Capítulo 4 - Humillada y afeitada #3

—La he traído para un chequeo. Tiene más dolor de lo habitual —digo, y la empujo dentro sin preguntarle si quiere entrar. Josie entra en la habitación, dócil y curiosa, aún aturdida por el despertar.

La camilla de exploración que Arthur encargó ha llegado.

Está junto a la ventana, nueva, estéril, de cuero blanco, con los estribos ajustables ya colocados, correas a lo largo de los lados, los reposapiés aún plegados, a la espera.

Arthur la mira con satisfacción, luego se vuelve hacia mí y asiente con un gesto breve y cómplice.

Le prometí que le dejaría afeitarla. Y el día ha llegado.

Era una fantasía que tenía desde la primera vez que la vio, y quiero que la cumpla.

Va a ser precioso humillarla así.

Las piernas abiertas, la cuchilla deslizándose lentamente sobre la piel, las manos estirándole los pliegues mientras ella permanece quieta, expuesta, en silencio. No hay nada más humillante, y por eso mismo, nada más perfecto.

Solo esperábamos a que el vello volviera a crecer lo suficiente para que el gesto fuera necesario.

Y ahora ha llegado el momento.

Durante esos tres días, sus manos se limitaron a masajearle los pechos según lo planeado, con la precisión de un médico experimentado y la paciencia sádica de un hombre que sabe esperar.

Le tocó los pezones y las glándulas con dedos lentos, como si solo quisiera ayudarla, como si su único propósito fuera aliviar la tensión y estimular la producción natural, y ella se lo creyó.

Lo vivió como terapia. Algo útil. Algo médico.

No sabe que bajo la piel, el LactoStim-X actúa en silencio.

No sabe que esos dolores no son porque la leche se esté yendo, sino porque se prepara para explotar.

No sabe que esas tetas se están volviendo enormes para nosotros.

Arthur la hace sentarse en la camilla con un gesto tranquilo, indicándole que se siente en el borde, con las piernas colgando, los pies descalzos suspendidos en el aire, la espalda ligeramente curvada, las manos apoyadas entre los muslos.

Ella obedece sin decir palabra, aún aturdida, y él se le acerca como lo haría un médico en una sala, con ese tono amable y cómplice que ahora le es propio.

—Entonces, pequeña —dice, con voz baja, casi tierna—, ¿qué te duele hoy?

Josie se cruza de brazos ligeramente sobre el pecho, y luego alza la vista hacia él, las mejillas encendidas, los pezones ya oscuros, apretados, hinchados.

—Los pechos —murmura—. Están duros... me duelen mucho más de lo normal. Con solo tocarlos...

Arthur asiente como si fuera lo más normal del mundo.

—Eso suele pasar cuando dejas de amamantar, pero no te preocupes. Yo me encargo. Empezaremos con un masaje descongestivo de inmediato. Te ayudará a liberar la tensión, te lo prometo.

Luego le sonríe con dulzura y le da una orden tajante mientras se acerca.

—Manos detrás de la espalda, columna recta, pecho hacia fuera, para que pueda trabajar mejor.

Y ella, mi chica, mi pequeña presa inocente y desprevenida, obedece de inmediato.

Cruza las manos detrás, echa los hombros hacia atrás, levanta el pecho, y de repente sus tetas se empujan hacia delante, apretadas, enormes, hinchadas de dolor y leche atrapada, las puntas tensas como si quisieran liberarse.

Ese gesto la inmoviliza, la expone, la deja indefensa.

Mi polla se endurece al instante, tira hacia mi abdomen con un dolor eléctrico, el corazón se me sube a la garganta por lo humillante que es esa pose, lo obsceno que es que la mantenga sin siquiera darse cuenta, mientras Arthur, con esa enorme barriga peluda que sobresale de su bata abierta, se acerca y empieza a palparle las tetas con ambas manos, despacio, pesándolas, levantándolas, hundiendo los dedos en la carne tensa como si midiera el dolor con las yemas.

—Ay... —gime ella—. Duele... hoy está peor... siento unos dolores punzantes debajo, como...

Arthur no se detiene. Si acaso, le roza los pezones con los pulgares, los acaricia en círculos lentos, luego los pellizca ligeramente, observando cómo reaccionan, cómo se hinchan, cómo los labios de Josie tiemblan sin saber si cerrarse o abrirse.

Arthur sigue palpando sus pechos con cuidado, los dedos anchos hundiéndose en la carne estirada, los pulgares rozándole los pezones en círculos ligeros, casi afectuosos, como si quisiera calmarlos, como si buscara una reacción específica.

Josie mantiene las manos detrás de la espalda, el pecho empujado hacia fuera, la columna recta como él le ordenó, y con cada presión, la oigo contener el aliento un poco, los sonidos ahogados que se le escapan de la garganta antes de que pueda retenerlos.

Entonces sucede.

No hay estimulación fuerte, no hay succión, solo el contacto lento de sus dedos, pero de repente, de su pezón izquierdo, se desliza una gota blanca, espesa y brillante, que corre por la curva suave de su pecho y traza un camino sobre su piel.

Un momento después, el otro hace lo mismo.

Dos hilos finos y húmedos, que gotean por sí solos, sin advertencia, sin que nadie los provoque realmente.

Arthur lo nota de inmediato. Se detiene, con los dedos aún apoyados sobre sus glándulas tensas, y dice en ese tono bajo, casi dulce, que me da ganas de reír:

—Aunque estás intentando dejar de amamantar, tu producción sigue siendo intensa, pequeña... es completamente normal que te duelan tanto. Mira aquí...

Acaricia la punta de nuevo con el dedo índice, y el pezón, apenas tocado, suelta otro pequeño chorro blanco sobre su mano.

—¿Ves cómo gotea solo? El pecho está intentando aliviarse, y el bloqueo hace que todo sea más doloroso. Hay que tratarlo como es debido.

—Pero estoy haciendo las compresas que me dijiste...

Josie baja la mirada, con la cara roja, las mejillas que le arden, los brazos que le tiemblan mientras intenta mantener esa posición impuesta, las manos aún cruzadas detrás de la espalda, incapaz de protegerse, incapaz de cubrirse, con los pezones que gotean leche frente a un hombre de setenta años con la barriga peluda y la bata abierta.

—Relájate... —le dice suavemente, mientras le acaricia el costado despacio—. Lo estás haciendo muy bien... pero para liberar la tensión del todo, puede que necesite intensificar el masaje.

Luego se vuelve hacia mí, como si estuviéramos compartiendo una consulta seria, y baja la voz con el aire de un hombre a punto de revelar alguna perla de experiencia clínica.

—Conozco una técnica antigua —dice, entornando los ojos como un viejo sabio—.

Me la enseñó hace muchos años en Japón un terapeuta especializado en neuroestimulación mamaria.

Se llama Hōnyū Setsudan-shiki... literalmente, el método de separación de la leche.

Trabajo exclusivamente con la lengua, sin succión, solo presión tangencial pulsada sobre el pezón, alternada con microfriciones radiales.

Actúa directamente sobre los receptores neuropléticos cutáneos y promueve una secreción más suave, al tiempo que afloja cualquier nódulo hormonal residual en la fascia areolar.

Lo miro. Serio. Quieto. Y por dentro, me estoy riendo como un loco.

Receptores neuropléticos cutáneos. Microfriciones radiales. Método japonés de separación de la leche.

Es un genio del delirio.

Me muerdo el interior de la mejilla para no estallar en carcajadas, mientras Josie, pobrecita, traga saliva despacio, con las mejillas encendidas y la mirada baja, incapaz de decir una sola palabra.

Se queda ahí, desnuda, la cara inclinada, los pechos que gotean leche lentamente por los costados, la piel brillante, las puntas duras y tensas como dos frutas maduras. No dice que no. Y eso basta.

Arthur se acerca de nuevo con el aire solemne de un médico que se prepara para un tratamiento importante.

Le toma las caderas con ambas manos, fuerte pero suave, como si la anclara, y luego se arrodilla frente a ella.

No tiene prisa. Inclina la cabeza, estudia sus areolas hinchadas de cerca, luego se inclina y comienza.

No succiona.

Lame.

Su lengua apenas la toca al principio, plana y lenta, como una caricia líquida.

Sigue el contorno de su pezón, luego se mueve en círculos amplios, luego más pequeños, luego una espiral apretada hasta el centro.

No hay succión, pero de vez en cuando aplica un poco de presión horizontal, una caricia medida, como si probara la capacidad de respuesta de una membrana sensible.

Josie gime suavemente, un sonido roto, espeso de vergüenza y placer. Sus manos se aferran al borde de la mesa, el torso tenso hacia delante como si su cuerpo quisiera ofrecer más.

Arthur levanta la cabeza un momento, la boca aún húmeda, y añade:

—La lengua debe permanecer plana, nunca puntiaguda. El pezón nunca debe presionarse desde arriba. Hay que crear una estimulación multidireccional pero superficial. Ayuda a restablecer el centro de control neurogalactogénico.

—¿Neurogalactogénico? —repito, fingiendo seriedad.

—Exacto. Es un término que acuñé yo mismo, pero transmite la idea.

Y pienso, sí, absolutamente.

Especialmente cuando la temblorosa veinteañera frente a nosotros gime de nuevo, más fuerte esta vez, y la leche empieza a manar también del otro pezón, como si se negara a quedarse atrás.

—¿Ves? —dice Arthur, pasándole la lengua otra vez, despacio—. La respuesta es inmediata. Como pulsar un interruptor oculto. Un lenguaje que el cuerpo reconoce incluso cuando la mente se resiste.

Y Josie, a estas alturas, ya no se resiste.

Solo leche. Solo gemidos.

Solo rendición.

Con calma, con lentitud clínica, su lengua se desliza sobre la piel mojada de leche, limpiando cada gota, siguiendo la curva del pecho de abajo arriba, dibujando pequeños círculos alrededor de la areola, rozando la punta con movimientos cada vez más precisos, como si estuviera trazando un mapa de esa zona sensible, como si su único propósito fuera sentir la piel temblar bajo él.