8. La asistente del Maestro de espías

Clara

Observo a Lila caminar por el sendero de tierra hasta que su suave chal tejido desaparece entre las sombras del atardecer. Deja tras de sí una sensación reconfortante y un leve aleteo en el pecho que me dice que aún no debo rendirme con mi esposo, tan intenso que asusta.

Respiro hondo, vuelvo a entrar y cierro la puerta. Me limpio las manos en el delantal y cambio mi sonrisa de anfitriona servicial por algo mucho más travieso.

Boruk sigue en su escritorio en la esquina, sentado muy erguido como una enorme estatua verde oscuro sumida en sus pensamientos.

En lugar de ir hacia él para gritarle, me deslizo por la habitación con una lentitud agonizante. Me acerco al costado de su silla, inclinándome hasta que el aroma de mi jabón de lavanda lo envuelve.

Despacio, con toda la intención, deslizo la yema de un dedo por el centro de su columna, trazando el músculo firme bajo el chaleco.

Boruk se tensa al instante y un jadeo agudo y entrecortado se le queda atrapado en la garganta.

Me inclino, apoyo la barbilla ligeramente sobre su amplio hombro y le susurro junto a la punta cálida de su oreja verde:

—¿Por qué no recibí tu expediente detallado como las otras esposas del tratado?

Se estremece como si le hubiera presionado un hierro candente contra el cuello. Deja caer la pluma y agarra los brazos de la silla con tanta fuerza que la pesada madera de roble gime bajo la presión.

—Clara… —gruñe, con la voz una octava más grave, convertida en puro pánico miserable y acorralado. Inclina la cabeza hacia un lado e intenta ignorar mi proximidad, sin conseguirlo.

—¿Hmm? —murmuro con dulzura mientras me deslizo hasta quedar frente a su silla. Me inclino, apoyo la mano abierta sobre su pecho —siento su corazón martilleándole contra las costillas como una bestia atrapada— y le doy un toquecito justo sobre la clavícula—. Estoy esperando. Suéltalo, Gruñón.

Sus labios se fruncen solo por un segundo.

—Porque tenía miedo de que si leías sobre mí y veías mi retrato, no vinieras.

Parpadeo, captando la vulnerabilidad inesperada, casi a regañadientes, en sus palabras.

—Eres vibrante, Clara —murmura, con el ceño fruncido hacia el secante como si la tinta lo hubiera ofendido—. Yo soy… bueno, yo.

El corazón me da un pequeño vuelco estúpido ante la dulce confesión, pero mi cerebro capta de inmediato el fallo fatal en su lógica gruñona.

—Buen intento, cariño —contraataco—. Mandíbula de Piedra se encarga de los emparejamientos del tratado. ¿Cómo intercambiaste los pergaminos? ¿Cómo redujiste un expediente oficial del consejo a un simple trozo de papel?

Boruk se remueve en su pesada silla, visiblemente acorralado.

—Clara…

—¡Me estás ocultando algo! —doy golpecitos con el pie en el suelo y cruzo los brazos—. ¡Suéltalo, Boruk! ¡Nada de gruñidos, nada de evasivas y nada de monólogos dramáticos sobre grano mohoso!

Cierra los ojos y se pasa una mano gruesa por la cara con el aire de un macho sufrido cuya vida tranquila ha sido arruinada. Cuando los abre, la fachada del contable reacio ha desaparecido.

—Le pagué a uno de mis informantes para que los intercambiara —admite, con la voz reducida a un susurro apenas audible.

Un escalofrío me recorre la columna. «Informante» es una palabra extraña.

—No entiendo. ¿Te refieres a algún contacto de proveedor que tengas en la ciudad?

Aprieta la mandíbula antes de decir:

—Intendente Mayor es solo una tapadera. Soy el Maestro de espías de todo el valle del norte.

Se me cae el alma a los pies.

—¿El qué?

—Dirijo la red de inteligencia —dice, inclinándose hacia delante con la mirada intensa clavada en la mía—.

Rastreo los movimientos de clanes rebeldes, intercepto amenazas fronterizas y gestiono a nuestros operativos encubiertos.

Los libros de contabilidad del intendente me dan una razón legítima para auditar cada envío, interrogar a cada comerciante y vigilar a cada persona que entra en este territorio.

Una oleada de pura indignación abrasadora me sube directamente al rostro.

—¡Me mentiste! —jadeo, dando un brusco paso atrás mientras asimilo todo el peso de la revelación—. ¡Me dejaste entrar aquí a ciegas, pensando que me casaba con un orco malhumorado mientras tú dirigías una red de espías secreta!

—No mentí —corrige Boruk al instante, con la mandíbula tensa en una línea obstinada—. Oculté. Hay una distinción.

—¡No hay distinción, gigante verde hipócrita!

—levanto las manos con la voz temblando de ira repentina y apasionada—.

Despojaste mi expediente. Robaste la única información que tenía sobre el macho al que iba a atar toda mi vida.

Vine aquí sin saber nada sobre ti: sin historia, sin retrato, ¡sin verdad!

—¿Y qué habrías decidido si hubieras sabido la verdad? —espeta, levantándose de la silla tan rápido que la pesada madera raspa violentamente contra el suelo de piedra.

Se cierne sobre el escritorio, con el pecho verde oscuro agitándose en una mezcla volátil de furia defensiva y pánico en carne viva.

—Si hubieras abierto ese pergamino y hubieras visto a un maestro de espías despiadado y lleno de cicatrices en lugar de un contable tranquilo, ¿habrías subido a ese carruaje, Clara? —gruñe, con la voz convertida en un susurro amargo—. ¿Habrías elegido voluntariamente esto? ¿Me habrías elegido a mí?

—No me diste la oportunidad de averiguarlo —respondo con fuego, con los ojos escociendo—. Me quitaste el derecho a saber con quién me estaba casando.

—Podrías haber exigido más información sobre mí al Consejo del Tratado —dice Boruk, inclinándose tanto sobre el escritorio que su sombra me engulle—.

Pero no lo hiciste. Porque estabas desesperada.

Lord Vance te tenía acorralada con sus amenazas de chantaje.

Amenazó con incriminar a tu familia con deudas falsas y confiscar tu tienda.

Estabas buscando una salida, Clara, cualquier salida.

¡Sabía que si te daba un expediente detallado sobre un maestro de espías del valle con una montaña de enemigos, te lo pensarías dos veces antes de correr a mis brazos!

Me quedo helada. Se me corta la respiración.

—Tú… —la voz se me quiebra antes de apagarse por completo—. ¿Conocías los detalles sobre Vance?

La mandíbula de Boruk se tensa. Suelta un suspiro pesado y miserable al darse cuenta, demasiado tarde, de que acaba de mostrar su mejor carta.

—Dirijo una red de inteligencia —gruñe en voz baja, mirándome a los ojos—. Mi trabajo es conocer cada vulnerabilidad de quienes entran en este territorio. Fui a la capital y revisé tu expediente. Vi con qué te tenía amenazada ese desgraciado.

—Y nunca dijiste nada —susurro mientras una nueva oleada de traición me punza el pecho—. Me dejaste creer que Bram había mencionado mi pasado problemático, cuando tú lo sabías todo.

De pronto, caigo en la cuenta de algo y lo miro entornando los ojos.

—Soy un caso de caridad. Una patética humana a la que salvaste del noble grande y malvado.

Boruk resopla bruscamente, y sus oscuras orejas se tiñen de carmesí.

—¿Habrías preferido que te arruinara? —murmura con un tic en la mandíbula y la mirada clavada en mí, ardiente—. No se habría conformado con el chantaje, Clara.

Un escalofrío fantasmal me recorre la espalda. De pronto, la habitación parece demasiado pequeña. Tiene razón, y ambos lo sabemos. Vance no me habría dejado ir. Me abrazo la cintura con fuerza, intentando anclarme contra la repentina oleada de viejo miedo que me araña la garganta.

Por primera vez desde que el carruaje salió de la ciudad, me pregunto si ya estoy perdiendo a la versión de mí misma que entró en el patio de Vance y se negó a quebrarse. El valle es más seguro. Mi esposo es más seguro. Pero la seguridad tiende a limar a las personas hasta volverlas dóciles.

Boruk observa cómo palidezco, y esa dureza defensiva en sus ojos se quiebra por completo.

—No eres un caso de caridad —retumba mientras rodea la esquina del escritorio con un paso pesado, acortando la distancia entre nosotros—.

Y no eres una frágil humana. Estaba en la capital por negocios el día que le dijiste a Vance dónde podía meterse su título nobiliario —dice Boruk con la voz grave cargada de intensidad—.

Te vi plantarle cara echando fuego por los ojos a un hombre que podría haberte destruido.

Con la barbilla en alto. Sin una pizca de miedo.

La mayoría apartó la mirada. Tú no. No eres débil, Clara. Eres magnífica.

Sus oscuras orejas verdes se tiñen de carmesí, pero no aparta la mirada.

—No cambié tu pergamino por lástima. Lo hice por ese fuego.

El valle intentará apagarlo igual que casi lo hizo la ciudad.

No quería una novia tranquila y agradecida que se escondiera en mi casa a sobrevivir.

Quería a la mujer que miró a los ojos a un hombre del doble de su tamaño y se negó a quebrarse.

Así que me aseguré de que el único nombre en el documento del tratado fuera el mío.

Alarga los brazos y apoya las manos callosas en el borde del escritorio, detrás de mí, atrapándome sutilmente en su calidez.

—Clara… escúchame —gruñe en voz baja—. Muy pocos aldeanos saben quién soy en realidad. Ni siquiera la mayoría del consejo. La seguridad de todo este valle depende de que mi tapadera siga intacta. Al contarte esto… te confío mi vida. Y ahora te doy la verdad.

La ira ardiente en mi pecho titubea. Lo miro fijamente: la línea severa de su mandíbula, la seriedad mortal en sus ojos, el peso enorme de la confianza que acaba de poner en mis manos.

Mi naturaleza práctica y alegre toma las riendas con terquedad.

Cruzo los brazos mientras una idea brillante florece en mi cabeza. Pienso en las últimas tres horas. Diez mujeres sentadas en mi sala, bebiendo té, cardando lana y soltando hasta el último cotilleo del pueblo.

Una sonrisa brillante y triunfante se extiende poco a poco por mi rostro.

—Boruk… eres idiota.

Sus orejas se echan hacia atrás.

—Cuidado con lo que dices.

—¿Por qué? Te encanta mi boca descarada.

Paseo de un lado a otro frente a su escritorio, sin dejar de sonreír.