CAPÍTULO 22

Camila estaba eligiendo vino cuando Renata mandó el tercer mensaje.

Renata: No traigan nada.

Camila miró la botella que tenía en la mano.

Apareció otro mensaje.

Renata: Te lo digo sobre todo a ti.

Camila sonrió.

Camila: ¿Cómo lo sabes?

Renata: Porque te conozco.

Tatiane apareció a su lado, empujando un carrito con media docena de cosas que ninguna había planeado comprar.

—¿Renata?

Camila le mostró la pantalla.

Tatiane leyó.

—Te conoce.

—Esto empieza a ser ofensivo.

Tatiane le quitó la botella de la mano.

Miró la etiqueta.

La puso en el carrito.

Camila levantó las cejas.

—Dijo que no lleváramos nada.

—Eso es distinto de llegar con las manos vacías.

—Te das cuenta de que acabas de validar mi comportamiento.

—No te acostumbres.

Camila se acercó y le besó suavemente el hombro.

Estaban en un supermercado cerca del departamento de Tatiane, al final de un viernes en el que toda la ciudad parecía haber tenido la misma idea. Demasiados carritos. Demasiada gente. Niños negociando chocolate. Parejas discutiendo la marca de café como si hubiera un patrimonio en disputa.

Camila miró el carrito.

Queso.

Pan.

Jabón.

Comida para Amora.

Un paquete de galletas que Tatiane juraba que no le gustaban.

—Tú pusiste esto.

Tatiane miró.

—¿Qué?

Camila levantó el paquete.

—Dices que son demasiado dulces.

—Lo son.

—¿Entonces por qué?

Tatiane se lo quitó de la mano y lo devolvió al carrito.

—A ti te gustan.

Camila se quedó mirándola.

Tatiane ya había vuelto a caminar.

—Tatiane.

—¿Mmm?

—Nada.

Tatiane giró la cara.

—Prohibido.

Camila sonrió.

La alcanzó.

Le tomó la mano sobre la barra del carrito.

—Te amo.

Tatiane miró a su alrededor.

Después la miró a ella.

—¿Por las galletas?

—También.

Tatiane sonrió.

—Demasiado fácil.

—Dices eso, pero las sigues comprando.

—Vamos.

Camila la siguió.

Todavía de la mano.

Renata vivía en un departamento lo bastante amplio para que siempre pareciera haber gente llegando o yéndose.

Cuando se abrió la puerta, había música a volumen bajo, olor a comida y tres vasos ya preparados sobre la encimera.

Renata miró la botella en la mano de Tatiane.

Después miró a Camila.

—Dije sin nada.

Camila señaló a Tatiane.

—Fue ella.

Renata se quedó inmóvil.

—Llevan juntas unos pocos meses y ya aprendieron a echarse la culpa.

Tatiane le entregó la botella.

—Buenas noches, Renata.

—Yo también te extrañé.

El primer abrazo fue para Tatiane.

Después, para Camila.

Renata sujetó a Camila por los brazos un segundo y le miró la cara.

—Tienes una cara de felicidad irritante.

Camila sonrió.

—Siempre tan delicada.

—Es mi encanto.

Tatiane ya estaba entrando.

Renata volvió a mirar a Camila.

Bajó la voz.

—¿De verdad estás bien?

Camila entendió.

No la pregunta superficial.

La otra.

—Muy bien.

Renata sonrió.

—Qué bueno.

Camila le tocó el brazo.

—Gracias.

—¿Por la cena?

—No.

Renata miró hacia la sala, donde Tatiane examinaba un cuadro nuevo en la pared.

Después volvió a mirarla.

—Solo invité a dos personas a la misma mesa.

Camila sonrió.

—Lo sé.

—El resto lo hicieron ustedes.

—Lo sé.

Renata le apretó el brazo.

—Aun así, acepto el crédito.

Camila empezó a reírse.

—Por supuesto que lo aceptas.

Tatiane se volvió desde el otro lado de la sala.

—¿Están hablando de mí?

—Siempre —respondió Renata.

La cena supo a tiempo pasado.

No porque repitieran la noche en que todo había empezado.

Porque ahora aquella primera noche parecía pertenecer a otra versión de ellas.

Renata contó una historia sobre el restaurante donde se habían conocido y juró que había notado el interés antes que las dos.

—Mentira —dijo Camila.

—Mi trabajo es observar a la gente.

—Tu trabajo es la producción cultural.

—Exactamente. Observar a la gente y evitar desastres.

Tatiane bebió un sorbo de vino.

—No notaste nada.

Renata la señaló.

—Pasaste la mitad de la noche mirándole las manos.

Tatiane casi se atragantó.

Camila dibujó una sonrisa enorme.

—Lo sabía.

—No sabías nada.

—Me di cuenta después.

Renata se volvió hacia Camila.

—Y tú la mirabas cada vez que se reía.

Camila se quedó callada.

Tatiane sonrió.

—Eso sí lo sabía.

Camila la miró.

—¿Desde cuándo?

—Desde aquella noche.

—Nunca lo dijiste.

—No preguntaste.

Renata levantó las manos.

—Quisiera dejar constancia de que hice un excelente trabajo.

Camila le lanzó una servilleta.

Las tres rieron.

Era fácil.

Tal vez porque Renata las conocía a las dos desde antes de que fueran «ellas».

No necesitaba oír la versión editada de la relación.

Podía recordar a Tatiane evitando cenas porque prefería quedarse en casa.

A Camila llegando tarde porque se había detenido a resolver algo en el camino.

Vidas completas.

Separadas.

Y ahora las veía compartiendo la comida de un mismo plato.

A Tatiane quitando la cebolla de la porción de Camila sin preguntar.

A Camila acercándole el agua a Tatiane después de la segunda copa.

Gestos tan pequeños que quienes los hacían ya no los notaban.

Renata sí.

—Están insoportables.

Camila frunció el ceño.

—¿Por qué?

—Porque ya hacen esas cosas de pareja de años.

Tatiane miró su propia mano, que en aquel preciso momento estaba en la rodilla de Camila bajo la mesa.

Camila rio.

—Llevamos juntas unos pocos meses.

—El tiempo no tiene la culpa.

Tatiane le apretó suavemente la rodilla.

Renata continuó:

—Me alegro.

Esta vez sin bromear.

Camila la miró.

—De verdad.

Tatiane respondió primero.

—Yo también.

La sencillez de la frase llegó a Camila.

Renata lo vio.

—Listo. Ya agoté mi límite emocional de la noche. ¿Quién quiere postre?

Camila rio.

—Huyes de los sentimientos.

Tatiane se volvió hacia ella.

—Mira quién habla.

—Eso fue un ataque gratuito.

Renata ya se estaba levantando.

—Me encanta recibirlas. Vuelvan cuando sepan comportarse.

Al salir, Renata abrazó a las dos en la puerta.

Primero a Camila.

—No desaparezcas.

—Tú tampoco.

Después a Tatiane.

Renata la retuvo un poco más.

—Cuídala.

Tatiane miró a Camila, a unos pasos.

—Sabe cuidarse sola.

Renata sonrió.

—Lo sé.

Tatiane añadió:

—Pero la cuido.

Camila lo oyó.

Sintió la frase en el pecho.

Renata también oyó la diferencia.

Le besó la mejilla a Tatiane.

—Buena respuesta.

Ya en el ascensor, Camila apoyó la cabeza en su hombro.

—Fuiste romántica.

—¿Cuándo?

—«Pero la cuido».

Tatiane pulsó el botón de la planta baja.

—Solo respondí.

Camila le besó el cuello.

—Muy romántica.

—Bebiste vino.

—Poco.

Tatiane sonrió.

Camila le tomó la mano.

—Me gustó ver a Renata.

—A mí también.

—Hacía tiempo.

—Estábamos ocupadas.

Camila la miró.

—¿Haciendo qué?

Tatiane le devolvió la mirada.

La sonrisa empezó por un lado.

Camila rio.

—Es justo.

A la mañana siguiente, la realidad entró por la pantalla de la computadora.

Camila estaba en la mesa del comedor, con el café al lado, revisando la confirmación de dos etapas de la remodelación.

Tatiane todavía dormía.

O debería.

Camila volvió a leer.

Parte de lo que estaba ahí ya se había hablado.

Parte se había pospuesto.

Ahora tenía que autorizarlo.

No todo.

Pero sí lo suficiente para que la obra siguiera avanzando.

Respiró hondo.

Abrió el archivo.

Revisó los montos.

El calendario.

Uno de los armarios.

Parte de la cocina.

Una modificación de las tuberías que, si se aplazaba demasiado, no podría hacerse en la etapa prevista.

Era razonable.

No cerraba definitivamente el futuro de la casa.

Pero comprometía dinero.

Y, de alguna manera, una dirección.

Camila se quedó mirando.

La noche anterior volvió.

Renata diciendo «pareja de años».

Tatiane diciendo «la cuido».

Las dos saliendo de la mano.

Durmiendo juntas.

Hablando de vivir juntas.

Camila se recostó en la silla.

Tomó el celular.

Abrió la conversación con Tatiane.

Casi le mandó un mensaje.

Entonces oyó pasos.

Tatiane apareció en la puerta de la cocina con la camiseta de Camila y el pelo revuelto de dormir.

—Te levantaste sin mí.

Camila sonrió.

—Estabas dormida.

Tatiane se acercó.

Le besó la coronilla.

—¿Café?

—Listo.

Tatiane tomó una taza.

Vio la pantalla.

—¿La remodelación?

Camila asintió.

—Necesito confirmar dos cosas hoy.

Tatiane bebió café.

—¿Las que me contaste?

—Sí.

—¿Estás segura?

Camila pensó.

—Lo suficiente.

Tatiane asintió.

Sin más.

—Entonces confírmalas.

Camila la miró.

—¿Así?

Tatiane frunció el ceño.

—¿Quieres mi opinión?

—No sé.

La respuesta hizo que Tatiane se detuviera.

Camila cerró la computadora.

—Tal vez sea eso.

—¿Qué?

Camila se pasó la mano por la cara.

—Ya no sé cuándo una decisión mía deja de ser solo mía.

Tatiane guardó silencio.

Camila continuó:

—Y eso me está volviendo loca.

Tatiane acercó la silla de al lado.

Se sentó.

—La firma de lo de la clínica también tiene etapas pendientes.

—Lo sé.

—Y no te pedí autorización.

Camila giró la cara.

—Porque no la necesitas.

—Tú tampoco necesitas la mía.

—Pero ese es el problema.

Tatiane frunció el ceño.

Camila intentó ordenar sus ideas.

—No quiero autorización. Quiero… consideración.

—Yo te tengo en cuenta.

—Lo sé.

—¿Entonces?

Camila respiró hondo.

—Tener en cuenta a la otra no es solo pensar «¿esto va a afectar a Tatiane?». Tal vez sea tomar la decisión juntas cuando cambia nuestra vida.

Tatiane se quedó muy quieta.

—¿Estás hablando de la remodelación o de la clínica?

—De las dos.

Su expresión cambió.

Solo un poco.

—¿Entonces tendría que haber construido la sociedad contigo?

—No dije eso.

—Eso parece.

Camila sintió nacer la irritación.

—No hagas eso.

—¿Qué?

—Tomar lo que dije y llevarlo al extremo porque así es más fácil responder.

Tatiane cerró la boca.

Camila se dio cuenta de que había sido más dura de lo que quería.

Pero no retiró lo dicho.

Tatiane apoyó las manos en la mesa.

—Está bien.

El tono era demasiado frío.

—Tatiane.

—Te escucho.

Camila la miró.

—Así no.

—¿Cómo?

—Como si estuviera atacando tu decisión.

Tatiane soltó el aire.

—Acabas de decir que tendría que haberlo hecho de otra manera.

—Dije que las dos estamos haciendo esto.

—Hoy vas a confirmar la remodelación.

—Algunas partes.

—Y yo ya firmé lo de la clínica.

—Exacto.

Tatiane rio sin humor.

—Entonces, ¿qué quieres que hagamos? ¿Volver atrás en el tiempo?

Camila sintió el dolor antes que la rabia.

—No.

—Porque no se puede.

—Sé que no se puede.

Tatiane se levantó.

Tomó la taza.