El Trono de Lumisgard #11

Olivia yacía perfectamente inmóvil debajo del pesado abrigo militar, con el aliento atrapado en la garganta.

Su rodilla herida latía en sincronía con el latido violento de su corazón.

A través de la brecha estrecha en la cortina de musgo lloroso, la oscuridad de los bosques parecía impenetrable, un abismo negro donde cualquier cosa podía estar esperando.

"Salga de la cueva, Capitán Wilson", ordenó una voz desde las sombras.

No era la mueca descuidada y venenosa de Jarek.

Esta voz era más profunda, más áspera, portando la cadencia plana y sin prisa de las tierras fronterizas provinciales occidentales.

Una silueta se materializó detrás de un enorme tronco de pino.

El hombre no vestía la coraza de plata pulida de la élite de Lumisgard; estaba revestido de cuero hervido, lana verde oscuro y una capa andrajosa manchada con el lodo de los confines exteriores.

Sostenía una ballesta de repetición pesada de triple cuerda nivelada directamente al pecho de Noah.

Detrás de él, dos siluetas más emergieron de la maleza, sus rostros enmascarados por pintura de grasa y sombra, sus armas desenfundadas.

"Comandante Sterling", dijo Noah, con su voz cayendo en una vibración baja y áspera que no portaba rastro de miedo.

No bajó su pistola, aunque tampoco la levantó para apuntar.

"Está muy lejos del destacamento de la Región Occidental".

"Y usted está muy lejos de la mano derecha del Rey, Capitán", replicó Sterling, con sus ojos siguiendo el hematoma oscuro en el pómulo de Noah y su camisa de lino rota.

"La guardia no suele cazar en camisas andrajosas sin un batallón a su espalda.

Las palabras de la capital dicen que el Rey está muerto, Collins es Regente y una cierta diplomática provincial ha desaparecido después de sabotear un activo de alto valor en los distritos bajos".

Olivia se obligó a sentarse, ignorando el pico agudo de dolor en su rodilla atada.

Echó a un lado el pesado abrigo de Noah y gateó hacia la luz de la entrada de la cueva, su rostro pálido captando el brillo ambarino del fuego moribundo.

"Comandante Sterling", llamó ella, con su voz rasposa pero resonante con la autoridad diplomática que había ejercido durante tres años.

"Es Olivia. No fue un sabotaje. Fue un rescate".

Los ojos de Sterling se trasladaron hacia ella, su expresión dura fracturándose por una fracción de segundo en sorpresa.

Bajó su ballesta por una mera pulgada. "¿Señorita Johnson?

El Consejo dijo que fue ejecutada por alta traición hace tres horas".

"Collins mintió", dijo Olivia, apoyándose contra la pared de piedra húmeda de la entrada de la cueva para soporte, sus ojos fijándose en el comandante de la frontera.

"El Rey no murió de una enfermedad. Collins lo envenenó para apoderarse del trono.

El Alto Tribunal descubrió la verdad, y lo asesinaron a él también.

Tenemos la prueba justo aquí". Señaló hacia las pesadas alforjas de cuero que descansaban cerca del caballo.

Los dos exploradores de la frontera detrás de Sterling se movieron incómodos, sus ballestas vacilando.

Los destacamentos provinciales habían sufrido durante mucho tiempo bajo los pesados impuestos de Lumisgard y las ejecuciones arbitrarias; la noticia de un golpe por el odiado anciano Collins era una chispa caída en un barril de pólvora.

"El Capitán aquí ha pasado los últimos tres años aplicando los decretos que mataron de hambre a nuestras familias, señorita Johnson", dijo Sterling, con su voz endureciéndose de nuevo mientras su mirada se fijaba de nuevo en Noah.

"¿Cómo sé que esto no es una jugada de la guardia para conducirnos a una trampa?

¿Cómo sé que no pondrá un haz a través de mi garganta en el momento en que le dé la espalda?

" Noah dio un paso lento hacia adelante, saliendo del refugio de la piedra hacia la llovizna helada.

Giró su pistola, sosteniéndola por el cañón caliente, y extendió la empuñadura hacia el comandante de la frontera en una rendición silenciosa y absoluta de su arma principal.

"Porque si los hubiera querido muertos, Sterling, habría dado la señal a las torres de vigilancia tres millas atrás cuando sus exploradores cruzaron mi perímetro", dijo Noah suavemente, sus ojos de mar de invierno ardiendo con una intensidad oscura.

"Soy un traidor a la Corona ahora. Mi vida está perdida.

Si quiere ejecutarme por la sangre en mi uniforme, hágalo después de que lleguemos al destacamento.

Pero tómela a ella y lleve esos archivos al consejo provincial".

Sterling miró fijamente la pistola extendida, luego el perfil de hierro de Noah.

La tensión en el aire era sofocante, un peso pesado que hizo que el pecho de Olivia se tensara hasta que apenas pudo respirar.

Observó la flexión sutil de la mandíbula de Noah, la forma en que permanecía completamente expuesto a las armas, protegiendo el cuerpo de ella con su propia silueta incluso en la rendición.

Finalmente, Sterling dio un paso adelante, arrebatando bruscamente la pistola de la mano de Noah y metiéndola en su propio cinturón.

"Aseguren el caballo", ordenó Sterling a sus hombres, con sus ojos sin abandonar el rostro de Noah.

"Y traigan a la diplomática. Si alguno de los dos respira mal en el camino, dejaré que mi explorador los use como blanco de práctica".

Mientras los exploradores se movían hacia la cueva para recuperar el equipo, Noah se giró para mirar a Olivia.

Se inclinó, levantándola de la tierra en sus brazos antes de que los exploradores pudieran tocarla.

El toque fue firme, posesivo y eléctrico, su pecho subiendo y bajando con fuerza contra el de ella mientras la llevaba a la lluvia fría del paso de montaña.

Se inclinó cerca, sus labios rozaron la oreja de ella mientras comenzaban el descenso empinado hacia el valle oscuro.

"El primer paso está hecho", susurró, con un ronroneo áspero que transformó su sangre en fuego.

"Ahora construimos el fuego que quemará Lumisgard hasta los cimientos".

El destacamento de la Región Occidental no era una fortaleza de piedra y estandartes, sino un laberinto subterráneo tallado directamente en los dientes dentados de las montañas del Pico de Hierro.

El aire en el interior del puesto de mando subterráneo olía a lana húmeda, grasa barata y al toque agudo y agrio del puré de patatas casero.

Alrededor de una pesada mesa de roble marcada por décadas de marcas de cuchillo se encontraban los líderes de la resistencia provincial, hombres y mujeres curtidos por el clima cuyas manos estaban permanentemente manchadas con la grasa gris de las minas ilegales de éter.

Olivia se sentaba a la cabeza de la mesa, el cuello alto de un abrigo de lana prestado enmarcando su rostro pálido y hueco.

El dolor en su rodilla herida se había asentado en un peso rígido y congelado, pero se negó a inclinarse hacia atrás.

Extendidas sobre la madera oscura delante de ella estaban las hojas de vitela robadas del libro de contabilidad privado del Alto Tribunal, los sellos grabados en oro de Lumisgard reflejando la luz parpadeante y humeante de una vela de sebo gordo.

"Es una masacre en papel", murmuró el Comandante Sterling, con su dedo áspero siguiendo una columna de liquidaciones sistemáticas de suministros.

"Collins no solo cobró impuestos a las provincias exteriores; desvió la reserva entera de escudos defensivos de éter hacia la muralla interior de la capital.

Dejó a la Región completamente expuesta a las filtraciones de la frontera.

Si una oleada de energía importante nos golpea ahora, no tendremos suficiente potencia para mantener en pie las murallas del perímetro".

"No solo los dejó expuestos, Comandante", dijo Olivia, con su voz cayendo en ese registro fresco y diplomático que cortó el murmullo bajo de la habitación como una navaja.

"Tenía la intención de usar el pánico resultante para declarar la ley marcial.

Mire la página catorce. Las órdenes de la guardia militar fueron redactadas tres meses antes de que se informara de la primera filtración de la frontera.

El Rey se negó a firmarlas. Es por eso por lo que fue envenenado".

Un gruñido bajo y peligroso recorrió a los rebeldes reunidos.

Puños golpearon la madera; sillas rasparon contra el suelo de tierra.

Pero la tensión real en la habitación no estaba enfocada en los papeles.

Estaba enfocada en la silueta imponente que permanecía en la esquina más oscura de la sala de guerra, sus anchos hombros presionados contra una viga de soporte de madera tosca.

Noah no había hablado desde que cruzaron el umbral.

Había sido despojado de sus armas, su pecho desnudo visible bajo su camisa de lino rota, el hematoma púrpura oscuro a través de su pómulo ahora era una sombra dura y fea a la luz de las velas.

Dos guardias provinciales permanecían a ambos lados de él, sus picas de hierro oxidado sostenidas firmemente, sus ojos siguiendo cada uno de sus movimientos microscópicos con puro odio.