CAPÍTULO CUARENTA Y SIETE

Mi primer instinto fue asegurarme de haber cerrado con llave la puerta de la oficina. No quería tener que explicarles a seis matones enojados que el jefe había tropezado y muerto. Con los cerrojos de acero en su lugar, finalmente me sentí seguro.

Frente a mí estaba el juego de herramientas para la manicura ucraniana.

Me gustaría decir que dudé, pero el pragmatismo en mí sabía que ya no necesitaría su pulgar.

Con la cuenta regresiva casi en cero, agarré el martillo y el cincel y me apresuré a su lado.

Coloqué su mano derecha sobre el suelo, puse el cincel en la base de su pulgar y, sin pensarlo más, golpeé el cincel con el martillo con todas mis fuerzas.

Aunque él tuviera problemas con los pulgares, yo tenía un mejor entendimiento de anatomía.

El pulgar se desprendió de un solo golpe limpio.

Lo recogí y volví corriendo a la computadora.

Con cinco segundos restantes, presioné el pulgar sobre el lector y esperé el mensaje.

—Identidad verificada. Transferencia completada.

No tuve un momento para celebrar mi recién adquirida riqueza, ya que era hora de involucrar a las autoridades.

Todavía tenía seis idiotas enojados con armas esperando fuera de mi puerta.

Cuando se dieran cuenta de que Dyyavola estaba muerto y que solo tenía nueve dedos y un rostro aplastado, deberían sentirse aliviados, pero podrían reaccionar violentamente de todas formas.

¿Qué hacer con el pulgar? Lo coloqué junto a la mano ensangrentada y me preocuparía por eso después.

Levanté el teléfono del escritorio y llamé a Tom. Antes de poder decir más de su nombre, él gritó en el teléfono: —¿Dónde chingados estás, Doc? Encontramos tu carro. ¿Estás bien? ¿Dónde estás?

Fue la primera vez que notaba a Tom con ese tono de preocupación. Tenía la tentación de gritar y colgarle solo por diversión, pero mi lado adulto se impuso.

—Pues, diles que me vengan a buscar en la oficina de Dyyavola. Estoy sentado en su escritorio llamando desde su teléfono.

—¿Estás loco, cabrón? ¡Sal de ahí! Si te encuentra, te va a matar.

—Eso realmente ya no me preocupa mucho. Está justo frente a mí, pero ya no va a poder lastimar a nadie más .

—No me digas que lo mataste.

—Por el momento, digamos que tuvo una caída… desafortunada.

—O sea, admites que hubo allanamiento y provocación de una caída que llevaron a la presunta muerte. ¿Algún otro delito del que deba preocuparme?

—Hubo una pequeña profanación de un cadáver, y robé seiscientos millones de dólares, pero ahí se acabó.

—¿Qué chingados, Doc? Te dejé solo unas horas nada más.

—¿Qué puedo decir? Uso mi tiempo eficientemente.

De repente, una voz fresca respondió: —Si ustedes dos ya terminaron de perder el tiempo, tal vez puedan darme alguna información útil antes de que decida dispararles a ambos.

Jane ya debía estar cansada de estas llamadas nocturnas.

—Esto es lo que necesitas saber. Estoy encerrado en su oficina, que también es una habitación segura de acero.

Está en un almacén al este de La U. La oficina está arriba, pero la puerta principal es de acero sólido, y seis gorilas con armas y una inteligencia limitada la están cuidando.

Van a necesitar traer al equipo SWAT y hablar con estos tipos para que se rindan.

Yo voy a esperar aquí dentro con el ucraniano muerto.

Ay, y dile a algunos agentes del FBI que tengo algo de información aquí que les va a encantar.

—¿Necesitas algo más además de un equipo SWAT y agentes del FBI?

El sarcasmo de Jane me hizo reír un poco, y la tensión se alivió.

—Un poco de ibuprofeno y una bolsa de hielo no estarían mal.

—Vete a la chingada, Doc. Se acabaron los favores. Quédate ahí y mantén esta línea abierta.

—Sí, señora —dije a lo que parecía una línea ya desierta.

Me desplomé en la silla del escritorio, y me di cuenta de cuánto me dolía la cabeza.

La adrenalina había enmascarado el dolor inicialmente, pero ahora la adrenalina se disipó y la molestia se intensificó.

Toqué suavemente mi frente y detecté la hinchazón ya presente.

Pronto tendría un moretón impresionante y dos ojos morados .

Miré alrededor de la oficina. Cinco teléfonos celulares y un teléfono satelital ocupaban un cajón que interesaría a alguien.

Unos cuantos fajos de dinero, que parecían sumar unos $70,000 en efectivo, estaban esparcidos en el fondo de un cajón más profundo.

Algunas revistas pornográficas ucranianas parecían lo suficientemente usadas como para que decidiera no tocarlas.

El cajón inferior contenía un diario de cuero con garabatos a mano que se remontaban al año 2008.

Aunque estaba escrito en ucraniano, las notas listaban claramente nombres, fechas y cantidades en dólares.

Si tuviera que adivinar, era una lista de todas las víctimas de chantaje acumuladas a lo largo de los años.

.     .     .

Un equipo SWAT eventualmente rodeó el lugar.

Tom me iba narrando todo el proceso por teléfono.

Los matones hicieron un gran despliegue de dureza durante varios minutos, pero después de que llamaron a la oficina para consultar con el jefe, les expliqué amablemente la situación.

Golpearon la puerta de acero reforzado durante cinco minutos, intentando derribarla, pero se mantuvo firme, y ni siquiera lograron abollarla.

En menos de una hora, se entregaron a los oficiales esperando afuera, probablemente la mejor decisión que habían tomado en un buen tiempo.

Tom finalmente me dijo que era seguro para mí abrir la puerta de la oficina.

Estuve tentado de pedirle la palabra secreta, pero me moría de hambre, mi dolor de cabeza había empeorado, y Dyyavola apestaba.

Abrí la puerta para encontrarme con cinco oficiales tácticos apuntándome con sus armas.

Pasaron rápidamente a mi lado, haciendo una entrada valiente y audaz a una oficina poblada por un tipo amigable y uno muerto.

Jane se acercó, moviendo la cabeza.

—Parece que te dieron una buena paliza —dijo mientras se giraba hacia los otros oficiales en la habitación—. Por favor, anoten que Doc ya estaba golpeado cuando entramos. No quiero que diga que fui yo quien lo golpeó por crear este desastre —dijo mientras examinaba la habitación.

Tenía una inflamación considerable y un hematoma en la frente, y aún estaba cubierto de hollín por esconderme en el horno de pizza. Debí haber parecido un verdadero desastre.

—¿Esto? No es nada. Nomás un pequeño golpe en la cabeza. Deberías ver al otro tipo, un gigante ucraniano con el que choqué accidentalmente.

Rodeamos el escritorio para ver a Dyyavola tirado muerto en el piso, con su pulgar junto a él en un charco de sangre seca y con la mitad de su cara hundida.

Su piel ya se había vuelto gris. Sobre el escritorio estaban el diario de cuero, seis teléfonos y algo de dinero ordenado en fajos alineados en fila.

—Parece que atrapaste al hijo de puta —dijo Lenny con tono seco mientras hacía anotaciones en su libreta. Jane se giró hacia Lenny.

—Espero que hayas traído una libreta extra, porque no hay forma de que esta historia quepa en una sola.

Escuchen, todos, despejen esta habitación hasta que el equipo de evidencia la procese.

Nos vemos en la sala de enfrente para repasar esta historia cuando lleguen los federales. Quiero escuchar esto solamente una vez.

Salimos al área de descanso fuera de la oficina, y me desplomé en un sofá sucio. Tom me trajo dos refrescos. Lo miré con curiosidad, y él dijo: —Uno para beber y otro para ponerte en la frente. Luces más feo de lo normal.

Coloqué uno en mi frente, y el metal frío alivió la piel adolorida.

Unos paramédicos pasaron a revisarme y me dieron el visto bueno, usando el método certificado de apuntar una luz brillante en mis ojos, lo cual no ayudó para nada mi dolor de cabeza, pero finalmente me dieron una dosis de ibuprofeno y paracetamol para calmarlo.

Unos minutos más tarde, llegaron los federales.