12 Titus

TITUS

Cyril aún tiene el rostro un poco magullado por la paliza que le dio Sofía la primera vez que se vieron.

La noche en que atraparon a Sofía, hice que nuestro médico, Doc, le colocara la nariz por segunda vez.

Aquella noche, Doc sugirió que Cyril se buscase problemas con alguien de su tamaño.

No le hizo ninguna gracia el comentario.

Pero desde entonces, su rostro ha pasado por varios tonos de hematomas, del morado al rojo y luego a escalas de gris y negro. Las ojeras bajo sus ojos han pasado del negro a tonos marrones profundos. Y su nariz aún me parece un poco torcida.

Él y su hermano nunca fueron precisamente conocidos por sus rostros atractivos, así que dudo que le importe.

Cyril es un hombre acostumbrado a ser el primero en llegar a una pelea y el último en pie después.

Ha pasado por muchos golpes y magulladuras en su día.

Teniendo todo en cuenta, esto no es nada nuevo.

Su hermano, por otro lado, es más del tipo que se preocupa por su apariencia.

Cuando eran más jóvenes y estaban al mismo nivel, Cyrus siempre prefería encontrar otras soluciones a los problemas antes de recurrir a la violencia.

Sigue siendo así y trata a los boeviks bajo su mando con la misma clase de autoridad.

En este momento, ambos están frente a mí en mi despacho, impecables, vistiendo camisetas y pantalones negros casi idénticos, Cyrus con una cadena de oro en espiga alrededor del cuello.

Me gusta la formalidad, especialmente dada la noticia que acaba de darme.

Es aleccionadora… y está esperando una respuesta mía.

—¿Estás seguro? —le pregunto.

Él se encoge ligeramente de hombros. —Estoy seguro al noventa por ciento, señor.

Su hermano dice: —No tengo ninguna duda, señor.

Ladeo la cabeza hacia ellos. No es frecuente que reciba este tipo de información de un ejecutor y un brigadier. El hecho de que hayan tropezado con ella y no Ignat es extraño. Me froto la barbilla pensativamente. —¿Dónde escuchasteis esta información de nuevo?

Cyril me lanza una mirada molesta. Le irrita que le haga preguntas en lugar de ordenarle que parta cabezas de inmediato.

—Lo oí en el club de Lev —dice—. Un par de sus chicas estaban hablando de una redada en el motel donde ella estaba.

Dijeron que Aristov salió hacia una furgoneta negra enorme en mitad de la noche.

Fruncio un poco el ceño ante la descripción. Suena a algo salido de una película.

—Señor —dice Cyrus—, no habríamos venido a usted si no estuviéramos seguros de que era cierto. Si el FBI lo tiene, entonces eso solo puede significar una cosa.

—¿De verdad? —pregunto—. El hijo de Marius, de entre todos, conoce nuestro código mejor que nadie debería. Que vosotros dos le acuséis de ser un chivato⁠⁠—

—Marius Aristov está muerto, señor —dice, con un tono más grave—. Adam Aristov es un hombre marcado⁠⁠—

—No me interrumpas —le digo con frialdad.

Deja de hablar, con los labios apretados—.

Tenéis que darte cuenta de que de lo que estáis hablando es algo muy distinto a simplemente ser el hijo de Marius.

Puede que no sea uno de los nuestros, pero a todos los efectos, es de los nuestros y todos estamos ligados a un código.

—Esto no es diferente a dispararle a usted, señor —dice Cyril con tensión. Lo veo estremecerse ligeramente al darse cuenta del error que ha cometido al soltarlo.

Cruzo los brazos. —¿Te importaría elaborar eso, Cyril?

Se toma un momento, sus ojos se dirigen hacia el techo mientras intenta pensar en lo que quiere decirme.

—No pretendo faltarle al respeto, señor —dice—.

Pero él intentó matarlo. Ambos hijos de los Aristov intentaron matarlo.

Él también fracasó y perdió a su hermana.

Ir a los federales parece… no sé. Lógico.

—¿Lo es? Así que estás diciendo que cualquiera en su posición delataría con gusto para salvar su propio pellejo.

Cyril se encoge de hombros y su hermano dice: —Probablemente está desesperado, señor. —Hace una pausa, mirando a Cyril, luego añade—: Si cree que está solo, creo que podría sentirse obligado a delatar.

Entrecierro un poco los ojos. La advertencia de Ignat sobre mis hombres hablando de mi situación con Sofia resuena en mi cabeza. Sus pensamientos internos están saliendo a la luz. —¿Cree que está solo?

Parpadea, confundido. —¿Qué?

—Dijiste que ‘cree’ que está solo. Ve al grano.

Cyrus ajusta su postura, levantando ligeramente los talones y dejándolos caer, como asegurándose de su posición. —Lo último que se supo de su hermana fue en el almacén —dice—. Ya no está allí. No desde que usted fue a buscarla.

—¿Y qué?

—Así que, lo que todos piensan es que usted la mató —se detiene, el resto de su pensamiento queda suspendido en el aire entre nosotros.

—Ya veo. ¿Y qué es lo que piensan los que no son comunes?

No quiere decirlo en voz alta y no lo culpo. Ser demasiado descarado con un Pakhan podría terminar con una bala entre los ojos.

—Lo que piensan los que no son comunes es que usted la dejó ir… señor.

—¿Por qué demonios alguien pensaría que haría eso?

Después de todo el esfuerzo para acabar con los Penza, ¿simplemente dejaría ir a su hija?

—Inclino la cabeza hacia él, desafiándolo—.

¿Crees que porque nunca les dije directamente que les metieran una bala en la cabeza me estoy volviendo blando?

¿Es esa realmente la narrativa que quieres seguir?

Traga con dificultad. —Señor, yo⁠⁠—

—La muerte es fácil, caballeros. Ofrecerle a alguien el fin de su vida es una misericordia. ¿Creen que estoy buscando ofrecerles misericordia a ellos?

Me levanto y camino alrededor de mi escritorio, enfrentándolos a ambos mientras permanecen hombro con hombro frente a mí, desafiándolos en silencio. Ninguno de los dos se mueve. Cyril mira hacia sus zapatos y Cyrus intenta mirar más allá de mí, su cuerpo tieso como una tabla.

—Hay cosas mucho peores en esta vida que la muerte —les digo—. Ustedes dos, más que nadie, deberían saberlo.

—Señor, no estamos intentando faltarle al respeto —dice Cyrus en un tono más suave—. Es solo que… la gente está hablando.

—Por supuesto que lo están. La mujer está siendo manejada —digo—, si es que deben saberlo. —Estudio sus rostros cuidadosamente, dejando que procesen esa información—. Vayan y cuéntenles a los ‘hermanos’ que ahora me sirve en una capacidad personal.

—Personal…

—¿Necesito ser claro? Cada noche, ato a la hija de mi enemigo a una cama y la follo hasta que suplica clemencia.

Una sonrisa se asoma en las esquinas de la boca de Cyril. Cyrus permanece estoico.

—¿Satisfechos?

—Lo sentimos, señor —dice Cyrus—. Nosotros no… bueno, nunca estuvimos entre los que decían que usted la liberó. Personalmente, preferí pensar que usted se ocupó de la mujer.

—Me he ocupado de ella, sí —le digo—. Ahora, espero que ustedes se ocupen de su hermano.

Cyril casi parece eufórico. —¿Han cambiado mis órdenes, señor?

—No han cambiado. Todavía lo quiero vivo.

Más que nunca ahora que podría estar hablando con los federales.

—Camino hacia el mueble de las bebidas en la esquina de mi habitación.

Mientras lo hago, miro casualmente hacia la puerta de mi oficina, entreabierta ligeramente, y capto un pequeño movimiento.

Maldita sea. Le dije que se fuera a su habitación.

Preparo mi bebida, eligiendo vodka para esta conversación.

—Así que, escucharon que lo sacaron de un motel en medio de la noche.

No pueden confirmar realmente que, en este momento, esté hablando con los federales.

Ya sea que lo esté o no, me gustaría tener el honor de sacarle esa información antes de que muera.

—Sí, señor —dicen ambos al unísono. Luego Cyrus dice: —Puedo hablar con Lev para averiguar cuál de sus chicas presenció lo que pasó⁠⁠—

—No harán nada de eso —digo, mirándolo por encima del hombro—. Le pondré a Ignat a preguntar sobre él. Todo lo que quiero de ustedes dos es que estén allí cuando él llame. ¿Está claro?

—Sí, señor.

—Bien —me giro hacia ellos y tomo un trago. El vodka está caliente y es bienvenido mientras desciende por mi garganta—. Ahora, salid y poned manos a la obra.

Bajan la cabeza con respeto y se giran para marcharse, pero entonces Cyril se detiene. —Aunque tengo una pregunta. Sobre la hija de los Aristov. —Levanto las cejas en respuesta—. Cuando termines con ella, ¿qué vas a hacer?

—¿Qué quieres decir?

—Bueno, usarla y luego matarla es el plan, ¿no? Quizá podrías permitir que alguien más la pruebe.

Podría golpearle en su cabeza calva por sugerir semejante cosa. Pero no lo hago. En cambio, simplemente le digo: —No te distraigas con tu polla, Cyril. Ya tengo a demasiados de vosotros preocupados por dónde meter eso en lugar de hacer vuestro maldito trabajo. Largaos.

Asiente, luego murmura otro —Sí, señor— antes de salir de mi despacho. Escucho cómo caminan por los pasillos, esperando el suave rumor de la puerta principal al abrirse y cerrarse mientras bebo mi vodka.

Una vez que estoy seguro de que se han ido, digo en voz alta: —Creí que te había dicho que fueras a tu habitación, Sofía.

Pasan unos segundos, luego la puerta se abre y ella entra, mirándome con esos grandes ojos azules. —Lo siento.

Quizá el alcohol me está afectando, pero el impulso de arrancarle la ropa no es tan fuerte como suele ser cuando no me habla correctamente. Bebo y la fulmino con la mirada. Ella junta las manos y dice: —¿De verdad crees que mi hermano ha chivado?

—No lo sé —confieso—. No lo sabré hasta que lo encontremos.

Asiente. —¿Y entonces?

—¿Qué quieres decir?

Hace una pausa, tomando un pequeño aliento antes de hablar. —Les dijiste que no querías que lo mataran directamente. ¿Qué va a pasar con mi hermano una vez que lo encuentres?

Termino mi trago, vaciándolo de un golpe. —Ya conoces la respuesta a eso.

Asiente lentamente. —Podrías tomar una decisión diferente —dice—. Quiero decir… decidiste no matarme.

—Decidí usarte, Princesa —corrijo—, en lugar de matarte. ¿Preferirías que cambiara eso?

—No, por supuesto que no —dice—. Pero⁠⁠—

—¿Por qué crees que estás en posición de negociar conmigo?

Parpadea, luego sus hombros se relajan y se acerca a mí. —Lo siento, Papá —dice suavemente—. Sé que no te gusta que te cuestionen.

Decirme ‘Papá’ fuera de nuestras actividades en el dormitorio es estratégico… y está funcionando. En el momento en que lo dice, mi polla se despierta, apretándose contra la cremallera de mis pantalones.

Se detiene frente a mí, a solo unos centímetros, lo suficientemente cerca como para captar su dulce aroma. —Solo quiero saber si matarlo realmente es una opción cuando podrías torturarlo. ¿Quizá encerrarlo como hiciste conmigo?

No me toca. Sabe que es mejor no hacerlo. Pero Dios mío, deseo que lo haga. —Los dos fuisteis criados en esta vida. Sabéis muy bien lo que les pasa a las ratas.

—Pero quizá no sea una rata —dice.

—Sí.

Ella entrecierra ligeramente los ojos. —Pero tú crees que lo es… o quizá eso no importa.

—Sofía, si descubro que ha estado hablando, no tendré elección. Tienes que entender lo que debe pasar.

Asiente lentamente. —Lo sé. Supongo que, entonces… ¿asegúrate? Por favor, no hagas nada con él a menos que estés seguro.

—Lo pensaré —le digo. Estar tan cerca de mí me pone cachondo… casi de manera irracional.

Y es aquí cuando me doy cuenta de que no puedo tocarla. No esta noche. No sintiéndome así. Por mucho que quiera, sé que es una mala decisión.

—Vete a tu habitación. Te veré mañana.

Me mira, sorprendida, quizá un poco desilusionada, pero no discute. Se da la vuelta y se marcha.

Me preparo otro trago. Eso fue inesperado. Y quizá sea hora de que reevalúe este acuerdo. O podría haber sido solo un pequeño lapsus. Las princesas hermosas y de dulce aroma son como sirenas a veces, si les dejas pillarte desprevenido.

Mañana tendré la cabeza más clara. Iré a verla entonces.

Con un poco de sueño, estoy seguro de que volveré al buen camino.