Capítulo 4 - Humillada y afeitada #4

Josie gime suavemente, un sonido bajo, culpable, el pecho alzándose hacia delante como si quisiera escapar y ser envuelta al mismo tiempo.

Tiene los ojos cerrados, la boca apretada, las mejillas ardiendo de vergüenza, y sin embargo no se mueve.

Se queda ahí, expuesta, los pechos tensos atrapados entre su lengua y nuestra mirada, y yo...

No puedo apartar los ojos de ella.

De cómo Arthur, con la barriga apoyada contra la mesa, le lame despacio las puntas hinchadas.

De cómo Josie se lo permite.

De cómo su cuerpo habla, incluso cuando ella permanece en silencio.

Y detrás de ellos, con la polla ya apretada contra el estómago, pienso que su vergüenza es lo más excitante que he visto en mi vida.

Y solo estamos al principio.

La leche ya no gotea, ya no brota en breves intervalos como antes.

Ahora fluye sin parar, derramándose en chorros cálidos y espesos que se acumulan bajo los pechos hinchados, resbala por los costados y empapa la mesa hasta que una mancha lechosa brilla con la luz de la mañana.

Los dedos de Arthur, lentos y meticulosos, se mueven con delicada precisión, rozando, midiendo, explorando las curvas de su pecho mientras su lengua incansable dibuja espirales alrededor de los pezones hinchados que se tensan con cada pasada.

Me apoyo en el respaldo de la silla, las manos aferradas a los brazos, y siento la polla latirme como un tambor, tan dura que me provoca punzadas agudas.

—Se está convirtiendo en una fuente de flujo continuo —murmura Arthur, con un tono que no delata emoción alguna, como si estuviera anotando datos en un historial médico—. El conducto principal está tan congestionado que casi no hace falta nada.

—¿Y todo eso sin succionar, verdad? —añado con una sonrisita sucia, ladeando la cabeza para ver mejor el recorrido del líquido—. ¿Ves cómo corre? El pezón escupe leche como una tetina de biberón pinchada...

Sé perfectamente que esto no es ningún milagro fisiológico repentino.

Es el LactoStim-X. Está haciendo su trabajo con precisión, progresivamente, despiadadamente.

Está transformando su cuerpo gota a gota en algo irreversiblemente dependiente.

Y si continúa así, esos pechos superarán cualquier talla, se hincharán hasta una copa K que ningún sujetador podría contener, más grandes, más llenos, más nuestros cada día.

Josie gime suavemente, con un sonido que ya no parece saber si pertenece al dolor o al placer.

—Me duelen... tanto... es como si tiraran desde dentro... como si siguieran hinchándose...

Arthur se endereza, se limpia la boca despacio con una toalla y luego le acaricia el muslo con una mano todavía húmeda de leche tibia, dejando un rastro brillante.

—Entonces deberíamos proceder con un examen más exhaustivo —susurra con calma, como si sugiriera tomarle la temperatura. Luego le toma la barbilla entre los dedos y le alza el rostro—. Túmbate bien, pequeña. Quiero asegurarme de que no haya otras zonas de tensión hormonal que necesiten liberarse.

Josie obedece con una vacilación que no le sirve de nada.

Se deja caer hacia atrás sobre la mesa, las piernas dobladas, el cuerpo todavía húmedo de leche y sudor, los pechos tensos abriéndose hacia los lados, brillantes y goteantes, el pecho alzándose con cada respiración.

Cuando intenta cerrar los muslos por instinto, Arthur la detiene con la calma de un hombre acostumbrado a decidir.

Le levanta las piernas, las acomoda en los estribos de acero y luego asegura las correas alrededor de los tobillos con dos chasquidos secos, hasta que las rodillas quedan elevadas, los muslos abiertos de par en par, los pies suspendidos y las caderas completamente expuestas.

—Excelente —dice Arthur con una sonrisa lenta y astuta, sin siquiera levantar la mirada—. Aquí abajo ya eres un precioso desastre empapado, pequeña. No hace falta lubricante. De verdad que disfrutaste el masaje de pechos del doctor, ¿eh?

Josie se sobresalta, los ojos vidriosos, las mejillas encendidas, la mirada saltando de mí a Arthur como si buscara desesperadamente a alguien que la salvara, pero nadie viene.

—Perfecto —comenta Arthur con satisfacción casi académica—. Mira, George... ni siquiera necesito el gel. Está completamente lubricada por sí sola. Pechos estimulados, vulva abierta, clítoris asomando... no hay mucho más que añadir.

Los dedos se mueven de inmediato, decisivos: dos dedos gruesos que entran en ella sin previo aviso y se hunden con un movimiento lento, profundo, recto.

El sonido que sigue es húmedo, resbaladizo, obsceno, un chasquido carnoso que llena el aire como si su cuerpo no hubiera estado esperando otra cosa.

Josie se arquea ligeramente y agarra las sábanas entre los dedos, los brazos temblándole, el cuerpo reaccionando por sí solo.

El clítoris, ahora completamente expuesto, palpita, babea, brillante como cristal mojado, asomando entre los labios hinchados y tensos, ofreciéndose a la vista con un descaro involuntario que la hace parecer más sucia de lo que se atreve a admitir.

Arthur ladea ligeramente la cabeza y lo estudia con la mirada de un viejo doctor que observa un espécimen raro.

—Está latiendo. Extremadamente rígido. ¿Ves cómo tiembla? Basta con mirarlo para entender lo desesperada que está. ¿Tienes idea de lo mojada que hay que estar para exponer el clítoris así?

Me acerco y me inclino para verlo mejor.

—Joder, sí. Parece una fruta madura a punto de reventar la piel. Mira lo brillante que está. Como si también goteara.

Arthur le separa los labios con dos dedos, manteniéndolos bien abiertos como para un perverso examen ginecológico, mientras los otros dedos siguen presionando dentro de ella, moviéndose con meticulosa lentitud.

—Está completamente abierta. Anatómicamente perfecta. Un canal suave, receptivo, excesivamente lubricado. Y mira aquí... el pezón izquierdo todavía está soltando chorros. Correlación directa entre estimulación mamaria y respuesta genital. De manual.

Ya no puedo apartar la mirada. La imagen de su coño palpitando alrededor de los dedos de Arthur, la leche todavía goteando de los pechos mientras respira en pequeñas ráfagas entrecortadas, el rostro sonrojado, los ojos cerrándose de vergüenza, la piel húmeda pegada a la mesa: todo en ella me dice que ha alcanzado el punto de no retorno.

Está húmeda, abierta, expuesta.

Una criatura lista para recibir, para rendirse, para dejarse usar.

Arthur se queda ahí un momento, los dedos todavía enterrados entre los labios del coño palpitante. Luego ladea ligeramente la cabeza y se acerca más con la mirada atenta de un viejo doctor que detecta un detalle más.

—Mmm... hay algo de vello aquí. Está volviendo a crecer.

Josie se sonroja al instante, se muerde el labio e intenta explicarse.

—Yo... me afeitaré en cuanto termine la consulta. Ni siquiera tuve tiempo de levantarme esta mañana.

—Oh, no, no... —responde él, mientras se levanta despacio y se limpia los dedos en el paño—.

Ya que estamos aquí, me encargo yo. Ya estás perfectamente colocada, piernas sujetas, caderas abiertas.

Mejor mantenerte bien limpia. Ya sabes cómo es...

prevenir infecciones es esencial durante una fase hormonal activa.

—Pero no hace falta, de verdad... puedo hacerlo luego... —balbucea ella, con la voz más débil que nunca, un tono sin poder, sin autoridad, apenas un débil eco de pudor.

Arthur ni siquiera la escucha. Se da la vuelta sin decir palabra y sale de la habitación rumbo al baño, y yo ya sé lo que va a buscar: espuma de afeitar, una cuchilla, toallas calientes.

Le acaricio el muslo suavemente, con los dedos apenas apoyados sobre la piel aún brillante de leche y sudor, y me inclino cerca de su rostro.

—Deja que Arthur lo haga, cariño. Al menos hará un trabajo limpio.

Y no te canses ahora, no cuando no te encuentras bien.

Ya tienes bastante tensión en los pechos, ¿no?

Traga saliva y asiente levemente, pero sus ojos siguen asustados, como si estuviera a punto de ser sacrificada en el altar de algo mucho más grande que ella misma.

Cuando Arthur regresa, lo trae todo consigo: un cuenco de agua caliente, una cuchilla nueva aún en su envoltorio, y la espuma de afeitar que ha usado durante años.

Lo abre todo con calma, con movimientos lentos y metódicos, como si se preparara para un afeitado de barbería, y no como si estuviera arrodillado entre los muslos abiertos de una joven desnuda de veintitrés años, aún húmeda de un placer que no se le ha permitido terminar.

Se arrodilla entre los estribos, se acomoda, y luego comienza a extender la crema con dos dedos anchos y cálidos, trabajando con cuidado entre sus pliegues. Cada pasada deja una estela blanca que apenas cubre la humedad brillante.

—Dios mío... —murmura, más para sí mismo que para nosotros, mientras extiende la crema en largas pasadas—.

Nunca pensé que a los setenta pasaría la mañana afeitando el coño de una veinteañera tan hermosa.

Cuando me retiré de la clínica, esperaba un poco de paz, no encontrarme una perla como esta entre las manos.

Resoplo con una risa suave y me acerco para ver mejor. —Sí, imagínate. Yo tengo setenta y cinco, y ella todavía me la chupa como si fuera su golosina de la tarde. Tanto hablar de una cuidadora en la vejez...

Arthur se ríe con una risa profunda, de pecho. —Sí, pero yo la prefiero así: quieta, abierta y lista para la cuchilla. Mira esas líneas... es como afeitar una estatua. Solo que esta gime.

—Y gime para ti, ¿no? —replico, arqueando una ceja—. Quizá sea el efecto de la barba blanca.