Capítulo 3

El aire del vestíbulo ejecutivo está tan cargado de electricidad estática que podría incendiar la lana de mil trajes a medida.

Al otro lado de los ventanales de suelo a techo, un cielo amoratado de octubre se cierne sobre Midtown, derramando una lluvia fría e implacable que convierte los taxis amarillos ochenta pisos más abajo en cuentas de ámbar borrosas.

Dentro, la atmósfera es aún más fría.

Siento la mano de Alaric rozarme la zona lumbar, una marca abrasadora que atraviesa la seda esmeralda de mi blazer.

Está convertido en una estatua, con la mandíbula tan tensa que espero que el hueso se quiebre.

Al otro lado de la extensión de mármol se encuentra Sterling Sterling —el nombre en sí un monumento redundante a la arrogancia del viejo abolengo— con todo el aspecto del tiburón que ha olido sangre en el agua.

—Sterling —la voz de Alaric es un retumbar bajo y peligroso, el sonido de un depredador que protege su territorio—.

No recuerdo que estuvieras en la lista de invitados para la ejecución de esta mañana. ¿O confundiste la sala de juntas con el vestuario de un club de campo?

La sonrisa de Sterling no le llega a los ojos. Viste un traje de rayas diplomáticas azul marino que grita Succession, el cabello plateado peinado hacia atrás con la precisión de un hombre que no ha sentido una ráfaga de viento en cuarenta años.

—La Junta consideró necesaria la supervisión de mi firma, Alaric. Dada la... delicada naturaleza de los rumores —sus ojos se deslizan hacia mí y se detienen en mi cintura con un brillo repugnantemente cómplice—. Y dado el lastre potencial en que se ha convertido tu Directora de Relaciones Públicas.

El estómago me da un vuelco lento y nauseabundo.

No son solo las náuseas matutinas que me acechan como una sombra desde hace tres semanas; es comprender que las paredes que creía insonorizadas están hechas de cristal.

La «Bóveda» —nuestro santuario, el único lugar donde Alaric se quita la máscara de CEO y se convierte en el hombre que susurra mi nombre como una oración— ha sido profanada.

—Sienna es la ejecutiva más capaz de este edificio —dice Alaric con tono cortante y gélido—. Si tienes algún problema con su desempeño, lo tratas conmigo. Si tienes algún problema con mi vida personal, puedes tratarlo con la SEC cuando te demande por acoso.

—No es acoso si es una cuestión de integridad corporativa, Alaric —replica Sterling mientras se acerca.

El olor de su colonia cara y especiada choca con el aroma a sándalo de Alaric y el aire fresco y húmedo del otoño de Manhattan—.

La Regla Blackwood no es una sugerencia.

Es un pilar fundamental de esta firma. Y si los rumores de un...

heredero Rossi son ciertos, no solo has roto una regla. Has puesto en peligro toda la fusión.

La palabra heredero me golpea como un puñetazo. Ni siquiera se lo he dicho en voz alta a Alaric todavía. Solo lo he susurrado a mi reflejo en el espejo empañado del baño mientras el radiador silbaba en un rincón de mi apartamento.

—Entra en mi despacho, Sterling —ordena Alaric.

No me mira, pero siento la intensidad de su atención—. Sienna, ve a tu oficina. Cillian te espera allí.

—Alaric...

—empiezo, con la voz entrecortada.

—Ahora, Sunny —dice.

El uso de mi apodo es un desliz, una grieta en su armadura que Sterling nota de inmediato. Los ojos de Alaric se cruzan con los míos durante una fracción de segundo, grises azulados y tormentosos como el Hudson. Confía en mí, dicen. Corre, advierten.

Me doy la vuelta y mis tacones repiquetean con fuerza contra la piedra pulida. Todos los ojos del vestíbulo me siguen. Los becarios, los vicepresidentes senior, las asistentes administrativas: todos son buitres a la espera de que les sirvan el cadáver de mi carrera en bandeja de plata.

Encuentro a Cillian Cross de pie en mi oficina, contemplando el horizonte azotado por la lluvia. Es una montaña de hombre, con el cabello oscuro húmedo en las puntas; su silueta recorta una figura sombría contra la luz gris. No se vuelve cuando entro.

—El Tattler tiene una segunda foto —retumba Cillian, con la voz como grava bajo un neumático de lujo.

—¿Peor que la de la gala? —pregunto mientras dejo caer el bolso sobre el escritorio de caoba.

Me tiemblan las manos. Las meto en los bolsillos del blazer.

—Mucho —Cillian se vuelve, con los ojos azules afilados e indescifrables.

Desliza una tableta sobre el escritorio—. Te pillaron al salir de la farmacia de la calle 57. Hace tres días. No fuiste precisamente discreta con el contenido de la bolsa, Sienna.

Bajo la mirada hacia la pantalla. La imagen es granulosa, tomada con teleobjetivo, pero soy inconfundible con mi gabardina escarlata, aferrando una bolsa de papel blanca.

El pie de foto es una hoja dentada: ¿Un pequeño Blackwood en camino?

El viaje de compras secreto de la Reina de las Relaciones Públicas desata el pánico en la fusión.

—Fui cuidadosa —susurro mientras la habitación me da vueltas—. Fui a las diez de la noche. Estaba lloviendo.

—La lluvia no frena a un paparazzi con un buen cheque —dice Cillian, con la voz sorprendentemente suave para un hombre conocido como el Solucionador—.

La Junta se reúne en veinte minutos. Sterling presiona para conseguir tu despido inmediato y la invocación de una cláusula de moralidad contra Alaric.

Quieren echarlo, Sienna. Han querido echarlo desde que llevó la firma a nivel global, y tú eres la palanca que están usando para arrancarle el trono de las manos.

—No se lo permitirá —digo, aunque el corazón me martillea frenético contra las costillas—. Luchará.

—Perderá —replica Cillian—. A menos que cambiemos la narrativa. Ahora.

—¿Cómo?

Cillian da un paso adelante y su presencia llena la pequeña oficina.

—Lo único que la Junta teme más que un escándalo es una demanda que hunda el precio de las acciones antes de que se cierre la fusión. No negamos la relación. Le damos un nuevo enfoque.

—¿Un nuevo enfoque? —suelto una risa seca e histérica—. Esto no es el lanzamiento de un pintalabios, Cillian. Es mi vida. Es el legado de Alaric.

—Es un compromiso —dice Cillian—. La Regla Blackwood prohíbe la confraternización. No prohíbe el matrimonio. Si eres su prometida, no eres una empleada con la que anda tonteando. Eres la futura señora de Blackwood. El heredero no es un escándalo; es la siguiente generación del imperio.

El aire me abandona los pulmones de golpe.

—¿Un compromiso falso? Alaric jamás lo aceptaría. Odia el teatro. Odia mentir.

—Hará lo que sea por retenerte —dice Cillian, y hay un destello de algo en sus ojos: la sombra de un anhelo secreto que mantiene enterrado bajo su propio traje gris marengo—. Y sabes que hará lo que sea por proteger a ese niño. Aunque todavía no haya admitido que lo sabe.

La puerta de mi oficina se abre de golpe. Alaric entra a grandes zancadas, con la corbata aflojada y los ojos encendidos de un fuego frío. Parece un hombre que acaba de salir de una zona de guerra, y en este edificio, lo es.

—Sterling está fuera —dice Alaric con voz tensa—. Por ahora. Pero la Junta vuelve a reunirse. Quieren un sacrificio de sangre, y han decidido que vas a ser tú, Sienna.

Se acerca a mí, ignorando a Cillian, y me toma el rostro entre las manos.

Sus pulgares me acarician los pómulos, un contacto desconcertante en contraste con la furia que irradia.

—No dejaré que te toquen. He mandado preparar el coche.

Vas a ir a mi ático en Tribeca. Te quedarás allí hasta que aclare este desastre.

—No puedo simplemente esconderme, Alaric —digo, dejándome llevar por su calidez sin querer—. El Tattler lo sabe. Tienen fotos de la... de la farmacia.

Alaric se queda inmóvil. Sus ojos se posan en la tableta sobre mi escritorio. Observo su rostro mientras procesa la imagen, el titular, la implicación. El silencio es ensordecedor, roto solo por el golpeteo rítmico de la lluvia contra el cristal.

Por un momento, el director ejecutivo desaparece.

La máquina despiadada que ejecuta adquisiciones hostiles durante el desayuno se esfuma.

En su lugar hay un hombre que parece absoluta y aterradoramente humano.

Mira mi estómago, luego vuelve a mis ojos, con una pregunta silenciosa suspendida entre nosotros.

—¿Es verdad? —susurra con la voz quebrada.

No puedo mentirle. No aquí. No cuando el mundo se derrumba a nuestro alrededor. —Sí.

Alaric exhala un aliento que parece haber estado conteniendo durante semanas. Cierra los ojos y apoya la frente contra la mía. —Sunny —murmura mientras sus manos se deslizan hasta mis hombros y me agarran como si yo fuera lo único que lo mantiene anclado—. Dios mío, Sunny.

—Tenemos una solución —interrumpe Cillian, con la voz como un recordatorio del tiempo que corre—. Pero no te va a gustar, Alaric.

Alaric levanta la cabeza; la máscara vuelve a su lugar, aunque sus ojos siguen dulcificados. —Dime.

—Un compromiso —dice Cillian—. Público, inmediato e inquebrantable.

Le decimos a la Junta que lleváis un año juntos en privado y que esperabais a que se cerrara la fusión antes de anunciarlo.

Convertimos el escándalo en un romance. Al Tattler le encantan las bodas de multimillonarios.

A los accionistas les encanta la estabilidad.

Alaric me aprieta los hombros con más fuerza. —Una mentira.

—Un giro estratégico —corrige Cillian.

—No pienso obligarla a vivir una mentira por la cotización —gruñe Alaric.

—No es solo la cotización, Alaric —digo, recuperando la voz—. Es mi trabajo. Es tu posición. Si me despiden con causa por una falta de moralidad, me veré en la lista negra de todas las empresas de la ciudad. ¿Y tú? Pierdes Blackwood & Cross. Pierdes todo lo que tu padre construyó.

Alaric me mira con ojos escrutadores. —¿Y qué pierdes tú, Sienna? Pierdes tu libertad. Pierdes la oportunidad de tener algo real, lejos de las cámaras y de la Junta.

—Eso lo perdimos en cuanto entramos en la Bóveda —le recuerdo.