La ventisca entre nosotros (Historias Góticas Modernas)

CAPÍTULO 1

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Clara Vance salió del centro de datos por una puerta de servicio que debería haber dado a la oscuridad y la nieve.

En cambio, dio a unos faros.

Tres todoterrenos negros estaban atravesados en el carril de entrega, con los motores en marcha, los faros proyectando haces blancos contra la tormenta. Durante medio segundo el mundo pareció demasiado brillante para ser real. La nieve azotaba en diagonal, cruzando la luz.

El humo del escape se arrastraba a ras del suelo. Más allá de la valla metálica, la carretera de montaña desaparecía en una cortina de nieve en movimiento.

El auricular le crepitó una vez.

—¿Estado del paquete? —preguntó Greer.

Clara se pegó al muro de hormigón y contuvo la respiración.

La unidad encriptada le presionaba el costado, fría y dura, bajo el forro interior del abrigo, donde había abierto la costura en la sala de servidores con una llave de bastidor rota y la había vuelto a coser con alambre de un clip de identificación desechado. Era un trabajo chapucero.

Aguantaría.

La sangre en su costado izquierdo quizá no.

Miró hacia abajo solo una vez. La mancha oscura se extendía por la camiseta térmica hasta la cinturilla de los pantalones de campo negros. El corte estaba por debajo de los pulmones, pero demasiado alto como para arriesgarse a correr.

Cada respiración le tiraba de la herida.

—Clara —dijo Greer, más cortante ahora—. ¿Tienes el archivo de Vale?

Así lo había llamado cuando la contrató. Un archivo robado. La prueba de que Rian Vale, fundador de Vale Dominion Security, había estado chantajeando a clientes corporativos y sepultando a los denunciantes en bases de datos privadas.

Clara había aceptado el contrato porque el paquete de origen parecía limpio, el dinero era una barbaridad y el informe nombraba a tres personas que habían desaparecido tras presentar quejas internas.

Había creído que estaba recuperando pruebas.

Luego había llegado a la partición bloqueada en la jaula de servidores y había encontrado su propio nombre incrustado en la autorización de recuperación.

Clara Vance: mensajera desechable. Terminación del activo tras la transferencia.

Greer no había pretendido que leyera esa línea. Había pretendido que robara la unidad, saliera por la puerta de servicio, se la entregara y muriera antes de comprender quién había escrito el guion.

Un hombre salió del todoterreno más cercano.

Clara apagó el auricular con el pulgar y lo dejó caer en la nieve, junto a la bota. Un crujido de plástico bajo el talón silenció la voz de Greer.

El hombre junto al todoterreno se llevó una mano a la oreja. Era ancho de hombros, el rostro oculto tras una capucha y una máscara contra la tormenta. No era seguridad local.

No era policía. Mantenía el rifle apuntando al suelo, lo que significaba que esperaba que ella le fuera útil al menos un minuto más.

—Señorita Vance —llamó—. Salga donde podamos verle las manos.

La voz educada la heló más que el viento.

La bolsa del portátil le golpeaba la cadera mientras retrocedía pegada al muro.

El callejón de servicio llevaba a una bahía de carga en el lado oeste, y luego a una alcantarilla de drenaje más allá de la valla, si el mapa que había estudiado era correcto.

La instalación había sido construida para sobrevivir a ventiscas, hackers y accionistas furiosos.

No había sido construida por gente que esperara que una contratista herida y sangrando se arrastrara por una alcantarilla medio congelada con una unidad robada en el abrigo.

Eso le daba una oportunidad.

Se movió cuando el viento arreció lo suficiente para cegar los faros. Las botas resbalaron. El costado le ardió con un tirón desgarrador.

Se apretó un puño contra la herida y corrió de todos modos, agachada y tambaleante, pasando junto a una pila de palés helados y un contenedor encadenado a un bolardo. Un grito se alzó a su espalda. Una bala impactó en el ladrillo sobre su cabeza.

Adiós a lo de ser útil.

Dobló la esquina de la bahía de carga a la carrera. La bolsa del portátil golpeó contra la barandilla de una escalera de acero. Algo se rompió dentro, un sonido pequeño y caro que le revolvió el estómago. Siguió adelante.

La rejilla de la alcantarilla estaba donde debía, medio enterrada bajo la nieve amontonada. Clara cayó de rodillas, apretando los dientes para no gritar, y cavó con las dos manos enguantadas. El hielo se le acumulaba bajo las uñas.

La sangre le calentó la palma y se enfrió de inmediato. A su espalda, los motores aceleraron.

—¡Esquina sur! —gritó alguien.

Clara metió la llave de bastidor rota en el pestillo y empujó con todo su peso. La rejilla cedió con un chirrido. Empujó primero la bolsa del portátil y luego se arrastró tras ella hacia el hormigón negro y el agua de escorrentía congelada.

Durante seis metros fue solo aliento, dolor y el roce de los codos contra el hormigón. El agua le empapó una manga. El mundo a su espalda se redujo a botas y luces fracturadas por la rejilla.

Se arrastró hacia adelante, las puntas de las botas patinando sobre el hormigón cubierto de algas, hasta que la alcantarilla descendió bajo la valla y desembocó en la pendiente de drenaje.

Salió boca abajo, deslizándose hacia la nieve.

La montaña intentó borrarla de inmediato.

El viento le azotó el pelo suelto contra la cara. Las luces del centro de datos desaparecieron tras la línea de la cresta, luego volvieron a parpadear cuando la tormenta cambió de dirección. Clara consiguió apoyar una bota, luego la otra.

La pendiente se inclinaba hacia un apartadero de mantenimiento debajo de la instalación. Su coche de alquiler esperaba allí si nadie lo había encontrado.

Nadie lo había encontrado porque ninguna persona cuerda habría aparcado detrás de un cobertizo de sal en una alerta de tormenta.

Tropezó hasta la puerta del conductor, metió la mano congelada en el bolsillo y casi dejó caer las llaves. Los dedos se le habían vuelto torpes. El mando emitió un pitido.

Se dejó caer tras el volante con algo muy parecido a un sollozo y tiró la bolsa del portátil al suelo del copiloto.

El teléfono tenía un seis por ciento de batería y ninguna cobertura.

Por supuesto.

El salpicadero del coche de alquiler se iluminó con advertencias. Temperatura baja. Presión de neumáticos.

Carretera helada. Clara soltó una risa breve, sin aliento, amarga.

—Gracias —le dijo—. Me había perdido lo obvio.

El motor arrancó al tercer intento. Retrocedió sin luces hasta que el cobertizo de sal la ocultó de la carretera de la instalación. Luego giró cuesta abajo.

El mapa que tenía en la cabeza ofrecía dos rutas. Carretera principal al este, que los hombres de Greer cubrirían. Acceso forestal al norte, estrecho, en mal estado y posiblemente bloqueado, pero cruzaba una cresta antes de descender hacia una red de refugios privados propiedad de Vale Dominion.

El informe lo había marcado como el refugio de emergencia de Rian Vale.

No se acerque al refugio bajo ninguna circunstancia, decía el contrato.

Clara había tomado eso como consejo táctico doce horas antes.

Ahora parecía una prueba levantada sobre una mentira.

La carretera de acceso ascendía entre árboles que se doblaban bajo la tormenta. La nieve golpeaba el parabrisas con tanta fuerza que los limpiaparabrisas emborronaban más de lo que limpiaban. La mano izquierda se le aferraba al volante.

La derecha seguía apretada contra el costado. El calor salía a chorros de las rejillas de ventilación, inútil contra el frío que se le había calado hasta los huesos.

El teléfono vibró contra la consola.

Apareció una barra de señal y se apagó.

Un mensaje de Greer se cargó a medias.

PUNTO DE TRANSFERENCIA CAMBIADO. DETENGA EL VEHÍCULO. ESPERE RECUPERACIÓN.

Recuperación. Casi se saltó la curva porque la rabia le nubló la visión.

Había construido una carrera recuperando lo que otros enterraban: discos corruptos, teléfonos bloqueados, rastros de fraude ocultos bajo capas de jerga corporativa. Era buena porque no se dejaba llevar por el pánico cuando los sistemas fallaban. Buscaba el patrón bajo el caos.

Esta noche la ecuación era simple. Greer necesitaba el disco. Greer la quería muerta.

Rian Vale era el hombre al que la habían enviado a robar, pero las pruebas de aquel servidor la señalaban como presa antes incluso de que Vale supiera que iba a por él.

Enemigo no significaba simple. Aliado no significaba seguro.

Sobrevivir era lo primero.

Las ruedas patinaron.

Clara corrigió demasiado tarde. El coche de alquiler coletó, rozó el montón de nieve y se estrelló de costado con un crujido que le vació los pulmones. El mundo giró en blanco, negro, blanco.

El metal chilló. El cinturón de seguridad la sujetó contra el pecho y le clavó un dolor tan brutal en las costillas que las manos se le abrieron solas.

El coche quedó con el morro hundido en una zanja.

Durante un rato, Clara no consiguió respirar.

El motor crepitaba. El viento golpeaba las puertas. En algún lugar bajo el salpicadero, una alarma sonaba con alegre insistencia.

Saboreó cobre.

Muévete.

Su cuerpo ignoró la orden.

Muévete ahora.

Tanteó el cierre del cinturón y casi se desmayó cuando este se soltó de golpe y le tiró de la herida. La puerta del conductor no abría. Trepó hacia el lado del pasajero, arrastrando el bolso del portátil por la correa.

El bolso se atascó bajo la guantera. Tiró. El plástico se agrietó.

El portátil dentro emitió otro traqueteo herido.

—Lo siento —susurró, porque el dolor la había vuelto sentimental con las máquinas.

La puerta del pasajero se abrió quince centímetros antes de que la nieve la detuviera. Clara empujó con el hombro, luego con la bota. El frío la engulló.

La carretera había desaparecido. Las huellas de los neumáticos ya se difuminaban bajo la nieve fresca. Detrás de ella, aún no había faros, pero eso no significaba nada.

Los hombres del centro de datos tenían vehículos preparados para esto. Ella tenía un teléfono muerto, un portátil roto y un cuerpo que calculaba mal la pérdida de sangre.

Aun así, sacó el teléfono.

Dos por ciento. Sin servicio.