CAPÍTULO NUEVE

Nos reunimos alrededor de una computadora en la estación de enfermeras y sacamos su expediente del día anterior: Tracy Palmer. Tom anotó toda la información y la llamó a la central de la policía. Diez minutos después, tenía su respuesta.

—No hay ninguna Tracy Palmer con esa fecha de nacimiento, y su dirección es falsa. Nos va a tomar un tiempo identificarla. Quizá las huellas dactilares estén archivadas.

—Bueno, solo tenemos ocho huellas para revisar —lo que me hizo pensar—. ¿Por qué ese tipo la dejó en urgencias?

—¿Qué quieres decir? ¿Adónde más llevarías a alguien sin pulso?

—No estamos pensando claramente. La sala de urgencias tiene sentido si quieres que viva, pero ¿por qué la golpearía hasta casi matarla, le cortaría los dedos y luego la dejaría en urgencias para que la salvaran?

Claramente no le importa su bienestar después de hacerle eso.

Y si por algún milagro sobreviviera, se iría a la cárcel por mucho tiempo.

Entonces, ¿por qué no tirar su cuerpo en cualquier otro lugar en vez de en una sala de urgencias? No tiene sentido.

—Nada de esto tiene sentido. Tal vez el tipo está loco.

—Probablemente, pero hay algo más aquí. Vemos locos todo el tiempo, pero esto fue una golpiza y tortura metódica.

La única razón para hacer eso es obtener información, pero se pasaron, y ella murió antes de que pudieran obtenerla.

Así que la trajeron aquí, con la esperanza de que pudiéramos salvarla, porque nunca obtuvieron la información de ella. Eso es lo único que tiene sentido.

—Tal vez estés en lo correcto, Doc. Me aseguro de que los detectives sepan de tu teoría.

Pausé un minuto, luego miré a Nocal.

—Vamos a atrapar a los cabrones que le hicieron esto.

—No, no, no, no, no. No nos vamos a meter. Los detectives están en ello, y este caso ahora es suyo. Déjalo, Doc. Ya no es tu caso.

—Este sí es mi caso. Esta era mi paciente, mi última paciente de la noche. La dejé ir, y alguien la torturó hasta matarla, y murió sola en mi sala de urgencias. No puedo permitir que eso suceda. Vamos a atrapar a esos hijos de puta. Y tú me vas a ayudar.

—¿Qué chingados estás pensando? Ni siquiera sabemos su nombre ni por dónde empezar sin su identificación. No tenemos nada.

Me acerqué al cuerpo, bajé la sábana y le quité la férula.

—¿Qué chingados estás haciendo ahora, Doc? —preguntó Tom.

Saqué mi teléfono y tomé una foto del tatuaje en su brazo.

—Mañana por la noche vamos a hablar con un hombre sobre un tatuaje.