CAPÍTULO CUARENTA Y CINCO #2

—Esa camisa era italiana.

—Murió por una causa noble.

Él se ríe contra mi boca, pero la risa se acaba cuando mi mano le baja por el abdomen, le abre el cinturón, el pantalón, y lo encuentra duro, caliente, pesado en mi palma.

Su cuerpo se paraliza.

Entero.

—Carmen.

Me gusta mi nombre así. Arrancado. Peligroso.

Se la acaricio despacio, sintiéndola palpitar contra mi mano, sintiendo cómo su control se deshace músculo a músculo.

—¿Pendes de un hilo? —susurro.

Él apoya la frente en la mía.

—Hace mucho que pasé del hilo.

—Perfecto.

Enrollo las piernas en su cintura y tiro de él.

—Ahora.

Cierra los ojos, como si la palabra le doliera.

—Protección.

—Cajón.

Se aparta solo lo justo para cogerla. El espacio entre nosotros parece una ofensa. Lo observo mientras se prepara, los músculos del abdomen contraídos, la respiración irregular, la cara dura de deseo. Cuando vuelve a mí, ya no hay traje, ya no hay máscara, ya no hay millonario frío.

Solo Ethan.

Mi Ethan.

Feroz. Desnudo. Humano.

Me sujeta la cara.

—Dilo otra vez.

Sé lo que me pide.

El pecho se me encoge.

—Te elijo a ti.

Algo se rompe en sus ojos.

Entonces entra en mí.

De golpe no.

Nunca sin oírme.

Pero con una firmeza profunda, inevitable, que me abre centímetro a centímetro hasta que estoy llena de él, tomada por él, rodeada por él. Suelto un gemido largo, casi un llanto, agarrada a sus hombros.

Ethan se queda quieto un segundo, temblando, la frente pegada a la mía.

—¿Estás bien?

—Sí. —Me falla la voz—. Dios mío, Ethan, muévete.

Él sale y vuelve a entrar.

Fuerte.

El impacto me atraviesa el cuerpo entero.

Grito.

Él se para en el mismo instante.

—¿Duele?

—No. —Le clavo las uñas en la espalda—. Otra vez.

Ethan obedece.

Esta vez no hay delicadeza. Hay cuidado, sí, por debajo de todo, como una raíz.

Pero por encima hay hambre. Hay alivio. Hay una felicidad tan grande que no cabe en un beso dulce.

Necesita piel, sudor, dientes, ritmo. Necesita la cama golpeando la pared.

Necesita mi voz quebrándose, su cuerpo cubriendo el mío, su mano sujetándome el muslo abierto mientras arremete hondo, más hondo, como si quisiera grabarse en mí de dentro hacia fuera.

—Mía —gruñe en mi oído.

La palabra me enciende.

No como una cadena.

Como una verdad compartida.

—Tuya —respondo—. Porque quiero.

Él gime, y el ritmo cambia.

Se vuelve más duro.

Más desesperado.

Mi cuerpo lo recibe todo. Su fuerza. Su peso. Su ferocidad. Su paz, también, curiosamente. Porque no hay guerra en ese dormitorio. No hay pasado. No hay compra, deuda, huida ni miedo.

Solo nosotros dos.

Lo bastante libres para ser animales.

Lo bastante libres para ser tiernos después.

Me da la vuelta con una facilidad que me deja sin aliento, me pone boca abajo, me tira de las caderas hacia arriba. Por un segundo, el dormitorio entero parece contener la respiración.

Su mano me recorre la columna.

—¿Carmen?

Miro por encima del hombro.

—No pares.

Sus ojos se oscurecen.

Entra otra vez por detrás, lento solo al principio, y la nueva profundidad me arranca un sonido sin forma. Mi cara cae en la almohada, mis manos agarran la sábana, y Ethan me sujeta la cintura con las dos manos mientras se mueve dentro de mí.

Ahora es crudo.

Feroz.

Casi salvaje.

El sonido de la piel contra la piel llena el dormitorio. Sus gemidos se mezclan con los míos. Su mano me sube por la espalda, se cierra en mis rizos, tira lo justo para levantarme la cabeza, para ponerme la boca en el oído.

—Eres mi paz —dice, con la voz quebrada, brutalmente íntima—. Y mi perdición.

Aquello me destroza.

Mi mano baja entre mis piernas, pero la suya llega primero. Sus dedos encuentran mi clítoris, mojados, firmes, al mismo ritmo de las embestidas. Yo me cierro en torno a él, y Ethan suelta un sonido bajo, casi animal.

—Eso —dice—. Así. Córrete conmigo.

El placer vuelve más grande, más profundo, nacido de alguna parte de mí que no conocía antes de él. Me toma, me sujeta, me adora de una manera feroz. Y cuando me corro, es distinto. No es solo mi cuerpo. Es como si toda la vida atrapada dentro de mí encontrara por fin una salida.

Digo su nombre.

Ethan se pierde.

Arremete unas cuantas veces más, descompasado, fuerte, y se corre con mi nombre enterrado en mi piel, el cuerpo entero temblando sobre el mío, la mano aún firme sobre mí como si, incluso en el clímax, todavía necesitara recordarme que estoy ahí porque quiero.

Después, se desploma a mi lado y me atrae hacia su pecho.

Nos quedamos así.

Sudados.

Jadeantes.

Vivos.

La felicidad no parece luz dorada.

Parece esto.

Mi cuerpo blando, marcado por su boca. Su respiración caliente en mi pelo. El silencio sin amenaza. La cama destrozada. La paz haciéndose un hueco en medio del desastre.

Más tarde, cuando vuelve del baño con una toalla templada y me limpia con una delicadeza tan absurda después de toda aquella ferocidad que me escuecen los ojos, hay algo distinto en su cara.

Una calma luminosa.

Un miedo bonito.

—¿Qué pasa? —pregunto.

Va hasta la americana tirada en el suelo y saca una cajita negra del bolsillo.

El corazón se me para.

—Tenía un plan —dice.

—Siempre lo tienes.

—Cena. Flores. Ropa. Mi tía abuela fingiendo que no había organizado a media ciudad para que todo saliera perfecto.

Me siento en la cama, subiéndome la sábana hasta el pecho.

—Ethan…

Él se arrodilla delante de mí.

Desnudo, despeinado, con mis marcas en la espalda, la boca aún hinchada de mis besos y el corazón entero en los ojos.

Abre la caja.

El anillo es antiguo, delicado, con una piedra clara en el centro y dos esmeraldas pequeñas a los lados.

—Era de Lucia —dice—. Vivienne lo guardó. Dijo que mi madre lo llevó una vez por decisión propia. Antes de todo. Antes de él. —Su voz baja aún más—. Quería que volviera a una mujer que entiende el peso de una elección libre.

Me escuecen los ojos.

—Esto no es un contrato —continúa—. No es una deuda. No es una promesa hecha desde el miedo. Es solo una pregunta. La más importante que he hecho nunca. Carmen Pembroke, ¿eliges casarte conmigo?

Lo miro.

A ese hombre que nace en medio de monstruos y elige, todos los días, no ser uno de ellos. Al hombre que me da puertas abiertas cuando podría levantar muros. Al hombre que por fin está en paz y, aun así, me mira como si yo fuera el lugar al que quiere volver.

Dejo de contar pérdidas.

—Sí, te elijo.

Su sonrisa aparece despacio.

Entera.

Feliz.

—Menos mal —murmura—. Porque sigo sin plan B.

Yo me río, llorando, y tiro de su boca hacia la mía.

—Bienvenido al club.