La geometría de las mareas #9

Dobló una esquina cerca del viejo edificio del mercado, y el aire de repente se volvió más amplio, más frío y cargado del rugido inconfundible del mar abierto.

Había llegado al borde de la Barceloneta.

La playa estaba oscura ahora, con la arena húmeda y morada bajo un cielo que se había vuelto del color de las ciruelas maduras.

El carguero rojo que había visto desde la ventana de su hotel seguía allí, situado más bajo en el agua ahora, con su cadena de anclaje gimiendo contra la corriente.

Ava caminó hasta la orilla del agua, con las botas hundiéndose en la arena húmeda y fría hasta que el agua salada borboteó sobre los cordones. Se detuvo a cinco pasos de las olas, con el pecho subiendo y bajando en intervalos irregulares y entrecortados.

Un hombre ya estaba allí de pie, a unos diez metros a su izquierda, con su larga sombra extendiéndose por el suelo húmedo de la playa.

No llevaba su chaqueta de lana oscura; estaba en mangas de camisa, con los antebrazos blancos por el polvo de cal seco.

En la mano derecha sostenía el cuaderno de cuero negro de ella —el que contenía sus referencias cruzadas escritas a mano sobre el terror estructural de los castillos—, con sus páginas de color crema agitando en el viento frío del mar como un pájaro moribundo.

Adrià no se acercó a ella. Permaneció junto al borde de la espuma, con las botas enterradas en la arena y sus ojos oscuros fijos en el rostro de ella con una expresión totalmente desprovista de su arrogancia habitual.

—Los camiones de hormigón han parado por hoy —dijo, y su barítono llegó con claridad sobre el rugido de las olas al romper—. Pero el jefe de obra tiene su informe de autorización sobre la mesa. Solo necesitan su firma antes de las nueve de mañana.

Ava miró el cuaderno que él tenía en la mano, y luego hacia abajo, al agua que subía alrededor de sus botas.

La marea entró con un estrépito bajo y pesado, y el agua salada se arremolinó alrededor de las espinillas de Ava hasta que el dobladillo de su gabardina se volvió negro y empapado de salmuera.

El viento del Mediterráneo era frío ahora, trayendo el olor agudo y químico del combustible de los barcos del puerto y el aroma limpio y mineral de la plataforma profunda.

No se movió hacia él. Extendió la mano, con los dedos rígidos y grises por la costra de sal, y esperó.

Adrià se acercó, y la arena húmeda le succionaba las botas con una cadencia pesada y pausada.

No ofreció una disculpa, ni intentó tocar la palma magullada de ella.

Simplemente depositó el cuaderno de cuero en su mano abierta.

La encuadernación estaba húmeda y el cartón deformado por la humedad, pero el peso era considerable: la acumulación de tres años de refugio silencioso y aislado comprimido ahora en un bloque de papel húmedo.

—El notario de Figueres llegó al ayuntamiento hace dos horas —dijo, bajando su barítono por debajo del rugido de las olas—. Trajo los registros de 1835. El pergamino original. El sello real está intacto.

Ava miró las páginas de color crema que se agitaban con el viento. —¿Y la universidad?

—El rector ha convocado una sesión de urgencia de la junta de la facultad para mañana a las ocho de la mañana —dijo Adrià, apretando la mandíbula hasta que el viejo rasguño rojo de su cuello se volvió blanco por la tensión—.

Van a presentar su firma en el informe de autorización de todos modos.

Ya han redactado el comunicado de prensa.

Dicen que el archivo del siglo XIV quedó destruido en un derrumbe localizado durante la tormenta de la tarde.

Ava sacó del bolsillo de su abrigo su bolígrafo, uno barato de plástico azul que había comprado en un quiosco de El Born. No abrió el cuaderno por sus notas. Se dirigió a la mismísima última página, donde el papel estaba limpio, sin marcar por su caligrafía inglesa afilada y angulosa.

No escribió su nombre. Con tres trazos rápidos y pesados de la punta de plástico, arrancó la última hoja de la encuadernación, dejando que el viento salino atrapara el papel y lo lanzara a la línea oscura de la orilla, donde el agua se lo tragó al instante.

—Dígales que la experta ha abandonado el país —dijo ella, con una voz que fue un chasquido plano y firme que no tembló—. Y que la geometría del sótano no requiere una firma. Requiere una pala.

Adrià la miró, con sus ojos oscuros reflejando las luces ámbar de navegación del buque portacontenedores en el horizonte.

La contracción leve e irritante apareció en la comisura de su boca, pero era más vieja ahora, cargada con la certeza cruda y realista de lo que se avecinaba cuando el sol saliera sobre la costa.

No le tomó la mano. Giró el rostro hacia la muralla norte del puerto, donde las luces amarillas de las hormigoneras seguían parpadeando contra el cielo oscuro como estrellas moribundas.

Juntos, comenzaron a alejarse del agua, dejando sus botas una sola línea de huellas descoordinadas en la arena húmeda, avanzando contra el viento hacia los callejones ocultos de la ciudad donde la piedra aún no había sido cubierta.

FIN.