslicé un dedo bajo el sello.

Dentro había cuatro páginas. La primera era una copia de una modificación de uno de los fideicomisos de Luca.

La segunda era una carta de su abogado. La tercera y la cuarta eran hojas de cálculo que no entendía.

Al pie de la carta del abogado, alguien había añadido una nota manuscrita.

Esta vez la letra sí era de Luca. No firmes nada que Matteo te traiga hasta que yo te lo explique. Eso era todo. Me senté en el suelo.

El frío del hormigón me traspasó los vaqueros.

Durante varios segundos, escuché el zumbido del climatizador.

Luca desconfiaba de Matteo. Eso debería haberme hecho sentir algo nítido.

Satisfacción, tal vez. Miedo. En cambio, los recordé discutiendo por un partido de baloncesto en nuestra cocina, y veinte minutos después comiendo del mismo bote de helado.

La gente insistía en simplificarse después de la muerte.

Víctima. Monstruo. Hermano. Enemigo. Luca no había sido simple en vida.

Me había hecho daño. Había querido a Matteo.

Había desconfiado de Matteo. Las tres cosas podían coexistir en el mismo hombre muerto.

Un sonido llegó del pasillo. Metal contra metal. Miré hacia la puerta.

—¿Daniel?

No hubo respuesta. Daniel era el guardia asignado al callejón.

Me levanté. Metí el cuaderno en el bolso.

El sobre lo siguió. Cerré la caja de archivo pero la dejé en el suelo.

Otro sonido. El pomo de la puerta del almacén se movió.

Una vez. Se detuvo. Luego se movió de nuevo.

La había cerrado con llave. El móvil estaba en mi bolsillo trasero.

Fui a cogerlo. El pomo se detuvo. Pasos alejándose. Rápidos. Abrí el contacto de seguridad. Antes de que pudiera pulsar llamar, alguien gritó desde la galería.

—¡Alto!

Siguió un estruendo. Abrí la puerta del almacén. Daniel pasó corriendo por la entrada del pasillo hacia la parte delantera.

—Quédese ahí —dijo.

No lo hice. Avancé lo suficiente para ver la galería principal.

El hombre del abrigo gris estaba cruzando la puerta administrativa.

Uno de los hombres de seguridad de Adrian le agarró la chaqueta.

El del abrigo gris se retorció para soltarse.

La tela se rasgó. Echó a correr por el pasillo trasero.

Daniel llegó por el lado opuesto. Durante un segundo, el hombre quedó atrapado.

Entonces lanzó un expositor metálico en la trayectoria de Daniel.

Daniel tropezó. El del abrigo gris embistió la puerta trasera.

El segundo guardia, fuera, se abalanzó. Demasiado tarde.

Un sedán negro aceleró desde la boca del callejón antes de que el hombre hubiera cerrado del todo la puerta del copiloto.

Llegué al mostrador de recepción. Tenía las manos frías.

Todo había durado quizás quince segundos.

La galería tenía exactamente el mismo aspecto, salvo por el expositor caído. Eso me ofendió.

—¿Señora Vale?

Daniel volvió a entrar.

—Estoy bien.

Me miró. Me di cuenta de que mi voz se había vuelto demasiado formal. Él lo sabía.

—¿La tocó?

—No.

—¿Se llevó algo?

Miré hacia el pasillo del almacén. La caja de archivo. El cuaderno en mi bolso. El sobre.

—No.

Todavía no. Daniel se tocó el auricular.

—El señor Vale está en camino.

Cerré los ojos.

—Por supuesto que sí.

—Ya estaba en el centro.

Eso no ayudó. Volví a B-17. La caja seguía donde la había dejado. Revisé el armario. Nada más. Entonces vi el estante inferior. Un rectángulo limpio en el polvo. Algo había estado allí. Algo más grande que el cuaderno. Retirado hacía tan poco que el polvo de alrededor aún marcaba su forma.

Se me encogió el estómago. Luca había escondido más de lo que encontré.

Alguien más ya había estado dentro de B-17.

Oí a Adrian entrar en la galería antes de verlo.

Su voz sonó una vez. Luego se detuvo. Pasos acercándose.

Deslicé la caja de nuevo en el armario. Apareció en la puerta.

Sin abrigo. Llevaba la corbata torcida, algo que nunca había visto.

Sus ojos encontraron mi rostro. Luego el armario. Luego mi bolso.

—¿Qué ha pasado?

Levanté la llave.

—Esto.

Su mirada se clavó en ella.

—La encontré ayer.

—En la casa de los Moretti.

—Sí.

—Y no me lo dijiste.

No era una acusación. No del todo. Aun así, noté que me ponía a la defensiva.

—Me pertenecía.

—No he dicho lo contrario.

—Quería saber qué abría antes de que pasara a formar parte de tu investigación.

La frase cayó entre nosotros. La herida le tensó la boca, aunque no tenía derecho a sentirse así. Eso me molestó.

—Es justo —dijo.

Eso me molestó aún más. Saqué el cuaderno del bolso.

—Esto estaba dentro.

No alargó la mano para cogerlo. Se lo entregué de todos modos. Adrian lo abrió por la página marcada. Su expresión cambió al instante.

—South Branch.

—¿Sabes qué significa?

—Quizá.

—No hagas eso.

Levantó la vista.

—¿El qué?

—Darme medias respuestas porque estás decidiendo cuánto soy capaz de encajar.

Se le tensó la boca. Giró el cuaderno hacia mí.

—La operación de carga estaba en una propiedad de South Branch.

Se me heló la piel, pero por otra razón.

—¿Y las diez cuarenta?

—Veintiocho minutos antes de que mi equipo debiera actuar.

Luca había escrito la inicial de Matteo junto a una hora y un lugar vinculados a la noche de su muerte.

—¿Qué demuestra?

—Nada.

Lo miré fijamente. Adrian cerró el cuaderno.

—Importa. Pero no es una prueba.

Miré hacia el armario.

—Alguien estuvo aquí antes que yo.

Siguió mi mirada. Le mostré el rectángulo limpio en el polvo.

—¿De cuándo?

—No lo sé.

—¿Podría haberlo retirado Luca?

—Tenía la llave.

—¿Alguna otra copia?

—Perdí la mía hace años.

—¿La perdiste?

—Eso creía.

Un hombre de seguridad apareció en la entrada del pasillo.

—Señor.

Adrian se volvió.

—Hemos encontrado esto fuera.

Levantó un trozo del bolsillo desgarrado del abrigo gris. Dentro de la tela había una tarjeta de acceso de plástico. Sin fotografía, solo el logotipo de un aparcamiento del centro. Adrian la cogió y examinó la marca.

—¿Lo conoces?

—Sí.

Esperé. Esta vez respondió sin que tuviera que pedírselo.

—Moretti alquila plazas allí.

La habitación se quedó en silencio. Pensé en Matteo asegurándome que Adrian era el responsable.

En Matteo, que sabía que las luces habían estado apagadas.

En Luca advirtiéndome que no firmara nada que Matteo me trajera.

En un hombre buscando algo en el mismo armario donde Luca había escondido los registros.

El teléfono vibró. Un mensaje de Matteo. Madre pregunta por qué no has llamado.

Me quedé mirándolo. Luego puse el teléfono boca abajo.

—Llévate los registros —dije.

Adrian me miró.

—¿Todos?

—Sí.

Era como entregarle a alguien un trozo de mí que aún no había leído. Probablemente por eso importaba.

—Pero quiero copias.

—Te quedas con los originales.

—No.

Lo miré. Cedió antes de lo que esperaba.

—Copias.

—Bien.

Preparamos la caja juntos. Ninguno de los dos mencionó que acababa de invitarlo a adentrarse más en un secreto que le había ocultado esa mañana. Ninguno de los dos necesitaba hacerlo.