La Tierra Prometida

Chapter 3

EL SECRETO DEL FARAÓN

En Menfis no hacía más fresco que en Ajetatón, aunque la ciudad antigua se alzara más al norte que la nueva capital de Egipto, levantada por Ajenatón para gloria del único y grande dios Atón.

Pero los diecisiete años de reinado del faraón llegaban a su fin y él, tras despedirse de las salas de piedra blanca de su palacio y de las anchas avenidas de la joven ciudad, decidió trasladarse cerca de las grandes pirámides.

Guiza recibió al soberano postrándose ante su carro, y ahora él veía las pirámides desde las ventanas de sus aposentos.

El sol ardiente no dejaba respirar al faraón moribundo; el pecho se le desgarraba con una tos extenuante, a sus pulmones les faltaba el aire.

Ajenatón sabía que su enfermedad era mortal —los rostros aterrados de los médicos decían, mejor que cualquier palabra, que no había esperanza de curación—, pero en su alma estaba sereno e inquebrantable.

Al sentir cercana la muerte, el faraón vivía en la alegría y se disponía a partir al otro mundo sin miedo y sin dudas.

Ajenatón creía en la existencia eterna de ultratumba; se había preparado para ella toda la vida, tendiendo los puentes del tránsito de un ser al otro.

Se preparaba para comparecer ante los grandes dioses o, más bien, ante el grande y único dios Atón, a cuya exaltación y afirmación había consagrado su reinado.

Llegaba el momento de la verdad, aquel en que el sentido entero de su vida se reducía a una sola cosa.

Se acercaba el instante por el cual el cielo le había concedido esta existencia fugaz.

La misión de su vida estaba casi cumplida; quedaba dar la última pincelada, y ese era, a su juicio, el momento más importante: había llegado el día del testamento.

Su vida se contaba ya por minutos, quizá por instantes, que se le escapaban con rapidez inexorable.

Lo sentía con todo su corazón, aquel corazón sagrado que estaba listo para ser depositado en la gran balanza de Osiris.

Aquel corazón todavía vivo que, después de su muerte, después del paso de un mundo al otro, sería lo único que permanecería con él para siempre.

El corazón que se guardaría en un vaso sagrado dentro de su sepulcro, pues solo él podía tender el puente eterno hacia el mundo de los dioses, de una orilla del ser a la otra.

Devorado por la enfermedad, ahogándose en accesos de tos atroces, incapaz de levantarse del lecho real, Ajenatón se había esforzado durante todos aquellos últimos meses por llevar una vida normal: recibía en audiencia a los altos funcionarios, a los sumos sacerdotes y a los jefes militares.

Pero aquel día solo estaban en sus aposentos su esposa Nefertiti y los hijos.

Cada jornada del soberano de Egipto podía ser la última, y por eso la familia entera acudía a diario ante el gran faraón: para alegrar sus últimas horas con la compañía de los suyos, para estar con él en los minutos del duelo, para acompañarlo al otro mundo.

Todos procuraban darle contento, le ofrecían atención y amor; recordaban y le contaban al faraón —que para ellos era, ante todo, el cabeza de la familia— historias divertidas de la vida cotidiana; no se cansaban de admirar la ciudad que él había construido y la grandeza de los templos erigidos en ella, halagando así su oído y distrayendo al soberano agonizante.

En todo aquello no había ni sombra de fingimiento o falsedad: tanto para él como para ellos eran verdaderos momentos de felicidad, que no solo llenaban los corazones y la memoria de una gratitud particular hacia el faraón, sino que lo envolvían a él mismo en una aureola de amor y de gracia, la que había de abrirle las grandes puertas del tránsito.

El faraón Ajenatón comprendía por qué lo hacían los suyos, y se alegraba de su sinceridad.

Le gustaba ver los rostros de su familia, oír sus voces, hundirse en los recuerdos; miraba a su esposa, a sus hijos, y meditaba sobre lo vivido.

Sobre lo que había logrado hacer y sobre lo que no había alcanzado a hacer.

Le alegraba dejar tras de sí a unas criaturas tan hermosas.

El faraón amaba mucho a todos sus hijos y estaba seguro de ser correspondido.

Sin embargo, junto a toda aquella alegría, en su corazón exhausto no se apagaba la inquietud.

Ajenatón comprendía que, al marcharse, no dejaba tras de sí a un gobernante fuerte y digno del trono de los faraones.

El gran reino necesitaba un gran monarca, y entre sus hijos Ajenatón contaba sobre todo hijas.

Sí, también tenía un hijo varón, pero Tutankatón acababa de cumplir siete años.

El niño era aún demasiado tierno e inexperto para semejante carga.

Durante algunos años el país podía quedarse sin un soberano firme, y los sacerdotes, a quienes Ajenatón había mermado no poco al exaltar el nuevo culto del resplandeciente Atón, no servían para ayudar al muchacho, para tutelarlo y protegerlo, para sostenerlo y guardarlo de los errores y de las malas intenciones de sus enemigos.

Todo aquello no solo podía destruir la dinastía y quebrantar los cimientos del poder faraónico: podía hundir a Egipto entero en un abismo de calamidades.

El calor no cedía. Para quedarse a solas con los suyos, Ajenatón había despedido a los sirvientes de los abanicos, tanto más cuanto que el aire caliente, al soplar sobre él, no hacía sino agravar aquella tos pesada.

Mucho más lo aliviaba un paño empapado en agua fría.

Aquel día Ajenatón debía tener mejor aspecto que de costumbre.

Era el día tan esperado de los consejos de despedida y de los últimos regalos.

Uno tras otro, el faraón fue llamando a sus hijos y entregándoles los presentes preparados.

En verdad eran dones de faraón, dones de un soberano que durante su reinado no había empequeñecido su reino, sino que lo había engrandecido.

Semejante cantidad de riquezas reunidas en un mismo lugar acaso no la hubiera visto nadie jamás.

Las hijas de Ajenatón, que amaban a su padre y apenas contenían las lágrimas esforzándose por parecer felices y alegres a su lado, y que vivían en el lujo y en la abundancia, quedaron atónitas.

Sabían que su padre había acrecentado toda su vida las riquezas de Egipto, pero no podían sospechar que el gran faraón poseyera tales tesoros.

Montañas de oro, rubíes y diamantes del tamaño de un huevo de gallina, joyas de una hechura admirable traídas de todos los confines del mundo, vestidos cosidos con telas finísimas que valían más que cualquier alhaja: todo aquello las dejaba paralizadas de admiración y les hacía olvidar que eran regalos de despedida hechos desde el lecho de muerte.

Al fin y al cabo eran jóvenes y debían alegrarse con tales obsequios.

Eran felices. Sus criados recibían dócilmente los dones y los trasladaban de un tesoro a otro, y parecía que aquel reparto no fuera a acabar nunca.

Pero la ceremonia tocaba ya a su fin. Nefertiti hizo una señal a los hijos y estos comenzaron a acercarse a su padre por última vez.

A acercarse para despedirse de él definitivamente.

Para rozar su mano reseca, para atrapar la mirada de sus ojos llorosos.

Se aproximaban al faraón uno tras otro, y él procuraba entregar a cada uno lo que valía más que cualquier don: una partícula de su corazón y del amor que ardía en él.

Se despedían y se retiraban con una profunda reverencia.

Y cuando las altas puertas de madera de sándalo, repujadas y engastadas de piedras preciosas, se cerraron una vez más, junto al faraón quedaron dos personas: Moisés, su hijo adoptivo, que había cumplido ya quince años, y su amada esposa Nefertiti.

Las puertas se cerraron y al faraón le pareció que sus aposentos se llenaban de frescor.

Pero no era más que otro embate de la enfermedad.

Su tiempo se agotaba; él lo sabía y se disponía a despedirse de la persona más querida.

Nefertiti se le acercó. Durante unos instantes se limitaron a mirarse a los ojos.

Después Ajenatón asintió y ella se sentó a su lado.