Capítulo cincuenta y cuatro #5

La corriente se elevaba con fuerza creciente, ya llegaba al cuello del caballo, que comenzó a tambalearse. Entre un resplandor de fuego alcanzó a distinguir, en la orilla opuesta, al corcel de Tal casi a salvo y a Tal, que extendía la mano hacia los árboles de la ribera.

De pronto, la cabeza de su caballo se sacudió con violencia y se giró hacia un lado.

Relinchó, presa del pánico, se encabritó, y Thalia estuvo a punto de ser arrojada al agua.

Se volvió entonces, helada de terror. Una ola descomunal se alzaba ante ella, extendiendo hacia el río unas garras líquidas.

En lo alto de la cresta alcanzó a distinguir ojos y fauces que rugían.

La ribera cedió justo cuando Tal intentaba trepar, luchando por arrastrar a su caballo hasta terreno firme. La ola se alzó aún más, bebiéndose toda el agua del cauce hasta dejar al descubierto el lecho del río: un barro negro, erizado de antiguos huesos.

—¡Vamos! ¡Vamos! —gritó, espoleando al animal hacia la orilla donde Tal forcejeaba.

Entonces la ola cayó, se rompió sobre Thalia . Unas garras invisibles la arrancaron de la montura.

Ciega bajo el agua, se debatió entre manos que le oprimían la garganta, que intentaban forzarle la boca, que tiraban de su carne para despedazarla, para arrancarle el corazón.

Un destello plateado cruzó la oscuridad líquida.

Con la cabeza invertida, vio cuerpos recién muertos, y más abajo, huesos viejos y astillados de soldados Altrersyr.

La ira la atravesó como un relámpago. «La mujer más sagrada del Imperio Sekemleth, de la Ciudad Dorada de Sorlost. Reina de las Islas Blancas, de Ith, de Illyr, de Immier, de los Páramos y del mar Amargo. La amada de Dios».

«No moriría así».

El agua estalló. El río se replegó de pronto, como si retrocediera sobre sí mismo.

Luz dorada. Calor. Perfume. Flores, pájaros cantando, una lluvia de verano suave, el zumbido somnoliento de las abejas.

Un remolino fresco de agua acariciándole los tobillos.

No había rastro de su caballo. Ni de Tal.

Entre las aguas asomaban restos muertos.

El río la contemplaba con ojos apagados, tristes, deshechos.

Thalia avanzó a trompicones hasta la orilla y trepó por la ribera.

El barro y las raíces se aferraban a su ropa; los apartó con un gesto desdeñoso.

Una corneja cruzó el aire a ras de suelo, soltando un chillido.

Ella alzó la vista y vio cómo el ave se alejaba, describiendo un giro brusco, lanzando un grito de dolor.

Thalia se dejó caer sobre la ribera, jadeante, bajo el sol, y se quedó mirando el río poco profundo que danzaba ante sus ojos.

«Saleiot —pensó—. Brillar, centellear, danzar como la luz del sol sobre un agua que corre veloz».

Entonces recordó a Marith , sentado junto a ella en la orilla de un arroyo en el desierto, lanzando piedras al agua mientras le contaba quién era.

Al otro lado del río, una vasta nube de polvo se elevaba sobre la batalla.

También columnas densas de humo, pesadas, que se enroscaban hacia un cielo vuelto de un gris pálido.

Lloviznaba: una lluvia luminosa bajo el sol de la mañana.

Pequeñas figuras se movían entre choques y empujones.

Al fondo se alzaba una muralla de sarisas, firme como una pared; luego bajaron al unísono, suaves como el movimiento de un solo brazo que desciende, y ella las vio avanzar, oyó un grito y el estrépito al chocar con algo.

Un nuevo destello de plata, cegador, se alzó en el horizonte y subió hacia el cielo.

Un alarido. Sombras desplomándose. Una llamarada roja y dorada del dragón respondió. Y más gritos.

Dos hombres descendieron resbalando por la ribera opuesta, cruzaron el agua a trompicones y treparon hasta la orilla, muy cerca de donde ella se hallaba.

Ambos estaban heridos: llevaban desgarros abiertos, quemaduras recientes de un rosado crudo.

Sus armaduras, destrozadas, parecían haber recibido golpes brutales.

Portaban distintivos rojos y amarillos, y Thalia comprendió entonces que eran illyrianos.

Avanzaban con torpeza, tanteando a ciegas, como si el mundo a su alrededor hubiera quedado velado.

No repararon en su presencia y se alejaron tambaleantes, subiendo por la ribera.

«Están ciegos», pensó al principio. Pero pronto comprendió. Ella veía la batalla bañada por la lluvia de verano, bajo un sol brillante; para ellos, en cambio, la batalla había apagado toda claridad y los había sumido en la oscuridad.

Los perdió de vista cuando se internaron entre un grupo de árboles. «Debería haberlos matado —se dijo—. Son mis enemigos». Pero soltó un suspiro y se incorporó, dispuesta a regresar al campamento.

Un sonido la detuvo.

Al otro lado del río, en la orilla illyriana, estaba el gestmet .

La observaba. Sus astas, partidas y chamuscadas por el fuego, se alzaban torcidas.

Su rostro estaba quemado hasta el hueso.

Una hendidura le cruzaba el hombro derecho, roja, cruda, supurando podredumbre.

La miraba con una tristeza infinita, con los ojos mudos de un animal herido.