CAPÍTULO 30 #2

Él la besó con cuidado al principio, lo cual fue dulce durante un segundo e intolerable al tercero.

Clara le agarró la camiseta por delante.

—Rian.

—¿Sí?

—Estoy sanando, no soy de porcelana.

Los ojos de él se oscurecieron.

—Dime qué quieres.

—A ti. Menos cuidado con mi boca. Mucho cuidado con mi costado.

El sonido que hizo él fue lo bastante ronco como para encender un calor en lo hondo de su vientre.

—Puedo hacer eso.

Y lo hizo.

El siguiente beso le aflojó las rodillas como si hubiera pasado una semana entera esperándolo.

La mano izquierda de él le llegó a la mandíbula, el pulgar rozando bajo el moretón que se desvanecía con una ternura que no suavizaba el hambre de su boca.

Clara se abrió para él y lo sintió contenerse hasta que ella se apretó más contra él.

Entonces su control pasó de contención a atención.

Eso fue lo que la deshizo.

No ser manejada. Ser escuchada a través del tacto.

Ella le subió la camiseta con dedos impacientes. Él ayudó cuando el hombro se lo permitió y la dejó hacer el resto cuando no. El vendaje la hizo detenerse.

Besó el borde con suavidad y lo sintió estremecerse.

—¿Te duele?

—No.

—La verdad.

—Me hace desearte tanto que me olvido del dolor.

—Eso no es útil.

—Es honesto.

Ella sonrió contra su piel.

—Aceptado.

Se desvistieron a base de negociación, risas y silencios repentinos. La franela de ella se abrió. La mano de él quedó suspendida cerca de su cintura hasta que ella la guió al lugar seguro por encima del vendaje.

Él trazó calidez sobre las costillas de ella sin presionar, aprendiendo el mapa de lo que había sanado y lo que aún necesitaba cuidado.

—¿Aquí? —preguntó.

—Sí.

—¿Aquí?

—Sí.

—¿Aquí?

A ella se le entrecortó la respiración.

—Muy sí.

La boca de él siguió el camino que las respuestas de ella le daban.

La habitación se redujo a calor y lino, al roce de su barba incipiente contra la garganta de ella, a los propios dedos de Clara arrastrándose por el pelo de él.

Amaba la fuerza que había en él sobre todo cuando se arrodillaba para escuchar.

Amaba cómo se le quebraba la respiración cuando ella tiraba de él hacia abajo.

Amaba que la puerta estuviera cerrada pero sin echar la llave, que las llaves estuvieran al otro lado de la habitación, que todo el refugio pareciera conservar su calidez sin atraparla dentro.

Él se detuvo sobre ella, cuidadoso con el brazo lesionado, el cuerpo sostenido de modo que ningún peso le presionara el costado.

—¿Todavía sí? —preguntó.

Clara le acarició el rostro.

—Todavía sí. Completamente sí.

La unión fue lenta al principio, casi reverente, y después más ardiente cuando el cuerpo de ella recordó el placer sin miedo. Se movió con él, marcó el ritmo cuando lo necesitó, lo cambió cuando quiso, y lo vio aceptar cada cambio como instrucción en lugar de desafío.

—Así —susurró ella.

Él obedeció con una maldición ronca y un beso en la comisura de los labios de ella.

Fuera, la nieve se deslizó de los aleros en un suave torrente. Dentro, Clara lo estrechó contra sí y se permitió tenerlo todo: el dolor, el calor, la ternura, el feroz y gozoso conocimiento de que nadie había tomado su deseo para usarlo en su contra. Ella eligió.

Él respondió. Encontraron el ritmo juntos.

Cuando el placer por fin estalló en ella, no se sintió como una rendición.

Se sintió como una llegada.

Rian la siguió con el nombre de ella en los labios, contra la piel de Clara, no como reclamo, no como orden, sino como gratitud.

Después, él la arropó con el edredón antes de acomodarse a su lado con una precaución que la hizo reír contra su pecho.

—Somos médicamente ridículos —dijo ella.

—Estamos vivos.

—También eso.

Él le besó el pelo.

—¿Estás bien?

Consideró mentir porque la palabra «bien» era demasiado grande. Luego recordó las reglas que había establecido y al hombre que intentaba vivir según ellas.

—Estoy dolorida —dijo—.

Estoy feliz. Tengo hambre.

Quiero los rollos de canela.

—¿En ese orden?

—No. Al revés.

Él se rio, y el sonido llenó un lugar en ella que no sabía que estaba frío.

Se vistieron despacio y bajaron a la mesa de la cocina, donde el acta esperaba junto al café frío y los rollos de canela de Lark. Clara dio un bocado, gimió, y observó a Rian observarla con devoción abierta y sin exigencia.

Cogió un bolígrafo y firmó la página del acta junto a su nombre.

Luego escribió una línea más en la parte inferior.

Oficina principal: Refugio Vale, cuando se desee. Oficina en la ciudad: dondequiera que Clara Vance abra la puerta.

Rian lo leyó y luego la miró.

—¿Estás segura?

Clara se apoyó contra su costado ileso y escuchó el refugio asentarse a su alrededor, ya no una jaula, ya no un campo de batalla, solo madera y fuego y un futuro con salidas.

—Lo estoy —dijo.

Más allá de las ventanas, la tormenta había desaparecido. La montaña seguía allí. Y el refugio también.

Más tarde, después de los rollos de canela y las firmas y la primera subida lenta por las escaleras, Clara despertó con la luz del sol cálida sobre el hombro y Rian sentado en el borde de la cama con la camisa desabrochada, intentando volver a atarse el vendaje él solo.

—Eso es un desastre —dijo ella.

Él la miró, a medio camino entre la culpa y la diversión.

—Intentaba no despertarte.

—¿Practicando medicina de campaña contigo mismo a medio metro de mi cara?

—En silencio.

—Dame la venda.

Vaciló. El antiguo Rian habría rechazado la ayuda porque el dolor era algo privado y la necesidad, una debilidad que podía disfrazar de disciplina. Este Rian le entregó el rollo de gasa.

Clara se incorporó con cuidado, la sábana arremolinada en la cintura, su propio vendaje tirante pero sin dolor. La habitación olía a ropa de cama limpia, cedro, piel, y al tenue aroma del glaseado que subía de abajo. Sin humo.

Sin sangre en las tablas del suelo. Sin armas sobre la cómoda. Solo llaves en un cuenco de cerámica y ropa esparcida por una imprudencia compartida.

Le tocó el borde del apósito del hombro.

—Dime si te duele.

—Duele.

Clara detuvo las manos.

—Pero es soportable —añadió él—. Quería responder bien antes de que me amenazaras.

—Progresos.

—Doloroso en varios sentidos.

Ella sonrió y desenrolló la venda torcida. La herida estaba sanando, fea pero limpia. Él le observaba el rostro en lugar del vendaje, como si aún necesitara pruebas de que el cuidado podía existir sin cobrar nada a cambio.

—No tienes que sangrar primero para ganarte una caricia —dijo ella.

Él bajó la mirada.

—Rian.

—Lo sé.

—Dilo de todos modos.

Respiró hondo.

—No tengo que ganarme la ternura siendo útil, estando herido o siendo necesario.

Las palabras eran demasiado perfectas para ser naturales. Ensayadas. Debería haberse reído de él.

En cambio, algo se le ablandó en el pecho.

—Eso eran deberes.

—Mara me mandó lecturas.

—Cómo no.

Clara fijó la venda nueva en su sitio y después le rozó la piel con los labios justo por encima. Rian se quedó muy quieto. El aire cambió, se volvió cálido y denso otra vez, pero esta vez ninguno de los dos se apresuró a demostrar nada.

Él le llevó la mano izquierda al pelo.

—Estás dolorida.

—Un poco.

—Hambrienta.

—Mucho.

—¿Feliz?

Ella lo miró. La pregunta no era una trampa. No era una súplica de que lo tranquilizara.

Preguntaba porque la respuesta de ella importaba más que la esperanza de él.

—Sí —dijo ella—. Y todavía te deseo.

El rubor le recorrió el rostro, controlado pero sin ocultarse.

—Me tienes.

—Cuidado. Eso ha sonado a voto.

—Lo era.

Ella se inclinó y lo besó. Despacio al principio, luego con menos paciencia cuando él respondió con la misma hambre contenida que la había deshecho antes. La mano de él permaneció en su pelo, sin retenerla, solo presente.

Clara se acercó más y lo sintió comprobar que no le hacía daño en el costado antes de profundizar el beso.

—Sigo diciendo que sí —susurró contra su boca antes de que él pudiera preguntar.

Él soltó una risa ronca.

—Me encanta cuando te me adelantas.

—Lo sé.

Se encontraron de nuevo sin prisa, piel cálida y risas quedas transformando cada caricia suave en algo luminoso. Clara guió lo que quería. Rian la escuchó con las manos, con la boca, con todo su cuerpo atento.

Nadie se rindió. Nadie conquistó. Eligieron y volvieron a elegir hasta que el sol cruzó la cama y el refugio los acunó en su quietud cotidiana de tarde.

Después, envuelta en el edredón, Clara apoyó la mejilla sobre el corazón de él y trazó círculos perezosos junto al vendaje nuevo.

—Nueva regla —dijo.

Los dedos de él se detuvieron en la espalda de Clara.

—Dime.

—Nadie se cambia las vendas a solas si hay alguien en casa que lo quiere.

El silencio que exhaló fue casi una risa y casi algo más.

—De acuerdo —dijo.

Abajo, Lark dio un golpe en el techo con lo que parecía el palo de una escoba.

—La comida sigue siendo un recurso finito.

Clara se llevó los dedos a la frente y sonrió contra el pecho de Rian.

«Hogar», pensó, y dejó que la palabra fuera simple.

Esta vez, Clara se quedó porque le habían ofrecido calidez y la puerta era suya para abrirla cuando quisiera.