Capítulo 8 - Arquitectos del vicio #2

Arthur asiente. No distraído, sino como un hombre que graba cada palabra en su interior.

Se pasa una mano por la barbilla, arrastra un dedo por la mejilla, aún roja del calor, y luego clava los ojos en mí como si me estuviera sopesando.

—Lo sé. Lo vi. Sus ojos decían que no. Pero el coño ya le gritaba que sí.

El cuerpo ya no podía mentirle. Por eso fue diferente en la bañera.

Ahí fue donde se abrió. De verdad. Cuando nos tocó ella misma.

Cuando nos apretó fuerte, uno en cada mano, con nosotros entre sus piernas.

Cuando nos besó en la boca, sucia de leche y saliva.

Y cuando se corrió con nuestras manos encima y sonrió mientras lo hacía.

Lo miro, y dentro de mí siento esa excitación cálida y lenta que no es solo carne, sino un plan que crece bajo la piel como una raíz viva.

—Y ahora la sacaremos. La haremos creer que el mundo está listo para ella, pero el mundo ni siquiera sabrá cómo mirarla.

Se sentirán sucios, avergonzados. Mientras nosotros dos, sentados a una mesa, sabremos exactamente qué pasa bajo ese lino fino cada vez que una gota de leche se desliza entre esas tetas enormes.

Sabremos adónde va, dónde la moja, qué le hace sentir.

Arthur se ríe por lo bajo, luego se pone serio de golpe, la voz lenta, espesa, casi devota.

—Y cada mirada que reciba, cada comentario, cada sonrisa cómplice de un hombre en la barra, cada vistazo robado a las venas azules que le marcan los pechos, será otro clavo.

Otro paso hacia nosotros. La empujará a entender que ya no es de Charles.

Que ni siquiera es solo nuestra en secreto. Es nuestra delante de todos.

Cierro los ojos un segundo y dejo que el sol me caliente la nuca.

Escucho el viento, un pájaro que canta entre las hojas de parra, y bajo todo eso siento la anticipación que sube, lenta y pesada como un escalofrío bajo la piel.

—Ya verás cuando salga. No será la joven perdida que era hace cinco días.

Será una fruta. Hinchada. Abierta. Lista para partirse en dos. Y todos... todos querrán morderla.

Arthur me observa mientras un pliegue lento se forma en las comisuras de la boca. —Ya tienes a alguien en mente, ¿verdad?

Sonrío. Me inclino hacia él y hablo en voz baja; el vino me ha soltado la lengua. —Me gustaría hacer una pequeña prueba.

Arthur arquea una ceja, ya cómplice, ya dispuesto. —¿Una prueba?

Asiento mientras hago girar la copa despacio entre los dedos.

—En el pueblo está Douglas, un camarero de unos cincuenta.

Nada especial a primera vista, un hombre corriente.

Pero en la trastienda, de vez en cuando, me he dado algún capricho.

Es discreto, sabe cuándo callarse, y lo más importante...

sabe tocar a una mujer sin estropear la mercancía.

Podríamos llevar a Josie a tomar algo, sentarla entre nosotros, con tu mano en el muslo todo el rato...

Arthur suelta una risa, un sonido grave cargado de placer y complicidad.

—Y cuando empiece a gotear, no dejaré que se tape.

Nada de chal. Ninguna excusa. El lino se volverá transparente, la leche empapará la tela hasta pasado el ombligo.

La exhibiremos como un pequeño trofeo que aún no ha madurado del todo. En público.

Asiento y noto cómo se me relaja la mandíbula mientras hablo.

—Exacto. Y estará tan avergonzada... que se mojará aún más.

Lo sentirá todo con más intensidad. La vergüenza la excita, ya lo sabes.

Es su palanca. Y cuando Douglas lo entienda...

nos invitará a la trastienda. Y quizás...

haga la pregunta correcta. Podríamos ver si Josie le deja probar la leche.

Si acepta una boca nueva así, sin más. Una mano. Algo.

Arthur me estudia con los ojos entrecerrados y brillantes, la voz un tono más áspera. —¿Y si lo hace?

Dejo la copa. —Entonces sabremos que podemos llevarla más lejos. Poco a poco. Con calma. Sin romperla. La ensuciaremos como es debido, George. Pero no todo de golpe. Paso a paso.

Arthur vuelve a reírse, esta vez con un gruñido que le nace del fondo de la garganta. —Me parece perfecto.

Y sobre nosotros, en el reflejo del cristal, una pequeña sombra se mueve. Todavía no sabe cuánto nos pertenece ya.

Ni cuánto vamos a exhibirla. Un sorbo cada vez.

Arthur enciende un cigarrillo y lo sostiene entre dos dedos; la brasa arde despacio mientras el humo se enrosca en torno a su boca. Lo observo, veo el pliegue sucio que le corta la comisura de los labios, esa vieja hambre aún viva, algo que ningún baño caliente podría apagar del todo.

Nos quedamos allí, bajo la pérgola de madera clara, con el sol derramándose sobre las ventanas y la parra sobre nosotros meciendo suavemente las hojas con la brisa.

Y arriba, en esa habitación, nuestra chica.

Nuestra cosita hinchada, frágil, abierta de par en par.

Que se mueve inquieta frente a un espejo, que cree que todavía tiene algo que decir, algún no que susurrar, sin saber que aquí abajo, bajo ella, ya hemos decidido.

Arthur se ríe en voz baja, echa el humo a un lado, la brasa reluciente entre sus dedos regordetes, con un gesto lento mientras habla.

—¿Sabes cuál será la mejor parte? Verla llorar de vergüenza y oírla gemir más fuerte.

Cuando nos la pasemos como una copa de brindis, uno tras otro.

Douglas primero. Luego alguien más. Viejos amigos.

Los adecuados, los discretos. Hombres que saben que a una mujer así no se la arruina rápido.

Se la abre despacio. Se la entrena para que lo aguante todo.

Bocas, manos, pollas. Pero sobre todo, miradas.

Miradas clavadas en ella. Así no podrá volver atrás.

Sonrío, tomo mi copa de vino, la levanto ligeramente y la inclino hacia él sin decir nada.

Me gusta esta quietud. Me gusta esta porquería que flota en el aire junto al aroma de la glicinia.

—Y la mejor parte, Arthur, es esa. Se reirá en medio de esa vergüenza.

Se mojará mientras otro viejo le sujeta las piernas abiertas.

Mientras uno se la folla por detrás y otro mira.

O hace fotos. Y será el mejor verano de nuestras vidas.

Arthur entrecierra los ojos, da una calada lenta y habla entre dientes. —El verano más caliente. El más lento. El más pleno. Una larga temporada con esas tetas enormes que vaciar, su leche, ese coño joven para compartir. Y cada vez que piense que ha terminado, la haremos empezar de nuevo.

Nos reímos en voz baja. Ninguno de los dos tiene prisa por levantarse.

Sobre nosotros, la ventana se abre un poco más. Una franja de lino blanco se hincha, como un pétalo demasiado ligero para quedarse quieto. Pronto bajará, temblando, apretando la tela contra su cuerpo, y la dejaremos. La veremos convertirse en lo que hemos decidido.

Y el pueblo, ahí fuera, aún no lo sabe. Pero será testigo.

Todo un verano de sexo sucio, placer y leche fresca.