23 Bruno

brUNO

Todo está caliente.

Demasiado caliente.

Saoirse está frente a mí con la sonrisa más triste que he visto.

Intento alcanzarla, pero algo pesa sobre mis manos y no puedo levantarlas lo suficientemente rápido.

Las palabras se atascan en mi garganta y arden por lo desesperado que estoy por decir algo, lo que sea, para que ella me hable, pero cuando abro la boca, no sale nada.

Sus ojos se cierran y las lágrimas ruedan por sus mejillas.

Un oscuro remordimiento me consume hasta que no existe nada excepto un calor que se aprieta repetidamente alrededor de mi mano izquierda.

Es lo único en lo que puedo concentrarme, así que ahí va mi atención hasta que un extraño pitido repetitivo capta mi atención.

Se hace más y más fuerte con cada segundo que pasa, a veces cambiando de ritmo, pero principalmente volviendo al mismo compás.

Hasta que abro los ojos.

Una luz brillante apuñala mis globos oculares y los cierro de nuevo con un gemido, lo que hace que el calor alrededor de mi mano se apriete dolorosamente.

—¿Bruno? —La voz preocupada de Mary atraviesa la niebla que flota en mi mente. —¡Bruno!

Mary. Ella está aquí. ¿Dónde es aquí?

¿Dónde estoy?

La segunda vez que abro los ojos, me reciben paredes blancas color cáscara de huevo, persianas de listones colgando frente a una ventana cuadrada, el rostro preocupado y lleno de lágrimas de Mary flotando a mi lado, y justo detrás de su cabeza, varias máquinas que detallan información que apenas reconozco.

—M-Mary —balbuceo.

—¡Oh, gracias a Dios! —Cierra los ojos, lo que hace que las lágrimas caigan. —¡Tenía tanto miedo de que nunca despertaras!

—¿Dónde…? —¿Qué pasó? Lo último que recuerdo es que estaba con Saoirse. —¿Qué pasó?

—Oh, Dios —Mary solloza—. No puedo creer que estés despierto. Pensé que finalmente te habían atrapado. Después de todo, ¿por qué no nos dejan en paz?

Mi visión se aclara con cada parpadeo y agarro la mano de Mary con toda la fuerza que puedo. —¿Qué?

—Esa zorra, Saoirse —escupé Mary entre lágrimas—. ¡Intentó matarte!

No hay forma de que eso sea verdad, ¿verdad? Mi ceño se frunce mientras trato de recordar exactamente lo que pasó la última vez que estuve despierto, pero está todo nublado. —Mary, no creo que⁠⁠—

—¡No intentes defenderla! —Mary se apresura, sujetando mi mano entre las suyas. —¡Acabo de recuperarte y ella casi te arrebata de nuevo!

—Cuéntame… cuéntame qué pasó.

Se enjuga las lágrimas, toma varios pañuelos de la caja que descansa en la mesita de noche y los aprieta contra su rostro. —¡Te disparó y te dejó por muerto en la calle, eso es lo que pasó!

Me vuelve vagamente.

Saoirse ordenándome que me alejara. La abrumadora realización de que esta sería la última vez que hablaría con ella. La necesidad de hacerla escucharme y la desesperación por no perderla. Pero ella seguía diciéndome que me fuera y yo… yo… mierda.

Fui un imbécil.

Recuerdo el arma en su mano, pero los eventos posteriores están bloqueados por la oscuridad y el calor.

¿De verdad intentó matarme?

—Mierda —croo—. No lo entiendo…

—Todo lo que necesitas entender —dice la voz profunda de mi padre desde la puerta— es que has hecho algo grandioso al recibir dos balazos por mí y por esta familia.

¿Dos balazos?

—¿Padre? Mirando más allá de Mary, Domenico está en las sombras, pero cuando nuestras miradas se encuentran, camina hacia adelante.

—Estoy orgulloso de ti, hijo.

Probablemente sean las drogas, pero esas palabras crean instantáneamente un calor difuso detrás de mis ojos que se siente como si me estuviera ahogando. Mi corazón palpita y un extraño pero reconfortante calor recorre mi pecho.

—Papá —digo con voz ronca.

—Dos balas. Eso es algo enorme que soportar por esta familia —dice con firmeza—. Y sobreviviste. Si eso no es una demostración de fuerza, entonces no sé qué lo es.

—Te lo dije —llora Mary—. Te dije que estaría bien. Es fuerte, papá. ¿Ves? ¡Ahora deja de ser tan cabrón con él, por favor! No me importa por qué, si es porque sois hombres o qué, pero papá, por favor, quiero que volvamos a ser una familia. No lo excluyas de nuevo, ¡por favor!

Sus palabras hacen eco de la esperanza en mi propio corazón y, para mi sorpresa, Domenico parece estar de acuerdo.

—Ha sido… una llamada de atención, por decir lo menos.

Una cosa es que los irlandeses esparzan rumores sobre nosotros cuando ya estamos recogiendo los pedazos después de varios años malos, pero ¿que vayan tras mi hijo?

¿Que te disparen y te dejen por muerto como a un perro en la calle?

—La ira impregna sus palabras y agarra el respaldo de la silla de Mary—. No voy a tolerar esto.

Mary se gira y coloca su mano en su brazo, intentando calmarlo.

—No hablemos de ellos entonces. Déjame ir a decirle al doctor que está despierto.

¡Han sido cuatro días y estaba tan preocupada!

—Se levanta y se inclina sobre mí, dándome un beso húmedo en la frente—.

Me alegro tanto de que estés bien, Bruno.

—Gracias, hermana.

Después de que se va, Domenico se acerca al pie de mi cama y agarra la barandilla. —Esto —dice, sacudiendo la cabeza—. Esto significa guerra.

—Papá…

—No, hijo. Intentaron arrebatarte de mí.

Sé que no he sido el más cariñoso desde que regresaste.

En verdad, después de que tu madre murió, me encerré en mi dolor y cuando volviste, fue un recordatorio de cómo había fallado como padre.

Pensé que tenía tiempo suficiente para arreglar eso, pero ¿enterarme de que te dejó por muerto en la calle? ¿Mi único hijo?

Nunca le había oído hablar con tanta fuerza sobre mí antes y la neblina tras mis ojos amenaza con convertirse en lágrimas. —Estoy bien —digo con voz ronca, mirando hacia abajo las vendas que cubren mi pecho—. Estoy vivo.

—Sí —dice, aspirando profundamente para controlarse—. Lo estás. Y cuando estés de pie, completamente recuperado… creo que es hora de que te ponga al tanto de algunas cosas.

—¿Qué cosas?

—Cosas importantes, hijo. Ya lo verás. Pero más tarde, te lo prometo. Por ahora, tienes que centrarte en mejorar. Solo… confía en mí. Todo lo que hago, todo lo que he hecho siempre ha sido por esta familia. Y lo verás. Pronto.

Me siento como si estuviera flotando y una sonrisa se escapa de mi rostro sin poder evitarlo.

Esto es. Finalmente, esto es.

Mi padre se está acercando a mí y estoy tan preparado.

La recuperación es rápida, ya que ninguna de las balas atravesó nada importante.

Mi médico me advirtió que tuviera cuidado con las actividades extenuantes, pero me aseguró que si seguía mi plan de tratamiento, me recuperaría por completo.

Una semana después, estaba de nuevo al volante, entregando lo que mi padre necesitaba donde él lo quería.

Mientras que antes mis rutas implicaban recoger en aeropuertos, las nuevas me llevaban a un laberinto de almacenes en el centro de la ciudad y transportaba contenedores hasta los muelles y viceversa.

Domenico me dice que son las últimas armas de los irlandeses y los cargamentos de drogas que estamos enviando a un mercado europeo sin explotar.

Tiene sentido, ya que Matteo está ocupado en Italia, así que hago lo que me pide mientras me pregunto si este es el trabajo en el que me va a involucrar.

El trabajo me mantiene ocupado y la recuperación es rápida y fácil, pero Saoirse nunca está lejos de mis pensamientos.

Me entero de pequeños conflictos que estallan en las fronteras de los territorios italiano e irlandés, y escucho historias de personas que reciben el poder de su puño cuando se pasan de la raya, pero nadie más termina con una bala en su cuerpo.

Solo yo. Hace que parezca un ataque dirigido, y aunque mi memoria de esa noche sigue siendo confusa, mi instinto me dice lo contrario.

Ella estaba enfadada. Dolidá. Si me disparó intencionalmente, entonces sé que no quería matarme. Estaba siendo un completo y absoluto imbécil con ella, demasiado atrapado en mi propia necesidad desesperada de disculparme sin considerar lo que ella quería de esa situación. De mí.

Ahora es agua pasada, por mucho que odie esa conclusión.

Saoirse y yo hemos terminado.

Mis sentimientos por ella, aunque siguen siendo tan fuertes como siempre, se convierten en una fuente de dolor, ya que sé que nunca la volveré a ver.

Arruiné lo que teníamos. Lo único decente en mi jodida vida.

El lado positivo son las cenas nocturnas con Mary y mi padre, y dormir bajo el techo de la mansión como si perteneciera allí.

Es lo que quería. Es lo que me correspondía y, sin embargo, cuando estoy solo por la noche con solo mi conciencia como compañía, no siento más que culpa.

—¿Bruno? —La voz de Mary me saca de mis pensamientos justo a tiempo para frenar en un semáforo en rojo.

—Estoy aquí, perdón. Distraído.

—¿Mientras conduces? —Chilla y escucho el sonido de tela moviéndose al otro lado de la llamada—. ¡Ten cuidado!

—Lo estoy. Estaba distraído por conducir. —Una mentira piadosa—. Así que estoy bien. ¿Qué decías?

—Te estaba preguntando si habías sabido algo de papá porque no ha llegado a casa.

Miro el reloj. Las tres de la mañana. —¿Segura?

—Ajá. Me quedé despierta, pero nada.

—¿Intentaste llamarlo?

—Sip. Nada.

—Quizá está ocupado.

—Siempre está ocupado—, refunfuña mientras sigo conduciendo—. Pensaba que trabajar juntos significaría que la carga de trabajo se aliviaría y vería más a los dos.

—Quizá pronto. Honestamente, no creo que confíe del todo en mí todavía, así que solo intento mantenerme fuera de problemas y demostrarle que soy confiable.

—Escuché lo que te dijo en el hospital—. Su voz se vuelve más baja—. Sobre mamá.

—Mmm.

—¿Lo odias por eso?

La pregunta me toma por sorpresa mientras entro en el aparcamiento del muelle. —¿Por qué lo odiaría?

—No sé—, suspira—. Pasaste tanto tiempo intentando llamar su atención, pero ¿no lo odias por habértela negado desde el principio? Yo lo haría.

¿Lo odio? Ella plantea un punto interesante. He pasado mucho tiempo intentando caerle bien, pero ¿por qué tuve que hacer todo el trabajo?

—¿Bruno? —Clarke, el guardia nocturno, me saluda—. ¡La bahía dieciséis es para ti!

—Entendido. Gracias. —Siguiendo adelante, reflexiono sobre la pregunta de Mary mientras ella tararea suavemente—. Supongo que nunca lo pensé realmente.

—¿En serio? Incluso con todo ese tiempo en prisión.

—Sí. Estaba bastante ocupado allí.

—Sí. —Bosteza fuerte y se queja—. Bueno, solo quería preguntarte por papá. Estoy cansada. Buenas noches.

—Buenas noches, Mary.

—¡Te quiero! —Cuelga antes de que pueda responderle y la cabina se sumerge en la oscuridad mientras me detengo junto a la bahía dieciséis.

Me toma veinte minutos transferir toda la documentación y firmar los contenedores que he entregado.

Los chicos del turno nocturno parecen medio dormidos, pero no estoy de humor para regañarlos.

Mis heridas todavía están sensibles, y es una noche tranquila.

¿Qué más da si se toman su tiempo? Después de firmar todo lo que necesito para que esto parezca oficial, camino lentamente de vuelta por la bahía dieciséis mientras marco el número de Clarke.

Necesita llamarme un taxi ya que no tengo transporte de vuelta a la ciudad.

Justo cuando estoy a punto de marcar, un suave golpe apagado llama mi atención. Me detengo en seco en la bahía y entrecierro los ojos para escanear la oscuridad de los contenedores apilados, listos para ser arrastrados al próximo barco y enviados al extranjero.

Nada llama mi atención entre las sombras, pero justo cuando estoy a punto de seguir adelante, ocurre de nuevo. Un suave golpe, repetido esta vez en un patrón incoherente y luego algo que se asemeja al chillido herido de un animal.

¿Un perro entró en el patio? No sería la primera vez. Dejando la llamada, enciendo la linterna de mi teléfono y me dirijo hacia los contenedores que acabo de dejar. El ruido se vuelve más fuerte, pero no es hasta que paso por la puerta de uno que me doy cuenta.

El ruido no viene de un animal atrapado en uno de los huecos. Viene de dentro.

Mi padre fue claro con sus instrucciones. Conduce, entrega y vete. Eso es todo.

Nada más.

Pero si un animal se ha colado dentro de uno de estos, no puedo dejarlo.

El pobre moriría en medio del océano. Agarro el cerrojo de metal en la parte inferior de la puerta, lo deslizo hacia arriba y uso mi limitada fuerza debido a mis heridas en proceso de curación para abrir la puerta unos centímetros.

Espero a medias que un perro salga disparado tan pronto como se abra la puerta, pero no sale nada.

Los golpes continúan ahora, mucho más fuertes que antes.

Dirigiendo la luz de mi teléfono hacia dentro, echo un vistazo alrededor de la puerta esperando ver cajas y más cajas de armas, pero las cajas solo están apiladas en un lado del contenedor.

En el otro lado, apenas visible en la parte trasera del contenedor, hay una mujer con sangre corriendo por su rostro desde una herida que se ha hecho en la frente al golpearse repetidamente contra la pared del contenedor.

Una mujer con tatuajes de rosas en un brazo.