El Trono de Lumisgard

El aire dentro de la Cámara del Alto Consejo de Lumisgard sabía a pergamino viejo, sebo derretido y al distintivo toque metálico del relámpago contenido.

En lo alto, la cúpula de cristal encantado crujía bajo el peso de una tormenta de verano que se aproximaba, proyectando sombras largas y fracturadas sobre el suelo de obsidiana.

Olivia Johnson no miró hacia el cielo. Mantuvo los ojos fijos en la pluma de plata que tenía en la mano, observando cómo sus nudillos se volvían de un blanco rígido y exangüe a medida que intensificaba su agarre.

Un solo trazo incorrecto de la tinta, una vacilación en su postura, y la frágil paz que había pasado tres años hilvanando se desmoronaría antes de que la primera gota de lluvia tocara el cristal.

Al otro lado de la monolítica mesa de cuarzo se sentaban los ancianos del Alto Consejo, con sus pesadas túnicas forradas de piel absorbiendo la tenue luz.

No veían a una diplomática; veían una pieza de ajedrez.

Y justo a su lado, apoyado contra una columna de mármol acanalado con una insolencia que hacía que el pulso de Olivia se acelerara contra su clavícula, se encontraba el capitán Noah Wilson.

No había hablado desde que comenzó la sesión.

No lo necesitaba. Su mera presencia llenaba la habitación como el zumbido bajo y vibrante que precede a un trueno.

El aroma a lluvia y cuero mojado se aferraba a él, cortando el sofocante incienso de la cámara.

Olivia sentía su mirada como un peso físico: una presión lenta y deliberada que seguía el rápido ascenso y descenso de su pecho bajo su chaleco de seda de cuello alto.

Se negó a mirarlo. Mirar a Noah Wilson era reconocer la línea invisible y dentada que dividía su lealtad a la Corona de la supervivencia de su propio pueblo.

"Las concesiones fronterizas en la Región Occidental no son negociables, señorita Johnson", retumbó el anciano Collins, con una voz que recordaba al crujir de las piedras.

Golpeó con un dedo marchito el mapa extendido entre ellos, un mapa donde las fronteras de Lumisgard se desangraban agresivamente sobre las tierras fértiles de las provincias exteriores.

"La Corona exige seguridad. Si los líderes provinciales no pueden garantizar la contención de las filtraciones de éter, el ejército asumirá el control.

La guardia del capitán Wilson ya está movilizada".

El pulgar de Olivia rozó el borde afilado de la pluma de plata.

Una gota de tinta oscura se acumuló en la punta, amenazando con caer.

"Movilizar a la guardia no es seguridad, anciano Collins.

Es una ocupación. La gente de la Región ya se está muriendo de hambre porque el impuesto de la Corona sobre los escudos de éter se ha duplicado.

Si envía al ejército ahora, no estará conteniendo una crisis. Estará encendiendo la mecha".

"Son campesinos jugando con fuerzas que no comprenden", descartó Collins, torciendo el labio.

"Necesitan recursos, no ejecuciones", replicó Olivia, bajando la voz a un susurro gélido y peligroso.

Enderezó la columna, cuadrando los hombros en un intento desesperado por ocultar el temblor de sus rodillas.

"Si obliga a aprobar este decreto, las rutas comerciales se cerrarán antes del atardecer.

Ya he asegurado las firmas de los tres principales gremios de comerciantes.

Intente financiar una guardia cuando su tesorería esté vacía".

Un silencio sofocante descendió sobre la habitación.

Los ancianos se movieron, sus túnicas de seda crujieron como hojas secas.

Olivia sostuvo la mirada de Collins, con el corazón golpeando sus costillas como un pájaro atrapado.

Podía sentir el calor que irradiaba desde la dirección de Noah, el cambio repentino y brusco en su postura.

Por el rabillo del ojo, lo vio moverse. El clic lento y rítmico de sus pesadas botas contra el suelo de obsidiana midió la caída repentina en el estómago de ella.

Caminó hacia el borde de la mesa, su enorme silueta tapando la luz de las velas.

El bordado dorado de su uniforme azul oscuro brillaba, captando la luz parpadeante.

Se detuvo a escasos centímetros de la silla de ella, lo suficientemente cerca como para que pudiera sentir el calor de su cuerpo, lo suficientemente cerca como para ver la tenue cicatriz dentada que corría desde su mandíbula hasta su cuello.

Noah no miró a los ancianos. Se inclinó, apoyando ambas palmas de las manos sobre la mesa de cuarzo, atrapando efectivamente a Olivia entre sus brazos sin llegar a tocarla.

"Los gremios de comerciantes no irán a la huelga, señorita Johnson", dijo Noah.

Su voz era un ronroneo bajo y áspero que vibró directamente a través de la madera y llegó a las palmas de ella.

"Porque mañana al mediodía, la Corona habrá confiscado los almacenes de los distritos bajos.

El decreto ya está firmado. Yo mismo ejecuté las órdenes".

El aliento de Olivia se detuvo. La pluma de plata se partió en su mano, un crujido agudo que resonó en las altas paredes.

La tinta azul oscura salpicó sus dedos, manchando su piel como un hematoma reciente.

Finalmente levantó la vista, chocando con sus ojos.

Los ojos de Noah eran del color de un mar de invierno: fríos, turbulentos y completamente ilegibles.

Pero bajo el gélido exterior, ella vio el sutil ensanchamiento de sus fosas nasales, el ajuste tenso y duro de su mandíbula.

La estaba desafiando a contraatacar. Le estaba advirtiendo.

Había una contradicción peligrosa y embriagadora en la forma en que la miraba; sus palabras destrozaban la estrategia de ella, pero su cuerpo la protegía de las miradas depredadoras del Consejo.

"No lo hiciste", respiró ella, con las palabras atrapadas en la garganta.

El olor de él —ceniza, hierro y un toque de menta— se arremolinaba en su cabeza, haciendo imposible pensar.

"Lo hice", murmuró Noah, bajando la mirada por una fracción de segundo hacia la tinta que manchaba los pálidos dedos de ella, para luego regresar a sus ojos.

"El mundo que intentas construir sobre el papel ya no existe, Olivia.

El suelo se está agrietando bajo nuestros pies, y tú te preocupas por el precio de la seda".

El uso de su primer nombre ante el Consejo era una violación absoluta del protocolo, un golpe deliberado a su armadura profesional.

Los ancianos jadearon, pero Noah no parpadeó.

Se inclinó una pulgada más cerca, su aliento rozando la mejilla de ella.

Los dedos de Olivia se curvaron en sus palmas, ocultando la tinta y el estremecimiento repentino y violento que recorrió su cuerpo.

Su piel se sonrojó, un calor traicionero trepando por su cuello.

Odiaba la facilidad con la que él desmantelaba sus defensas, cómo su proximidad convertía su aguda inteligencia en un caos borroso de instintos de supervivencia.

"Se levanta la sesión", anunció Collins, levantándose apresuradamente, claramente ansioso por escapar de la sofocante tensión lo suficientemente densa como para cortarse con un cuchillo.

"Esperamos el tratado firmado en el estrado mañana por la mañana, señorita Johnson. O la guardia marchará".

Los ancianos salieron en fila, sus pasos desvaneciéndose en los largos pasillos, dejando solo el sonido del trueno que se aproximaba afuera.

Olivia permaneció sentada, con los ojos fijos en la pluma rota.

La habitación se oscureció a medida que la tormenta bloqueaba el sol.

Podía escuchar la respiración profunda y constante de Noah por encima de ella.

No se había movido. Seguía planeando, una sombra dominante y territorial que se negaba a concederle espacio.

"Les mentiste", dijo Olivia, con la voz temblando ligeramente antes de forzarla a una línea dura y defensiva.

Se levantó abruptamente, obligándolo a dar medio paso atrás, aunque él no bajó la mirada.

"Los almacenes aún no han sido confiscados.

No tendrías la autoridad sin la firma completa del Alto Tribunal".

Noah la observó, con los brazos cruzados sobre su ancho pecho.

La tela de su uniforme se tensaba contra sus hombros.

Una sonrisa lenta y burlona tiró de la comisura de sus labios, pero sus ojos permanecieron mortalmente serios.

"No. Pero lo estarán a medianoche. Acabo de comprarte doce horas, Olivia.

Y en lugar de agradecérmelo, me estás mirando como si quisieras clavarme esa pluma rota en la garganta".

"¿Arriesgaste todo para jugar un farol frente a Collins?

" Olivia se acercó más, la ira anulando su precaución.

Apuntó con un dedo contra el duro pecho de él, dejando una pequeña mancha de tinta azul en su inmaculado uniforme.

"¿Por qué? ¿Para demostrar que eres el dueño de esta habitación? ¿Para demostrar que eres mi dueño?"

Noah no se inmutó ante el toque. En cambio, su mano salió disparada, sus gruesos dedos envolviendo la muñeca de ella con una velocidad aterradora.

No presionó, pero el agarre fue absoluto.

Olivia se congeló, con el aliento entrecortado en la garganta.

La piel de él quemaba contra la fría muñeca de ella, su pulgar apoyado directamente sobre el punto de su pulso.

Sabía que él podía sentirlo: el latido frenético y errático de su corazón traicionando cada mentira que se había dicho a sí misma sobre odiarlo.

"No soy tu dueño, Olivia", susurró Noah, dejando caer su rostro cerca del de ella, con una voz impregnada de una intensidad oscura y repentina que debilitó las rodillas de la diplomática.

"Si fuera tu dueño, no estarías respirando el mismo aire que esas víboras.

Estarías encerrada donde nunca pudieran mirarte".