CAPÍTULO 23

◆

El generador murió con la rotundidad de una puerta al cerrarse.

Un momento el refugio todavía tenía pulso, débil e irregular pero presente en las paredes.

Al siguiente cayó en el silencio de las baterías.

El panel de la sala de seguridad parpadeó en rojo señalando la subida interrumpida, el portátil se apagó hasta quedar con su propia reserva agotada, y la tormenta se acercó tanto que Clara oía el hielo golpeando los respiraderos exteriores.

Setenta y uno por ciento.

No bastaba para enterrar a Greer.

No bastaba para salvar a Mara si él actuaba rápido.

No bastaba para limpiar el nombre de Clara antes de que cada sistema donde constara la convirtiera en la villana que Greer necesitaba.

Rian mantuvo a Soren inmovilizado tres segundos más tras el corte de energía. Entonces la barrera cortafuegos inferior gimió, perdió el anclaje motorizado y quedó torcida en su riel. El segundo intruso al otro lado se arrojó contra el hueco.

Soren se retorció con renovada determinación.

—Clara —dijo Rian.

Ella ya estaba desconectando la carcasa del disco duro, el portátil y los cables de la batería.

—Plan de respaldo.

—Sala de seguridad.

—No. Si nos encerramos aquí con el generador muerto, salvamos las pruebas pero perdemos la transmisión.

Soren le clavó el codo en el hombro herido.

A Rian se le cortó la respiración.

Clara agarró la bengala del suelo, que todavía escupía humo y calor, y la empujó contra la carcasa del relé roto. Saltaron chispas. Soren maldijo y retrocedió ante el fogonazo.

Rian aprovechó ese segundo para estrellarlo contra la pared y patear el cuchillo hasta meterlo bajo la rejilla.

La barrera cortafuegos torcida se levantó otro centímetro bajo la presión del otro lado.

—Pasillo superior —dijo Clara por la radio—. Ahora.

Rian no discutió. Retrocedió hacia ella con la mano izquierda aferrada a la chaqueta de Soren, lo justo para arrojarlo contra el umbral de la bodega. Clara accionó el pestillo manual.

La puerta se cerró entre ellos con un crujido sordo de madera. No resistiría eternamente. Solo tenía que resistir hasta que se les agotaran las opciones mejores.

Subieron.

La palabra correr ya no les pertenecía a ninguno de los dos. Clara podía moverse, pero cada escalón le tiraba del costado izquierdo con dolor. Rian podía caminar deprisa, pero la sangre le había empapado la manga y su mano derecha ya no era de fiar.

Llegaron al cuarto de entrada bajo la luz de una linterna de pilas, ambos jadeando, ambos atentos al piso inferior por si oían a Soren liberarse.

Al otro lado de la pequeña ventana cuadrada, la tormenta había pasado de furia blanca a una nevada más oscura y ruin. El mundo no era seguro. Solo era visible lo justo para resultar tentador.

Rian apoyó una mano en el banco de las botas.

—Volvemos a vendarte la herida.

—Vendamos la tuya lo suficiente para mantenerte en pie.

—Clara.

—No vamos a competir por esto.

Abrió de un tirón el armario del cuarto y cogió el botiquín de campaña pequeño porque el grande estaba casi vacío.

—Siéntate.

Él la miró fijamente.

—Eso no fue una orden —dijo ella—. Fue triaje.

Su boca se tensó, pero se sentó en el banco.

El corte del hombro se veía peor bajo la luz de la linterna, pero mejor de lo que su miedo le había hecho imaginar. Largo, sangrante, pero bastante superficial para que pudiera usar el brazo si el dolor no le hacía mentir. Clara le presionó gasa contra la herida.

Él no emitió sonido alguno. Eso la irritó más que si se hubiera estremecido.

—Si finges que esto no duele, usaré la cinta mal.

—Duele.

—Mejor.

Ella le ajustó el vendaje siguiendo sus indicaciones y luego ignoró el intento de él de ayudarla con las costillas. Su propio vendaje había aguantado en general. La subida le había tirado de la herida, pero no se extendía ninguna mancha nueva bajo la envoltura.

Doloroso pero operativo. Había leído esa frase en suficientes planes de respuesta. Siempre sonaba más aséptica de lo que luego se sentía.

El portátil de la sala de seguridad seguía abierto sobre el banco. El setenta y uno por ciento brillaba como una acusación.

Rian miró de la pantalla a la ventana.

—Reiniciamos el generador.

—No.

—Murió porque la línea de combustible finalmente perdió presión o porque el equipo de Soren lo dañó desde el cobertizo. De cualquier manera, si puedo ponerlo en marcha durante tres minutos...

—Sales al cobertizo del generador, a oscuras, mientras Soren conoce esa ruta y Greer sabe que la subida se detuvo.

Clara negó con la cabeza.

—Ese es el recado que él espera.

—La alternativa es no transmitir.

—Hay otro relé.

Su rostro cambió.

Ahí estaba. La respuesta que él no había querido pronunciar porque pronunciarla la exponía a la intemperie.

—El ramal del puesto de vigilancia —dijo ella.

—No.

—Rian.

—No.

La vieja palabra cayó entre ellos, cruda e instintiva. Él también la oyó. Sus ojos se cerraron una vez, con fuerza.

—No te estoy dando una orden —dijo, más calmado—. Te estoy diciendo que la ruta está expuesta, helada y tan empinada que si te caes te desgarrarás el costado. Tengo hombres en la montaña y al menos uno conoce ese camino.

—Y el repetidor en la cima puede enviar el resto del paquete.

—Quizás.

—Quizás es mejor que un setenta y uno por ciento y Greer al teléfono.

El nivel inferior retumbó. Una vez. Dos veces.

Ambos miraron hacia la puerta del sótano.

Rian se puso de pie.

—Soren irá a por el disco.

—Entonces llevamos el disco adonde él no espere que estemos dispuestos a ir.

—Me esperará a mí.

—Sí. —Clara cerró el portátil y extrajo la copia del disco de su funda. El original seguía en el estuche rígido, frío y valioso, pero ahora lo que importaba era la copia.

—Esperará que me arrastres a la habitación más segura y resistas hasta el final. Esperará que te desangres en cada puerta entre él y yo. Lo que no esperará es que apoyes mi plan.

Rian la miró un largo segundo.

El cuarto de entrada albergaba toda la intimidad práctica de la supervivencia: ganchos húmedos, guantes de repuesto, botas en fila, olor a lana y resina de pino vieja, el calor tenue de la estufa que llegaba desde el salón por la puerta abierta a sus espaldas. Sin cama. Sin suavidad.

Ningún lugar donde el deseo pudiera desprenderse del peligro y fingir que el mundo se había detenido. Esto era amor con cinta adhesiva entre los dientes de Rian y los dedos de Clara entumecidos alrededor de una batería.

—Odio tu plan —dijo él.

—Lo sé.

—Es el más sólido.

Eso no debería haberle dado ganas de llorar. No tenía tiempo, así que no lo hizo.

—Dilo otra vez —dijo ella.

La mirada de Rian se agudizó.

—Necesito oírlo sin salvedades.

El hombro herido de Rian subió y bajó con cuidado.

—Tu plan es el más sólido. Lo seguiré.

La casa debajo de ellos crujió con otro golpe.

Clara se volvió hacia la pared del equipamiento antes de que la emoción le entorpeciera las manos. Raquetas de nieve. Frontales.

Guantes de repuesto. La batería pequeña, aún cargada porque se había negado a gastarla en la subida fallida. Una bengala.

La copia del disco, sellada en un bolsillo interior. El original en el estuche rígido, envuelto y asegurado dentro de la bolsa del portátil, contra su pecho, donde el frío tardaría más en alcanzarlo.

Rian cogió el rifle, se detuvo y la miró.

—Solo para defendernos —dijo ella.

—Sí.

—Solo heroicidades de las importantes. Nada de desangrarte en mi camino.

—Lo añadiré al contrato.

Casi sonrió. Dolió, así que dejó que el casi fuera suficiente.

La radio crepitó con una ráfaga de estática. La voz de Mara no llegó. La de Greer sí, débil y entrecortada, y luego desapareció.

La ventana de llamada se abría y cerraba a su alrededor, una boca hecha de estática.

Clara se prendió las llaves maestras dentro del abrigo.

—Si llegamos al repetidor, puedo enviar lo que queda del archivo y la grabación. Si la batería se agota antes de la verificación, dejaré allí la copia del disco para que Mara la encuentre cuando amaine la tormenta.

—No.

Ella se volvió.

Rian le sostuvo la mirada, y esta vez la palabra era dolor, no control.

—No hacemos planes que asuman que no vas a volver.

—Planeamos para que las pruebas nos sobrevivan.

—Lo sé. —Se acercó, con cuidado de no agobiarla. Su mano buena se alzó, se detuvo a un palmo de su mejilla, preguntando sin palabras.

Clara se apoyó en su palma el tiempo de una respiración.

Tenía la piel fría. La mano le tembló una vez contra el rostro.

—Voy a volver —dijo ella.

—No puedes prometer resultados en medio de una tormenta.

—Entonces prometo la decisión.

Los ojos de Rian cambiaron al reconocer sus propias palabras, las de la puerta de la habitación segura. Clara se lo concedió. Se lo concedió a los dos.

Luego se alejó antes de que el momento pudiera convertirse en otra cosa que el peligro interrumpiera.

Salieron del refugio por el cuarto de entrada.

El frío golpeó con fuerza viva. Les robó el primer aliento y convirtió el segundo en una cuchilla. Rian salió primero y recorrió el patio con la mirada, con la contención de un hombre que quería interponerse ante cada copo de nieve y sabía que sería una estupidez.

Clara lo siguió y cerró la puerta tras ellos con las llaves de él y la mano de ella.

El mundo se había reducido al resplandor del farol sobre el cuarto de entrada, la mole oscura del cobertizo del generador a la izquierda, la pendiente que bajaba hacia el cobertizo de las motos de nieve, y el peine negro de árboles sobre el sendero del puesto de vigilancia.

La nieve caía de lado cruzando el patio.

La tormenta era más débil que antes, pero la montaña seguía intentando borrar las huellas en cuanto se formaban.

Rian señaló hacia la línea de árboles.

—Nos quedamos a sotavento hasta el marcador viejo.

—Conozco el mapa.

—El mapa no muestra hielo bajo nieve nueva.

—Entonces puedes ser útil y fijarte.

Se movieron.

Las raquetas los ralentizaron y los salvaron. Clara odiaba cada paso; al décimo, los detestaba. El costado le tiraba con un dolor profundo y ardiente cada vez que cambiaba la pendiente.