Capítulo 8 - Arquitectos del vicio

George

La observo mientras sale del baño, el pelo todavía húmedo y pegado a los hombros, la piel enrojecida por el vapor y el calor, ese albornoz blanco atado a la cintura que no cubre nada, no realmente.

Se tensa en la parte de arriba, tirante sobre los hombros, tirante sobre el pecho.

Parece que podría estallar en cualquier momento.

Ella no se ve como yo la veo. No entiende lo perfecta que está así.

Se detiene a un paso de la cama, mirando fijamente la maleta medio abierta entre las sábanas arrugadas, y la oigo respirar demasiado rápido.

Sus manos hurgan entre telas ligeras, una blusa, un sujetador, una camisa de algodón, y todas se amontonan en cuanto intenta sostenerlas contra el pecho.

Observo cómo se mira en el espejo. Levanta la tela, la baja, pero todo se detiene a mitad de camino sobre los pechos o vuelve a subir de inmediato, como si se negara a cubrirla.

Está hermosa así, desnuda bajo ropa que ya no puede contenerla.

Pero ella no lo sabe. Se siente aplastada.

Murmura algo, la voz quebrada, un hilo de pánico raspándole la garganta.

—Yo... no tengo nada que ponerme... todo me queda demasiado ajustado... es horrible... no puedo salir así... no puedo dejar que nadie me vea...

Me muevo despacio. Camino hacia la cómoda, abro un cajón bajo y saco una tanguita blanca de algodón. Luego cojo un vestido de lino pálido, ligero como una caricia, suave como una promesa. Se los entrego con calma, mostrándole que ya he pensado en ella antes de que siquiera tuviera que pedirlo.

—Cariño, toma esto. Ha estado aquí desde que Caroline estaba embarazada. En aquel entonces, lo usaba para cubrirse el vientre y los pechos cuando salía al jardín a tomar el aire. Debería quedarte bien. Tómate tu tiempo para arreglarte, maquíllate si quieres... te esperaremos abajo, en la pérgola.

Lo mira. Lo toca con dos dedos como si pudiera quemarla. Oigo la vacilación en los labios, la veo en los ojos, esa vergüenza que todavía la mantiene clavada en el sitio.

—Es... es un poco transparente... —susurra, con la voz baja, casi culpable, como si hubiera confesado un crimen.

Sonrío. Lo hago a propósito, porque sé que verme tranquilo basta para calmarla un poco. Poso una mano cálida sobre el hombro desnudo y aprieto suavemente la tela del albornoz.

—No te preocupes. Te quedará precioso. Confía en mí, cariño.

Y cuando veo que eso todavía no basta, porque los ojos vuelven al espejo, vuelven a esas curvas enormes que se niegan a permanecer ocultas, Arthur se mueve detrás de mí. Lo oigo acercarse, tranquilo y lento, de esa manera que solo él tiene cuando quiere romper la última resistencia de alguien.

Arthur se coloca frente a ella y la mira por un momento como solo él sabe, con esa mirada de médico que ya conoce la respuesta antes de hacer la pregunta.

Le toma el rostro entre las manos y lo mantiene quieto, como si fuera un rostro que debe evaluarse, estudiándola sin apartar nunca los ojos de los de ella.

—No necesitas sujetador, Josie. Mira lo altos que están... lo duros... lo firmes... —dice, con esa voz baja que usa cuando lleva la bata blanca, aunque ahora mismo no lleva nada en absoluto.

Las manos bajan de inmediato, deslizándose lentamente dentro del albornoz mientras este se abre ligeramente, dos dedos apartando la tela, acariciando los enormes pechos con una calma que es cualquier cosa menos modesta.

Los palpa, los pesa, evalúa la textura, la pesadez, la respuesta bajo el pulgar que roza el pezón tenso.

—Comprimirlos con un sujetador ahora mismo, con tanta leche dentro, sería arriesgado. No quieres bloquear los conductos. No quieres que se hinchen aún más. Necesitas dejarlos respirar, Josie.

Contiene la respiración. La espalda se le tensa solo un poco. Pero no se mueve.

Arthur le sonríe con calma, las manos todavía sobre esas curvas pesadas, los dedos deslizándose por los costados, luego de vuelta a los pechos, un toque lento y clínico que quema.

—Y un poco de transparencia no es problema. No tienes nada que ocultar, cariño. Y cualquiera que te mire... no podrá apartar la vista.

Sé que ya ha perdido. Ella también lo sabe. Y esta vez, no hace falta decir nada más.

Nos vestimos y la dejamos sola.

La brisa todavía es apenas cálida, pero el sol ya está calentando la madera pálida de la pérgola.

Lo siento bajo las palmas cuando me apoyo contra el poste un momento para llenar las copas.

Vierto despacio, observando el vino blanco deslizarse en las copas anchas, observando el hielo moverse y tintinear como pequeñas campanas de cristal.

Es un sonido limpio, casi inocente, y contrasta con lo que acabamos de hacer, con lo que hemos construido y puesto en marcha.

Pero me gusta ese contraste: la quietud de una mañana de verano, la pérgola inundada de sol, el vino frío, y ella arriba, moviéndose frente al espejo con esos pechos que ya no puede contener, ni siquiera con palabras.

Arthur se sienta con un pequeño suspiro satisfecho, dobla las piernas, acomoda la espalda contra la silla de madera, el rostro suave y relajado, pero los ojos...

los ojos lo delatan todo. Todavía llenos de lo que chupó, apretó, pesó con la lengua y las manos.

Se fijan en mi copa por un momento, luego se deslizan directamente hacia la ventana abierta del dormitorio de arriba, donde Josie se mueve detrás de las cortinas ligeras, inconsciente, o tal vez no, de que cada paso que da, cada vez que se inclina, cada vacilación, todavía la estamos bebiendo desde aquí.

Levanto la copa, moviéndola ligeramente hacia Arthur, casi como si quisiera hacer un brindis silencioso.

—Unos días. LactoStim-X hizo su trabajo sucio. ¿Viste cómo rebosaba cuando salió del baño? Cada paso es un riesgo ahora. Un chorro, una ráfaga de viento, una inclinación hacia delante...

Arthur se ríe suavemente, un sonido bajo y pesado que se pierde entre las hojas de parra sobre nosotros. No aparta los ojos de la ventana.

—Al menos una talla K, puede que más. ¿Viste las venas?

Claras como el día, azuladas, ramificándose como raíces pulsantes.

Y cuando se agachó a recoger ese vestido...

el pezón derecho dejó dos gotas perfectas en el suelo.

Blancas. Espesas. Pronto... empezará a gotear sin siquiera darse cuenta.

¿Ese lino blanco que le diste? Estará empapado antes de que lleguemos a la plaza.

Sonrío. Me recuesto contra la pérgola y doy un sorbo lento de vino frío, manteniéndolo en la boca un momento para saborear también este regusto de control.

—Y eso es exactamente lo que quería. Ese vestido no es de Caroline.

No es de nadie. Lo encargué el mismo día que empezamos con las hormonas.

Sabía perfectamente que ninguna de sus blusas, ningún sujetador, ninguna camisa tendría ya sentido.

No quería que nada la cubriera. Quería obligarla.

Quería que la vieran. Quería que tuviera que mirarse primero. Y aceptarse. O rendirse.

Arthur asiente. La sonrisa en los labios es tranquila ahora, casi respetuosa en su crueldad.

—Elección perfecta. Cae suavemente, se desliza sobre ella como algo ligero, inocente.

Pero no cubre nada. Se mueve con ella. Muestra la curva completa de las caderas, muestra la suavidad del vientre, pero sobre todo...

todos notarán de inmediato que no lleva sujetador.

No podrán mirar nada excepto esas enormes tetas empujando contra la tela.

Y mirarán. Hombres, mujeres, viejos, jóvenes. Nadie podrá apartar la vista.

Esbozo una sonrisa y bajo la vista a mi copa, viendo el hielo girar despacio. —¿Y lo mejor?

Arthur me mira y arquea una ceja, como si estuviera saboreando algo exquisito.

—Hiciste bien en hacer que fingiera ser mi novia.

Perfecto. Vayamos donde vayamos, la gente la verá atada a mí.

Pensarán enseguida: es suya. No tuya. Mía.

Y eso la relajará, la hará sentirse protegida, pero al mismo tiempo hará que ceda.

Porque para ella se volverá normal. Caminar junto a otro hombre, dejarse acompañar en público sin ningún secreto sucio que ocultar, como si fuera lo más natural.

Y cuando volvamos a casa... ya habrá dado un paso más.

Más receptiva. Más blanda. Más dispuesta a abrirse de nuevo. Incluso a otros, cuando tú quieras.

Una risa suave me sube por la garganta, con el vino frío aún ardiendo ahí.

Levanto la vista hacia la ventana del piso de arriba, hacia la cortina que se mueve, un ligero pliegue que la delata mientras ella se gira, quizás para mirarse una última vez antes de bajar.

—Está aprendiendo. Y ni siquiera sabe cuánto le va a gustar.

Brindamos en silencio, copa contra copa. Sobran las palabras.

Doy otro sorbo de vino y lo dejo deslizarse despacio por la garganta, notando cómo el frescor raspa un poco, limpio y afilado, como me gusta.

Luego dejo la copa sobre la mesa de madera y la aparto con dos dedos, porque quiero mirarlo a la cara.

Quiero ver esa chispa de hambre en los ojos de Arthur, esa que yo mismo encendí.

—Antes, en la camilla... ella no se abrió de verdad a ti.

Lo sabes. Lo hizo porque no tenía escapatoria.

La leche la estaba volviendo loca, las tetas le pesaban como piedras, el clítoris estaba a punto de estallarle bajo tus dedos.

Era demasiado. Gritó que sí solo porque no pudo evitarlo, no porque confiara en ti.

Incluso cuando le arrancamos ese por favor, fóllame de la garganta. Eso no fue rendición. Fue necesidad.