11 Sofia #2

Pero eventualmente, el programa de Luka terminó y oímos la puerta abrirse y cerrarse abajo. Él salió de mi habitación y regresó en puntillas a la suya, y yo volví a estar sola.

Estoy pensando en él horas más tarde mientras me visto. Es un buen niño. Demasiado bueno para ser el hijo de un Pakhan. Me pregunto si no habrán cambiado bebés en el hospital y alguien más tenga al engendro demoníaco de Titus.

Me miro en el espejo. El vestido de esta noche es negro, justo una pulgada por encima de la rodilla, con mangas hasta el codo y un cinturón plateado. Es sexy—todos estos vestidos son bastante sexy, pero no demasiado. Necesito que él esté vulnerable esta noche, no enfadado.

Mi pelo está trenzado en una sola trenza, justo como a él le gusta.

La primera vez que lo pidió, me quedé perpleja.

Ahora sé que es porque le gusta tirar de él, hacerme sentir como si realmente me estuviera montando cuando me toma por detrás.

Lo balanceo de un lado a otro y sonrío para mí misma, pensando en cómo lo tirará mientras se corre.

Voy a echar de menos el sexo cuando esté muerto. Es una putada que tenga que morir.

Paso junto a mi cama, donde el cuchillo está escondido bajo el colchón. Creo que esperaré a que termine antes de clavárselo en el corazón. Como agradecimiento por no matarme, supongo. No seré tan cruel como imagino que espera que sea.

Me pongo los zapatos de tacón negro que le gustan mientras se abre la puerta. Titus entra y al instante me mira de arriba abajo. Me pongo de pie para dejar que lo asimile todo.

—Muy bien —dice con una pequeña sonrisa. Algo en esa sonrisa de aprobación siempre calienta algo dentro de mí.

—Gracias, señor.

—¿Empezamos?

Se hace a un lado, mirándome mientras salgo de mi habitación. —¿Dormiste bien anoche? —me pregunta.

—Sí —respondo—. Bastante bien, de hecho. Gracias, señor.

—Bien. He estado planeando algo especial para esta noche.

Eso hace que me recorra una alarma por la espalda. —¿Especial… señor?

—Lo verás después de cenar —dice, ofreciéndome una sonrisa pícara.

El comedor está como siempre, con una mesa de madera cubierta por un mantel de lino, rectangular y larga, pero no tanto como para llenar la habitación.

Solo hay dos sillas, una en cada extremo.

Mi silla está cerca de la pared con el retrato de su predecesor y la suya cerca de la puerta.

Me acompaña a mi silla y la saca para mí.

—Esta noche, le pedí al personal que preparara algo contundente —dice—. Borscht como primer plato, Beef Wellington como plato principal y, de postre… —Hace una pausa. Lo miro y me doy cuenta de que ha notado que arrugo la nariz—. ¿Hay algún problema?

Vaya, esta noche no quería empezar con él. Pero bueno, supongo que es mejor ser sincera que intentar engañarlo. —Odio el borscht.

—¿Odias… el borscht? —repite, levantando una ceja. Me hace rodar los ojos.

—Lo sé. Pero no soy fan de la sopa fría. Creo que es raro. Él se ríe. —¿Qué? ¿Porque soy rusa debería gustarme la sopa fría? Eso es una locura.

—Bueno, supongo que es válido —dice—. Aunque el borscht tiene una historia interesante. —Recorre la longitud de la mesa hacia su silla—. Por ejemplo, ¿sabías que hay gente que lo confunde con un plato ucraniano hecho de remolacha?

Parpadeo ligeramente confundida. —¿El borscht no es sopa de remolacha?

—Tradicionalmente, no. Ha tenido varias variantes a lo largo de los años, pero en realidad se deriva de la hierba cana encurtida. Vuelvo a arrugar la nariz y su sonrisa se amplía. —Ha tenido algunas mejoras a medida que la gente migraba por Europa a lo largo de los siglos.

—¿Sigue fría?

—Trágicamente, sí —dice—. Pero quizá te guste preparada como la he hecho hacer. Pedí al personal que usara una receta antigua.

Me encojo de hombros. —Lo probaré. Pero no puedes castigarme por no gustarme. Te lo advertí de antemano.

—Supongo que es justo —dice.

Llega la comida y pruebo el borscht. Sigue siendo raro.

Ácido, salado y más… no sé… herbáceo de lo que estoy acostumbrada.

Sabe como si lo hubiera hecho alguien que vive en una cabaña y, por eso, es un poco peor.

Hago una mueca después del primer bocado y Titus dice: —Estás excusada de terminarlo.

Gracias por al menos darle una oportunidad.

Continuamos con la cena y la conversación es ligera. Me encuentro robando miradas hacia él y lo encuentro sonriendo ante algunas de mis ocurrencias… casi como si fuera amable conmigo. Si no supiera más, pensaría que esto es una cita.

Estamos a mitad de la cena cuando dice: —Necesito que hagas algo por mí.

Me enderezo ligeramente. Lo que sea que vaya a pedir probablemente será físico. Mejor me preparo.

—Quiero que cuides de Luka durante el día. Más que eso, en realidad. Necesita una especie de niñera. Alguien que le ayude con sus estudios y también lo entretenga. Ahora tengo personal, así que no tienes que preocuparte por cocinar o limpiar⁠⁠—

—Espera. ¿Quieres que cuide a tu hijo? ¿En serio?

Sus ojos ámbar se oscurecen un poco. —¿Eso es un problema, Sofia?

Este suele ser mi momento de someterme a él, bajar la cabeza y murmurar un tímido sí, señor. Pero esto no es sexo ni una orden arbitraria. Esto es cuidar a un niño. —Yo… no lo sé —tartamudeo—. No pensé que confiaras en mí hasta ese punto.

Él suspira. —Es menos una cuestión de confianza y más de tu moralidad. Puede que aún quieras hacerme daño. No creo que tengas en ti hacerle daño a un niño inocente.

Es una evaluación justa, debo admitirlo. Pero aún así…

Se limpia la cara con una servilleta y se levanta, acercándose a mí. —Si necesitas motivación —dice mientras acaricia mi mejilla—, puedo proporcionarla. Si lo haces bien con él, podría estar dispuesto a recompensarte por tu trabajo.

Su tacto es cálido y suave en mi mejilla mientras sube a mi pelo. Coge mi trenza y la tira hacia atrás, exponiendo mi cuello ante él. Jadeo de sorpresa cuando se inclina y lo besa, sus labios cálidos mientras lame sutilmente el hueco del costado.

—Puedo ser duro contigo —murmura contra mi piel—, O… puedo ser suave. Todo depende de ti, Princesa.

Mis ojos ruedan hacia arriba cuando me llama Princesa. Su otra mano se mueve hacia mi pecho, su pulgar rozando mi pezón endurecido a través de la tela de mi vestido.

Nunca hemos tenido solo sexo directo sin algo áspero en los bordes. Siempre es un mordisco bien colocado, una bofetada, un agarre… Siempre es caliente…

Pero la forma en que me está tocando ahora me está excitando. Mis muslos ya se están humedeciendo mientras su boca baja hacia mi clavícula…

El timbre suena y sus besos se detienen. Mierda.

Me suelta y se pone derecho. Aclara su garganta mientras se aleja de mí y ordena: —Vete a tu habitación, Sofia.

Sale del comedor y, por un segundo, considero obedecerlo.