La viuda de su enemigo

Capítulo uno

Elena

Mi marido llevaba tres días muerto cuando su hermano preguntó qué debían hacer conmigo.

No bajó la voz lo suficiente. Quizá Matteo quería que lo oyera.

Quizá tres años de matrimonio con Luca me habían enseñado que los hombres se descuidaban con las mujeres a las que ya habían catalogado de inofensivas. De cualquier modo, lo oí.

Me quedé a dos metros del ataúd cerrado de mi marido, sujetando un vaso de agua que no había bebido, y observé a Matteo Moretti hablar con dos hombres cerca de las ventanas.

La sala estaba llena de lana negra, zapatos caros, abrigos de invierno húmedos por el tiempo de fuera.

La madre de Luca estaba sentada en una silla de terciopelo bajo un cuadro de un lago que ninguno de nosotros había visitado jamás.

Los hombres se acercaban a besarle la mejilla.

Las mujeres se inclinaban sobre sus manos.

Alguien había cambiado las flores dos veces desde la mañana porque el primer arreglo había empezado a marchitarse en los bordes.

Todo se mantenía en orden. Incluso el dolor.

—No puede quedarse sola en la casa —dijo uno de los hombres.

—No he dicho que lo hiciera.

La voz de Matteo llegaba lejos cuando él quería. Tenía la altura de Luca, pero nada de su impaciencia. Luca llenaba el silencio porque el silencio le hacía preguntarse qué pensaban los demás. Matteo lo usaba.

—¿Qué pasa con las cuentas?

—Ya está resuelto.

Apreté los dedos en torno al vaso. No lo suficiente para romperlo. Había aprendido a no hacerlo. El segundo hombre miró en mi dirección, vio que lo observaba y se volvió demasiado rápido. Matteo no. Él me sostuvo la mirada. Luego siguió hablando.

—Antes de que Vale haga su movimiento, la quiero en Oak Brook.

Ella. No Elena. No la esposa de mi hermano.

Ni siquiera la viuda. Ella. De repente, el vaso en mi mano pareció más pesado.

Lo dejé en una mesa auxiliar antes de que mis dedos pudieran traicionarme.

Luca llevaba muerto setenta y dos horas.

Su familia ya había empezado a repartirse lo que quedaba.

Por lo visto, yo estaba en la lista. Caminé hacia el pasillo sin apresurarme.

Nadie me detuvo. Eso me indicó que Matteo aún no había decidido si yo era una prisionera.

El tocador estaba vacío. Cerré la puerta con llave y saqué el teléfono del bolso.

Sin servicio. Miré la pantalla. Apareció una barra, desapareció y volvió a aparecer con el símbolo de solo llamadas de emergencia. Podía ser la casa.

La finca de los Moretti tenía una cobertura terrible en las habitaciones interiores. Abrí la aplicación del banco de todos modos. Cargó. Eso fue peor. Dos cuentas no estaban disponibles. Una tercera mostraba un saldo de noventa y tres dólares con doce centavos. Actualicé la pantalla. Nada cambió.

Por un momento, mi mente hizo algo extrañamente ordinario.

Pensé en la ropa de la tintorería que había olvidado recoger antes del funeral.

Luego en el pago automático del trastero vinculado a la galería.

Luego en que la tarjeta de crédito de Luca todavía estaba en el pequeño bolsillo interior de mi bolso. No era mía.

Era suya. Todo se había vuelto concreto de golpe. Dinero. Llaves. Direcciones. A nombre de quién estaba cada cosa. Abrí los contactos y llamé a la galería. La llamada falló. Lo intenté de nuevo. Nada. Alguien llamó a la puerta.

—¿Elena?

Matteo. Volví a guardar el teléfono en el bolso.

—Un minuto.

—¿Estás bien?

Era el tipo de pregunta que funcionaba mejor cuando ya te habían elegido la respuesta.

Me miré en el espejo. La mujer que me devolvía la mirada llevaba un vestido negro que Luca había dicho una vez que me daba un aspecto severo.

Lo había dicho como crítica. Me lo había puesto hoy precisamente por eso.

—Salgo en un segundo.

Cuando abrí la puerta, Matteo estaba apoyado en la pared de enfrente. Se había quitado la corbata. Un pequeño gesto de agotamiento para cualquiera que estuviera mirando. Lo conocía lo bastante bien para saber que Matteo no hacía nada por accidente en una habitación llena de gente.

—Desapareciste.

—Usé el baño.

—Lo noté.

Mi mano seguía en el asa del bolso. Él la miró. Luego me miró a mí.

—No tienes que preocuparte por nada hoy.

Eso casi me hizo sonreír. En lugar de eso, dije:

—Dos de mis cuentas están congeladas.

Su expresión no cambió.

—Las cuentas de Luca.

—Mi nombre está en ambas.

—Los abogados están revisando todo.

—¿Por qué no funciona mi teléfono?

—Eso no lo sé.

Esperé. Él suspiró. Era un buen suspiro. Cansado. Paciente. El de un hermano mayor que se ocupa de un asunto familiar difícil. Matteo siempre había sido mejor que Luca a la hora de parecer razonable.

—No deberías estar sola ahora mismo.

—No he estado sola desde que murió.

Un breve frío asomó a su mirada. Molestia, quizá. O cálculo.

—Madre quiere que estés en Oak Brook esta noche.

La casa de su madre. Una propiedad con acceso controlado donde se podía observar a cada conductor, ama de llaves, visitante, llamada telefónica y comida sin que nadie tuviera que llamarlo vigilancia.

—Quiero ir a casa.

—La casa no es segura.

—Era segura hace cuatro días.

—Hace cuatro días Luca estaba vivo.

La frase cayó con más fuerza de la que él pretendía.

O con la fuerza exacta. Por un breve segundo, la habitación a nuestro alrededor pareció perder profundidad.

Luca estaba vivo. Luego ya no. Había hechos en los que podía pensar y hechos que aún no podía tocar sin que algo en mi interior se replegara.

Aparté la mirada. Matteo lo confundió con dolor.

Bajó la voz.

—Ven a Oak Brook unos días. Deja que las cosas se calmen.

—No.

La palabra salió en voz baja. Matteo parpadeó ante la respuesta en sí, no ante mi volumen.

—Elena.

—He dicho que no.

—Y yo estoy intentando asegurarme de que estés a salvo.

Ahí estaba. La palabra. A salvo. A Luca le encantaba esa palabra.

A salvo significaba que el conductor esperaba abajo.

A salvo significaba que dejé de ir sola a las inauguraciones.

A salvo significaba que no había razón para conservar mi propio apartamento después de casarnos.

A salvo significaba que no necesitaba trabajar hasta tarde.

A salvo significaba que todos sabían dónde estaba. Sentí cómo mi rostro se serenaba.

Eso ocurría cuando tenía miedo.

—Agradezco la preocupación.

Su mandíbula se tensó. Demasiado formal. Lo sabía.

—Vas a ir a Oak Brook.

No había ira en su voz ahora. Eso lo hacía peor. Lo miré.

—No.

Detrás de nosotros, el sonido en la sala principal cambió.

No se detuvo. Cambió. Las conversaciones se acortaron.

Alguien se rio y luego pareció pensárselo mejor.

Un hombre cerca de la entrada se apartó.

Matteo miró por encima de mi hombro. Lo que vio le paralizó el rostro.

Me volví. Adrian Vale había entrado en la casa. Lo había visto antes.

Nunca tan cerca. No se parecía a las historias que Luca contaba sobre él.

Fue lo primero que pensé. Luca había descrito a Adrian como si el peligro debiera verse desde el otro extremo de la sala.

Había usado palabras como animal y bastardo y parásito, palabras que decían más sobre el odio que sobre la apariencia.

Adrian llevaba un abrigo gris marengo sobre un traje oscuro.

Sin corbata. Sin arma visible. Tenía el pelo negro salvo por las canas que le asomaban en las sienes, las suficientes para hacerlo parecer mayor que Luca y más joven de lo que yo esperaba.

Se detuvo justo dentro de la sala. Sus ojos recorrieron el espacio una sola vez. Puerta. Ventanas.

Matteo. Yo. El orden fue tan rápido que podría habérmelo imaginado. Se acercó a nosotros. Nadie intentó detenerlo. Eso me interesó más que nada.

—Vale —dijo Matteo.

—Moretti.

—Tienes agallas.

Adrian miró brevemente hacia el ataúd.

—Tu hermano y yo discrepábamos en muchas cosas. Si la muerte exige buenos modales no era una de ellas.

No era una frase amable. Tampoco cruel. Matteo miró hacia la sala detrás de nosotros.

—Aquí no.

—Entonces quizá deberías dejar de hacer negocios junto a su viuda.

Algo dentro de mí se tensó. Matteo sonrió sin calidez.

—Esto es familia.

Adrian me estudió, empezando por el bolso bajo mi mano y la silueta del teléfono bajo el cuero, antes de volver a mis ojos. Me pregunté qué creía haber descubierto.

—Elena —dijo Matteo—, ve a sentarte con mi madre.

Adrian siguió mirándome.

—¿Quieres quedarte aquí?

La pregunta era tan simple que por un momento no la entendí. Matteo sí; la paciencia se le borró de la cara.

—Esto no tiene nada que ver contigo.

Adrian mantuvo la atención en mí.

—¿Quieres?

Sentía a cada persona detrás de nosotros fingiendo no escuchar. Miré a Matteo. Luego a Adrian.

—No.

Adrian asintió una vez.

—Entonces no lo hagas.

Matteo se interpuso entre nosotros, no del todo, solo lo suficiente para marcar territorio.

—No puedes entrar en el funeral de mi hermano y llevarte a su esposa.

La palabra llevarte me provocó algo extraño. La expresión de Adrian no cambió.

—No me he llevado a nadie.

Luego volvió a mirarme.

—¿Te gustaría irte?

El pulso me latía en la garganta. Debería haberle tenido más miedo. Quizá lo tenía. El miedo se había vuelto difícil de identificar últimamente. Tenía demasiados disfraces.

—¿Qué pasa si digo que sí?

—Te vas.

—¿Contigo?

—Si eso es lo que eliges.

Matteo soltó una risa.

—Dios. No finjas que esto es caridad.

—No —dijo Adrian—. No lo es.

Al menos tuvo la decencia de no insultarme con eso. Lo miré.

—¿Qué es entonces?

—Una solución.

—¿Para quién?

Eso hizo asomar algo parecido al interés en su rostro.

—Para los dos.

Matteo se acercó más.

—Elena, ya basta.

No lo miré.

—¿Qué tipo de solución?

Adrian se tomó su tiempo para responder.

—La muerte de tu marido creó un vacío. Matteo pretende llenarlo.

—Cuidado.

Adrian lo ignoró.

—Tienes activos, información y un nombre que de pronto importan más que la semana pasada. Por el momento, tu cuñado considera los tres propiedad de la familia.

El rostro de Matteo se endureció.

—¿Y tú no?

—No.

La mirada de Adrian volvió a la mía.

—Pero creo que él se asegurará de que mañana tengas muy pocas opciones.

Mis cuentas congeladas parecieron palpitar dentro de mi bolso.

—¿Lo sabes?

—Sé lo suficiente.

—¿Porque eres tú el responsable?

—No.

Sin vacilación. No era una prueba. Solo una respuesta.

—¿Qué quieres?

Miró a Matteo. Luego a mí.

—Protección para ti. Estabilidad para mí.

—Eso suena caro.

—Lo es.

Esperé. Adrian no dijo nada. Iba a hacerme preguntar. Lo odié por eso.

—¿Cuánto cuesta?

—Matrimonio.

Detrás de mí, alguien dejó caer una cuchara. El diminuto sonido metálico pareció absurdamente fuerte. Matteo lo miró fijamente. Por una vez, no tenía ninguna expresión preparada. Observé a Adrian tanto tiempo que la habitación debería haberse vuelto incómoda. Quizás se volvió. No me di cuenta.

—Viniste al funeral de mi marido a proponerme matrimonio.

—No.

La respuesta fue inmediata.

—Vine porque Matteo empezó a mover dinero antes de que enterraran a su hermano.

—Deberías irte —dijo Matteo con voz grave.

—Y decidí hacer la propuesta hace cinco minutos.

Eso fue peor, en cierto modo. Casi me reí, aunque nada tenía gracia; la alternativa era dejar que vieran que empezaba a comprender lo reducidas que eran mis opciones.

—¿Esperas que crea que improvisaste un matrimonio?

—Espero que creas que reconozco una ventaja cuando alguien la crea para mí.

Ahí estaba: el hombre que Luca había odiado, sin encanto, sin ternura, sin pretensiones.

—¿Por qué yo?

—Acabo de decírtelo.

—No. Me dijiste por qué la viuda de Luca Moretti es útil.

Adrian me sostuvo la mirada.

—Pregunté por qué yo.

Esa pequeña diferencia importaba. Vi que él sabía que importaba. Por primera vez, miró hacia Matteo. Luego volvió a mirarme.

—Porque no te sorprendiste cuando tu marido murió.

Todo en mí se detuvo. Matteo me miró. Yo no lo miré a él. Adrian continuó.

—La gente en ese sitio de carga esperaba a Luca en una ruta diferente. Mi gente lo esperaba en otro lugar. Sin embargo, llegó exactamente donde no debería haber estado.

La habitación pareció enfriarse.

—Crees que yo lo sabía.

—Creo que sabes algo.

—¿Y quieres casarte conmigo para interrogarme durante el desayuno?

—No.

Una pausa.

—Puedo interrogar a la gente sin casarme con ella.

Probablemente pretendía ser una constatación. Era casi gracioso. Odié darme cuenta.

—¿Qué pasa si me niego?

Adrian miró hacia Matteo. No contestó. Eso fue respuesta suficiente. Matteo sí lo hizo.

—Vienes a casa con nosotros, Elena. Resolveremos esto en familia.

Familia. Mis cuentas estaban congeladas. Mi teléfono no funcionaba. Ya habían elegido dónde dormiría. Y Luca llevaba muerto tres días. Miré a Adrian.

—Si digo que sí, recupero mi dinero.

—Tu dinero sigue siendo tuyo.

—¿Mi trabajo?

—Si es tuyo, sí.

—¿Mi teléfono?

Bajó la mirada brevemente hacia mi bolso.

—Un teléfono es fácil.

—¿Y si decido que odio estar casada contigo?

Matteo resopló impaciente. Adrian no.

—Entonces al menos sabrás con qué marido estás enfadada.

Lo miré fijamente. No había sonrisa. Me di cuenta, un segundo demasiado tarde, de que había sido una broma. Una terrible. No debería haberlo encontrado tranquilizador. Miré el ataúd cerrado a dos metros. Durante tres años, había aprendido a sobrevivir calculando qué opción me costaría menos.

Luca había creído que eso me hacía obediente. No fue así. Me hizo paciente. Pensé en la ruta en la pantalla de mi ordenador. La que había cambiado. El mensaje que había visto. La llamada que podría haber hecho. Y no hice. Adrian Vale creía que yo sabía algo sobre la noche en que murió mi marido.

Tenía razón. Lo miré de nuevo.

—¿Cuándo?

Matteo maldijo. Adrian no se movió.

—Mañana.

Recogí mi abrigo de la silla junto al pasillo.

—Entonces sácame de aquí.

Por primera vez desde que entró en la casa, Adrian pareció sorprendido. Solo ligeramente. Fue suficiente. Se apartó para dejarme pasar primero. Lo hice.